I Primi tre Sonetti del nuovo Autunno

Il Buio della Sera alla Finestra

Il buiö della sera alla finestra

io vedo; e la brevità dell'Estate,

e di Settembre le nebbie che a fiate

prime si mostrano, e la nube mesta

annunziatrice della Notte, e questa

attesa d'un che d'ignoto, a me odiate

ombre riportano. Ahi! né le pacate

ore mi sono care, né la desta

scintilla della Luna più mi aggrada

in tanto buiö. Ma dentro, pur lento,

un udir legger di gioia ho io nel cuore

come d'un Sogno che chiama; e la rada

di questo mar notturno in un momento

mi s'allumina e dice inni d'Amore.

Splendon le Vie lontane e sopra i biondi

Splendon le vie lontane e sopra i biondi

campi le nubi della sera, e quella

Luna che timida albeggia, profondi

sguardi del vespero. Ma la rubella

strada che ammiro, dove vagabondi

corvi bisticciano oscene budella

di caccia, a me di sprezzo grida. E i tondi

rami del noce che una pìccol stella

di fioco lume ghermisce, e i latrati

dalle cascine diroccate, i quai

mattoni stanno spogli al freddo, e il raggio

oscuro della Notte or di sprezzati

incubi mi circondano. Né i guai

m'opprimon. Ma di sognar ho io coraggio.

Addio! Oh esequie d'Estate! il tuo santo

Addio! Oh esequie d'Estate! il tuo santo

avello ancor s'aprirà per un anno,

la ghirlanda intrecciando con il canto

della vendemmia. Né èllera né affanno

a te... a me mancheran; né più d'accanto

ti rivedrò sì presto. E grideranno

i giorni in questo passeggero pianto

di nebbie, e tante Notti specchieranno

le steppe con la neve, e le bufere.

Ma tu non sei ancor pago, oh malvagio Ade!

che trattieni per sempre Persefòne!

Allora sono più lunghe le sere,

il luminoso giorno presto cade,

ed è questa, o Ade, la sua pia canzone.

Hans Andersen Brendekilde, Autunno, Tardo-Romanticismo scandinavo, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XX del Mese di Settembre AD MMXIX.

Le Campane

E le campane di mezzogiorno odono
l'eco profonda della loro voce;
mentre io, da qui, con un lieve starnuto,
i miei saluti elevo al nuovo Autunno.
Né mi späurano i tigli che mostrano
le impallidite foglie, né a Settembre
questo senso di indegna nostalgia
che, mietendo, divora i mesti campi
dell'Agosto perduto. 

E so che di codesta Estate a me
non resta che un ossesso raffreddore.

Alois Arnegger, Una Foresta in Autunno, Tardo-Romanticismo austriaco, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di III del Mese di Settembre AD MMXIX.

Novembre

Nulla tranne che nebbia è Luna, è Notte,

Novembre eterno! E nel cuòr mio costui

vive, aspettando -

quasi in agguato -

le cure, e le ansie, i pàlpiti,

giòvane vampa di fioca lanterna,

io, che così lentamente confondo

l’Anima mia con le tènebre oscure,

finché un’altra alba sorge a illùdermi

co’ i Sogni del mattino.

E forse ora mi è dolce amàr codesta

Notte, e queste òïdi selvagge e fredde,

plasmàr le nubi della Luna tìmida

come un Dio con le impronte, ìri, dei miei occhi

sognatori;

e se io non fossi che un faro di mare

nel vïàle fatàl delle Tempeste,

dopo avèr colto le titàniche onde

degli onìrici istanti,

vorrei sognare anche quando risplende

tra queste nebbie il Sole.

E la Vita non è che un Sogno eterno!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Arkhip Kuindzhi, Isola di Valaam, Tardo Romanticismo russo, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Martedì XV del Mese di Novembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI.

Nebbia

Biancospìn di nebbia, i campi e i rivi,

verso il mattino, le più lontane Alpi,

e la campagna; le foglie del tièpido

e primo ottobre emigràr come i pàsseri

dal nido delle frasche a fredda ripa,

e il bacio delle brume sopra le ùltime

risàïe che attèndono la falce:

oh dolce, oh quieta mia terra, oh mio fango!

