OMBRE

Ombre furtive tra il piòver sen vanno,
e dìcono a maggio:
"Forse spegneste voi il cero de' i nùvoli,
il Sole!".
E appena dopo svanìscono. È tardi;
e i miei occhi non scrùtano
la Luna bianca,
né le lontane vette e l'alte pietre,
né questo caro sorriso di Vita,
né quel mellifluo fiòr che vibra e sogna,
e che saltella,
Amòr.
E quando suona del primo rosario
l'Ave, e come a me l'eco la riporta,
e mentre piove,
così mi pingo in solitario éremo;
e in questa steppa assente ci sono io...
io, e il Nulla.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì I del Mese di Maggio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Intorno è il Nulla

Trascorre come foglia la mia Vita

su un freddo lago di onde, e ghiaccio e neve,

eternamente appassiti gli sguardi

suoi, dondolàndosi al vento irrequieto,

e intorno è nulla.

La campagna di inverno si riposa,

e la terra che germoglia le rose

ormai rigùrgita ànime di nebbia

dov’io passo, sospiro, sogno… spero,

e intorno è nulla.

Il mio cuore ha finito di pensare,

e fuggire vorrèbbe dai suoi íncubi,

annegare nel vacuo di una Notte

che non mi dia più le chimere attese,

che non mi illuda con i suoi sorrisi,

vorrei vìvere e… éssere il folle arreso

che proclama: «Morite! oh Sogni miei!»;

e intorno è nulla.

Dio! Non m’hai ancora detto qual è, ov’è

il mio Destino.

Forse ho confuso i miei Sogni con quelli

dell’Eterno. Fors’anche pensai eterni

tali Sogni per credere non fòssero

mio anèlito. E in cotanta confusione

intorno è nulla.

Nulla… solo il mistero.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Vernet, L'Ultimo Granatiere di Waterloo, Tardo-Romanticismo francese, Seconda Metà del XIX Secolo

In Dì di Venerdì XXIII del Mese di Dicembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI.

Arbogna!

Fischiàr gavòtte allo specchio di un vento

che fa ritornàr l’eco da i suoi ansi occhi

di invisìbile giorno,

e sibilàr alle frasche dei sàlici

e delle querce, e dei pioppi, e dei plàtani…

urlàr dei sovrumani

sospìr indefiniti come le ombre

delle più attese sere,

e qui sedèr al davanzàl del ponte

presso il più vecchio mulino in mattoni

rossi di smorto fuoco, e quasi spenti

in un tramonto! Arbogna!

Immane possa e tremenda e inumana

nella tua cateratta sotto i miei

piedi, dove zampilli i tuoi cristalli

che ricascando da un pìccolo calle

quasi perpetuamente si moltiplicano,

per poi spègnersi tosto

dissolvèndosi con le altre tue onde

in un così perenne e oscuro ciclo

di Nàscita e di Morte…

una potenza inferma dov’io pùr

mi perdo, e ne’ i suoi vòrtici che scòrrono

per le tue ignude pietre,

come un naufragio eterno nel passàr

di questi flutti irrequieti e furiosi

che sono fiori che nàscono e muojono

nelle tue piogge di torrente estivo!

Arbogna! Sacro

Reno mio, e del mio päèse nei campi,

che i seni culli delle Ondine dei

miei Sogni, e i ventri delle Ninfe d’àëre,

e che sei l’ìnguine söàve e spoglio

di una fanciulla immortale, dannata

a giacèr nuda

nella danza delle acque che rispècchiano

i tuoi infantìli tallòni di Dea,

mentre il discinto peplo scende e crolla, e

per bruciàrsi nel Sole dell’Estate;

e che vai… vai oltre, verso la campagna,

dove sovente io più lìbero e quieto

il cuòr dischiudo ai lenti singhiozzi

della Natura!

