Martedì XIV Luglio - L'Assalto alla Bastiglia

Vento… è gelido, il vento… il grido del

nembo che fùlmina i spìriti erranti

dell’àëre inumano. E al nuovo dì

singhiozza l’alba, tramontando immane

e qui immediatamente in altra Notte,

dove risplende il ceppo della Luna,

la scure delle tènebre mai vinte.

E il labbro tace del Ciel. Ov’è Iddio?

Vento… è gelido, il vento… il grido del

sangue dei tuoni errabondi e vaganti

che oli e bàlsami effòndono così

perpetuamente - e di Morte - a’ lontane

cime segrete, e nelle loro grotte,

dove l’Ànima muore in ansia cura

di pene e strazi. E l’acque appena attinte

e insanguinate chièdono: «Ov’è Iddio?».

Al suo passaggio una fanciulla chiese

pane, coperta di stracci di lana.

Non aveva che sei anni, e accanto un teschio…

un difforme sembiante di sepolcro,

uno schèletro, una donna… sua madre.

Ed ei ingemmato e inciprïàto e giòvine

lì passando oltre smorzò il pianto e il cuore;

e fu l’ùltima sera.

Fresco fiore di Estate, occhio di donna

la sera… qui, la Luna che mai dice?

Illuminerò le pietre che càdono.

Geme ora una regina.

Calmo… su’, calmo, bimbo mio! È soltanto

Notte. Hai tu udito i tuoni di Tempesta;

e presto tornerà la quiete bella.

Si nasconda, o bimbo mio, a te almèno, che

conteranno i miei finti nei in sul ferro

del patìbolo. Or dormi! Non svegliàrti!

Domàn miràr potresti un Orco orrendo,

scampato alle mie fole per raccòglierti -

come fa un vendemmiante con un tralcio morto

tra le vìpere ghiotte di montagna -

in un bacio di Morte.

E la Gargolla della cattedrale

si incupisce e dibatte le triste ale.

Quante ossa conterai, Sàtana, oh infame,

in questo eterno Sogno mai spiegato

che è nome Libertà?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

 

La Presa della Bastiglia, Neo-Classicismo francese, Fine XVIII Secolo

In Dì di Giovedì XIV Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI