All’Arrivo di Settembre

Penso sempre che i fiori abbiano un Fato,

che le Parche furiose a questi intessano

ragne di vita - per dispetto - odiato

di Persefòne il ventre che li genera

 

e che anche i rami abbiano questo stesso

Destino e che oggi egli - ardendo - si appresti

a raccogliere il Sole, umile e oppresso

rimasuglio d’Estate.

 

Penso le spighe nei campi come Anime

da Ade mietute dopo una battaglia,

corpi insepolti in pasto ai corvi neri

dalla funerea maglia

 

di Morte. Regna, infatti, il Dio silenzio,

e le rane non fanno baccanali

di canto e salti per le rive vacue,

spettri autunnali;

 

né sorride la fine dell’Estate

a quello che ha annientato, come il Pelide

non può sorridere a Pentesilea,

dalle sue armi abbattuta,

 

povera Dea.  

 

Penso sempre a Settembre come fiamme

di vecchie spiagge, Aquilea presa da orde

fameliche del figlio della steppa,

il lupo vagabondo che urla e morde,

Attila, l’Unno.

 

Così, m’è dolce e amaro il suo richiamo!

M’è sapore di vecchie nostalgie,

un Sogno per una nuova stagione!...

E gusto la libertà della foglia,

che oscilla su penombre delle vie,

quando ingiallita si stacca dal ramo.

 

Ma è ora il mio Autunno.

È l’ora di cospargere di sale

la terra che accoglierà le mie foglie

l’incantesimo vegliando dell’imo

sonno di Proserpina.

Dipinto di Caspar David Friedrich (1774-1840), Collina con Terra e Alberi arata nei pressi di Dresda, Romanticismo, Pre-Simbolismo tedesco, 1824 circa.  Olio su Tela. Hamburger Kunsthalle, Amburgo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Lunedì XXX Agosto AD MMXXI.

Canto primaverile - Immacolato l’Aëre a Me figge

Immacolato l’aëre a me figge

gli occhi, profondo spaziar di viole,

per lontani sentieri. Per vicine

vie, vien la Primavera, intanto, come

 

una dama con gemme nei capelli,

intrecciati a ghirlanda delle querce

e a rigogliosa elegia per i salici,

e per il loro pianto dirottato.

 

Oh volgetevi a me, occhi d’acciaro e fieri,

con il vostro pungente aulèr di gelsi!

Provocate la mia sfida alle lagrime

del salce!

 

Oh parlate al mio labbro, bocche mute

del vento, il qual si siede su una panca

ad attendermi, invano vergognando

il mio silenzio!

 

E le piante s’abbracciano di nuovo,

viso a viso, baciandosi le mani

di legno.. e il piccolo airone si sveglia

nella danza d’Amore.. e le veroniche

 

sfiorano i nuvoli della Madonna..

e ovunque inebria come loto aulente

la Natura destata. Passeggiar

m’è bello in questo tornar della Vita.

Dipinto di Sarah Bernhardt (1844-1923), Ophelia tra i Soffioni (Studio), Tardo-Romanticismo inglese, Fine del Secolo XIX.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Martedì IX Marzo AD MMXXI.

Elegia in Esametri barbari - Inno alla Primavera

È triste attendere.. sognar forse è d’uopo: il risveglio

di una nuvola di fiori. Lasciatemi! il verno ritira

 

le sue orde selvagge, le nebbie innalzando dai smossi

campi, simile ai fumi di pugne lontane e meschine…

 

Ma d’intorno m’è suono tuttora il silenzio degli attimi

che alla membranza scorrono delle nevi glauche e irridenti.

 

Solo dei battiti d’ale distruggono questi silenzi..

e poi, nuovamente, non sento più nulla, soltanto

 

il ricordo delle vecchie tormente… E tintinnano le ore,

e si susseguono i giorni, e lagrima d’acerbo dolore

 

il mio occhio. Pur non risveglia dagli Inferi il mistico patto

di Cerere la vergine fanciulla rapita dall’Orco,

 

la qual inorridisce pallendo al sentirsi di nuovo

gli artigli del bruto ghermirle la giovine pelle

 

sui fianchi bramati. - E io so che l’Inferno è più dolce

d’una fiamma di ghiaccio che brucia la mano ai suoi tocchi

 

e che dal talamo di Ade, l’imeneo sprezzando, la Dea

attende che la terra sia baciata da iri di Sole.