Arbogna! Dove io affogo,

e ne’ i tuoi bàratri angosciosi e mesti,

sepolto vivo da’ il scòrrere tuo,

recònditi pensieri di un Pöèta

che vive per il Sogno,

per mèttere alla prova le sue ordìte

sete, i velluti… per vedèr se mai

si avvèrano nei pròssimi suoi giorni,

perché ei ama l’illusione!

Arbogna mia!

Dove nella tua guancia sovrumana

scorgo io più volte riflèttersi il Cielo,

e le nubi sue d’oro,

e l’ìri sua;

e nell’Oltre del ciclo naturale:

nel crepùscolo amaro delle gioje, e

nell’alba della Morte,

e nel riposo della Vita assente,

e negli illusi àttimi dell’Amore,

e nei perduti Sogni della mente,

e oltre ogni via e ogni corso

v’è l’Infinito…. E è Iddio!

E come tu sei bella, oh Arbogna mia!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

William-Adolphe Bouguereu, Venere-Danzatrice, Neo-Classicismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Mercoledì XVII del Mese di Agosto dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Frammenti della Coscienza di un Madrigale notturno

Cupo ùlulìo, in profondo un Sogno oscuro,

e fu la Luna. Trema forse il mio

cuòr che meditabondo urla, ei pensando:

le gioie perdute, e le sue ore di gèmiti,

e i moltèplici pianti, quando l'alba

annienta le ali di ogni mio sognàr.

Perché l'aurora è fatale agli istanti

dei sognatori, e dissolve la nebbia

della più trasognata delle Notti.

Così trascorre la mia gioventù:

tra i pàlpiti insistenti e questi anèliti

alla Vita medèsima; che sono

muti ululati di Sogni di un lupo, e

sordi sensi d'Ignoto, dove questo

sognàr m'è solo un promiscuo, osceno

spettro del mio Destìn.

Come si chiama l'alba che è assassina

di questi sonni d'uomo e di morente

giovinezza? Qual è

l'arcano oltre quest'Incògnito suo?

Rispòndimi, oh tu, sentinella della

Notte! Dimmi... e t'annienta!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Arseny Meshcherskij, Presso il Fiume, Scuola tardo-romantica russa, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Giovedì XXVIII Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La Visionaria

«Dove vai, fanciulla, bella e ridente?»

E la fanciulla passeggiava. Nero

era il suo crine, poiché avea dormito

tra il cenere funereo del camino,

mentre nel letto un misero dormiva.

Lo accolse nella Notte e lo accudiva,

ed egli era soltanto un pargolino.

E ora ella andava… e andava, e all’Infinito

muoveva il passo a un ignoto sentiero.

«Dove vai, fanciulla, bella e ridente?»

Venìr scorgeva un lontàn falconiero,

e un Principe a cavallo. E era smarrito

il volto suo all’ombra di un vecchio pino:

guardò più volte. Nulla! E il dì svaniva.

«Sono l’ombra d’un falco che lamenta!».

E all’orizzonte fuggivano i sogni:

e ella vedeva la Vita e il suo Nulla,

piànger udiva i neonati infelici.

Ma… ma v’era una donna alle pendìci

d’un tenue colle: «Guarda come culla!».

E un Mostro qui era il vento: «E a che vergogni?».

«Sono l’ombra d’un falco che lamenta!».

Niente! Svanìvan sogni:

e ella guardava i questuänti intorno,

poveri in cerca del pane del giorno.

«Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

dove vai solitaria e bella e bionda?

Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

perché la treccia è nera a questa sponda?».

«Ier ho dormito nel camino oscuro

per dare il letto a un bimbo vagabondo.

Ier ho dormito nel camino oscuro

il cenere annerì il mio crine biondo».

«Non era il bimbo quei di questa donna?

Vedi! Lo porta lontano e al sicuro.

Non era il bimbo quei di questa donna?

Ha paüra dell’Orco, il monte oscuro».

«Perché fugge e va via? Il mio tetto è il loro.

Forse la madre ha fame. Venga: ho i pani.

Perché fugge e va via? Il mio tetto è il loro.

No… no! Non farli andàr tanto lontani!».

