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lunedì 17 giugno 2019

XVIII Giugno MMDCCCXV

Cozzavano sui ferri, le une contro l’altre le lame
selvagge; marciavano i fulgenti cimieri. Nell’else

brandite l’inassopito certame infuriava pei campi.
Da una parte, l’eterno crudele avversario, del Dèmone

figlio, prole di Marte, Napoleone, truce nel guardo,
dall’altra, il prode Inglese, memore ora forse del mare

natìo, il pèlago d’Irlanda – ei! che un dì giurava siccome
un cavaliere, far vinta la masnada arcigna del baldo

rivale. Ma negli attimi furenti del ghigno pugnace,
urla di vedove ergevano le loro lagnanze nostalgiche,

le làgrime amare, nate dalla schiatta di Andromaca;
né le ultime lettere potevano andar a lenire

i profondi dolori degli addii gridati dai Morti,
né il sangue copioso di viscere oscene e consunte.

Oh profonda viltà dei guerrieri a Morte dannati,
d’ambo le schiere, a profani crudel sagrifizi le vittime

segnate dai folli vaticini d’empia Ragione!
Oh menzogna dei Lumi, figliuol di Lucifero, il bieco

Titano ribelle, di sì più mentite lucerne
il malvagio portatore beffardo, dond’è scritto in fiamme

il Destino dei prodi di questa campagna fiamminga,
laddove il campo non vuol altro che aspro sangue da bevere,

poiché il frumento, dorato… risplendente gleso di spighe
in queste belghe lande diggià ha offerto tanti sospiri

di Vita. E Buonaparte qui furiosamente procede,
baldo delle sue Vittorie, dei memori lauri d’Europa…

e scàgliasi furibondo sulle ostili scolte dai fulvi
drappi di guerra. Né ode sacra pièta o senso di Fede,

ma d’Albïone il Leon vincer brama, e far di sua Gloria
un nuovo Iddio all’europee sì domate genti. Ora osserva.

Allora scendon copiose le lagrime amare di un’alta gioia,
corre agli ellenici miti l’indomàbil tetro pensiero;

e ripete nel cuore tenebrosi detti di Bibbia:
“Io sono Prometeo!.... Io sono Apollèön!”…. E ride.

Ma già l’offeso Nume, suo superno Genio, altro Fato
ha deciso… e gli prepara lo scorno che un dì ebbe sui campi

dei Franchi, Attila, l’Unno… l’amara sconfitta del Barbaro
infame. Esanime Sorte, costui andrà a remar per i mari

lontani dell’Africa!.... Il Fato si beffa dei prodi,
il Destino degli Eroi…. Iddio fa giustizia dei Miseri.

E venne il giorno oscuro di un massacro orrendo e brutale.
E la terra ha pietà di cotanto sangue bevuto!

Robert Alexander Hillingford, Sir Arthur Colley Wellesley di Wellington a Waterloo, Romanticismo patriottico inglese, Prima Metà del Secolo XIX



Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVI, in Dì di Lunedì del Mese di Giugno AD MMXIX.

martedì 16 giugno 2015

1815 - Sabato. La Tempesta

I. Canto le tenebre,
veli piovani,
e l’aspre folgori,
grido di cani.

Le nuvole si fremono,
le piogge cadono,
e la Tempesta grida,
sospira e geme,
e mentre vien la grandine
che scende gelida,
il Temporàl disfida
l’ultima speme:

canto quest’ultime
ree confidenze,
baldanze insipide
delle coscienze,

l’ultima speme orribile
dell’Orco, dèmone,
e il fango qui si cresce
pel campo nudo,
del Mostro che desidera
regnar, uccidere,
e che il sangue ne mesce
a un nappo crudo,

canto del calice
l’insanguinato
vino che còlasi
in ode al Fato,

l’ultima speme attonita
dell’uom di Sàtana,
di lui che al tuòn s’estolle
e che è un Titano,
e le piogge s’infuriano,
l’erbe calpestano,
l’erboso e tristo colle,
e il ciel lontano.

Canto dell’Ecate
Furia immortale
i folli turbini
del Temporale.

Oh sì! I furiosi nugoli
cupi saëttano,
e il lor regno è la sera
dell’aspro e tetro
e tenebroso sabato,
un dì fatidico,
e i tuoni vanno in schiera,
e urlano e dietro

canto che scorrono
lungo le vie
che si tormentano
or d’amnesie

l’acque fredde, procedono,
lente s’infrangono
al suolo e in tintinnìo
e in tanti umori
in spettrali pozzanghere
quivi s’ammucchiano,
le sentenze d’Iddio,
celesti i cori.

Canto del Diavolo
la bocca: ei beve
lassù degli Angioli
il pianto e deve

chinar lo sguardo tremulo
ai tuòn che scoppiano,
la sua folle cervìce
sempre insistente,
e che deve procedere
là, verso il bàratro
che tanto non gli lice,
occhio furente.

Canto! Son ràpsodo
del suo Destino,
del suo crepuscolo,
torvo e ferino.

II. Canto l’immobile
Furia decisa,
la svelta Sorte,
i lampi spaccano
l’aria, e le risa
son della Morte.

Dovunque sono i fulmini,
empi si grondano,
signori del spavento,
fuoco sublime,
le tende e i campi illùminano,
gemendo piovono
e trascinano il vento
fin dalle cime.

Canto le cerule
ombre del bosco
che s’incupiscono
d’un sguardo fosco,

e canto i brividi
della betulla,
e della selva,
perenni tremiti
tra essere e nulla,
piange la belva.

Queste Notti promettono
saëtte e spasimi,
e si crescono i fanghi
lungo le rive,
e presso le casupole
che ancora ignorano
i guerreschi fandanghi,
lame corrive,

e canto il fremito
dei contadini
che ne patiscono -
ahimè, i meschini! -

il gelo ch’èrgesi
siccome un Mostro,
e canto i tocchi
di lor che gridano,
di pioggia gli occhi.

Son Forze irripetibili,
e inesorabili,
Elementi confusi
nel Caos che giunge,
le man d’Iddio ne plasmano
le posse formide,
che premono gli illusi,
l’ira li punge.

Canto degli Ussari
i manti aspersi
dal ciel che gròndasi
dai nembi tersi.

Canto pel fulmine
il vincitore
inno fatale,
canto nel vortice
del suo dolore
l’ode che assale.

III. S’erge quivi com’Ercole
tra l’acque il gran cimiero,
ne sfida il cimitero
e il ghigno è sempre altèr.

Sia lode! Lo ripetono
i nuvoli alterati,
che reggono i suoi Fati
all’anglo granatièr!


Massimiliano Zaino di Lavezzaro


Domenica XIV Giugno AD MMXV