 

Frattanto m’è orrendo e triste l’inverno che rugge a Febbraio..

e, nell’attesa ansiosa della mia Primavera amata,

 

continuo a sognare. Sogno: sul pelago - sacro alla Ninfa -

conto i petali secchi dei fiori raccolti nell’attimo

 

in cui svelse il rapimento l’oscuro signore dell’Ade.

Vorrei intrecciare, dunque, la ghirlanda al peplo sepolto

 

della Dea. Vorrei chiamare, risvegliare il suo sguardo insonne,

e dire al primo fiore che mi dà gentile: “Sei mio!”.

 

Ma sarebbe un bellissimo fiore che dalle ombre è salito

dal regno più buio. La Vita è un rigurgito di Morte.

Quadro di Gabriel Charles Dante Rossetti (1828-1882), Proserpina, Scuola dei Preraffaelliti, Tardo-Romanticismo inglese, 1874.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica XXI Febbraio AD MMXXI.

Elegia in Esametri barbari alle Nebbie di Febbraio

Avanza ancora la nebbia, dalle plumbee viscere nata

della vecchia amara terra, le ale dispiegando e la cieca

 

possa alle lontananze di porti affamati ove, senza un mare,

le infinite ombre colpendo, mai finiti viaggi il mio sguardo

 

percorrono; e come la via che tramonta nel nulla,

che l’orizzonte somiglia, si sperde immediata nel vacuo,

 

per cui l’attende un trillo di carmi misterici e sacri

alla corona bianca della Luna buia e ammutita,

 

così - soffrendo - il mio cuore dalla stessa terra dispiega

i suoi Sogni coraggiosi.. e va.. e vola.. e vede le nebbie,

 

e il tenero occhio (ei) abbraccia del tornato inverno, il mantello

e la bavosa clamide - a lui contendendo furioso.

 

Oh peplo al seno d’oro della Primavera annodato,

del vento adamantino dalle trecce fredde e disciolte,

 

così come ordina Persefòne al sordido Inferno

di dare alla terra! Tu, nebbia, colpisci e compiangi

 

la vastità che mi sta davanti. Sussurri parole

segrete. Rispondo silenzio. Sono ora il tuo labbro.

Dipinto di John Atkinson Grimshaw (1836-1893), Sotto argentati Raggi di Luna, Tardo-Romanticismo e Realismo inglese, 1882.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Giovedì XVIII Febbraio AD MMXXI.

San Martino

Tu non sai, o mattina, quanta Estate

è rimasta nell'occhio di Novembre,

quando per San Martino una campana

un po' a festa suona;

né quanta resta nel mio cuor, che annebbia

se stesso come fa il ciel nel violato

meriggio. Eppure, adesso, la vendemmia

festeggia il suo raccolto.

Ma io che sono tornato appena adesso

da una processïone, intorno, più

non vedo un'ombra di cotanta Estate,

bensì soltanto nebbie...

nebbioline frammiste a fosche buie,

sotto un nuvolo cupo che non so

se sia di sera o di piova o di neve.

So solo che cammino sulle foglie,

variopinte tinture del Destino.

So che l'airone fa la fame e muore.

So il suono della flebile campana

che è diventato un fucile di caccia,

che il vino rosso è il sangue d'una vittima.

Non ho smesso tuttora di brindare

alla tristezza di questo Novembre!

Hans Andersen Brendekilde, Una Strada in Mezzo al Bosco, Tardo-Romanticismo e Simbolismo danese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica X del Mese di Novembre AD MMXIX.

Strofe saffiche di un Sabato Mattina quando Fuori fa Freddo e c'è la Nebbia

Fa freddo questa mattina; e la nebbia
mi avvolge gli occhi, grida e va lontano,
fino a coprire ogni effimera parte
dell'orizzonte. 

Non vedo più ombre, non vedo la grigia
campagna, né i suoi boschi, gli aïroni
che saltellan di ripa in ripa, ardendo
di fame. Ma ora

che torna il Sole e che la bruma fugge,
tra gli scheletri-rami delle querce,
come un piccolo Sogno mi ritornano
giorni d'Estate.

Eppure manca poco che sovvenga
il cimiterïale tuo Novembre,
o Autunno, con le sue foschie e co' il cenere
dei nostri estinti,

dove restano oscuri in tua penombra
i miei ultimi epitaffi ai giambi eterni
dell'eterno riposo delle nostre
terre defunte.

Caspar David Friedrich, Abbazia nel Querceto, Romanticismo tedesco, 1808-1810

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato V del Mese di Ottobre AD MMXIX.

Mattino di Città

Si riempiono di mattina le strade,

passeggiano per vie

le ombre irrequiete della città. E accade

che lasciano innumerevoli scie

questi riverberi amari di Vita,

sotto le nubi oscure

dell'ultimo Temporale. Ma cure

immani e prepotenti l'assopita

mia speme ora ridestano. E il silenzio

di un vïale rimasto solitario,

(e) l'amarognolo assenzio

della campana di scuola, e il divario

tra l'alba e il Sogno,

mi si aquietano un po' nell'affollato

oceano di un Caffè,

dove ho riposo dal duolo del Fato,

ma questo Fato c'è.

John Atkinson Grimshaw, Il Porto, Tardo-Romanticismo inglese, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì IV del Mese di Ottobre AD MMXIX.

Un Madrigale - Gli Spettri

Abbaïa il mio cane, e fuor sovviene

la nebbia serotina. Io so che intorno

passeggiano gli spettri; e che le cene

fumano dai camini. Cade il giorno,

e la Notte qui s'avvicina, onde ombre

tremende salgono e mi son di scorno.

E sento il dolce profumo degli astri,

il motto arguto dell'èllera al tetto,

i Sogni confezionati in bei nastri,

la solitudine, il desio, e il dispetto.

Egisto Ferroni, Una Piazza, Tardo-Romanticismo italiano, Inizio del Secolo XX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XXIX del Mese di Settembre AD MMXIX.

Due Sonetti romantici di Settembre

Or è triste il mio Meriggio, ove nel Cuore

Or è triste il mio meriggio, ove nel cuore

l'Autunno tace. Né il tuo labbro muto

parla, né il Sole dona il suo chiarore

agli occhi miei; né per sempre perduto

di te il ricordo sfugge. Ma le viore

che si chiudono a Morte, e il tuo svenuto

silenzio a me, quando parlò d'Amore

il Sogno, a tormentar si vanno. E il liuto

che a te ripete indarno le sue meste

lodi, presto si stanca e si lenisce

nel pianto. Allora sfugge il nostro assorto

istante. E mentre gridano le feste

lontane, questa attesa qui finisce;

(e) tutto quel che fu Sogno ora mi è morto.

Vorrei dimenticarti, o Sera, e dire

Vorrei dimenticarti, o sera, e dire

addio all'immenso mar che tu sovente

mi porti, quando nel Sogno le spire

della Notte m'opprimono. E il ridente

tuo sguardo che mi fa tanto soffrire

anche nel sonno, e le tue attese e lente

chiome, io vorrei nel cuor farmi svanire

forse per un istante. Ma il demente

pensiero più non si placa, e si converge

tutto nel petto mio profondo, dove

la tua immagine torna e si fa immane.

Allor è come un pugnal che si immerge,

il fascino tuo. E il mio piangere piove

sopra questo Destino che m'è infame.

Johan Klombeck, Un Paesaggio invernale, Tardo-Romanticismo tedesco, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XXIX del Mese di Settembre AD MMXIX.

Sabato Sera

Sento un pianto di bimbo nelle tue ore,

o sera, e pigolar la gallinella

su un piccolo ruscello. S'aggiunge anche

il duro strillo della via ferrata,

dove, schiudendo la finestra, ho appena

scorto due o tre cornacchie mezze matte,

le quali, al sovvenir del treno, san

ben che è meglio fuggir via, e andar lontano.

Sento poi il fresco sospirar del vento

autunnale che annunzia tra pochi attimi

il doler dell'Ottobre nuovo, il qual

già mostra un po' delle sue nebbie torve,

e dei suoi giorni dimezzati. Io so

che adesso mezzo borgo dorme, come

fa l'onda dell'Arbogna, e che la piazza

giace deserta, a parte i due Caffé,

e la socchiusa porta della chiesa.

So che per il Curù, man nella mano,

vïaggiano appartati amanti senza

nome, lì, dove il vïale anche a me

sembra come se fosse di Parigi

con le sue lampe e il suo incanto natio.

Non so.... Ho sempre pensato che venuta

l'ora di sera d'un sabato assente

tutto diventi melanconia e noia.

Albert Edelfelt, Gli Innamorati, Tardo-Romanticismo finlandese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXVIII del Mese di Settembre AD MMXIX.

Il Sapore della Sera

E sento lungo la sera i sospiri
della campagna che dorme. Ma so
che dimani verrà mietuto un campo,
che la paglia tra poco brucerà...
che è breve l'attimo in cui porta ogni onda
dell'Arbogna le prime nebbioline,
feconde al sonno nelle Notti buie
del nascituro Autunno. 