E quivi così presto io ti contemplo

in tanta furia di àliti autunnali,

dove un dì mi dirai forse quèl che è

nel tuo nebbioso mantello dei tuoi occhi;

e i tuoi cadenti cascinali intorno

senso or mi danno di mestizia e requie,

e le tue solitarie e vecchie querce

me un’Ànima ugualmente solitaria

raggelando mi pìngono, e il tuo vespro

l’Ignoto specchia dell’Inquieto mio,

tra un sorriso di Sole e un nembo oscuro

che pur muggendo non ha più le posse

di scatenàr il Temporale e i fùlmini.

Per questo, dunque, è sempre più perenne

il venìr delle inattese e orbe nebbie;

e questa ragnatela delle nùvole

chiude orizzonti a un infinito sguardo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Kaspar David Friedrich, L'Albero solitario, Romanticismo classico tedesco, Prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Domenica II del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Nome dell'Autunno

L’Autunno ha il nome di Nerone, il folle,

il Sole che arde l’ùltimo frumento,

e teme il fàr del vento,

le làgrime di prime piogge, e i tùrbini

che spèngono le fiamme in su’ i fienili,

e i ramoscelli vili

che alimèntano il guizzo qui del fuoco,

rimanèndone poco;

mentre d’intorno, per le selve e i pioppi,

il Mostro grida co’ il sparàr dei schioppi…

e il giòvine leprotto che è inseguito

al piè di un sàlice esàla il suo estremo

spiro, e corre al banchetto

di un cacciatòr e di un padre vecchietto.

L’Autunno ha il nome di Unni vagabondi,

lungo l’amara dolcezza del mosto,

è la tomba di agosto,

Àttila che le stirpi sottomette

delle estati del Reno e delle piane

e delle Alpi lontane;

e i trïònfi dei mesi estivi e belli

non son ora che un cènere, e che avelli….

E le foglie or princìpiano a specchiàr

d’in sul mare dei nùgoli ammalati

l’argento ocra del Sole,

pètali rossi di sospese viole.

L’Autunno ha il nome di Napolëòne

con il destriero delle nebbie scialbe

sul fàr delle prime albe,

urla di guerra eterna alle stagioni

quiete, e che ovunque annienta gli orizzonti

con il vespro in su’ i monti,

e con la Morte che esce dalle tasche,

e inghiotte e opprime le cadute frasche….

E l’ùltima bagnante or piange alle onde

che si son fatte gèlide e crudeli,

e piangendo si veste,

mentre tramòntan le gialle foreste.

E tra i miei monti è di caccia oricàlco;

le mie estati, i miei Sogni ei scruta, Autunno,

come la lepre il falco.

Sàtana che è geloso delle chiome

delle querce, ecco! oh stagione, il tuo nome!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Anne-Louis Girodet Trioson, Ossian riceve i Generali della Repubblica, Pre-Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Martedì VI e Mercoledì VII del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Sabato

Fu il falò, e si erse - ei di fiamme è il Titàno -

lungo i crinàl del cielo

per la soletta via

della chiesetta antica di Maria,

mentre d’intorno alle campagne un dì

io sedèa a contemplàr i pioppi e i pini,

in su’ i tetti i camini,

che facèvan un’ombra di inchiostro

sopra l’erbe del mosto,

un brìndis alla corte del vecchietto

domenicano che fu il monastero,

lontano il cimitero,

vicini i campi, i boschi e i ruscelletti

al cantare degli ùltimi augelletti,

laddove ignuda riposa l’Arbogna,

senza vergogna;

e venne il tempo di gettàr nel fuoco

i secchi rami dell’incolto prato.

Ma il guardo io volsi alla chiesetta mia,

e mentre mi suonò un’Ave Maria

pensai… sognai:

colsi la nudità di una fanciulla,

la Natura co’ il suo ventre e il suo seno,

e l’ìnguine fecondo e stagionale,

ciclo fatale

di Primavera e d’Autunno e d’Inverno,

un ghigno dell’Eterno,

oscena e incinta, e or pàllida e morente,

co’ un sguardo di bambina,

la Vita che alla Morte ne destina.

No! via da me, tu, oh spettro di erba e fiori,

malvagia, oscura, famèlica donna!

Lascia che al fuoco che scioglie le frasche

io preghi la Madonna!

E venne il tempo di tòglier dal fuoco

un àlito di cènere.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Lunedì V del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

L’Aïrone dell’Autunno

I. E tra le foglie che son secche, e i scialbi

pioppi dei qual io ascolto e il fio e il sospiro,

e l’erbe morte, e i fiorellini falbi,

cere convulse dell’Autunno, e il tino

delle vendemmie che cantano a un monte,

e tra le nebbie dov’io ora m’aggiro,

e lungo il cupo e ingrigito orizzonte,

e la campagna spoglia e i rivi asciutti,

e gli sterpi dei campi, e verso un ponte,

e udendo i bronzi suonàr: e a ombre e a lutti;

e addolorando il cuor, e alzando prone

le mani al cielo e agli ultimi suoi flutti

scorgo: a una riva con la sua canzone

un affamato e cinereo aïròne.

II. «Osi tu urlàr, oh peregrìn dei faggi,

e chièder pane a questa terra spoglia,

e a queste paglie? Tu, inquieto dei maggi

dolcemente trascorsi, e a questa foglia

volèr un sorso di un’ultima Vita,

tomba perenne che a te si condoglia?

Tu, che non sei che un cuor che all’infinita

Morte dei salci e dei miei sogni or canti,

e che mi scruti, iride indefinita,

tu, tacita ombra e spettro, verrai avanti

a chièdermi una brìciola, o il tuo Fato?

Tu, che tremi pei bianchi e terrei manti

lo sai? Che quest’Autunno è intemerato?

Oh Animo oscuro che procedi guato!».

III. E sulla riva l’uccelletto piagne,

e non so se abbia nidi e se abbia prole,

e il suo grido percorre le campagne.

Or l’Autunno dà addio all’ultimo Sole,

e sul mio volto vièn presto la sera,

il crepuscolo roseo, e nubi viole.

Sento che trilla una mesta preghiera,

e il cuor m’intenerisce, e qui il fogliame

che cade mi commuove. E alla riviera

vicina al cascinàl, cui pietra è in rame,

quest’aïrone ancor m’appare. E chiede

grano alle querce, egli, instabile ossame.

«Oh tu, tu aspetta, chè nulla succede: e…

e i miei sogni saranno le tue prede!»

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XXX Ottobre AD MMXV

La Ballata del Sogno di Ottobre

Sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh!

E valica egli le cime dei monti, e…

e delle selve dove un dì ei gridava.

Sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh! E

sogna agli eterni e incogniti orizzonti, oh

cuore di Anima ignava! E

sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh!

Perché sognàr mi dico quand’ei è vano, e

mentre la brina e fredda e scialba scende, e… e

sognàr remoti sensi, e il mio lontano

avvenire? E il mio cuore attende, e attende

istanti più felici; e allòr lo prende

un sentìr di tristezza mai finita. Eh!

Che? Per vent’anni fuggì la sua Vita? E…

e dunque geme, e grida, e si vergogna.

Sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh!

E lambisce le montane e vecchie fonti, e…

e i suoi alpini sentièr che valicava.

Sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh! E

sogna vagàr per gli irrequieti ponti, oh

cuore di Anima ignava! E

sempre nebbie: è l’autunno, e il cuor mio sogna, eh!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì VI Ottobre AD MMXV

A una Rosa selvatica di Montagna

E mai ti rimirerò, dunque, o mia melliflua rosa rossa dell’estate e…

e mai più i tuoi incandescenti petali, e la tua, e la mia - e la nostra montagna - alta e irridente,

là, dove tra le selve delle vipere del tristo Fato ti mirai per la prima volta; e…

e mai gli occhi dei rosseggianti tuoi e giovanili e dolci stami, e…

e ne mai più e ancora intenderò novellamente quei tuoi profumi di miele,

che discendono dal tuo più gemmato crine, capelli di fiore, e…

e né mai le ambrate e addolcite tue guance fatte di una pòrpora sanguigna,

e sdrucite nella rimembranza or mentre le mattutine rugiade di adamanti ordite e composte,

discendono dal fresco e ottenebrato cielo e dall’ultimo argento di Luna piena. E…

e così dovrò forse anch’io assaporare l’incommensurabile e sempiterna tua assenza,

e la sua fuggevole impronta che si proietta ombra nel Nulla osceno che mi rimane:

questo vacuo e futile mare di sensi inappagati e storditi che tu mi abbandonasti,

dopo le impetuose folgori che su di me scatenarono le tue indomate Tempeste. Eh! No! Mai più ti ammirerò taciturno, e silenzioso e insofferente, e…

e incapace di gridare un Sentimento più dolce d’un favo di miele,

e mai più potrò rimirarti a rosseggiare d’accanto ai miei segreti sogni dettati dalle mie più secrete cure, e…

e solamente nei nuovi sogni che si susseguono come onde d’un Oceano selvatico,

tu mi apparirai, e sempre più giovane, e sempre bella, immortale e…

e eternata dall’invisibile plasmarti dei pennelli dell’occhio mio, l’amante dei fiori tuoi compagni,

immortalata in un affresco notturno che rimarrà una Vita inanimata,

e che sarà una quieta abnegazione della tua Morte.

