Martedì XIV Luglio - L'Assalto alla Bastiglia

Vento… è gelido, il vento… il grido del

nembo che fùlmina i spìriti erranti

dell’àëre inumano. E al nuovo dì

singhiozza l’alba, tramontando immane

e qui immediatamente in altra Notte,

dove risplende il ceppo della Luna,

la scure delle tènebre mai vinte.

E il labbro tace del Ciel. Ov’è Iddio?

Vento… è gelido, il vento… il grido del

sangue dei tuoni errabondi e vaganti

che oli e bàlsami effòndono così

perpetuamente - e di Morte - a’ lontane

cime segrete, e nelle loro grotte,

dove l’Ànima muore in ansia cura

di pene e strazi. E l’acque appena attinte

e insanguinate chièdono: «Ov’è Iddio?».

Al suo passaggio una fanciulla chiese

pane, coperta di stracci di lana.

Non aveva che sei anni, e accanto un teschio…

un difforme sembiante di sepolcro,

uno schèletro, una donna… sua madre.

Ed ei ingemmato e inciprïàto e giòvine

lì passando oltre smorzò il pianto e il cuore;

e fu l’ùltima sera.

Fresco fiore di Estate, occhio di donna

la sera… qui, la Luna che mai dice?

Illuminerò le pietre che càdono.

Geme ora una regina.

Calmo… su’, calmo, bimbo mio! È soltanto

Notte. Hai tu udito i tuoni di Tempesta;

e presto tornerà la quiete bella.

Si nasconda, o bimbo mio, a te almèno, che

conteranno i miei finti nei in sul ferro

del patìbolo. Or dormi! Non svegliàrti!

Domàn miràr potresti un Orco orrendo,

scampato alle mie fole per raccòglierti -

come fa un vendemmiante con un tralcio morto

tra le vìpere ghiotte di montagna -

in un bacio di Morte.

E la Gargolla della cattedrale

si incupisce e dibatte le triste ale.

Quante ossa conterai, Sàtana, oh infame,

in questo eterno Sogno mai spiegato

che è nome Libertà?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

 

La Presa della Bastiglia, Neo-Classicismo francese, Fine XVIII Secolo

In Dì di Giovedì XIV Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Le Lamentanze di Ekaterinburg, ovvero In Morte di Nicola II

«Figlioletta che in spasimi

ti giaci, ascoltami:

tuo padre va a morire,

ei fu un tiranno,

ma vieni, oh pia, e nasconditi,

e dormi placida,

sia almèn tuo l’avvenire,

gioia e non affanno!».

I prodi giunsero,

e la famiglia

feroci presero,

tristi di ciglia.

Muti sepolcri giacevano, e nevi

di sangue intemerato e di dolore,

e putridi sembianti in vesti lievi

con le ferite nell’alveo del cuore.

Tombe irredente di corpi inumani

nella bufera gridàvan, e assorte

eran nei volti le larve, e i lontani

canti di guerra lodàvan la Morte;

e tuttora tuonava a terre prone

fulvo e feroce dei prodi il plotone,

e al grido dei fucili il sacro alloro

d’un Cesare si cadde a un cardo moro.

«Figlioletta, l’attonito

padre qui s’agita,

a te, giòvin nel cuore,

bimba adorata,

l’empio tuo padre in gemiti

tempra le lacrime

del nostro vano Amore,

stirpe dannata!».

Empi ‘l portarono

fuor, nel giardino,

e li legavano,

empio Destino.

A terra, e inermi, e trucidati e spenti

i cavalieri stàvan d’un Impero,

con i capelli alle fauci dei venti,

coi mesti volti prementi un sentiero;

e di ferro le dame avèan il seno,

e di sangue insozzate l’alba veste,

e l’eco s’innalzò d’un tetro treno,

le truppe oscure, e tremende e funeste.

Frattanto in cielo divampava il fuoco

che il lor palazzo inghiottì a poco, a poco,

e d’un monaco l’ombra s’aggirava,

e satanico e torvo ei singhiozzava.

«Figlia perduta, esanime

vedrai il mio palpito,

la madre a terra assorta

in sonno eterno;

ma tu… tu dormi, e sàlvati,

oh bimba docile!

La tua stirpe è già morta,

dormi! È l’inverno!».

E li bendarono,

ed eran vili;

e comandavano

foschi fucili.

Laceri i petti, le guance colpite

perpetuamente sanguinàvan. Pianto

di nevi le bufere or d’infinite

doglie tempràvan, e un funebre canto,

e degli estremi e funerei Destini

nessuno risparmiò l’empio decreto:

corpi morenti di donne e bambini,

e un urlo della steppa or fu irrequieto.

Ma poco lungi giaceva una culla,

e da qui or sorse una bionda fanciulla;

e non capendo che fu e dove ell’era

ridendo si perdé nella bufera.

«Figlioletta, salùtami,

è il giorno, l’ultimo;

non cercare la mamma,

la tua nutrice!

Va’ tra le nevi; pòsati

sul ghiaccio pallido,

e ignora l’empia fiamma,

e quel che dice!».

«Fuoco!» gridavano

i caporali.

Così morirono

questi mortali.

Era innocente, e d’età assai piccina,

e tra le nevi ormai s’incamminava,

e una vestaglia aveva alba e divina

e che tra i ghiacci svelta or s’offuscava,

e procedeva, fors’anche all’Ignoto,

immemore dei spenti genitori,

e nella steppa l’occhio aveva immoto,

e si perdeva nei ghiacci in furori.

S’allontanava da un reo cimitero,

e della Notte disparve nel nero.

Forse vaga tuttòr, e forse ride;

ma un dì spariva, e mai più non si vide.

«Figlia, sono uno Spirito,

e vago incognito!

Padre son io, figliola,

oh Paradiso!

Addio, per sempre, un gemito

mesto dall’Erebo!

Ignora chi Nicola

un giorno ha ucciso!».

S’alzàvan lacrime

di gioia sospetta.

Le truppe urlavano:

«Morte e Vendetta!».

In Memoria dello Czar Nicola II Romanov e della sua Famiglia, giustiziati sommariamente dal regime sovietico in data 17 luglio 1918

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XVI Luglio AD MMXV

1815 - Sabato. La Tempesta

I. Canto le tenebre,

veli piovani,

e l’aspre folgori,

grido di cani.

Le nuvole si fremono,

le piogge cadono,

e la Tempesta grida,

sospira e geme,

e mentre vien la grandine

che scende gelida,

il Temporàl disfida

l’ultima speme:

canto quest’ultime

ree confidenze,

baldanze insipide

delle coscienze,

l’ultima speme orribile

dell’Orco, dèmone,

e il fango qui si cresce

pel campo nudo,

del Mostro che desidera

regnar, uccidere,

e che il sangue ne mesce

a un nappo crudo,

canto del calice

l’insanguinato

vino che còlasi

in ode al Fato,

l’ultima speme attonita

dell’uom di Sàtana,

di lui che al tuòn s’estolle

e che è un Titano,

e le piogge s’infuriano,

l’erbe calpestano,

l’erboso e tristo colle,

e il ciel lontano.

Canto dell’Ecate

Furia immortale

i folli turbini

del Temporale.

Oh sì! I furiosi nugoli

cupi saëttano,

e il lor regno è la sera

dell’aspro e tetro

e tenebroso sabato,

un dì fatidico,

e i tuoni vanno in schiera,

e urlano e dietro

canto che scorrono

lungo le vie

che si tormentano

or d’amnesie

l’acque fredde, procedono,

lente s’infrangono

al suolo e in tintinnìo

e in tanti umori

in spettrali pozzanghere

quivi s’ammucchiano,

le sentenze d’Iddio,

celesti i cori.

Canto del Diavolo

la bocca: ei beve

lassù degli Angioli

il pianto e deve

chinar lo sguardo tremulo

ai tuòn che scoppiano,

la sua folle cervìce

sempre insistente,

e che deve procedere

là, verso il bàratro

che tanto non gli lice,

occhio furente.

Canto! Son ràpsodo

del suo Destino,

del suo crepuscolo,

torvo e ferino.

II. Canto l’immobile

Furia decisa,

la svelta Sorte,

i lampi spaccano

l’aria, e le risa

son della Morte.

Dovunque sono i fulmini,

empi si grondano,

signori del spavento,

fuoco sublime,

le tende e i campi illùminano,

gemendo piovono

e trascinano il vento

fin dalle cime.

Canto le cerule

ombre del bosco

che s’incupiscono

d’un sguardo fosco,

e canto i brividi

della betulla,

e della selva,

perenni tremiti

tra essere e nulla,

piange la belva.

Queste Notti promettono

saëtte e spasimi,

e si crescono i fanghi

lungo le rive,

e presso le casupole

che ancora ignorano

i guerreschi fandanghi,

lame corrive,

e canto il fremito

dei contadini

che ne patiscono -

ahimè, i meschini! -

il gelo ch’èrgesi

siccome un Mostro,

e canto i tocchi

di lor che gridano,

di pioggia gli occhi.

Son Forze irripetibili,

e inesorabili,

Elementi confusi

nel Caos che giunge,

le man d’Iddio ne plasmano

le posse formide,

che premono gli illusi,

l’ira li punge.

Canto degli Ussari

i manti aspersi

dal ciel che gròndasi

dai nembi tersi.

Canto pel fulmine

il vincitore

inno fatale,

canto nel vortice

del suo dolore

l’ode che assale.

III. S’erge quivi com’Ercole

tra l’acque il gran cimiero,

ne sfida il cimitero

e il ghigno è sempre altèr.

Sia lode! Lo ripetono

i nuvoli alterati,

che reggono i suoi Fati

all’anglo granatièr!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XIV Giugno AD MMXV

1815 - Ode ad Apollyon

Furioso un gemito

emana un uomo,

grida alle nuvole,

tremulo atòmo,

veste dell'Erebo,

Sterminatore,

tinto dell'Ecate,

l'Imperatore,

ed egli s'agita

stringe l'Impero,

strilla all'esercito,

tetro guerriero,

beffa le splendide

stelle del Cielo,

scaglia a Dio i Dèmoni

oltre quel velo,

afferra le Màrtiri,

le vuol ghermire,

un Mostro intrepido

in collera, ire

d’un vespro, l’ultimo,

or disumano,

il dì si scalpita

del culto arcano,

d’un credo ignobile,

Sàtana il Nume,

l’ira degli Angioli

ne infuria un lume.

Apollyon giùngesi,

Re del Destino,

possente e formido,

torvo e meschino,

tiene la porpora

del suo Potere,

l’alloro flebile,

regna alle sere,

è egli il terribile

figlio ribelle,

tristo s’illumina,

pallida pelle,

s’inebria attonito

della Ragione,

del cupo bàratro

egli è il Demòne,

e scava i tumuli

ai cavalieri,

semina i loculi

lungo i sentieri,

ed egli è l’essere

forse più invitto,

sempre più immemore

del male inflitto,

egli è dimentico

delle tradite

donne, dei Popoli,

di tante Vite,

ed egli è l’Ordine

del tetro Inferno,

mieteva l’Anime

nel russo inverno,

Apollyon, rorido

di sangue sguardo,

Sir degli Spiriti

e d’ogni azzardo,

e in furie sanguina

col fiel degli altri,

brinda col calice

dei Numi scaltri,

Eroe diabolico

di questa terra,

Marte satanico,

Dio della guerra,

egli che ha orribile

offeso Iddio,

un giglio pallido,

rapito Pio,

Sire dei brividi,

spir del divorzio,

serpe venefica,

marziàl consorzio,

d’un trono in lagrime

l’Usurpatore,

uomo non nobile,

Genio in Furore.

Egli è retorica,

democrazia

che lenta e tacita

è tirannia,

Apollyon, vipera

tra i Santi misto,

afferra spastico

la man del Cristo,

Mente dei Codici,

Costituzione

mendace e languida,

le fauci prone.

