Il Trovatore

Avete, forse, pianto udendo i canti
del Trovatore per le vie di neve?....
Singhiozzaste? Al verone urlando i carmi
lo avete udito?
Schiudeste i pètali alle ombre del mare
che il liuto suo ne andava a evocàr mesto?....
Lo inebrïaste del vostro olezzàr
di rampicanti rose sul castello?....
Taceste, o sospiraste al suo lamento?
Lo avete udito?
Soffriste in cuore, o presto sorrideste
al trillàr della nenia di bufera?....
Volgeste i càndidi occhi della Luna?....
Chi mai fu più crudele: voi o io, dite?
Lo avete udito?
Vi portò Iddio i suoi sensi com'ei volle,
o ancora voi ignorate il suo tormento?....
Avete poi inseguita la scia sua
di neve sul sentiero burrascoso
perduta nell'infinito del ghiaccio?....
Lo avete udito?
Denigraste i suoi versi nella Notte
chiamandoli peccato abominèvole
nella secreta Furia che destava?....
Irrideste cotanto etesio fuoco
di sì irredenti pàlpiti e dolore?....
O forse non li sentiste nel vostro
giaciglio della torre prepotente
svettante al cielo della vostra Luna?....
Lo avete udito?
Sapeste che un Trovatore decise
reprìmere il suo cuore e silenziare,
l'arme sguainando contro i Sogni immani,
per voi tacèr, e soffrire per voi?....
Lo avete udito?....
Parlate voi!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì I Gennaio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVIII.

1815 - L'Incognito oltre la Manica

Or che mai è oltre la Manica?

Forse gridano i fulmini,

forse i terribili,

flutti del disonore,

della vergogna

tetri ti seppelliscono,

Tamigi, o pallido

rivo di van rancore,

e la zampogna

alle campagne sibila,

canzoni belliche,

i flauti del soldato

che non partiva,

alle cieche casupole

dei bimbi miseri,

le miniere del Fato,

terra corriva;

forse i pallidi valichi

di Dover, flebili

urlano a una Tempesta,

a mezzanotte,

all'ombra degli spasimi

fatali e tremuli

della Luna funesta,

piove alle grotte,

e forse si riversano

nell'onde gelide

le labbra del silenzio

cimiteriale,

dove i Demòni spargono

i tristi calici

d'inebriante assenzio,

Orco fatale.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse i lumi s’accendono

delle vie in tenebre,

si danza per la sala

d’un londinese

Sire, e i canti si muovono

e vanno e s’àgitano,

e intanto d’una pala

è il tuòn palese:

i sepolcri si schiudono,

le fosse scavano,

si prepàran le croci,

prive di nome,

e al cielo stanno i bàratri,

l’orbe voragini,

i Destini feroci,

e chiedo come:

or che mai è oltre la Manica?

La mia donna è una vedova,

piange al mio loculo,

ha in braccio il fanciullino

ch’è appena nato,

mi geme ad un’incognita

fossa terribile,

e grida il poverino

bimbo agitato,

ed ella ha in man la lettera

che scrissi - l’ultima -

la legge a un fosco ossame

tra i tanti uccisi,

la proclama a un anonimo

sasso, sarcofago,

tra l’estivo fogliame,

di pianto intrisi

le sono gli occhi, l’iridi

si stillicidano,

e il bimbo guarda intorno,

di croci un mare,

e gli orizzonti annerano,

cupi s’infuriano,

decade il caldo giorno,

è van sperare.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse l’ossa mie posano

al suolo gelido,

e maledico il campo

della tenzone.

Presto dovrò combattere

un Mostro orribile,

è del Demonio il lampo,

Napolëone.

Sarà una guerra inutile,

crudele e in tremiti,

e a un tiràn ve n’è un altro,

pace beffarda,

e morirò tra i giovani

nel giuoco ignobile

d’un trono immenso e scaltro,

legge bugiarda.

Or che mai è oltre la Manica?

Con la sua rossa barda,

terribilmente combattendo muore

un uom che dice addio a Vita e ad Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato VI Giugno AD MMXV