XVIII Giugno MMDCCCXV

Cozzavano sui ferri, le une contro l’altre le lame

selvagge; marciavano i fulgenti cimieri. Nell’else

brandite l’inassopito certame infuriava pei campi.

Da una parte, l’eterno crudele avversario, del Dèmone

figlio, prole di Marte, Napoleone, truce nel guardo,

dall’altra, il prode Inglese, memore ora forse del mare

natìo, il pèlago d’Irlanda – ei! che un dì giurava siccome

un cavaliere, far vinta la masnada arcigna del baldo

rivale. Ma negli attimi furenti del ghigno pugnace,

urla di vedove ergevano le loro lagnanze nostalgiche,

le làgrime amare, nate dalla schiatta di Andromaca;

né le ultime lettere potevano andar a lenire

i profondi dolori degli addii gridati dai Morti,

né il sangue copioso di viscere oscene e consunte.

Oh profonda viltà dei guerrieri a Morte dannati,

d’ambo le schiere, a profani crudel sagrifizi le vittime

segnate dai folli vaticini d’empia Ragione!

Oh menzogna dei Lumi, figliuol di Lucifero, il bieco

Titano ribelle, di sì più mentite lucerne

il malvagio portatore beffardo, dond’è scritto in fiamme

il Destino dei prodi di questa campagna fiamminga,

laddove il campo non vuol altro che aspro sangue da bevere,

poiché il frumento, dorato… risplendente gleso di spighe

in queste belghe lande diggià ha offerto tanti sospiri

di Vita. E Buonaparte qui furiosamente procede,

baldo delle sue Vittorie, dei memori lauri d’Europa…

e scàgliasi furibondo sulle ostili scolte dai fulvi

drappi di guerra. Né ode sacra pièta o senso di Fede,

ma d’Albïone il Leon vincer brama, e far di sua Gloria

un nuovo Iddio all’europee sì domate genti. Ora osserva.

Allora scendon copiose le lagrime amare di un’alta gioia,

corre agli ellenici miti l’indomàbil tetro pensiero;

e ripete nel cuore tenebrosi detti di Bibbia:

“Io sono Prometeo!.... Io sono Apollèön!”…. E ride.

Ma già l’offeso Nume, suo superno Genio, altro Fato

ha deciso… e gli prepara lo scorno che un dì ebbe sui campi

dei Franchi, Attila, l’Unno… l’amara sconfitta del Barbaro

infame. Esanime Sorte, costui andrà a remar per i mari

lontani dell’Africa!.... Il Fato si beffa dei prodi,

il Destino degli Eroi…. Iddio fa giustizia dei Miseri.

E venne il giorno oscuro di un massacro orrendo e brutale.

E la terra ha pietà di cotanto sangue bevuto!

Robert Alexander Hillingford, Sir Arthur Colley Wellesley di Wellington a Waterloo, Romanticismo patriottico inglese, Prima Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVI, in Dì di Lunedì del Mese di Giugno AD MMXIX.

1815 - Sabato. La Tempesta

I. Canto le tenebre,

veli piovani,

e l’aspre folgori,

grido di cani.

Le nuvole si fremono,

le piogge cadono,

e la Tempesta grida,

sospira e geme,

e mentre vien la grandine

che scende gelida,

il Temporàl disfida

l’ultima speme:

canto quest’ultime

ree confidenze,

baldanze insipide

delle coscienze,

l’ultima speme orribile

dell’Orco, dèmone,

e il fango qui si cresce

pel campo nudo,

del Mostro che desidera

regnar, uccidere,

e che il sangue ne mesce

a un nappo crudo,

canto del calice

l’insanguinato

vino che còlasi

in ode al Fato,

l’ultima speme attonita

dell’uom di Sàtana,

di lui che al tuòn s’estolle

e che è un Titano,

e le piogge s’infuriano,

l’erbe calpestano,

l’erboso e tristo colle,

e il ciel lontano.

Canto dell’Ecate

Furia immortale

i folli turbini

del Temporale.

Oh sì! I furiosi nugoli

cupi saëttano,

e il lor regno è la sera

dell’aspro e tetro

e tenebroso sabato,

un dì fatidico,

e i tuoni vanno in schiera,

e urlano e dietro

canto che scorrono

lungo le vie

che si tormentano

or d’amnesie

l’acque fredde, procedono,

lente s’infrangono

al suolo e in tintinnìo

e in tanti umori

in spettrali pozzanghere

quivi s’ammucchiano,

le sentenze d’Iddio,

celesti i cori.

Canto del Diavolo

la bocca: ei beve

lassù degli Angioli

il pianto e deve

chinar lo sguardo tremulo

ai tuòn che scoppiano,

la sua folle cervìce

sempre insistente,

e che deve procedere

là, verso il bàratro

che tanto non gli lice,

occhio furente.

Canto! Son ràpsodo

del suo Destino,

del suo crepuscolo,

torvo e ferino.

II. Canto l’immobile

Furia decisa,

la svelta Sorte,

i lampi spaccano

l’aria, e le risa

son della Morte.

Dovunque sono i fulmini,

empi si grondano,

signori del spavento,

fuoco sublime,

le tende e i campi illùminano,

gemendo piovono

e trascinano il vento

fin dalle cime.

Canto le cerule

ombre del bosco

che s’incupiscono

d’un sguardo fosco,

e canto i brividi

della betulla,

e della selva,

perenni tremiti

tra essere e nulla,

piange la belva.

Queste Notti promettono

saëtte e spasimi,

e si crescono i fanghi

lungo le rive,

e presso le casupole

che ancora ignorano

i guerreschi fandanghi,

lame corrive,

e canto il fremito

dei contadini

che ne patiscono -

ahimè, i meschini! -

il gelo ch’èrgesi

siccome un Mostro,

e canto i tocchi

di lor che gridano,

di pioggia gli occhi.

Son Forze irripetibili,

e inesorabili,

Elementi confusi

nel Caos che giunge,

le man d’Iddio ne plasmano

le posse formide,

che premono gli illusi,

l’ira li punge.

Canto degli Ussari

i manti aspersi

dal ciel che gròndasi

dai nembi tersi.

Canto pel fulmine

il vincitore

inno fatale,

canto nel vortice

del suo dolore

l’ode che assale.

III. S’erge quivi com’Ercole

tra l’acque il gran cimiero,

ne sfida il cimitero

e il ghigno è sempre altèr.

Sia lode! Lo ripetono

i nuvoli alterati,

che reggono i suoi Fati

all’anglo granatièr!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XIV Giugno AD MMXV

1815 - L'Incognito oltre la Manica

Or che mai è oltre la Manica?

Forse gridano i fulmini,

forse i terribili,

flutti del disonore,

della vergogna

tetri ti seppelliscono,

Tamigi, o pallido

rivo di van rancore,

e la zampogna

alle campagne sibila,

canzoni belliche,

i flauti del soldato

che non partiva,

alle cieche casupole

dei bimbi miseri,

le miniere del Fato,

terra corriva;

forse i pallidi valichi

di Dover, flebili

urlano a una Tempesta,

a mezzanotte,

all'ombra degli spasimi

fatali e tremuli

della Luna funesta,

piove alle grotte,

e forse si riversano

nell'onde gelide

le labbra del silenzio

cimiteriale,

dove i Demòni spargono

i tristi calici

d'inebriante assenzio,

Orco fatale.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse i lumi s’accendono

delle vie in tenebre,

si danza per la sala

d’un londinese

Sire, e i canti si muovono

e vanno e s’àgitano,

e intanto d’una pala

è il tuòn palese:

i sepolcri si schiudono,

le fosse scavano,

si prepàran le croci,

prive di nome,

e al cielo stanno i bàratri,

l’orbe voragini,

i Destini feroci,

e chiedo come:

or che mai è oltre la Manica?

La mia donna è una vedova,

piange al mio loculo,

ha in braccio il fanciullino

ch’è appena nato,

mi geme ad un’incognita

fossa terribile,

e grida il poverino

bimbo agitato,

ed ella ha in man la lettera

che scrissi - l’ultima -

la legge a un fosco ossame

tra i tanti uccisi,

la proclama a un anonimo

sasso, sarcofago,

tra l’estivo fogliame,

di pianto intrisi

le sono gli occhi, l’iridi

si stillicidano,

e il bimbo guarda intorno,

di croci un mare,

e gli orizzonti annerano,

cupi s’infuriano,

decade il caldo giorno,

è van sperare.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse l’ossa mie posano

al suolo gelido,

e maledico il campo

della tenzone.

Presto dovrò combattere

un Mostro orribile,

è del Demonio il lampo,

Napolëone.

Sarà una guerra inutile,

crudele e in tremiti,

e a un tiràn ve n’è un altro,

pace beffarda,

e morirò tra i giovani

nel giuoco ignobile

d’un trono immenso e scaltro,

legge bugiarda.

Or che mai è oltre la Manica?

Con la sua rossa barda,

terribilmente combattendo muore

un uom che dice addio a Vita e ad Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato VI Giugno AD MMXV