Egli incammìnasi,

va contro il mondo,

ne schiera gli Ussari,

ed è iracondo,

l’Europa immobile

brama, i celesti,

l’Asia desìdera,

i mar funesti,

si crede un Angiolo,

Onnipotente,

è solo un Spirito,

fiero e demente,

prega al deïstico

del Dèmon culto,

illuministico

folle singulto,

egli è la debole

Ragion umana,

sogno spasmodico,

la voglia arcana

d’essere simile

al Dio che vive,

figlio di Sàtana,

risa giulive,

vede una Vergine,

le corre incontro,

la vuole uccidere,

brama lo scontro.

Ma scritto il gemito

del suo è Destino,

con lui decadono

Ribelli infino

fiamme che s’alzano,

fuoco infernale,

i Ciel ripetono:

«Tu sei un mortale!».

Apollyon stolido

ignora tutto,

non sa: l’aspettano

l’esilio e il lutto,

non sa: un eroïco

prode lo incalza,

pei fanghi torbidi,

per ogni balza,

non sa che è il Diavolo,

quel che ha perduto,

Vita medesima,

che sarà muto.

Gloria ad Apòllyön,

il Seduttore,

gloria, a lui Cesare

senza l’Amore,

gloria ai desìderi

di lui che apprende

del truce numero

l’arcano, e pende

sopra le nuvole

verso l’abisso,

e su lui splèndesi

il Crocifisso!

Gloria all’attonito

fior del suo pugno,

gloria agli eserciti,

diciotto giugno!

Gloria all’immobile

spoglia al miraggio,

ai spiri, gli ultimi,

del cinque maggio!

Ecco: il suo termine,

il fine rio.

Gloria all’esercito

del vivo Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì X Giugno AD MMXV

1815 - L'Incognito oltre la Manica

Or che mai è oltre la Manica?

Forse gridano i fulmini,

forse i terribili,

flutti del disonore,

della vergogna

tetri ti seppelliscono,

Tamigi, o pallido

rivo di van rancore,

e la zampogna

alle campagne sibila,

canzoni belliche,

i flauti del soldato

che non partiva,

alle cieche casupole

dei bimbi miseri,

le miniere del Fato,

terra corriva;

forse i pallidi valichi

di Dover, flebili

urlano a una Tempesta,

a mezzanotte,

all'ombra degli spasimi

fatali e tremuli

della Luna funesta,

piove alle grotte,

e forse si riversano

nell'onde gelide

le labbra del silenzio

cimiteriale,

dove i Demòni spargono

i tristi calici

d'inebriante assenzio,

Orco fatale.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse i lumi s’accendono

delle vie in tenebre,

si danza per la sala

d’un londinese

Sire, e i canti si muovono

e vanno e s’àgitano,

e intanto d’una pala

è il tuòn palese:

i sepolcri si schiudono,

le fosse scavano,

si prepàran le croci,

prive di nome,

e al cielo stanno i bàratri,

l’orbe voragini,

i Destini feroci,

e chiedo come:

or che mai è oltre la Manica?

La mia donna è una vedova,

piange al mio loculo,

ha in braccio il fanciullino

ch’è appena nato,

mi geme ad un’incognita

fossa terribile,

e grida il poverino

bimbo agitato,

ed ella ha in man la lettera

che scrissi - l’ultima -

la legge a un fosco ossame

tra i tanti uccisi,

la proclama a un anonimo

sasso, sarcofago,

tra l’estivo fogliame,

di pianto intrisi

le sono gli occhi, l’iridi

si stillicidano,

e il bimbo guarda intorno,

di croci un mare,

e gli orizzonti annerano,

cupi s’infuriano,

decade il caldo giorno,

è van sperare.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse l’ossa mie posano

al suolo gelido,

e maledico il campo

della tenzone.

Presto dovrò combattere

un Mostro orribile,

è del Demonio il lampo,

Napolëone.

Sarà una guerra inutile,

crudele e in tremiti,

e a un tiràn ve n’è un altro,

pace beffarda,

e morirò tra i giovani

nel giuoco ignobile

d’un trono immenso e scaltro,

legge bugiarda.

Or che mai è oltre la Manica?

Con la sua rossa barda,

terribilmente combattendo muore

un uom che dice addio a Vita e ad Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato VI Giugno AD MMXV