Idillio d'Autunno

Canto!

Le brine gelide, e

i scialbi nugoli,

l’aurore roride, e un

grido d’un Unno,

spettro selvatico,

tombe di tenebre,

viene l’autunno;

e il mio cuore non scorge che le foglie

che cadono ingiallite, e sente doglie.

Canto!

Giunge immobile,

inesorabile, un

sepolcro timido

di lìgneo ossame, e…

e si precipita

dal nudo platano,

dal tetro frassino, il

secco fogliame. E

sembra la mia gioventù che s’invola,

dove son cieco, e non so dìr parola.

Canto!

Lungi va l’iride

mia che qui spasima

al canto flebile

della vendemmia,

gelo terribile,

volto di Sìlfide, e

grida interminabili

d’una bestemmia;

ed è forse costui sul mio cammino

quello che ha un nome oscuro, il mio Destino.

Canto!

Fugge l’allòdola,

geme la rondine,

strìllan le nòttole, e…

e i cardellini,

ha fame un pàssero,

i corvi trèmano, e

sui campi gèmono

i beccaccini;

strilla di liuti, di sogni e di canti,

arcana voce dei miei antichi pianti.

Canto!

Odo quest’àliti

di vento indocile,

di piogge e di oïdi,

coprìrsi il giorno, e

le nubi cèrule,

le terre pallide, e

intendo i palpiti

d’un truce corno,

sogno represso nel sangue secreto,

cure d’un folle Poëta irrequieto.

Canto!

Le cacce squillano,

i cani inseguono,

le selve mùtansi

in camposanti,

càdon le tortore,

ferite all’ùgola

dai piombi languidi,

i cuori infranti,

com’è il mio cuore, piangente in eterno,

da un dubbio asperso, conteso dal scherno.

Canto!

Gelano l’àlighe

sull’acque limpide

dei stagni tremuli, e

ghigno autunnale

s’erge al crepuscolo,

con guance orribili,

è il maëstrale, e…

e senso visionario di ponente

dell’occhi mio che sogna ed è demente.

Canto!

Odo: sta in fremiti

la sera giovane

che presto s’agita, e…

e viene bruna, e

più oscura e lugubre -

di streghe i pòllici

che il cielo graffiano -

lungo la Luna,

ossame scialbo, qui ordìto d’argento - che -

sopra il mio volto s’angoscia tra il vento.

Canto!

Notte di funebri,

ombre e fantàsimi,

pianto di ràmore

vecchie e lontane, e

impronte rigide

di Luna candida,

di stelle deboli, e

lanterne vane,

dove è giunta così l’ora del sogno,

l’insonne pianto del qual mi vergogno.

Canto!

Volti trapàssano

d’inquieti vàlichi,

oltre le formide

cime dei monti, e…

e a Morte suonano

i flutti spastici

delle più tisiche, e

gelate fonti; e…

e mentre giaccio in un grido di lagna, or

m’è più caro il pensàr della montagna,

dov’era estate nel giòvin mio cuore,

un preludio d’autunno e di dolore.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV