Zagialesca lirica - Morte di una Foglia

Catturo un attimo d’Autunno e sogno.

 

Qualcuno sta cantando o si lamenta,

canta dalla luce lontana e spenta..

canta con voce tremolante e lenta

nenia di Morte.

 

E poi si sente.. ascolto un tonfo osceno,

qualcosa cade bevendo un veleno..

si trafigge il cuor lacerando il seno,

per colpa della Sorte.

 

È un mistero che cade da una ripa,

un non so che di sera che mi grida,

la vittima d’un duello o d’una sfida

che muore solitaria.

 

O è una rana senza il suo compagno,

un riccio oscuro di qualche castagno,

la tela bianca.. la nebbia di un ragno

penzolante nell’aria.

 

…

 

Una foglia d’Autunno si suicida

come Ophelia si annega nello stagno.

Dipinto di Joseph Kirkpatrick (1872-1936), Ophelia, Tardo-Romanticismo, Accademismo, Pre-Simbolismo, Simbolismo inglese, Fine del Secolo XIX, Data incerta. Olio su Tela, Dimensioni sconosciute. Collezione Privata.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Martedì XXVII Settembre AD MMXXII.

Barzelletta - Ai miei Augùri, ovvero A Voi e al mio istesso Compleanno

Grazie che il vostro augùr specchia

la vostra simpatia,

ma quest’è sentenza mia:

oramai qui s’invecchia.

 

A trentaquattro anni i’ non so

cosa sia Amor, cosa il bacio,

che sia gioia davver non so,

ma nel grigior mi giacio,

né il fuoco per cui mi sbracio;

e so che un ciel di neve

molto grigio e molto greve

i miei capei un po’ rispecchia.

 

Grazie che augùr apparecchia

brindisi e fantasia,

ma quest’è sentenza mia:

oramai qui s’invecchia.

Quest’ombra è gaia e quell’è sogno,

quell’è mare di silenzio,

ché sì non mi vergogno:

scordar bevendo assenzio.

Suon il liuto, suon.. zampogno,

ride, ride il cuor sì tetro;

tutti andrem nel gran feretro,

nell’etterna catapecchia.

 

Grazie che la gioia or sonnecchia,

m’ispirate Pöesia,

ma quest’è sentenza mia:

oramai qui s’invecchia.

 

Qui s’invecchia e la risaia

è più giovin del mio cuore,

va mietuta e un can abbaia:

Viva.. viva Amor.. Amore!...

Ma ben presto or si muore;

che son, infatti, i cent’anni

cui tendo senza affanni

se la Morte già mi specchia?

 

Grazie che il vostro augùr specchia

la vostra simpatia,

ma quest’è sentenza mia:

oramai qui s’invecchia.

Dipinto di Jacob van Reesbroeck (1620-1704), Ritratto di un Uomo con in Mano un Liuto, Classicismo fiammingo, Realismo fiammingo, 1655-1660 circa. Olio su Tela, Dimensioni 146x125,7 cm. Collezione presso il Kelvingrove Art Gallery and Museum, Glasgow (Scozia, Regno Unito).

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica VII Agosto, AD MMXXII.

Ballata - Mi manca il rosso Vel de' le tue Labbia

Mi manca il rosso vel de’ le tue labbia

che ti tratteggia una falce di Luna,

quando hai sorriso, come alla laguna

s’inabissa nel mar la vecchia sabbia.

 

Oh Ebe! Tu ridi e sei lontana e canti,

vorrei chiamare il tuo nome divino,

contenderti agli Dei, vorrei adamanti

per ricoprire d’oro il tuo cammino.

Ma feroce e crudele è il mio Destino:

attendi che finisca Autunno, è il verno,

che possa il nuovo esilio esserti eterno,

mentre ti scrivo inni d’Amore e rabbia.

 

Pur non riesco a scordare le tue labbia,

i tuoi occhi giovanili e la tua bruna

essenza. Ma scompari come Luna

si inabissa nel mar di vecchia sabbia.

 

Allor che sarai spenta io piangerò

nel ricordarmi dell’ultimo incontro,

quando il mio cuor sovente ti disiò

mentre il Fato mi fea il tremendo affronto.

Ritorna Autunno: due anime a confronto,

un Pöeta devoto e la sua Dea,

lo stagno smorto senza più ninfea,

foglie che cadon malate di scabbia.