Eppur non mi soddisfa, o rosa, quest’incauto sognare, né il ricordo della tua ombra che muore e…

e che si infrange sui più irrequieti e commossi scogli del Tempo e delle sue Furie,

l’Erinni dell’Ecate che il Tutto universale seppelliscono nella tomba, e…

un sognàr che non è che una debole nebbia autunnale,

ora lambita da un labbro che con il calòr del suo sospiro la allontana fendendola come un cuore trafitto e…

e che non può che essere che uno spettro di Nulla.

No! Mai più ti rivedrò, o fiorellino, e…

ed è per questo che sarà il canto che oserò lamentare:

e una nenia mortuäria e sconfinata e infinita, e una ghirlanda per il tuo ignoto sepolcro di montagna, e…

e non dovrò far altro che piangere e deplorare il nostro ormai separato Destino!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV

Idillio d'Autunno

Canto!

Le brine gelide, e

i scialbi nugoli,

l’aurore roride, e un

grido d’un Unno,

spettro selvatico,

tombe di tenebre,

viene l’autunno;

e il mio cuore non scorge che le foglie

che cadono ingiallite, e sente doglie.

Canto!

Giunge immobile,

inesorabile, un

sepolcro timido

di lìgneo ossame, e…

e si precipita

dal nudo platano,

dal tetro frassino, il

secco fogliame. E

sembra la mia gioventù che s’invola,

dove son cieco, e non so dìr parola.

Canto!

Lungi va l’iride

mia che qui spasima

al canto flebile

della vendemmia,

gelo terribile,

volto di Sìlfide, e

grida interminabili

d’una bestemmia;

ed è forse costui sul mio cammino

quello che ha un nome oscuro, il mio Destino.

Canto!

Fugge l’allòdola,

geme la rondine,

strìllan le nòttole, e…

e i cardellini,

ha fame un pàssero,

i corvi trèmano, e

sui campi gèmono

i beccaccini;

strilla di liuti, di sogni e di canti,

arcana voce dei miei antichi pianti.

Canto!

Odo quest’àliti

di vento indocile,

di piogge e di oïdi,

coprìrsi il giorno, e

le nubi cèrule,

le terre pallide, e

intendo i palpiti

d’un truce corno,

sogno represso nel sangue secreto,

cure d’un folle Poëta irrequieto.

Canto!

Le cacce squillano,

i cani inseguono,

le selve mùtansi

in camposanti,

càdon le tortore,

ferite all’ùgola

dai piombi languidi,

i cuori infranti,

com’è il mio cuore, piangente in eterno,

da un dubbio asperso, conteso dal scherno.

Canto!

Gelano l’àlighe

sull’acque limpide

dei stagni tremuli, e

ghigno autunnale

s’erge al crepuscolo,

con guance orribili,

è il maëstrale, e…

e senso visionario di ponente

dell’occhi mio che sogna ed è demente.

Canto!

Odo: sta in fremiti

la sera giovane

che presto s’agita, e…

e viene bruna, e

più oscura e lugubre -

di streghe i pòllici

che il cielo graffiano -

lungo la Luna,

ossame scialbo, qui ordìto d’argento - che -

sopra il mio volto s’angoscia tra il vento.

Canto!

Notte di funebri,

ombre e fantàsimi,

pianto di ràmore

vecchie e lontane, e

impronte rigide

di Luna candida,

di stelle deboli, e

lanterne vane,

dove è giunta così l’ora del sogno,

l’insonne pianto del qual mi vergogno.

Canto!