E ora che sento suonar le campane
nella foschia leggera di Settembre,
io riposo a occhi aperti con un pianto
nascosto di profonda nostalgia,
di cui non so né il come, né il perché.

John Atkinson Grimshaw, Notturno inglese, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì III del Mese di Settembre AD MMXIX.

Le Campane

E le campane di mezzogiorno odono
l'eco profonda della loro voce;
mentre io, da qui, con un lieve starnuto,
i miei saluti elevo al nuovo Autunno.
Né mi späurano i tigli che mostrano
le impallidite foglie, né a Settembre
questo senso di indegna nostalgia
che, mietendo, divora i mesti campi
dell'Agosto perduto. 

E so che di codesta Estate a me
non resta che un ossesso raffreddore.

Alois Arnegger, Una Foresta in Autunno, Tardo-Romanticismo austriaco, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di III del Mese di Settembre AD MMXIX.

La dolce Melanconia di Agosto

Oh Agosto! tu soggiungi; e il bel tuo Sole
il guardo suo al mio tacendo contrasta,
donde, per le campagne biondeggianti appena,
io di lui ora mi pasco. E udendo sacra
gioia, e folle pallor - al tempo istesso -
ripenso al pianto osceno che, lasciato
all'invernal stagioni, qui si placa.
Ma risalendo le cime dei monti,
e sognando i torrenti rumorosi
che al tuo cospetto, o Agosto, le vallate
lambiscono; e in quel sentir di sublime
incanto tra le faggete montane,
e i bàratri profondi... e in queste lunghe
sere, sempre più vicine al meriggio,
io dell'Autunno diggià intendo gli attimi
sì scialbi... E quando sulle città alpine
spreme la piova un nembo, in tanto oscuro
grigiore, forse mi torna Novembre.
Né il tuo Sole d'Estate splende ancora,
né ti mostri alle nebbie compatite
che il primo mosto mesce ai miei sospiri,
ai miei primi capelli dalle nevi
baciati.

Frithjof Smith Hald, Un Molo, Tardo-Romanticismo norvegese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato III del Mese di Agosto AD MMXIX.

Gli Attimi del Sovrumano

E nella sera, con l'occhio-adamante
del Sole, io questa Estate ardito ammiro;
e nel mio sguardo, com'è quel di un'aquila,
e i di lei vasti orizzonti, e i vecchi monti,
e queste valli lontane e i di lor
profumi d'erbe e fiori, e il millenario
Spirito, e l'altre rocce in me racchiudo,
donde m'appago. Né m'è quiete o dolce
riposo in tanto istante; ma in me intendo
un'irrequieta possa crëatrice
sì ché ora ascolto le montagne intorno
che mi chiaman fratello, o forse, padre.
Vien caro allora desïare un bacio
dal labbro eterno d'Iddio, il Sovrumano.

Simeon Marcus Larson, Un Paesaggio scandinavo prima del Temporale, Tardo-Romanticismo scandinavo, Seconda Metà del Secolo XIX.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XX del Mese di Luglio AD MMXIX.

Infanzia

Com’era dolce il canto delle raganelle quand’ero

piccolo! Lungo le calde risaie,

per le strade sassose che passan tra i campi, nell’onde

astrifiammanti al prepotente Sole!

E ora quel canto non esiste più,

né lo sento nel cuor della campagna.

Ma solo un caldo opprimente di fuoco,

dalle nascenti spighe l’assillo di un corvo che pigola

urli di immensa e cruda solitudine.

Com’era dolce la mia infanzia!

Johan Christoffer Boklund, Una Vacanza in Barca, Tardo-Romanticismo danese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XX del Mese di Giugno AD MMXIX.

Attimi d'Estate

Fa caldo. Non riposo. Non ti penso,

oh sussegguirsi di irridenti Sogni!

Né m’è dolce l’olezzo delle pèrische,

oltre i recinti, bruciate dall’aëre;

né questo arcigno profumar di rose,

e questi canti di vagabonde ale,

o quei scialbi viator dei mar lontani,

gli albatri, i quai, si sollevano altrove,

oltre le bianche vele. Né mi è caro

questo tempo che scorre lento prima

di sera.

E m’è noia questo Sole che arde il gleso

del grano, uggia di Fato, è la mia Estate.

Hermann David Salomon Corrodi, Oasi, Orientalismo germanico, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XVIII del Mese di Giugno AD MMXIX.