 

Oh Ebe! Ho sognato baciarti le labbia

con una rossa, uno strale di Luna,

quando hai sorriso, come alla laguna

si inabissa nel mar la vecchia sabbia.

Dipinto di John William Waterhouse (1849-1917), Ophelia, Tardo-Romanticismo, Accademismo inglese, Confraternita dei Preraffaelliti, 1889. Olio su Tela. Collezione privata.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Mercoledì VIII Settembre AD MMXXI.

Ballata senza Rime - Ehi, c’è Qualcuno in questo Regno di Ombre

Ehi, c’è qualcuno in questo regno di ombre

e nebbie?.... Dimmi, oh Ignoto, il tuo aspetto!

Ma d’un folle sconforto il labbro sordo

dimentica le parole e il respiro.

 

Dilaniando foschie dai vagabondi

orizzonti, consuma il mio gennaio

i miei pensieri. Non v’è più la speme

a rinutrirli in mezzo alla tormenta,

e il Sole scivola e vola e va via,

e la campagna mi diventa nera…

e io divento soltanto un nome… un fango.

 

Ehi, c’è qualcuno in questo regno di ombre

e nebbie?.... No! C’è soltanto una trista

eco… è un silenzio che gridando muto

dimentica le parole e il respiro.

Quadro di Caspar David Friedrich (1774-1840), Monaco in Riva al Mara, Romanticismo tedesco, 1808-1809.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica XVII Gennaio AD MMXXI.

 

Gran Ballata brillante senza Rime - E viene il Gusto delle Caldarroste

E viene il gusto delle caldarroste 

amare. Né di domenica ho un senso

di gioia, né l'Autunno vagabondo

mi parla dei suoi vïaggi gitani.

Ma dirò che era felice la zingara

bella, che la gioia s'è persa per via,

che opprimente al par della noia è la festa,

che la mestizia vien solo di sera.

Dirò che buone erano le castagne,

arrostite in un giorno burrascoso...

che nel cortil dell'Oratorio, stavo

ad aspettar la fine della domenica... e

che ora mi trovo dinnanzi alla mia ombra.

E viene il gusto delle caldarroste 

amare. Né di domenica ho un senso

di gioia, né l'Autunno vagabondo

mi parla dei suoi vïaggi gitani.

Eppure un giorno dire dovrò ai posteri

che una castagna è stata mia compagna,

quando il silenzio ottenebrò il meriggio,

e un solitario istante venne a urlare.

Anche nel mezzo di altre ombre la mia ombra

era sola; e sperava nelle dolci parole

d'un altro labbro umano. Fu una fiaba!

Ora soltanto il Tramonto mi fischia.

E viene il gusto delle caldarroste 

amare. Né di domenica ho un senso

di gioia, né l'Autunno vagabondo

mi parla dei suoi vïaggi gitani.

Così uscii di casa. Sentii il murmure

d'una foglia caduta. Almeno il suo

labbro m'ha detto una parola ignota,

un incomprensibile fruscio oscuro.

E il mondo mi divenne giallo, e rosso,

e ocra. Scoprii i colori dell'Autunno,

il bianco teschio della Luna morta,

il tristo sapor d'una bocca chiusa.

E viene il gusto delle caldarroste 

amare. Né di domenica ho un senso

di gioia, né l'Autunno vagabondo

mi parla dei suoi vïaggi gitani.

Lowell Birge Harrison, Una Giornata d'Autunno, Tardo-Romanticismo e Tonalismo statunitensi, Fine del Secolo XIX. Inizio del Secolo XX.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XX del Mese di Ottobre AD MMXIX.

E viene la Mestizia del cadente

E viene la mestizia del cadente

meriggio, quando prima della sera

io so che si languisce il Sole.... Oh! Mi era

dolce l'Estate! Ma ora sono spente

le lunghe giornate, e dell'Agosto

le cerule onde degli stagni. Oh come

viene presto il Tramonto! e dove io accosto

il guardo alle campagne e alle corone

degli ultimi selvaggi iris, dolor

mi cape che più non fugge. Così

saluto il giorno, e la Notte, e più in qui,

la nuova Luna che il mio cuor non sente. 

E torna la mestizia del cadente

meriggio; e il buio mi assale della sera.

E so che quelle luci di quel che era,

cioè d'Estate, per sempre mi son spente.

August Cappelen, Le Cascate impetuose, Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì XXV del Mese di Settembre AD MMXIX.