Volti trapàssano

d’inquieti vàlichi,

oltre le formide

cime dei monti, e…

e a Morte suonano

i flutti spastici

delle più tisiche, e

gelate fonti; e…

e mentre giaccio in un grido di lagna, or

m’è più caro il pensàr della montagna,

dov’era estate nel giòvin mio cuore,

un preludio d’autunno e di dolore.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV

Introspezioni poetiche notturne di un giovane Poeta romantico

Fuor è la Notte, e la biancheggiante Luna rosseggia al mio cuore, e…

e io giaccio, - e io sogno; - e nell’alito del vento

che odo gridàr, e nel suo tenue ululato, - io – (che farò?) -

resterò tremante. E come or m’è, così mi sarà una cura eterna l’oscuro Fato, e il

mio conturbante senso, e il suo arcano tenebrore. - E…

e tu, Notte, non odi? - Lo sai che: è un mio Sentimento? Eh! - Ma

l’Anima mia così beändo sogna, ed è insonne d’Amore, e…

e questo tempo notturno dove sento le civette - ah! - passa e va lento, - e il

mio restàr nei miei svenuti sogni insensati e l’accordato

mio vecchio liuto, e il mio frinìr che non è che un detto intemerato

fluïscono in un canto che si pasce d’insania e d’irredento dolore, e…

ed è questa una nenia, ed è forse costei il mistero del mio labbro: il mio lamento.

Penso! Ho perduto qualcosa, un’impronta della mia stessa Vita, e…

e l’ammiràr delle foglie che multiformi e variopinte cadono a terra, e

i canti allegri delle vicine e serene e placide vendemmie lungo i monti, e…

e le feste del paëse, e le loro danze e i sorrisi delle fanciulle, e…

e le prime brine dell’autunno cadèr all’alba sopra i salici e sulle betulle, e

il mio più dolce desidèrio, mai noto a nessuno, e mai gridato agli orizzonti,

questo volèr, bramàr, desideràr segreto che al mio Destino muove una guerra, e

che è insana questua d’una gioia che ha e che porta molti nomi e che è infinita; e

questo mio desidèrio è: un ballo mascherato dai sogni rimasti inavverati, e…

e il rosso labbro del rubino d’una guancia di fanciulla arrossata lievemente, e

gli inavvertiti sguardi ricercarsi tra i danzanti trilli d’un quasi muto fortepiano, e

il scialbo collo adornato di trasognato oro, e il piede che muove lontano, e…

e la sua giovinezza femminile, che davanti a me danza soävemente, e

il quieto seno ora ristretto dai veli più sontuosi, e i biondi capelli gemmati; e…

e penso! Penso combattendo i miei dolorosi Fati!

Occasiöni perdute e irrequiete, e che ho sprecato nei sogni del mio cuore, e…

e ora so che non è per me più il tempo propizio per un desidèrio che è Amore.

Eh! Ma mi resta pur nei reconditi ed eterni spettri del mio Spirito deluso - un

incognito e furente senso di vivere e di gioia, che mi chiede molto: e

voglio ancora sapere com’è l’ebbrezza d’un bacio, e il tintinnio che mi ha illuso

di due ansimanti labbri che si incontrano su un unico e misterioso volto, e

il sospiro di quel bacio, di quel bacio che entra nel cuore e lo corrompe di Vita,

e che mi sfugge, alato pensiero d’una immeritevole e spenta chimera, e…

e che sogno continuamente non appena il Sole tramonta e viene la sera, e

la cui mancanza la coscienza mi rende impotente, e l’Anima mi fa smarrita. E

ancora passo questa nuova Notte pensando e sognando; e tutto è un vano ardire,

nemico della speranza, e irremovibile nell’atrio insonne d’un cuor che vuol dormire; e…

e dopo i sognati palpiti, e dopo la sognata e incognita e mai conosciuta fanciulla,

a me Poëta non rimane che un rimorso, e la tenebra che regna. E tutto è Nulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Notte tra i Dì Lunedì XXI e Martedì XXII Settembre AD MMXV

Desiderio e Poesia

Ghermii alle frasche l’autunno d’un sogno, e…

e i sensi delle foglie ivi cadute e spente,

e il seno loro e il svelto sonno, e

e il ventre delle querce, e l’irredente

cere dell’alba, quando sovveniva la brina, e…

e strinsi i nembi infiniti

dove la rondinella ad altri e più estivi nidi

era inquieta e pellegrina; e…

e ghermii i salci, e i cespi moribondi, e

e i campi un dì mietuti, e l’ombre intense e oscure

delle nebbie autunnali, e fonti e

selvagge felci d’inquiete radure, - e

ho ghermito gli sguardi d’una Notte eterna,

e l’orizzonte e cime e valli, e

gli ultimi fiori sui quali sovvenne

il mio settembre e i suoi fogliami gialli. - E il

nome mio è Desidèrio: un sogno osceno

che tramonta lontano presso un monte ignoto

terribilmente e oscuro e immoto, e - io

ghermii la Vita e la sua età. - E ora tremo

domandando alle doglie sulle quali mi giacio

che cosa sia un labbro, un bacio;

e non intendo una muta risposta al cuore, - se

non che ho infranto un sogno d’Amore. - E

spettro ghermente io mi dolgo, e col mesto canto

piango al Destino che mi tolse

la giovinezza, e il sospìr del cuor blando, e

che come un mare m’annegò e mi avvolse. - E

ghermii un dì e in sogno un bacio di fanciulla; e…

e il sonno si destava… all’alba… il Nulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXI Settembre AD MMXV

In Ode della Luna d'una Notte d'Autunno

Fu!

Cera eri tu d’un marmo e, - sepolcrale e, - muto,

tra le notturne frasche e, - i rami spogli e, - e

velata Iside, ergevi e, - nuda - e

oscena e, - bella - danzavi sull’ingiallite foglie, - oh

Luna! autunnale e mesta! - E -

io - ti scorgevo: e - baciàr l’antica pieve e, -

e i grappoli dei colli e, - i miei lievi e, -

insonni sogni e, - una schiusa ginestra. - E

illuminavi al mio sguardo un ruscello e, -

le mie betulle e, - i salci e, - i miei arboscelli -

miei, - perché - quand’è giorno - in lor cammino,

indagando il Mistero e, - il mio Destino! - Eh! - E

ombra, oh tu, - eri - di Luna, e lì - in spire oscure -

e in tetra Notte e, - in ansia - oh! splendevi, - e…

e ricoprivi e: - le foreste (mie), e - le (mie) lontane cime; e - a una cuna i

tenui e, - e

quieti seni

tu - d’una cerva - cullavi e, - con lor - lo spoliärio

dei campi, - ov’eran: e - morte spighe, - e vene, - e

singulti di sere e, - e

i notturni e - tristi - i corvi - e, - i viäri, - e

tu, scialba Luna, e - tu! - impronta funèrea

al cuor che è mio, - oh tu! - mostravi il nudo cranio

perennemente confuso e vano

del mio Destino e, - con lui - i sogni cinèrei -

miei e, - il Nulla eterno del vespro autunnale; e -

l’aëre tuo così e alfìn mi fu e - amaro e, - ed etèreo. - Ahi! -

Spettri lunàr, cinèrei! -.

Oh Luna mia e, - voi! - sue ombre - oh sue ombre - vane, - ah!

perchè, - perché - il sognàr sempre m’assale? - E

tu forse, oh argento, mi nascondi gli Inni

dell’Ecate e, - dei Mostri - e l’irrequieto

sonno; - e tu! - sua ombra, sei forse l’Erinne - ella! -

che sempre mi condanna a essere un suo e - un tuo Poëta; - e

m’è tremendo il dannàr! e, - e

tu, oh falba Luna, - tu! - che illumini i sentieri, - ahi! -

non scordarti il mio cimitero,

spettro di sogni che canta in dolore, -

ove - tra eterni visionari - io espio. - È l’Amore!

Or!

Ombra funesta e, - denudatrice di sogni e, -

Furia del cielo quando è Notte, - oh -

Luna, - contemplo: te - ghermìr zampogne e, -

le rosseggianti foglie e, - il lumicino che scotta

del più fatuo folletto e, - le tue Villi e, -

di costor le scarne gote e, -

bramàr le vigne e, - il lor vinello che qui oscilla, -

pianto di streghe! - e, - e le castagne e, -

e delle fonti le oramai gelide e fresche stille e, -

soffiàr sul vôl dei ragni, - i

qual ovunque e, - qui - intessono i lor fantasmi -

le ragnatele! - e muta campagna. - E -

io ascolto, - oh Luna! - il tuo sospìr e, - la tua asma - e,

tu? ascolti, oh spettro? - Senti? - Odi? - I miei spasmi?

No! - Sei tu un’ombra d’un crudele - empio - Unno;

e intorno è Notte… è eternamente autunno!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XIX Settembre AD MMXV