XXX Maggio MCDXXXI

Oh Visionaria! oh misera fanciulla!
vanamente brandisci nelle mani 
imbelli e care questo eterno e truce
volto del Cielo... oh tu! esanime e atroce
diadema di capelli - sciolti a poco
in trecce etesie.... Non ti splende più luce,
non ti palpita più l'amata Croce,
ma ti consuma dolcemente il fuoco.

L'ultima volta in cui ti sei veduta
a uno speglio è menzogna.... - Ora sei un'Anima
nel vento - trascinata da impetuosi
occhi d'un Temporal di vèrgin Morte.

Ho lagrimato tanto sulla tua
sì spenta gioventù.

Carl Gustav Carus, Un'Urna funeraria, Romanticismo tedesco, Prima Metà del Secolo XIX.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XXVIII del Mese di Maggio AD MMXIX.

I Silenzi di Maggio

Scoppia d'un tratto impetuoso l'inquieto
tuono. Io lo sento; e nel meriggio scialbo
lambisce ancora questa piova rada
il mio desiderato ardore per
le rigogliose foglie del prunalbo,
per la campagna mal tenuta a bada
dal Sole, per le viole aulenti, e per
un'Estate tardiva.

Ho ancora in cuor silenzi di papaveri,
un prepotente silenzio d'Inverno,
e nella Notte attendo la risposta
di questa Luna estiva.

Simeon Marcu Larson, Un Naufragio al Chiaro di Luna, Tardo-Romanticismo scandinavo, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XXVII del Mese di Maggio AD MMXIX.

La Brevità della Vita

La Primavera è l'ìncubo de' i bardi,
lo sai, arpa mia?.... Che canti? e cosa suoni?
Irredente menzogne, forse, e biechi
latrati... urla terrìbili e meschine.
La Vita è breve!
Le sue tante Tempeste mùggon tuoni,
l'iri si spegne de' i nùgoli ciechi,
e la rosa d'Amòr è ordita in spine;
e non è lieve
la terra che ogni mattina sprofonda
su' Sogni e spemi, Desideri e brame,
e che il Sole conduce a brillàr, fuoco
che un àttimo perdura,
e dopo muore, fiamma vagabonda,
che ovunque in cuòr ne sente attese e fame
per quel che vive, tristemente poco,
la sua Natura.
Òrridi spettri! che mescete il vino
della mestizia fùnebre, e sue ghirlande,
orme di Villi, oh vèrgini insepolte
d'in su' il fàr del bel tàlamo fremente,
breve è il sospìr
che a noi concede - e a voi - eterno Destino,
il qual sua negra spira empio ne espande
dal giorno della culla all'empie volte
del tàcito sepolcro appariscente
ove dormìr
gli ùltimi Sogni!.... Addio!.... E vièn la Pasqua!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXIX del Mese di Marzo dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Elegia di Preludio alla nuova Primavera

Che giorno è di Primavera! Il meriggio
mi vièn baciato di splendente Sole,
e sulle ripe un primo pìccol fiore
nàscer contemplo.
L'onde cèrule e belle delle nùvole
di grazia còprono i campi e le paglie
've l'aratòr princìpia a solcàr fanghi,
e terre e pozze;
e l'occhio mio si posa sopra i ceppi
che il legnaiuòl ha lasciati alla terra
del sventurato bosco, e pioggerella
della rugiada,
e guarda e ammira l'orizzonte in chiare
vesti avvolto, ove i primi stormi vòlano
delle ròndini, e i pètali che nàscono
tra veglia e sonno.
Così passeggio per la mia campagna
che presso il borgo un po' odo che cinguetta
a festa, onde m'assale gioia, e diletti
sensi, e piacèr,
che il Sentimento avìto atteso evòca
al brillàr svelto dell'Arbogna in piena,
su quelle ripe ove la gonna piega
forse un'Ondina,
o a febbràio che tèrmina leggero
in questo sì apparente vinto inverno
che per ora dimèntica i suoi gerghi
di nebbie e ghiaccio,
o alle lontane montagne innevate
da' cui vàlichi giunge una prodezza
di guerra tra i ghiacciài e il Sole il cui vezzo
m'è di Sublime.
E sulle effigi delle vecchie pievi,
che a' crocìcchi sen stanno a membràr Fede,
la Primavera avverto agli occhi e a' piedi
della Madonna.
Ma v'è in agguato il gelo di Siberia,
un sì lontàn deserto insanguinato...
le gioie e i dolori d'una Patria esausta
che stenta e muòr!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì XXI del Mese di Febbraio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.