E fu l'Autunno uno Sguardo di bianca

E fu l'Autunno uno sguardo di bianca

nebbia, donde lo sguardo l'infinita

bruma insegue. Ma questa invigorita

noia e questo albeggiar di trista e stanca

mestizia a me di Settembre il crüento

sopor riportano; e i canti lontani

della vendemmia, e il lieve torneamento

delle foglie, e i latrati dei vecchi cani

mi prendon al par di quelli. Ma ora ali

di passeri che restan nel lor bosco -

né fuggon quei tuttora! - qui men fosco

mi fanno l'orizzonte. Pur mi manca

la spenta Estate, con la Luna bianca,

e il vivo Sole... con la gioia smarrita

dei suoi fiori. Ora s'è poi invigorita

la sua noia.... Ed ella mi offende e mi stanca.

John Atkinson Grimshaw, Paesaggio autunnale di Novembre, Tardo-Romanticismo inglese, Fine del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XXIV del Mese di Settembre AD MMXIX.

The Last Rose of Summer - Al Silenzio della Notte

Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Oh vespro estinto, speme o Sogno, e cuore!
Perché i desìri miei tacesti ancora?...
fu forse eccesso chièderti portàrli
al giovinetto stame di quell'ùltima
rosa? e dovevi tu strùggermi, e urlàrmi,
e ferìrmi!.... Il silenzio oscuro impèra;
e tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.
Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Era serrato, forse, il varco ambìto
che nel suo sonno ardisce il regno onìrico
cògliere? O insonne 'la giacea nel vento
in bufera? O fu, forse, ahi! svelta l'alba?....
E tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.
Tanto pregai; ma questa Notte è muta.
Forse che l'arpa tìmida non serve,
a te mi confidài. E fu follia... è vano!
Allòr tuo messaggero, Ermète, oh Notte,
non ha lasciate l'orme sue in sul ghiaccio
del cèspite bramato; e la mia lèttera
composta a' sangue e a' inchiostro de' i miei Sogni
la mèta or non raggiunse, e inulta spira...
'la forse tintinnando per la neve,
la sento, intendo... la scruto... la pingo:
come una slitta il cui Fato è d'oblìo...
donde codesta rosa gelerà
senza conòscere il fiòr d'un mio bacio.
E tu, per sempre, e ancora, andrai a tacèr.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì VI del Mese di Febbraio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Romanticismo in Elegia di una Ballata lirica a un Ricordo di Montagna

Mi ricordo dei monti; e un mese fu

dacché io non rivedo le erte, e il Tòce

e il Melèzzo privato della voce,

e le croci delle pievi

bianche, splèndide come le alte nevi,

e la valle della Svìzzera d’intorno

da cui io vedèa rinàscere il mio giorno,

e la chiesetta bella di montagna,

l’alba che bagna

i campi dei trifogli e degli ovìli,

e i falbi pètali ingrigiti e ansiosi

lungo i fienili

delle pècore, e il pianto dei vitelli

dove forse sorgèvano castelli,

là… un dì, quando Brunnìlde raccoglieva

la mietitura degli Eroi più forti,

i cavalieri morti…

e il Sogno trapassò, e divenne il regno

di questa ricordanza.

Mi ricordo dei monti; e un mese fu

dacché più ivi io non scorgo andàr al pozzo

coperte con gli stracci come un mozzo

le ombre possenti delle femminine

cime, dal confine,

l’eco delle scarpette delle valli,

la montagnìna bella dei miei Sogni

che rimembro nei sonni,

il baldo corno che ìncita alla caccia,

l’orgoglio d’un tristo arco

che la vìttima attende presso il varco,

con un dardo la manda in su’, nel cièl,

sguardo di Tell…

la quiete delle frasche e delle fonti,

la bellezza dei plàcidi orizzonti.

E il Sogno trapassò, e divenne il regno

di questa ricordanza.

Mi ricordo dei monti; e un mese fu

dacché più non ascolto il rumòr dei

bïàcchi e degli augèi,

e l’Ave che risuona, fatta sera,

per la pietrosa schiera,

la campana che chiama alla raccolta

la piccolina scolta

del pàësello solitario e muto,

quasi perduto,

alla tìmida Messa del Signore,

e del Sole i singulti di tepore,

e le fole di nomi innominàbili

che dèstano il sorriso

segretamente ai labbri di ogni viso:

la vecchia fiaba di uno spettro nero,

l’infelice Gualtièro….

