Il Nome dell'Autunno

L’Autunno ha il nome di Nerone, il folle,

il Sole che arde l’ùltimo frumento,

e teme il fàr del vento,

le làgrime di prime piogge, e i tùrbini

che spèngono le fiamme in su’ i fienili,

e i ramoscelli vili

che alimèntano il guizzo qui del fuoco,

rimanèndone poco;

mentre d’intorno, per le selve e i pioppi,

il Mostro grida co’ il sparàr dei schioppi…

e il giòvine leprotto che è inseguito

al piè di un sàlice esàla il suo estremo

spiro, e corre al banchetto

di un cacciatòr e di un padre vecchietto.

L’Autunno ha il nome di Unni vagabondi,

lungo l’amara dolcezza del mosto,

è la tomba di agosto,

Àttila che le stirpi sottomette

delle estati del Reno e delle piane

e delle Alpi lontane;

e i trïònfi dei mesi estivi e belli

non son ora che un cènere, e che avelli….

E le foglie or princìpiano a specchiàr

d’in sul mare dei nùgoli ammalati

l’argento ocra del Sole,

pètali rossi di sospese viole.

L’Autunno ha il nome di Napolëòne

con il destriero delle nebbie scialbe

sul fàr delle prime albe,

urla di guerra eterna alle stagioni

quiete, e che ovunque annienta gli orizzonti

con il vespro in su’ i monti,

e con la Morte che esce dalle tasche,

e inghiotte e opprime le cadute frasche….

E l’ùltima bagnante or piange alle onde

che si son fatte gèlide e crudeli,

e piangendo si veste,

mentre tramòntan le gialle foreste.

E tra i miei monti è di caccia oricàlco;

le mie estati, i miei Sogni ei scruta, Autunno,

come la lepre il falco.

Sàtana che è geloso delle chiome

delle querce, ecco! oh stagione, il tuo nome!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Anne-Louis Girodet Trioson, Ossian riceve i Generali della Repubblica, Pre-Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Martedì VI e Mercoledì VII del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Ottobre

Perché sei sempre più oscuro, oh orizzonte

mio? E quest’autunno fiele mi diventa, e…

e paüra dei sogni e del più ignoto e

tetro avvenire. E che sorge e che muore

appena all’alba è il giorno, come il cuore

che irrequieto mi pulsa; e io giaccio immoto e

e tormentàndomi, e dove s’avventa

la prima nebbia tra i sentieri e il fonte, e

e si gelano l’acque sotto il ponte,

quasi ansimando scruto che va lenta

la gallinella. E il meriggio m’è vuoto, e…

e senza nubi: di nebbie è il grigiore.

Così trascorro queste soffrenti ore in

angoscia e in strazi; e al mio sognàr devoto

la perduta speranza mi tormenta. E…

e tu, oh mio cielo, perché sei oltre un monte?

E tacerà l’ottobre, dunque! E prone

qui cadranno le foglie dei miei Tempi, e…

e gemerà con me l’errante aïrone

della giuncäia. E io urlerò una canzone, (a te) e…

e tu, oh orizzonte, al mio Destino adempi

già da quest’ora? O attenderai le buone

brine dell’alba, e il sofferente eöne

d’un sogno? E avrò dolori, e orridi scempi,

dunque! E urlerò una morente passione! E…

e in queste ombrose zone

dove già vola una gelida brezza, - io -

dirò l’addio alla spenta giovinezza!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì II Ottobre AD MMXV

Idillio d'Autunno

Canto!

Le brine gelide, e

i scialbi nugoli,

l’aurore roride, e un

grido d’un Unno,

spettro selvatico,

tombe di tenebre,

viene l’autunno;

e il mio cuore non scorge che le foglie

che cadono ingiallite, e sente doglie.

Canto!

Giunge immobile,

inesorabile, un

sepolcro timido

di lìgneo ossame, e…

e si precipita

dal nudo platano,

dal tetro frassino, il

secco fogliame. E

sembra la mia gioventù che s’invola,

dove son cieco, e non so dìr parola.

Canto!

Lungi va l’iride

mia che qui spasima

al canto flebile

della vendemmia,

gelo terribile,

volto di Sìlfide, e

grida interminabili

d’una bestemmia;

ed è forse costui sul mio cammino

quello che ha un nome oscuro, il mio Destino.

Canto!

Fugge l’allòdola,

geme la rondine,

strìllan le nòttole, e…

e i cardellini,

ha fame un pàssero,

i corvi trèmano, e

sui campi gèmono

i beccaccini;

strilla di liuti, di sogni e di canti,

arcana voce dei miei antichi pianti.

Canto!

Odo quest’àliti

di vento indocile,

di piogge e di oïdi,

coprìrsi il giorno, e

le nubi cèrule,

le terre pallide, e

intendo i palpiti

d’un truce corno,

sogno represso nel sangue secreto,

cure d’un folle Poëta irrequieto.

Canto!

Le cacce squillano,

i cani inseguono,

le selve mùtansi

in camposanti,

càdon le tortore,

ferite all’ùgola

dai piombi languidi,

i cuori infranti,

com’è il mio cuore, piangente in eterno,

da un dubbio asperso, conteso dal scherno.

Canto!

Gelano l’àlighe

sull’acque limpide

dei stagni tremuli, e

ghigno autunnale

s’erge al crepuscolo,

con guance orribili,

è il maëstrale, e…

e senso visionario di ponente

dell’occhi mio che sogna ed è demente.

Canto!

Odo: sta in fremiti

la sera giovane

che presto s’agita, e…

e viene bruna, e

più oscura e lugubre -

di streghe i pòllici

che il cielo graffiano -

lungo la Luna,

ossame scialbo, qui ordìto d’argento - che -

sopra il mio volto s’angoscia tra il vento.

Canto!

Notte di funebri,

ombre e fantàsimi,

pianto di ràmore

vecchie e lontane, e

impronte rigide

di Luna candida,

di stelle deboli, e

lanterne vane,

dove è giunta così l’ora del sogno,

l’insonne pianto del qual mi vergogno.

Canto!

Volti trapàssano

d’inquieti vàlichi,

oltre le formide

cime dei monti, e…

e a Morte suonano

i flutti spastici

delle più tisiche, e

gelate fonti; e…

e mentre giaccio in un grido di lagna, or

m’è più caro il pensàr della montagna,

dov’era estate nel giòvin mio cuore,

un preludio d’autunno e di dolore.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV

Pensiero di un Cuore inattuale

Non hai più, oh cuor, le concitate corti

dove potèr cantare! E

non hai più desidèri? E a che sognare? E

qui i volti assorti e

ombrosi e forti

delle nuvole in cielo, e i fiori morti

ti dissolvono. - Oh mare

d'ire e tempeste, eh! vuoi tu divorare

i miei, i miei accordi? E

i miei ricordi?

E le mie vene or stilleranno avare

foglie di pianto; - e i torti

e forse il Fato, oh cuoricino, e i fiordi -

li odi? - Oh tu, oh mare? Eh!

Vanno a gridare! Eh!

E forse sono questi i sogni muti

del tuo secreto vino,

oh cuore! E non senti? E son liuti? E

or la tua Poësia cade. - È il Destino! E

voi, miei sogni perduti,

ci siete? - E io inclino

all'ombre dello spino,

dove vanno le nebbie oscure e autunnali,

Anima morta nei ciel sepolcrali! E

addio, sogno, cui inchino,

di allegre danze, e aspetti di fanciulle,

e addio, betulle, e

e addio, a te, pellegrino

e sempre tetro e appassito, oh mio cuore,

trapassato da due urla e dall'Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XII Settembre AD MMXV

Il Lamento di un'Anima all'Autunno del Cuore

E fuori v'è l'autunno, e il cielo muore,

e lentamente la sera rinviene;

e voi? mie foglie, e impallidite vene

di nudi rami, e voi? mi dite: e aurore

di selvagge e perenni e urlanti Notti,

e istanti oscuri di silenzi, e pianto;

e tu, mio cuor? Tu le lor grida inghiotti,

e non ti resta che trillàr un canto.

Ma nessun occhio, ahi, vede che sei affranto;

e i miei e i tuoi affanni scòrron disperati.

E perché son malvagi questi Fati?

Dimmi Tu, Iddio: perché, ah, perché il dolore?

E vengono le Furie, e le oscure ore

dove in me giace il sognàr; e sovviene

ogni pensiero: e le cure, e le pene,

e i tuoi singhiozzi; e sei tu? Tu, il mio cuore?

Così mi resta questo tè da bere,

dove ogni stilla fa l'eco del Nulla,

ambrato specchio del mio e tuo dolère!

Cuor, ho sognato! e v'era una fanciulla,

una piccola figlia d'una rosa.

Ma nella tazza non si specchia; e niente

intorno volge. E allor placidamente

insonne dormo; e l'autunno riposa?

Avete, oh Mostri, plasmato il mio mondo,

oh vecchi spettri! E dov'è l'iracondo

uomo beffardo? il mio verme e Demòne?

che mi ha legato a un verso e a una canzone.

E fuori v'è il presagio dell'inverno,

lì, quando i miei occhi scorgono le prime

gelide nebbie, e le brine. E Tu, Eterno?

Sai? La mia giovinezza andò alle cime

più alte dei monti, e ivi e da lì cadeva,

e mi fu il verso gioia, e il sogno sublime.

Oh sogni miei, lasciate che io vi beva

ancora e sempre! Ma voi, oh voi, fuggite!

e ricordo: e ogni labbro che taceva;

e della Vita le forze smarrite,

e le promesse delle sue chimere....

E intorno vedo le foglie appassite.

E fuori e qui s'apprestano le sere,

e siete vane, oh voi, dolci preghiere!

E fuori v'è l'autunno, e il sogno muore,

e non so se vedrò il giorno; e tu, alba,

perché non vieni? perché il tenebrore?

Anima nuda! Anima oppressa e scialba!

La gioventù passò; e l'ho consumata

nel Nulla del sognare; e inutilmente

ho fatto studi? e urlato versi? E lente

passano le ore della Notte odiata?

Sono la brina che un ramo raccoglie,

e che al mattino decade e si scioglie;

e un uomo che si dice ed è perduto

per questo sogno, un vìver non vissuto!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì VIII Settembre AD MMXV

Presagi sentimentali d'Autunno

Non è forse settembre? Oh cuor, non senti?

La vigna canta un’estrema canzone;

e dove va? se non ai Sentimenti

che t’intristìscon? E la cacciagione

presto verrà, e griderà della Morte.

Non odi il tuono del fucìl meschino?

e l’estremo brindàr del tuo Destino?

Non lo scorgi alle nubi in ciel assorte?

Una vendemmia di sensi sfiorisce,

e tu, la intendi? È un lupo che guaïsce!

E il vendemmiante raccoglie i tuoi sogni,

caduti come foglie. L’odi? Ed ogni

sospiro antico scompare in un’urna,

dove la vanità ha fatto il suo corso.

Lo sai? che durerà poco la diurna

alba del Sole, e del suo falbo morso?

Viene settembre, e il tuo sognàr declina;

e la Notte è perenne, e aspro il silenzio.

E tu, tu dunque, osi bêr quest’assenzio?

la stilla amara di questa mattina?

Uva fu il sogno d’un vino pacato;

e morti i sogni, che resta? Il tuo Fato!

Or la tua Vita va, e va a decadere,

dove s’invecchia. Oh l’eterno dolère!

Ma non scorgi quell’ombra che s’avanza?

Colà, tra le foglie ingiallite e perdute?

Forse è uno spettro che tra i nembi danza;

gli occhi son ciechi, e le labbra son mute.

Non è questo il relitto del tuo sogno?

Guarda quest’ombra! Si muove e urla come

una fanciulla ignota e senza nome;

e insieme la scorgiamo; e io mi vergogno

di te, oh mio cuore, ancor sognante e folle,

nella giovane Notte d’un bel colle!

L’Autunno giunge, e il sogno si è smarrito.

No! non temere! Ecco vien l’Infinito!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XXX Agosto AD MMXV

Breve Pensiero poetico di un Pomeriggio della Fine di Agosto

Nel ciel che è scialbo, ve’! tramonta il Sole,

e l’estate or trapassa. E odi? una foglia

cadèr a terra? e dormìr l’orbe viole?

e quel che ho in cuor non è forse una doglia?

Così ricordo la montagna, dorso

d’un Titàno che folle si ribella;

e nel ciel, ve’? non brilla più una stella?

Ed è così che il sognàr m’è trascorso?

L’autunno attendo, e settembre s’avanza.

Della vendemmia non è la sua danza?

Ho in cuor dei sogni un eterno ritorno;

ma quel che è Notte, non sarà mai un giorno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XXIX Agosto AD MMXV

Il Crepuscolo dell'Estate

Un dì era un sogno che fuggiva inquieto,

e ora l’autunno viene;

e tu, oh cuore, lo senti? È l’irrequieto

sospìr del vento. Oh pene

dei vani istanti del sognàr perduto!

E una foglia ingiallisce. E

può che s’invecchi il trillo del mio liuto?

È l’estate! Finisce! E

attimi eterni gridano

del vivo e incauto Sole,

e lor che all’erbe giacciono

moriranno le viole.

Odi? Il vento bestemmia

sull’ultima vendemmia!

Vedi che il cielo muore?

E il sogno fu dolore!

Sogno, oh tu, sogno, un romantico sprezza

la via e la porta; onde ama le finestre,

arrampicarsi ai rami, e la carezza

d’un deserto; e lo sai? Ama le ginestre!

Non una Notte di sensi convulsi,

non una quercia di scialbi lenzuoli!

Non lo sai, sogno? dove vai e ove voli?

E perché allòr nel cuor sento che pulsi?

Tentasti accarezzàr l’estive chiome,

solleticàr il soleggiato addome;

e l’estate si chiama gioventù.

Forse la rivedrai, forse non più!

Verrà autunno, e nebbia intorno,

l’ora fredda delle bare,

e tu, cuore, vedrai il giorno

affogare in questo mare,

penserai a ciò che è trascorso

col veleno e col rimorso.

Ma il sogno invitto nel tramonto spera,

passeranno gli inverni oscuri e tetri.

Pensa! A marzo: vedrai sui freschi vetri

la nuova danza della Primavera;

e sarà nuovamente un’altra estate,

e sarai di costei l’eterno Vate!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XXVI Agosto AD MMXV