La Martyre - La Martire

Quando il tuo labbro sarà àër di fuoco,

e incenerito morirà il tuo crine,

e sarai vento,

quando il tuo spiro arderà, e il falbo e fioco

fiòr di tua gioventù avrà la sua fine,

nel patimento,

e quando salma esànime sarai

tra l’urlàr delle donne e gli anatèmi,

arsa e consunta,

quando muti saranno i tuoi ansi lài,

e la tua bocca non avrà più speni,

orba defunta,

quando non resterà di te che un tàcito

cènere, forse nutrirai le viole

come un fango di Vita; e

quando si scioglierà il tuo corpo impàvido, e

ghermirai le più arcane ombre del Sole,

tu per sempre assopita,

sarai alba nel tramonto dei tuoi Sogni,

e una fiamma ti avrà baciata al seno,

voracemente.

E sarà il bacio del tuo Cielo estàtico,

gioja e soffrìr, e un liquore e un veleno

della tua mente,

l’ùltimo Sogno, quello che è più eterno,

tu, priva di urna ove riposàr quieta;

e sarai vento nell’àlito ardente

di Dio. E qui io che ti prego

vorrei sapère come sia il tuo bacio.

Prega, oh Donna, per me!

Oh Giovanna di Dio!  

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Romanticismo francese, Santa Giovanna d'Arco, XIX Secolo

In Dì di Lunedì XXX Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Ave Maria

L’inverno è giunto e s’appressa un nevischio,

e Tu, divinamente bella, e casta,

e pura, e eburnea, oh Tu, Santa Maria

con quest’ultimo canto dell’allodola

e col meriggio del precoce Sole

forse vieni così a rianimàr soffi…

aër di Vita in questi nostri cuori;

e mentre il vento ulula e fa il suo fischio,

e dove regna un ghiaccio iconoclasta,

allor percorri Tu la nostra via,

qui, come in Primavera - oh sì - un’allodola

il fresco bosco e il campo delle viole,

e consacrando i cieli, soffi… e soffi… e

soffi implorando, e mondando i dolori.

Ave Maria, ave, o tra le benedette

la donna eterna, che il Signor hai teco,

di grazia il volto femminino e lieve;

sii Tu, sii benedetta, e benedetto

al par di Te le carni del tuo seno,

Cristo Gesù! Santa Maria, oh Maria,

che sulle nevi regni delle vette,

‘ve l’orizzonte Iddio lì porta seco,

guancia di porpora e di molle neve,

oh Tu, Tu, il crine più lieto ed eletto,

oh di bellezza il cuor che è quei più pieno,

Santa Maria, oh Tu, la Madre d’Iddio,

prega per noi che nel peccato ergiamo

l’insuperbita fronte… prega… prega

per noi… prega per noi! Finché non vien

l’ora tremenda della nostra Morte.

Amen

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì VII Dicembre AD MMXV

Dies Irae

Odo tuonàr il Temporale, e il giorno
febbrilmente si oscura; e cos'è il grido?
Baldo corsiero s'avanza, e d'intorno
vedi, cuor mio? che versa sangue? E a un lido
di cenere e ossa e di deserti falbi
perduto ei volge; ed io impietrisco? e in manto
di nero lutto, che ho in petto? e che canto?
E sento i tuoni e scorgo i lampi scialbi;
e chi è quel Mostro che grida furente?
Esci! Esci! Oh mio Orco! dal cuor, dalla mente!
E così sento in me un'empia frattura;
e cos'è Iddio? e cos'è la mia Natura?

Ombre di Spiriti
vanno, e la Notte
svelta qui arriva,
e tremo ai turbini,
le sciolte grotte,
la spenta riva.
Orme di pallide
chiome di Vandali,
grida di bellici,
di cavalieri,
ascolto, e m'agita
il senso l'Anima,
e giaccio tremulo
sui miei sentieri.
E vedo: giungono
i suoi Demòni,
mi scruta Sàtana
con i suoi tuoni!
Oh cuore mio, misero
a che i tuoi palpiti?
Perché tu vuoi tremare?
E che mai dici? 
Trema! Risplende il Giudice
dei ciel, dei nugoli;
e ancora vai a sognare?
Ti maledici!
Sèntilo; e spèzzati!
Urla il Demonio,
ti prende l'alito,
è un matrimonio:
nozze tra due Anime
irremovibili,
tremanti e immobili,
l'una è l'Amore,
le guance pallide,
il ciglio rorido,
gli umori gelidi,
l'altro è il dolore.
Giorno è irascibile,
del suo Giudizio,
e tremo e piango,
e sono misero
morto nel vizio,
prono nel fango.