Ed io?.... Di’!…. ed io?

Stavo vicino, cullato da Dio!

E il Sogno trapassò e divenne il regno

di questa ricordanza. E

la fanciulla dei monti va alla danza:

tra i pastori è contesa pe’ i sponsali,

la scorgo da una tènera finestra,

hanno in màn la balestra…

chi colpisce dovrà sposàrla e sempre

vìverle accanto,

e penso or mentre:

oh mia perduta e ardita gioventù,

smorta e fuggita su’ un cenno di canto!

E il ricordo mi è tomba dei sospiri,

scrigno geloso di ìncubi e deliri.

E nel vacuo confusamente io prego

di questa orma di ciò che fu, e ove annègo.

Mi ricordo dei monti; e un mese fu…

e il Sogno trapassò e divenne il regno

di questa ricordanza.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Homer Dodge Martin, Fiume e Montagne, Tardo-Romanticismo statunitense, Seconda Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Lunedì V e Martedì VI del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La Ballata del Lupo di Montagna

V’era un lupo, ed ei a un monte lamentava

l’eterno suo Destino: Notte… vacua

Notte, vacuo vagàr di spettri in ghigni

beffardi, e vacui lumi della Luna,

reciso cranio sulla lancia del

fuggente vespro, lungo le faràndole

dei rivoltosi fùlmini del vento;

e in giù, la valle si coprì del suo

famèlico ululato. E fu!... e fu un ìncubo.

V’era un lupo, ed ei a un monte lamentava

l’invitta fame del suo oscuro manto,

tetro artiglio di Morte e di vergogna,

re delle vette intorno e dei torrenti,

laddove ei spaventava il gregge in sonno,

e il respiro dei pesci dei ruscelli,

ei! occhio di un mare che ovunque divora

gli scogli inquieti e le irrequiete arene,

e il non quieto ondeggiàr delle onde inferme,

famèlico ululato. E fu!... e fu un ìncubo.

V’era un lupo, ed ei a un monte lamentava

se stesso, ed era la mia Ànima assente

al giorno e alla quïète delle selve,

e al Sole splèndido, estivo… orbato

io come ghiaccio perenne di un vàlico,

per sempre condannato al regno dei

sepolcri dei miei Sogni, tombe ignude

di una Vita cadente nel nervoso

bàratro del non-senso, e del deserto

più solitario, esteso. E fu!... e fu un ìncubo. 

E quivi io aspetterò la più nuova alba,

un sorriso di Dio. 

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Joseph Adam, Il Valico segreto, Romanticismo vittoriano, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Sabato XXIII Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La Ballata della Notte

Dimmi, oh Notte, qual sia il tuo insano orrore,

se Spettri o Luna, se tessuto Fato

inesoràbile e sublime, o se ore

di Morte eterna nel vento agitato;

se così oscura tu appassisca il fiore

che nel meriggio tra le frasche è nato;

di’, oh Notte, artèfice or di empio terrore,

di Morte eterna nel vento agitato!

E io qui attendendo il tuo responso arcano

sogno forse il venìr delle tue Villi,

e degli Elfi tuoi, e Ninfe, e l’inumano

cantàr lagnoso dei tàciti grilli;

e io qui attendendo il tuo responso arcano

bevo le ombre dei sàlici dei Fati,

e il vento viene, e vola e va lontano

di Morte eterna tra i faggi agitati.

Dimmi, oh Notte, qual sia il tuo insano orrore,

il tuo secreto Mistero velato,

questo venìr, questo andàr di alto Amore,

la Morte eterna nel vento agitato!

Dimmi, oh Notte, qual sia il tuo insano orrore,

se Spettri o Luna, se tessuto Fato,

se Morte eterna nel vento agitato,

inesoràbili e ùltime le tue ore!

E forse or vesti le larve dei Sogni

miei, e con l’argento della Luna scialba

pur ti incammini - ahimè - e non ti vergogni

a uccìderli nel soffiàr della nuova alba.

E, infatti, vièn l’aurora eterea e falba,

e lentamente lasci gli orizzonti,

tu giurando più nuovi e bei tramonti,

inesoràbili e ùltime le tue ore.

