E viene il gusto delle caldarroste
amare. Né di domenica ho un senso
di gioia, né l'Autunno vagabondo
mi parla dei suoi vïaggi gitani.
Ma dirò che era felice la zingara
bella, che la gioia s'è persa per via,
che opprimente al par della noia è la festa,
che la mestizia vien solo di sera.
Dirò che buone erano le castagne,
arrostite in un giorno burrascoso...
che nel cortil dell'Oratorio, stavo
ad aspettar la fine della domenica... e
che ora mi trovo dinnanzi alla mia ombra.
E viene il gusto delle caldarroste
amare. Né di domenica ho un senso
di gioia, né l'Autunno vagabondo
mi parla dei suoi vïaggi gitani.
Eppure un giorno dire dovrò ai posteri
che una castagna è stata mia compagna,
quando il silenzio ottenebrò il meriggio,
e un solitario istante venne a urlare.
Anche nel mezzo di altre ombre la mia ombra
era sola; e sperava nelle dolci parole
d'un altro labbro umano. Fu una fiaba!
Ora soltanto il Tramonto mi fischia.
E viene il gusto delle caldarroste
amare. Né di domenica ho un senso
di gioia, né l'Autunno vagabondo
mi parla dei suoi vïaggi gitani.
Così uscii di casa. Sentii il murmure
d'una foglia caduta. Almeno il suo
labbro m'ha detto una parola ignota,
un incomprensibile fruscio oscuro.
E il mondo mi divenne giallo, e rosso,
e ocra. Scoprii i colori dell'Autunno,
il bianco teschio della Luna morta,
il tristo sapor d'una bocca chiusa.
E viene il gusto delle caldarroste
amare. Né di domenica ho un senso
di gioia, né l'Autunno vagabondo
mi parla dei suoi vïaggi gitani.
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| Lowell Birge Harrison, Una Giornata d'Autunno, Tardo-Romanticismo e Tonalismo statunitensi, Fine del Secolo XIX. Inizio del Secolo XX. |
Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XX del Mese di Ottobre AD MMXIX.