«Fanciulla hai un cuore buono. Tu ami i poveri!

Hai visto la miseria della guerra?

Fanciulla hai un cuore buono. Tu ami i poveri!

Sii la speranza di questa tua terra».

Ed ella discorreva… e discorreva,

e con chi non si sa, né ella ‘l mirava,

tra un trasognato istante e un’aspra veglia,

forse al suo cuore, o forse alla Natura.

E lontano… lontano ella volgeva,

e fuori del villaggio se ne andava.

Era felice e - saltellando - sveglia,

una fanciulla visionaria e pura.

E quando fu la sera tornò indietro,

verso il tugurio. Cenava nel tetro

legno del lare; e disse sotto un perno:

«Padre, padre… lo sai? Che oggi ho parlato con l’Eterno?».

Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

ascolta e taci!.... Ascolta il cuore mio:

quest’Eterno che ti chiama non è che Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XVIII Ottobre AD MMXV

Il Singulto

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le tue vene che tremano tanto?

È forse il gelo della brezza, e il vespro

che in furie irrora il vento della Notte,

o forse è un sogno di un’Anima inquieta

che per queste campagne è vagabonda.

E tu, davvero, che taci e che gemi,

cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È l’agnellino che al materno canto

s’addormenta, sul fieno e sul suo vepro,

l’eco del monte che scuote le grotte,

dove dimora l’irrequieto asceta,

è il murmure del mar che il ciel affonda.

E tu così sentendo e urlando tremi?

Cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È il sonnambulo trillo, è una canzone,

sogno, follia; è Poësia e visiöne.

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le serali furie e tra le selve?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XI Ottobre AD MMXV

La Sera delle Danze e delle Maschere

E fu la sera della danza immane.

I musici strillàvano i violini.

Volteggiàvan le maschere e le vane

ombre delle fanciulle. E serotini

e dolci i chiassi s’altercàvan. Dame

di pizzo e d’oro e argento in sguardi arcigni

danzavano d’intorno; e pur lontane

sembravano le spire dei Destini. E…

e era un torneämento di sottane, e

stretti corsetti, e ai calici i vini.

Ma tu, oh maschera, oh bella, oh tu, divina,

quali occhi nascondevi, e quale cuore? E…

e eri forse una triste madamina? - Luna

di gioventù? -. Ebbèn, dimmi il tuo dolore e…

e che mai ti affannava! E eri tu spina

dei miei sogni e miraggio. E il nòm? Amore!

Maschera ignota, e fatàl, femminina, - e bruna,

e come può che questo sogno muore?

Danzàvano quest’ore! E or…

e il passato silenzio il ballo inghiotte, e

non v’è più danza, ma resta la Notte!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XXVI Settembre AD MMXV

A una Rosa selvatica di Montagna

E mai ti rimirerò, dunque, o mia melliflua rosa rossa dell’estate e…

e mai più i tuoi incandescenti petali, e la tua, e la mia - e la nostra montagna - alta e irridente,

là, dove tra le selve delle vipere del tristo Fato ti mirai per la prima volta; e…

e mai gli occhi dei rosseggianti tuoi e giovanili e dolci stami, e…

e ne mai più e ancora intenderò novellamente quei tuoi profumi di miele,

che discendono dal tuo più gemmato crine, capelli di fiore, e…

e né mai le ambrate e addolcite tue guance fatte di una pòrpora sanguigna,

e sdrucite nella rimembranza or mentre le mattutine rugiade di adamanti ordite e composte,

discendono dal fresco e ottenebrato cielo e dall’ultimo argento di Luna piena. E…

e così dovrò forse anch’io assaporare l’incommensurabile e sempiterna tua assenza,

e la sua fuggevole impronta che si proietta ombra nel Nulla osceno che mi rimane:

questo vacuo e futile mare di sensi inappagati e storditi che tu mi abbandonasti,

dopo le impetuose folgori che su di me scatenarono le tue indomate Tempeste. Eh! No! Mai più ti ammirerò taciturno, e silenzioso e insofferente, e…

e incapace di gridare un Sentimento più dolce d’un favo di miele,

e mai più potrò rimirarti a rosseggiare d’accanto ai miei segreti sogni dettati dalle mie più secrete cure, e…

e solamente nei nuovi sogni che si susseguono come onde d’un Oceano selvatico,

tu mi apparirai, e sempre più giovane, e sempre bella, immortale e…

e eternata dall’invisibile plasmarti dei pennelli dell’occhio mio, l’amante dei fiori tuoi compagni,

immortalata in un affresco notturno che rimarrà una Vita inanimata,

e che sarà una quieta abnegazione della tua Morte.

Eppur non mi soddisfa, o rosa, quest’incauto sognare, né il ricordo della tua ombra che muore e…

e che si infrange sui più irrequieti e commossi scogli del Tempo e delle sue Furie,

l’Erinni dell’Ecate che il Tutto universale seppelliscono nella tomba, e…

un sognàr che non è che una debole nebbia autunnale,

ora lambita da un labbro che con il calòr del suo sospiro la allontana fendendola come un cuore trafitto e…

e che non può che essere che uno spettro di Nulla.

No! Mai più ti rivedrò, o fiorellino, e…

ed è per questo che sarà il canto che oserò lamentare:

e una nenia mortuäria e sconfinata e infinita, e una ghirlanda per il tuo ignoto sepolcro di montagna, e…

e non dovrò far altro che piangere e deplorare il nostro ormai separato Destino!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV

Introspezioni poetiche notturne di un giovane Poeta romantico

Fuor è la Notte, e la biancheggiante Luna rosseggia al mio cuore, e…

e io giaccio, - e io sogno; - e nell’alito del vento

che odo gridàr, e nel suo tenue ululato, - io – (che farò?) -

resterò tremante. E come or m’è, così mi sarà una cura eterna l’oscuro Fato, e il

mio conturbante senso, e il suo arcano tenebrore. - E…

e tu, Notte, non odi? - Lo sai che: è un mio Sentimento? Eh! - Ma

l’Anima mia così beändo sogna, ed è insonne d’Amore, e…

e questo tempo notturno dove sento le civette - ah! - passa e va lento, - e il

mio restàr nei miei svenuti sogni insensati e l’accordato

mio vecchio liuto, e il mio frinìr che non è che un detto intemerato

fluïscono in un canto che si pasce d’insania e d’irredento dolore, e…

ed è questa una nenia, ed è forse costei il mistero del mio labbro: il mio lamento.

Penso! Ho perduto qualcosa, un’impronta della mia stessa Vita, e…

e l’ammiràr delle foglie che multiformi e variopinte cadono a terra, e

i canti allegri delle vicine e serene e placide vendemmie lungo i monti, e…

e le feste del paëse, e le loro danze e i sorrisi delle fanciulle, e…

e le prime brine dell’autunno cadèr all’alba sopra i salici e sulle betulle, e

il mio più dolce desidèrio, mai noto a nessuno, e mai gridato agli orizzonti,

questo volèr, bramàr, desideràr segreto che al mio Destino muove una guerra, e

che è insana questua d’una gioia che ha e che porta molti nomi e che è infinita; e

questo mio desidèrio è: un ballo mascherato dai sogni rimasti inavverati, e…

e il rosso labbro del rubino d’una guancia di fanciulla arrossata lievemente, e

gli inavvertiti sguardi ricercarsi tra i danzanti trilli d’un quasi muto fortepiano, e

il scialbo collo adornato di trasognato oro, e il piede che muove lontano, e…

e la sua giovinezza femminile, che davanti a me danza soävemente, e

il quieto seno ora ristretto dai veli più sontuosi, e i biondi capelli gemmati; e…

e penso! Penso combattendo i miei dolorosi Fati!

Occasiöni perdute e irrequiete, e che ho sprecato nei sogni del mio cuore, e…

e ora so che non è per me più il tempo propizio per un desidèrio che è Amore.

Eh! Ma mi resta pur nei reconditi ed eterni spettri del mio Spirito deluso - un

incognito e furente senso di vivere e di gioia, che mi chiede molto: e

voglio ancora sapere com’è l’ebbrezza d’un bacio, e il tintinnio che mi ha illuso

di due ansimanti labbri che si incontrano su un unico e misterioso volto, e

il sospiro di quel bacio, di quel bacio che entra nel cuore e lo corrompe di Vita,

e che mi sfugge, alato pensiero d’una immeritevole e spenta chimera, e…

e che sogno continuamente non appena il Sole tramonta e viene la sera, e

la cui mancanza la coscienza mi rende impotente, e l’Anima mi fa smarrita. E

ancora passo questa nuova Notte pensando e sognando; e tutto è un vano ardire,

nemico della speranza, e irremovibile nell’atrio insonne d’un cuor che vuol dormire; e…

e dopo i sognati palpiti, e dopo la sognata e incognita e mai conosciuta fanciulla,

a me Poëta non rimane che un rimorso, e la tenebra che regna. E tutto è Nulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Notte tra i Dì Lunedì XXI e Martedì XXII Settembre AD MMXV

Desiderio e Poesia

Ghermii alle frasche l’autunno d’un sogno, e…

e i sensi delle foglie ivi cadute e spente,

e il seno loro e il svelto sonno, e

e il ventre delle querce, e l’irredente

cere dell’alba, quando sovveniva la brina, e…

e strinsi i nembi infiniti

dove la rondinella ad altri e più estivi nidi

era inquieta e pellegrina; e…

e ghermii i salci, e i cespi moribondi, e

e i campi un dì mietuti, e l’ombre intense e oscure

delle nebbie autunnali, e fonti e

selvagge felci d’inquiete radure, - e

ho ghermito gli sguardi d’una Notte eterna,

e l’orizzonte e cime e valli, e

gli ultimi fiori sui quali sovvenne

il mio settembre e i suoi fogliami gialli. - E il

nome mio è Desidèrio: un sogno osceno

che tramonta lontano presso un monte ignoto

terribilmente e oscuro e immoto, e - io

ghermii la Vita e la sua età. - E ora tremo

domandando alle doglie sulle quali mi giacio

che cosa sia un labbro, un bacio;

e non intendo una muta risposta al cuore, - se

non che ho infranto un sogno d’Amore. - E

spettro ghermente io mi dolgo, e col mesto canto

piango al Destino che mi tolse

la giovinezza, e il sospìr del cuor blando, e

che come un mare m’annegò e mi avvolse. - E

ghermii un dì e in sogno un bacio di fanciulla; e…

e il sonno si destava… all’alba… il Nulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXI Settembre AD MMXV

In Ode di una Mattinata di Settembre

Oh cupo e - mio - mattino, dove - esasperato - e

in freddi trilli, e - in scialbe cere -

càdon le piogge, - oh tu! - ciel che è sempre rado

di nebuloso Sole, - oh voi! - che aria fiera, e

geli annunciate, uditemi! - E così io vi imploro; e - e

chiedo: - e pietà, - ove s’arena

il sogno mio, e - vendemmia al dolce suono

d’una zampogna, e: - e miràr queste foglie

che cadono, e - appassite querce; e - udìr i cori

dei svelti stormi, e - la lor doglia - e

l’orizzonte beärsi, e - nubi - le più improbe. - E

tu, autunno mio, oh! - che? - non raccogli

queste frasche ingiallite? - E qui, la mia canzone

per te si stende, e - ed è il dolore! - E -

io - cavaliere - e - io - vagabonda impronta -

ombra dei visionari: - e sogni, e - istinti perduti -

a te mi volgo, oh mattìn, - onda

dei miei singhiozzi, e - preso in man un liuto - e

andando a un monte, e - per sentieri osceni -

canto una nenia, e - mesta, e - muta - e

funeraria. - E la Morte, e - il suo sereno

Fato, procedono - a divoràr la Natura, e - a

uccidere l’estate. - E così io qui tremo, - e

l’autunno mi languisce; e - la Luna -

il mio antico astro - ora e già si alza e viene; e - e

tu, mio cuor, sei ricolmo delle cure

che il sogno tuo perduto ti dà, e - pena - è

quest’alba nuova che non è - per me - che mille sere.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XVI Settembre AD MMXV

Pensiero di un Cuore inattuale

Non hai più, oh cuor, le concitate corti

dove potèr cantare! E

non hai più desidèri? E a che sognare? E

qui i volti assorti e

ombrosi e forti

delle nuvole in cielo, e i fiori morti

ti dissolvono. - Oh mare

d'ire e tempeste, eh! vuoi tu divorare

i miei, i miei accordi? E

i miei ricordi?

E le mie vene or stilleranno avare

foglie di pianto; - e i torti

e forse il Fato, oh cuoricino, e i fiordi -

li odi? - Oh tu, oh mare? Eh!

Vanno a gridare! Eh!

E forse sono questi i sogni muti

del tuo secreto vino,

oh cuore! E non senti? E son liuti? E

or la tua Poësia cade. - È il Destino! E

voi, miei sogni perduti,

ci siete? - E io inclino

all'ombre dello spino,

dove vanno le nebbie oscure e autunnali,

Anima morta nei ciel sepolcrali! E

addio, sogno, cui inchino,

di allegre danze, e aspetti di fanciulle,

e addio, betulle, e

e addio, a te, pellegrino

e sempre tetro e appassito, oh mio cuore,

trapassato da due urla e dall'Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XII Settembre AD MMXV

In Ricordanza d'un ultimo Fiore d'Estate

Ah, perché ho gli occhi che brìllan di pianto?

Una cura mi opprime.

Ah, perché ho gli occhi che brìllan di pianto?

È il Destino sublime!

Canto!

Vien settembre; e che? il mio cuor non lo aspetta?

lì, dove mie si svolgono le sere

dei ricordi; e or sedendo a un’ombra - vetta

di nivee nebbie - e or gridando preghiere,

e qui dormendo scagliandomi a un sogno,

esterrefatto, io che rimembro? è un fiore

che vien da un monte; e nel suo tenebrore

autunnale a che gemo? E mi vergogno?

Era una rosa, e sangue d’uno stelo

che si volgeva alle nubi del cielo.

E ora che giaccio a questa oscura riva,

lo so! so che il mio fior svelto appassiva!

E cosa chiedo a questo fior perduto?

Forse l’amato avello.

E cosa chiedo a questo fior perduto?

Lì scorreva un ruscello.

Canto!

Eri tu rosa? O eri viola? O ninfea?

E il mio labbro taceva, ebbro di orgoglio;

e perché non sapevo che una Dea

fatta di fior, discorresse? E or? cosa voglio?

Tu, oh tu, oh mio fiore, sei defunto; e sei

tu la mia giovinezza? e indefinita

corolla? e forza della muta Vita?

E voi, tacete! Oh desidèri miei!

E odo che invecchio come un ramo all’alba,

quando d’intorno va la brina scialba;

ed eri tu con corolle dorate

l’ultimo fiore di questa mia estate!

E perché ancora ti ricordo, oh rosa?

Il tuo stelo è sepolto!

E perché ancora ti ricordo, oh rosa?

Guardami il pianto in volto!

Canto!

E tu, oh mio cuore, rimembri il suo spino?

e ivi, i giovani e suoi lineämenti?

e il piccolo e leggiadro corpicino?

E quali furono? i tuoi Sentimenti?

Ed era un sogno, e il sognàr trapassava

all’ombra fresca d’un monte selvatico,

e ai sassi impuri d’un eterno valico;

e la rosa melliflua m’inquietava.

Così mi resta un sospìr interrotto,

ed è un dolòr col quale sempre io lotto;

e con la fede verso il Ciel d’Iddio

che debbo dir? Se non l’ultimo addio?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica VI e Lunedì VII Settembre AD MMXV