Dimmi, oh Notte, qual sia il tuo insano orrore,

se Spettri o Luna, se tessuto Fato

inesoràbile e sublime, o se ore

di Morte eterna nel vento agitato!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Albert Bierstadt, Un Tramonto, Hudson Rive School, XIX Secolo

In Dì di Giovedì XXVI Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Attila: il Vaticinio delle Norne

Figliuolo della steppa, Attila, l’Unno,

le Norne dìcono, afferra il suo Reno,

Streghe del Fato, esse prime fanciulle, e

tetre ombre di Ygdrasìl. Oh Erda… Erda, oscura,

vaticinio in tempesta della Sorte!

Le selvàtiche schiere vanno. Irose

àrdono le campagne intorno, i flutti

del sacro rivo, covo delle Ondine,

vìndici del Dio Wòtan, esse, tormèntano

la stirpe delle Nebbie, i Nibelunghi,

la Morte seminando disperate,

e mietendo di sangue immani germi,

mentre del fiume le spogliate Ninfe

càntano all’oro perduto e funereo,

i seni riflettendo nelle empie onde

alluminate dal fuoco dei bruti.

Figliuolo della steppa, Attila, autunno

dell’Alemagna invitta, a’ il loro seno

scialbo, ei lamenta, qui, tra le betulle

che si infiàmmano tosto; e la Natura

si tinge di ogni patimento e Morte.

Si àgitano allòr le onde burrascose,

e il Regno della Nebbia in tanti lutti

precìpita, morendo tra le spine

dei bàrbari flagelli che spavèntano

anche le pietre. E venèfici funghi

gli Gnomi bèvono, in coppe dorate

maledicendo Alberico. Gli infermi

spettri della perenne Notte vanno

a morìr tra le fiamme e il suol cinereo.

Siete voi vendicate, oh Ninfe bionde,

oh esili nel ruscello, i corpi ignudi!

Egli è la Furia della steppa ardita,

Attila, il Re degli Unni, e volge contro

ogni inumana e sovrumana possa,

figlio del nostro labbro - dìcon tetre

le Norne - ei irride l’ignoto Destino,

ei, ira di folli e guerresche tribù

che vèngon da lontano, oltre le cime

dei sacri monti, e oltre il Valalla spento.

Veste le pelli degli orsi sgozzati,

sangue è la bava bevuta ai Germani,

cieco nel cuore, insipiente del Dio,

truce procede la stirpe a domare,

Vendetta, ei, urlata un dì verso l’Anello

che Lorelei di nuovo al Reno posa,

l’arpa trillando festosa e serena.

Attila brama dovunque lo scontro,

e rigetta la terra un mucchio di ossa;

e di fuoco or si fan calde pur l’etre,

fiume dal flutto oscuro e cinerino.

Il Regno delle Nebbie allora fu!

È stato sterminato, egli, il sublime

Pòpolo, il ladro del fluviale argento,

grìdan le Norne pe’ i rami smorzati

di Ygdrasìl: funerale, esequie, mani

di colui che sfidò l’eterno Iddio,

Alberico, il baldante che regnare

volle sul globo e sul santo ruscello.

Attila fugge. Resta sanguinosa

orma di Morte, di strazio e di pena.

Dìcon le Norne co’ i lor vaticini,

spettri viventi di tanti Destini.

E voi, Valchirie, cupe figlie di Èriahnn,

posse dei nembi che piàngono sempre

di Brunnilde la prode e mesta fine,

voi, donne irate, lasciate insepolte

quest’ossa infami, e questo sangue sparso,

né mai mietete quest’Anime brute

di questi Gnomi del Regno del Vespro,

né mai provate per loro pietà.

E voi, Valchirie, cupe figlie di Èriahnn,

che ferreo avete e il seno, e il piede e il ventre,

e che regnate sopra le alte cime,

non fate di quest’alme da voi avvolte

tributi e onori: maledette sono.

Lasciàtele disperse in Notti cupe,

su queste terre, a far da tristo vepro

per il Destino che sempre vivrà.

E tu, Attila, che ridi, oh tu, oh sovrano?

Lo sai che anche per te c’è pronto un Fato?....

E tu, Attila, che ridi, oh tu, oh sovrano?

Morirai tosto tradito e sgozzato.

Lo sai che un uomo ti attende vêr Roma?

Ti afferra il crine e ti respinge. Trema!

Lo sai che un uomo ti attende vêr Roma?

Incubo oscuro, del cielo anatèma!

Così le Norne dìcono. È il silenzio!

Sangue e flagelli e disperato assenzio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Arthur Rackham, Alberico e le Fanciulle del Reno

In Dì di Venerdì XVIII Marzo Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI