Dies Irae

Odo tuonàr il Temporale, e il giorno
febbrilmente si oscura; e cos'è il grido?
Baldo corsiero s'avanza, e d'intorno
vedi, cuor mio? che versa sangue? E a un lido
di cenere e ossa e di deserti falbi
perduto ei volge; ed io impietrisco? e in manto
di nero lutto, che ho in petto? e che canto?
E sento i tuoni e scorgo i lampi scialbi;
e chi è quel Mostro che grida furente?
Esci! Esci! Oh mio Orco! dal cuor, dalla mente!
E così sento in me un'empia frattura;
e cos'è Iddio? e cos'è la mia Natura?

Ombre di Spiriti
vanno, e la Notte
svelta qui arriva,
e tremo ai turbini,
le sciolte grotte,
la spenta riva.
Orme di pallide
chiome di Vandali,
grida di bellici,
di cavalieri,
ascolto, e m'agita
il senso l'Anima,
e giaccio tremulo
sui miei sentieri.
E vedo: giungono
i suoi Demòni,
mi scruta Sàtana
con i suoi tuoni!
Oh cuore mio, misero
a che i tuoi palpiti?
Perché tu vuoi tremare?
E che mai dici? 
Trema! Risplende il Giudice
dei ciel, dei nugoli;
e ancora vai a sognare?
Ti maledici!
Sèntilo; e spèzzati!
Urla il Demonio,
ti prende l'alito,
è un matrimonio:
nozze tra due Anime
irremovibili,
tremanti e immobili,
l'una è l'Amore,
le guance pallide,
il ciglio rorido,
gli umori gelidi,
l'altro è il dolore.
Giorno è irascibile,
del suo Giudizio,
e tremo e piango,
e sono misero
morto nel vizio,
prono nel fango.

Senti, oh mio cuore? Non odi che ei assale
le vette antiche? e i ruscelli di fuoco?
Lo sai? Lo sai? E non tremi al Temporale?
Anima nuda che hai vissuto poco!
Perché non tremi? Guarda! Ecco le palme
dei Martiri! E non gridi? Ecco le divine
trombe furiose! Ed è questa la fine?
E chi... e chi salverà le nostre salme?
E mentre par che io stia qui per sognare
una Croce mi pòrtan l'onde e il mare.
Chi sei tu, oh Cavalier? Fai tu la Storia?
Oh mio Signore, pietà! Oh Re di Gloria!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì VIII Settembre AD MMXV

1815 - Ode ad Apollyon

Furioso un gemito

emana un uomo,

grida alle nuvole,

tremulo atòmo,

veste dell'Erebo,

Sterminatore,

tinto dell'Ecate,

l'Imperatore,

ed egli s'agita

stringe l'Impero,

strilla all'esercito,

tetro guerriero,

beffa le splendide

stelle del Cielo,

scaglia a Dio i Dèmoni

oltre quel velo,

afferra le Màrtiri,

le vuol ghermire,

un Mostro intrepido

in collera, ire

d’un vespro, l’ultimo,

or disumano,

il dì si scalpita

del culto arcano,

d’un credo ignobile,

Sàtana il Nume,

l’ira degli Angioli

ne infuria un lume.

Apollyon giùngesi,

Re del Destino,

possente e formido,

torvo e meschino,

tiene la porpora

del suo Potere,

l’alloro flebile,

regna alle sere,

è egli il terribile

figlio ribelle,

tristo s’illumina,

pallida pelle,

s’inebria attonito

della Ragione,

del cupo bàratro

egli è il Demòne,

e scava i tumuli

ai cavalieri,

semina i loculi

lungo i sentieri,

ed egli è l’essere

forse più invitto,

sempre più immemore

del male inflitto,

egli è dimentico

delle tradite

donne, dei Popoli,

di tante Vite,

ed egli è l’Ordine

del tetro Inferno,

mieteva l’Anime

nel russo inverno,

Apollyon, rorido

di sangue sguardo,

Sir degli Spiriti

e d’ogni azzardo,

e in furie sanguina

col fiel degli altri,

brinda col calice

dei Numi scaltri,

Eroe diabolico

di questa terra,

Marte satanico,

Dio della guerra,

egli che ha orribile

offeso Iddio,

un giglio pallido,

rapito Pio,

Sire dei brividi,

spir del divorzio,

serpe venefica,

marziàl consorzio,

d’un trono in lagrime

l’Usurpatore,

uomo non nobile,

Genio in Furore.

Egli è retorica,

democrazia

che lenta e tacita

è tirannia,

Apollyon, vipera

tra i Santi misto,

afferra spastico

la man del Cristo,

Mente dei Codici,

Costituzione

mendace e languida,

le fauci prone.

Egli incammìnasi,

va contro il mondo,

ne schiera gli Ussari,

ed è iracondo,

l’Europa immobile

brama, i celesti,

l’Asia desìdera,

i mar funesti,

si crede un Angiolo,

Onnipotente,

è solo un Spirito,

fiero e demente,

prega al deïstico

del Dèmon culto,

illuministico

folle singulto,

egli è la debole

Ragion umana,

sogno spasmodico,

la voglia arcana

d’essere simile

al Dio che vive,

figlio di Sàtana,

risa giulive,

vede una Vergine,

le corre incontro,

la vuole uccidere,

brama lo scontro.

Ma scritto il gemito

del suo è Destino,

con lui decadono

Ribelli infino

fiamme che s’alzano,

fuoco infernale,

i Ciel ripetono:

«Tu sei un mortale!».

Apollyon stolido

ignora tutto,

non sa: l’aspettano

l’esilio e il lutto,

non sa: un eroïco

prode lo incalza,

pei fanghi torbidi,

per ogni balza,

non sa che è il Diavolo,

quel che ha perduto,

Vita medesima,

che sarà muto.

Gloria ad Apòllyön,

il Seduttore,

gloria, a lui Cesare

senza l’Amore,

gloria ai desìderi

di lui che apprende

del truce numero

l’arcano, e pende

sopra le nuvole

verso l’abisso,

e su lui splèndesi

il Crocifisso!

Gloria all’attonito

fior del suo pugno,

gloria agli eserciti,

diciotto giugno!

Gloria all’immobile

spoglia al miraggio,

ai spiri, gli ultimi,

del cinque maggio!

Ecco: il suo termine,

il fine rio.

Gloria all’esercito

del vivo Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì X Giugno AD MMXV