Senti, oh mio cuore? Non odi che ei assale
le vette antiche? e i ruscelli di fuoco?
Lo sai? Lo sai? E non tremi al Temporale?
Anima nuda che hai vissuto poco!
Perché non tremi? Guarda! Ecco le palme
dei Martiri! E non gridi? Ecco le divine
trombe furiose! Ed è questa la fine?
E chi... e chi salverà le nostre salme?
E mentre par che io stia qui per sognare
una Croce mi pòrtan l'onde e il mare.
Chi sei tu, oh Cavalier? Fai tu la Storia?
Oh mio Signore, pietà! Oh Re di Gloria!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì VIII Settembre AD MMXV

Ode dinnanzi alla Sindone

Il duomo è tetro e lugubre,

le volte timide,

nel silenzio dei ceri

giace un lenzuolo,

splende un'orrenda immagine

di sangue e spasimi,

e i lumicini alteri

volgono al suolo.

La Chiesa è cupa e in tenebre,

mesto il Santissimo,

piange di strazio e ardore

l'ostia che vive

nel vitreo tabernacolo

che orrido palpita

d'un insano dolore,

vene sorgive

d'un cuore che si sanguina,

nel pianto orribile

d'una donna che mesta

qui non si scorge,

e le campane tacciono

la nenia funebre,

e grida una Tempesta

che non s'accorge

di quel che i cuori sentono,

di ciò che credono,

i dubbi, e i Sentimenti,

e incauta Fede,

e in essa vanno i turbini,

si scoppia il fulmine

d'un Amor che nei venti

ne muove il piede.

Sono davanti all'arida

seta sindonica

d'un uomo crocifisso

in Palestina,

e ascolto e odo i suoi gemiti,

dolor di Martire,

e l’occhio mio gli è affisso,

guancia divina.

Mi prostro a questi brividi

che si distendono

nel mistero del cuore,

nel mare incauto

dove l’onde s’infuriano

e poi si placano,

nel volto dell’Amore

un suon di flauto,

e gemo al dagherròtipo

del sacro termine,

della Vita che crea,

e che è Infinito,

all’ultimo crepuscolo

d’un figlio d’uomini,

che per la stirpe rea

morì smarrito,

e piango al santo culmine

d’un ineffabile

sacrificio del Cielo,

Morte feroce,

su due travi che alzarono

verso le nuvole

e al di là del lor velo

la santa Croce.

Così vedo i drammatici

aspri e spasmodici

segni dei ferri, e cola

immoto e cupo

il sangue insopportabile

che va a discendere

dalle tempie alla gola

in pasto a un lupo,

i flagelli che gridano

al corpo immobile

d’un uomo che si spoglia

del suo Divino,

le spine che si fremono

e che colpiscono

ogni sua insana doglia,

empio Destino,

le percosse che gemono,

e che impazziscono,

la lancia al suo torace,

il cuor aperto,

gli sputi che si mòrmorano

al viso debole,

agli occhi della Pace,

eterno il serto.

Sei Tu! E andasti al patibolo,

per questi Popoli,

che soffristi l’arcano

del Fato tetro,

che in molti t’umiliarono,

e che t’irrisero,

soffrire disumano,

fràgil qual vetro,

Tu che vincesti l’Erebo,

l’Erinni indocili,

che ergesti gli Evangeli

ai peccatori,

Tu, nato da una Vergine

docile femmina,

Re e Spirito dei Cieli,

nembo d’ardori,

Tu che ne sei il Paràclito

Figlio unigenito,

e che moristi ucciso,

giovane, e nudo,

Tu che governi i nugoli

e all’indicibile

Padre donasti un viso,

nel strazio crudo.

