Il Lamento di un'Anima all'Autunno del Cuore

E fuori v'è l'autunno, e il cielo muore,

e lentamente la sera rinviene;

e voi? mie foglie, e impallidite vene

di nudi rami, e voi? mi dite: e aurore

di selvagge e perenni e urlanti Notti,

e istanti oscuri di silenzi, e pianto;

e tu, mio cuor? Tu le lor grida inghiotti,

e non ti resta che trillàr un canto.

Ma nessun occhio, ahi, vede che sei affranto;

e i miei e i tuoi affanni scòrron disperati.

E perché son malvagi questi Fati?

Dimmi Tu, Iddio: perché, ah, perché il dolore?

E vengono le Furie, e le oscure ore

dove in me giace il sognàr; e sovviene

ogni pensiero: e le cure, e le pene,

e i tuoi singhiozzi; e sei tu? Tu, il mio cuore?

Così mi resta questo tè da bere,

dove ogni stilla fa l'eco del Nulla,

ambrato specchio del mio e tuo dolère!

Cuor, ho sognato! e v'era una fanciulla,

una piccola figlia d'una rosa.

Ma nella tazza non si specchia; e niente

intorno volge. E allor placidamente

insonne dormo; e l'autunno riposa?

Avete, oh Mostri, plasmato il mio mondo,

oh vecchi spettri! E dov'è l'iracondo

uomo beffardo? il mio verme e Demòne?

che mi ha legato a un verso e a una canzone.

E fuori v'è il presagio dell'inverno,

lì, quando i miei occhi scorgono le prime

gelide nebbie, e le brine. E Tu, Eterno?

Sai? La mia giovinezza andò alle cime

più alte dei monti, e ivi e da lì cadeva,

e mi fu il verso gioia, e il sogno sublime.

Oh sogni miei, lasciate che io vi beva

ancora e sempre! Ma voi, oh voi, fuggite!

e ricordo: e ogni labbro che taceva;

e della Vita le forze smarrite,

e le promesse delle sue chimere....

E intorno vedo le foglie appassite.

E fuori e qui s'apprestano le sere,

e siete vane, oh voi, dolci preghiere!

E fuori v'è l'autunno, e il sogno muore,

e non so se vedrò il giorno; e tu, alba,

perché non vieni? perché il tenebrore?

Anima nuda! Anima oppressa e scialba!

La gioventù passò; e l'ho consumata

nel Nulla del sognare; e inutilmente

ho fatto studi? e urlato versi? E lente

passano le ore della Notte odiata?

Sono la brina che un ramo raccoglie,

e che al mattino decade e si scioglie;

e un uomo che si dice ed è perduto

per questo sogno, un vìver non vissuto!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì VIII Settembre AD MMXV