Sei Tu! Signor degli Angeli,

e di quest’eremi,

che il suolo hai battezzato

nel sol tuo fuoco,

e che proteggi i monaci,

e il folle e il misero,

l’impuro, e intemerato

sospiro, e poco

può farti contro il Sàtana,

bieco Lucifero,

e Tu sei qui, il Signore,

Sovrano immenso,

Tu che vai oltre la cabala,

oltre ogni valico,

Tu che sei il Dio, l’Amore;

e guardo e penso:

quanto son miserabile,

e quanto piccolo,

condannato al potere

di questa terra,

al peccato e agli spasimi,

e a queste lagrime,

e a perenne dolère,

e a orrenda guerra.

Ma Tu sei qui; e in quest’attimo

accorri placido

a perdonarmi - e tanto -

e a dar speranze,

Tu che sulla tua Sindone

hai impresso l’iride

d’innamorato pianto

con tue doglianze.

Sia gloria a Te, Re nobile,

stirpe di Davide!

Gloria sia del tuo Tempio

ai Cavalieri!

Gloria ai Savoia, legittimi

sir di tua immagine!

Gloria al tuo strazio, all’empio

raggio dei ceri!

Amen

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Notte tra Lunedì XXII e Martedì XXIII Giugno AD MMXV

La Ballata a un Cavaliere errante

Non so perché, nell'errar, cavaliere,

tu volgi il volto contristato e muto,

silenzioso pe'l bosco e pe'l perduto

colle, e svanisci all'ombra delle sere.

Non hai che un palafreno, e un fulvo manto,

la spada al fianco, una lancia alla schiena,

e il mento tuo s'allunga a un pelo affranto,

la barba bruna e invecchiata; e la vena

sanguina trista alla pupilla amena,

poiché tu sei uno Spirito qui insonne,

scandalo insano d'uomini e di donne,

ed è il tuo sguardo falbo come cere.

Nascostamente ti seguo, io scudiere,

e nel tuo errar ti pizzico il mio liuto.

Ma in questi tuoi occhi non t'ho mai veduto,

mi sei lontano alle foreste altère.

Non so perché, Messèr, sei un pellegrino,

ne perché tu rifiuti ogni tenzone

che l'uom propone e della cacciagione,

né so qual sia l'errante tuo Destino.

Ma ho scorse un dì l'insanguinate mani,

dita di sangue per Furia d'Amore,

e ho visto che il tuo sguardo in fin i cani

intenerisce per lungo dolore;

e tu d'un feudo eri forse il signore,

e or per un monte terribile e arcigno

udendo il sol cantar d'un mesto cigno,

vanamente t'aggiri, e il tuo cammino

lì si lamenta all'ombre d'uno spino,

e canta e lagna un'arcana passione

che più cortese d'un'ansia canzone

ti proferisce un mistero divino.

Non so perché hai sguainato la tua lama,

e di certo la spingi or nella pietra,

e sceso dal destriero e in mezzo all'etra

dell'Alpe, siedi e il Sole di dirama.

Qui t'inginocchi, e a pregare t'accingi,

e la tua lancia cola sangue e umori,

e alle tue mani il tuo pianto ne stringi,

e implori la pietà per tanti errori,

e nei venienti e oscuri tenebrori

siamo soli, or tu ed io e il tuo maëstrale,

muti e lontani, e presso l'Immortale,

e tu ti lagni a una perduta dama.

Non so qual sia nel bosco la tua fama,

né qual arcano il tuo ciglio penètra.

Ma so che adori il suonar di mia cetra,

suon che il tuo cuore segreto ricama.

Non so che a questo monte tu hai pregato

per la campagna che t'allontanava,

per il rivale che ti tormentava,

e per me, tuo scudiere, e pel mio Fato.

Non so che tu ne sanguini perenne,

e che il tuo labbro è un soffiar dell’Eterno,

e che in te, o cavalier, il mondo è indenne,

un rosso fiore d’un nembo superno,

e che sei il fuoco che scioglie l’inverno;

e tu, che vaghi e sempre e senza meta,

per questo, o prode, concedimi pièta,

oh tu errante, oh tu l’intemerato!

Non so che a questo colle tu m’hai amato,

e che dal vespro che qui mi tentava

la tua preghiera certo mi salvava;

e a te, io scudièr, mi sono avvicinato.

Oh me, me sciagurato!

Non ho compreso, o cavalier, tuo cuore,

tu che sei Dio, e che sei l'errante Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XII Giugno AD MMXV

XXX Maggio - Ode alla Vergine di Rouen, ovvero La Passione di Santa Giovanna d'Arco

I. Dagli atri urlava una canzone estrema,

ed ella allor l’udiva; ed era un liuto

d’un ignoto che ergeva un anatèma.

Fu come il canto che a un castel perduto

mestamente lagnava un Trovatore,

quand’ella stava dinnanzi a un re muto;

e questo labbro ripeteva all’ore

un Miserere: «Pietà, oh mio Signore!».

II. Oh Giovanna, per questo io gemo e canto

le doglie atroci dell’ultimo giorno,

perché di te il ricordo non sia infranto.

Dico alle nubi del Cielo tuo adorno

l’eco dei tuoi dolori, e il spasmo indìo

di te che forse qui mi stai d’intorno;

e tu, fanciulla, ascolta il cuore mio,

prega per me, e per noi, e supplica Iddio!

III. E giunse l’ora temuta e tramata,

Sàtana venne a strappar le catene,

ed ella si giaceva trasognata.

Sognava forse le campagne amene

che un giorno abbandonava, e i cardi e i fiori,

e dimentica fu delle sue pene.

Ma l’Inferno irrorava i suoi terrori,

fiamme giulive, terribili ardori!

IV. Or canto una fanciulla morta al fuoco,

cenere tetro di giovani fiori,

canto la Morte, gli estremi dolori,

e il Sole all’orizzonte che s’è fioco:

non c’è un Amore nemmen in canzone

che non sia fiamma, supplizio e Passione!

V. Era bella, era giovane

e bionda e candida,

falba come la veste

rozza e discinta,

come le bianche nuvole

verso il crepuscolo,

ed era alle funeste

catene avvinta,

era una donna povera,

fu miserabile,

e andava trascinata

da empi demòni,

come nell’onde i turbini

scorrono l’àlighe,

ed era addolorata

cogli occhi proni;

e ammirava la cerula

pelle, l’estatico

e tetro mezzogiorno,

e l’orizzonte

che ardeva in mezzo ai palpiti

d’un nembo pallido,

del quieto Sole adorno

alto su un monte,

ed era un volto debole,

occhio di femmina

che la bestemmia urlava

infame strega,

che l’empia piazza immobile

ergeva in tremiti,

che in furia le imputava

l’empia congrega.

Lunghi i capei scendevano

al collo tremulo,

e tremavan le mani

le braccia ignude,

dove la veste lacera

scopriva i gomiti  

contristati d’arcani,

le doglie crude,

e stava il labbro in spasimo,

contorto in brividi

presso i morsi agitati

della paüra,

lungo i ferri terribili

del legno, il Dèmone,

si compivano i Fati

della Natura,

e il volto pron, spasmodico

cadeva al cumulo

del legno, la catasta

su cui era un piolo,

sul qual gridò il patibolo

del fuoco spastico,

ed ella e pura e casta

piangeva al suolo.

Aveva in cuor incogniti

pensier, rammarico,

sogni privi d’un volto

di giovinezza,

ricordi incerti e anonimi

che si fuggivano

dal tormento disciolto,

ignea la brezza,

martìr secreti indocili,

segreto spasimo,

e barcollava bianca

tra l’alabarde

che al cielo minacciavano

furie diaboliche,

e si fremeva stanca

lungo le barde,

ed ella era l’eretica,

sprezzo eucaristico,

era la visionaria

eresiärca,

occhio d’insani Dèmoni

che ne inquietavano

le terre e i boschi e l’aria,

e il Patriärca,

era la donna in fregola,

bruta caligine,

che in vero amava il Cristo,

e ch’era santa,

era la giovin vittima

d’un truce vescovo:

Sàtana è giunto, è visto,

il Verbo incanta.

Ella saliva al talamo

del fuoco angelico,

e lo sguardo perduto -

casto piacere -

porgeva ai sgherri orribili,

e i polsi incolumi,

e i piè, e il costato muto

a un vil dolère,

chiudeva i tristi pollici

al legno timido,

le vene perforate

dal vento fiero,

e sanguinò invisibile

tralci di turbini,

caviglie raggelate

a un spino altèro,

come facea lo Spirito

che in furie all’incubo

scorgeva denudato

sopra due travi

che lente sanguinavano

presso le Vergini,

col sogghigno chinato

steso sui schiavi,

come quest’Uom davìdico

col mento lacero,

ed ella alla sua schiena

soffriva i tocchi

dei legni che sferzavano,

incauti fulmini,

e sanguinò la vena

dei cupi suoi occhi.

I popoli gridavano,

nella sua porpora

mirava l’assassino

la piazza in furia,

e tradito il Pontefice

e l’ecclesiastico

dovere, e il suo divino

pegno e la curia,

faceva omaggi all’anglico

paggio satanico,

e coglieva il denaro

di questa taglia,

di questa mesta e misera,

di quella femmina

che lo rendeva avaro

per la battaglia.

Allor la dama il ruvido

ramo dei platani

scalza saliva e mentre

venne legata

chiedeva invan un simbolo,

bramava stringere

al condannato ventre

Croce dorata:

gli sgherri orrendi presero

le corde in fremiti,

al ceppo il destro piede,

dopo il mancino,

e i giovin fianchi avvolsero,

e li stringevano

bestemmiando la fede,

inno al Destino,

strìnser le forme vergini

del petto in ansimo,

il collo ignudo al pioppo,

le guance rosse,

tristi la schiaffeggiarono,

e il suo carnefice

qui camminando zoppo

ruppe dell’osse;

ed ella allora l’indole

alzava in lagrime,

gemeva in cupo pianto,

e singhiozzava,

e le diceva il Popolo:

«Vanne a un prostibolo!»,

e il cuore l’era infranto,

e sibilava.

Gli strali la coprivano

del Sole insolito,

e come un Mostro i fumi

del fuoco acceso

di strazi l’assalivano,

e sospiravano

di stelle come i lumi

nel ciel sospeso,

e le fiamme s’alzavano

tra i tetri frassini,

e i piedi sofferenti

e le caviglie

truci solleticavano

e si gemevano,

e i velami aderenti

a queste chiglie

di queste sete d’aride

ragne infiammabili,

bruciarono i polpacci

giovin nel grido

delle labbra che urlavano

al Ciel le suppliche,

e in fuochi i catenacci

e il rogo infìdo;

ed ella ormai frenetica

e lamentevole

abbassando lo sguardo

li perdonava,

come spirando a Davide

paradisiäco

di Lui l’eterno dardo

ne seguitava,

e ruppe i lacci ai gomiti

del fuoco al fulmine,

le man in prece univa,

e tosto ardeva,

i veli si disciolsero,

la denudarono,

la Morte l’assaliva,

e si gemeva…

ed ella lagrimàvasi,

nel duol patetico,

sempre gridava il nome

del suo Gesù,

e divampava in formide

lingue di Spiriti

e si scorgeva come

ella già fu.

Così attristato un parroco

a quest’immagine

d’empio fuoco e di fiamma

porse una Croce,

con rigore monastico,

egli un ascetico,

la pose sul diaframma

a brace atroce.

Quando i vampar morirono

non fu che il cenere;

ma tra l’ossa bruciate

apparve un cuore:

rosso, rubino, e incolume,

pegno d’un Angiolo,

carni meravigliate.

Vinse il Signore!

In Gloria Dei, Iesus Christi, et Sanctae Suae Johannae Arci, Virginis Galliae, Virginis cordis mei. Amen

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XXVII Maggio AD MMXV