Il Tramonto d'una Domenica d'Autunno

Tramonto

Oh Tramonto!.... Tramonto!.... Della sera
pallido annunzio... pallida quiete
del meriggio; del vespro eterno incanto
di profonda mestizia!
Oh Tramonto!.... Tramonto!.... Mancan pochi
attimi al tuo sovvenir nuovo! E il Sole
si addormenta leggero; e il cielo è triste.
Oh Tramonto!.... Tramonto!
Dei segreti notturni mio custode,
guardiano de' i Sogni ripetuti,
della Notte singulto di terrore
disumano e feroce,
lagrima mia che scende e che distoglie
lo sguardo dalle foglie che precipitano
con vergognoso chiasso palpitato
dalla lor timidezza!
Oh Tramonto!.... Tramonto!  Delle estive
tife riposo, sonno delle ripe,
pallida cera di pallido cielo
dove tutte le mie ombre
si sfumano e si sperdono in un'unica
nera sembianza: la Notte che viene,
la nebbia che governa e che si espande...
la mia Notte profonda!

John Atkinson Grimshaw, Tramonto di Campagna, Tardo-Romanticismo inglese, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signor Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

L'Ora del Tè

Viene il morente meriggio che ride.
Vedo le nebbie salire d'intorno.
Sento la sera che chiama il mio nome.

L'immane corpo dell'Autunno or schiude,
anzi, spalanca le fauci sue crude;
e brividi mi infonde col suo vento.

Scorgo i camini che fumano a' nuvoli,
l'odore annuso del legno bruciato.
Tutto s'abbuia tra i campi che dormono.

E il Tramonto mi copre del suo Sole
che debilmente muore, ergendo rosei
petali della sofferenza sua ultima.

Nel gelo della sera allor mi scaldo
bevendo un Tè che vien dall'India ardente.

James Tissot, L'Ora del Tè, Accademismo francese, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Fuga dell'Autunno

Cupo è il meriggio. La nebbia è più cupa.
Inganno è il Sole, profonda menzogna
di un mite giorno d'Autunno inoltrato.

Eppur, ieri soltanto era l'Estate.
Era la Gioia, l'incanto della Luna,
dei ricordi, dei Sogni. Era la Vita.

Passa veloce l'Agosto, e con sé
trascina Ottobre, il figliuol vendemmiante 
che, come me, vuol fare colpo su Ebe.

Resta il nevischio che piove il mattino,
la brina sulle foglie irrigidite
dalla caduta. Novembre è Re eterno.

Rimane che fra poco vien Natale...
e dianzi al mio cuor starà un altro inverno.

Scuola russa dei Peredvizhniki (I Vaganti), Autunno, Tardo-Romanticismo russo, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Anacreontica Ebe

Ebe! Non siamo che foglie di mosto
spumanti ne' torrenti della Vita
che sovente ci illude e ci dispera.

Così è la mano del Destino che erge
alla sera i bicchieri dove viviamo:
mano robusta... empia... fatta di vento,

man che ha piacere a seguire le voci
delle rune tacenti... man tremenda
d'un labbro che ci sorseggia in gran quiete.

Sì, Ebe!.... Qui siamo i sòliti figliuoli
delle tue illusioni di vendemmia,
che co' i Titani patteggiano segreti.

Ma almeno co' il tuo vino non dimentichi
di far la danza per noi che moriamo.

Otto Pilny, Una Danzatrice del Deserto, Tardo-Romanticismo svizzero, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Le Rune della Notte

Oh rune vagabonde della Notte!
Così svelte venite a coglier le ombre
del giorno! e nebbie date a queste terre!

La Natura vi ha scritti i vaticini
di questo cambiar di stagioni spente
che sempre si rinnovano e defungono,

che ritornano eterne, belle come
erano prima di posar su' i funebri
letti del sonno lor, finto perpetuo.

Ma io, a voi dinnanzi, mestizie catturo
e noie perenni, e tremebonde lagrime,
e irripetibili oscuri tormenti;

donde alla fine il lume del Tramonto
mi seppellisce nel suo oblio di Morte.

Andreas Achenbach, Le Coste di Capri, Tardo-Romanticismo fiammingo, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Messa

Imman fortezza è il Signor nostro Iddio.
Squilla, Domenica, i bronzi delle chiese,
dove risuona l'eco della Notte!

Ma a mezzogiorno le vetrate gotiche
possono forse rifletter la Luna
che presto giungerà a illuminar le ombre?....

Ma tra le fiamme delle mie candele
è già il buio a imporre il suo regno tacente?
E si traveste da Mostro l'altare!

Il Sole, infatti, decade e si spegne.
Il giorno è troppo breve per pregare
senza paura della sera oscura.

Non so più quale Gioia la Messa evoca.
Su un legno io vedo solo un Uom che muore.

Adolf Humborg, La Cucina dei Frati, Accademismo satirico tedesco, Fine del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVIII del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Ballata - Autunno, mi darai forse un Dì questo poco di Ebe

Autunno, mi darai forse un dì questo poco di Ebe

a dissetàr la noia?....
No! non sarà mai vino, o mosto, o Sogno
colui che riempie il nappo che trabocca.
No! non sarà l'ardore, il cuòr, la Gioia,
d'un bacio il sibilàr che lento schiocca...
non sarà mai, perché è soltanto un Sogno.
No! non sarà che un gaudio mi versa Ebe,
poi ché la Notte inghiotte nel suo mare
l'affogato momento, ora di vìvere,
e di sognare.

Autunno, mi darai forse un dì questo poco di Ebe

a dissetàr la noia?....
Ebe! Ebe! Corre saltellando ovunque
ma non si degna di riempìrmi il càlice.
Ebe! Ebe! Corre danzando e plaudendo.
Dove va? Dove va? A dimenticarmi,
forse, ahi! maledizione dell'Autunno!
E vièn la Notte: inghiotte nel suo mare
l'affogato moment, ora di vìvere,
e di sognare.

Autunno, mi darai forse un dì questo poco di Ebe
a dissetàr la noia?....
Mi darai un sorso di allegrezza e Gioia?
Ma non è l'ora, la Notte, di vìvere,
e di sognare.

Come un nàufrago brama un quieto approdo,
la trambasciata prua lasciando all'onde,
così d'avveràr i Sogni io mi rodo,
e del Destìn disfido ire profonde.
Ma intorno ho sol dell'ombre vagabonde,
e nel vagàr sfaticato e sfinito,
così mi tarda l'osservàr d'un lito;
e vièn sì forte la possa del mare.

Autunno, mi darai forse un dì questo poco di Ebe
a dissetàr la noia?....
Còlmami, Dea, oh Coppiera, di tua Gioia!
Ma non è l'ora, la Notte, di vìvere
e di sognare.

Francis Sydney Muschamp, The Music Lesson, Tardo-Romanticismo inglese, 1896

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXVII del Mese di Settembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Passante

Era bella, era quieta e a me vicina,

come rosa fiorita, un giòvin fiore,

co’ il labbro che prometteva un caldo bacio -

nel Sogno dove giacio -

e gli occhi discorrèvano d’Amore;

e le guance arrossite ivi lucèvano

più della Luna in una Notte estiva,

più delle stelle,

e il suo sorriso conquidèva eterno

l’Ànima mia, i miei sensi e il casto cuòr.

No! Non fu donna! Ma vespro intessuto

di Sogni, o forse Dea,

ròsea ninfèa

sullo stagno dei frementi ricordi.

E io! Ero lì… lì,

a lei vicino, e colmo di passione,

mormorando una tàcita canzone.

Ed era casta,

ed era bella,

sèmplice e lìbera

come una stella

che il cièl devasta.

Ma d’un tratto - ahi! - il mio occhio scese, e il Fato

con me fu tanto infame, e tanto bruto,

e furïòsamente osceno e ardito.

Un anello! Una fede? al falbo dito.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Donna nello Studio dell'Artista, Impressionismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Mercoledì XVI del Mese di Novembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI.

Il Viandante della Foresta

Cuor viandante… oh viandante, non più mai

tu puoi sfidàr le frasche del Destino,

che pellegrìn pur sempre ti desìdera,

e il truce e inesorato e oscuro velo

che tèssono le Norne, e il decadèr

dei Sogni tuoi all’alba, e la condanna

della Notte e del sonno e del risveglio,

e il tramontàr del giorno;

né qui tu ancora,

cuor viandante… oh viandante, non più mai

andrai vagando per le orbe foreste

delle irrequiete vette, e per i sassi

e per gli sterpi che muti rispòndono

al tuo straziato sospiro di Morte,

dove le vìpere ordìscono in ghigni

irridenti i venèfici ruscelli

della tua sete, e né avrai nelle grotte -

esse cimiteriali nella Vita

dei freschi boschi della Primavera -

un aspro e infermo letto per dormire.

Ma immòbile starai su’ di una pietra,

cuor viandante… oh viandante, e non più mai

si muoverà il tuo passo lungo il bosco;

e attenderai il crepùscolo selvàtico,

e l’orizzonte farsi immane e roseo,

e tu contemplerai l’empia Natura

con l’estremo tuo spir.

E nell’ora dei Sogni che non giùngono

ti sarà caro, dunque, anche quest’ultimo

occhio che volgerai alla Notte eterna;

e sarà un bacio alla Luna più eterea,

un alto desidèrio di rivìvere, e…

e saranno le Norne del Destino

a risparmiàrti la Vita, e a concèderti

ancora un altro dì.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Illustrazione di Wotan in Veste di Pellegrino, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Martedì III Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

In un Sogno il mio Labbro - Ei anelando - altre

In un Sogno il mio labbro - ei anelando - altre

labbra con un söàve bacio sfiora,

e al suo sollètico un po’ si addolora

il cuor che sa che è a dormìr. Ma le scaltre

nebbie de’ il sonno mio ingànnano: e le alte

imago vanno… e vanno, e trascolora

la scialba Luna in ciel di Notte mora,

che i suoi inargenta - i capèi - e i suoi occhi e falbe

guance sue. E ei inebrïàndo – ei, il Sogno! - sta

ossequïòsamènte il cuore mio, e... 

e all’alba nuova va… e va, e vola via.

E le sue labbra il mio labbro più non ha. E

come Furia è il Destino urlato a Dio. E io?

Non ho qui che da piàngere. E... fu mia.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Edmund Blair Leighton, Lancillotto, Scuola tardo romantica Preraffaellita, XIX Secolo

In Dì di Lunedì II Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Pensiero di un Naufragio dei Sogni

E va la Notte! E né so io perché dirla

con il nome de’ i Sogni, e a che sognàr

se presto vièn quest’alba, e il sonno ha fine,

se il trasognato istante come nebbia

precocemente svanisce, e se ciò

che è Sogno non rimane con il dì,

quando la Luna tramonta nel vuoto,

e forse a sera più non vi sarà

a illuminàr le nubi

fatte di cera;

e né io conosco più qual sia la Vita:

quand’ella vesta le sete de’ i spàsimi

notturni, o i fiori di un mellifluo anèlito

di concitate speni e singhiozzata

nebbia, tra insonni pupille di un cuore

che geme eternamente,

e va… e va, e sogna;

né più io discerno se sia il Sogno un vìvere

che si alterna all’altro suo respiro, e

quale sarà l’esistenza mia in questo

regno nebbioso, ella che forse insegue

un incògnito Tempo, e che continua

un non so che di Ignoto e che io non qui

ricordo, io, Ànima spezzata ne’ il fosco

ombreggiàr di così tante orme e di àttimi

di mille Sogni infermi,

quando forse la Vita è solo fatta

di tetre crune di pungenti Sogni.

E che mai sogna il mio cuore nel vespro?

Beve l’Altrove dei monti innevati, e

va oltre le vette delle àquile ardite, e…

e poi tramonta in un suo desidèrio

d’inappagàbile e straziato Amòr,

e il vespro ei maledice,

fino a tacèr.

Ma so io che questa Notte non è quella

che i nembi oscura appèn dopo il crepùscolo,

e che quest’alba non si annunzia con

il sorgere del Sole mäèstòso,

e che questo sognàr non è un’effigie

che lungo il sonno salta,

e si ripete;

né mai saranno Sogni queste sol

visïòni di tante e tante Vite

notturne, e lì confuse, e frastagliate,

e senza un senso, laddove il patìr,

l’amàr, l’avèr non son che finti istanti

d’infinito mistero.

Così la Notte

è il nudo seno di un mìsero spìr

di indebolito vìvere; e sognàr

è un cuòr umano che anela al Sublime,

e che all’alba si ridesta su’ una cimba

che naufraga nel Nulla.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Ivàn Aivazovskij, Una Tempesta notturna, Romanticismo russo, Secolo XIX

In Dì di Domenica I Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Frammenti della Coscienza di un Madrigale notturno

Cupo ùlulìo, in profondo un Sogno oscuro,

e fu la Luna. Trema forse il mio

cuòr che meditabondo urla, ei pensando:

le gioie perdute, e le sue ore di gèmiti,

e i moltèplici pianti, quando l'alba

annienta le ali di ogni mio sognàr.

Perché l'aurora è fatale agli istanti

dei sognatori, e dissolve la nebbia

della più trasognata delle Notti.

Così trascorre la mia gioventù:

tra i pàlpiti insistenti e questi anèliti

alla Vita medèsima; che sono

muti ululati di Sogni di un lupo, e

sordi sensi d'Ignoto, dove questo

sognàr m'è solo un promiscuo, osceno

spettro del mio Destìn.

Come si chiama l'alba che è assassina

di questi sonni d'uomo e di morente

giovinezza? Qual è

l'arcano oltre quest'Incògnito suo?

Rispòndimi, oh tu, sentinella della

Notte! Dimmi... e t'annienta!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Arseny Meshcherskij, Presso il Fiume, Scuola tardo-romantica russa, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Giovedì XXVIII Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Idillio di un Attimo di Inquietudine notturna

Ancòr morbosa, e alfìn, la mia ansia è giunta,

la malattia di un tossìr che mi è sèmplice

Tempo di ritmo cadenzato e oscuro

per una Notte che sovviene lenta, e

che più lenta trascorre,

e va via. Ahimè! E

così nel raffredòr del cuòr che pàlpita

i suoi starnuti di sangue in un Sogno

e la sua tosse di ombre cristalline,

e nella Notte dove io solitario

dormo, e ove le ansie oscure si propàgano

ripetèndosi esse più di una volta e

nel bàttito di un àttimo,

e lungo il dèbil penetràr da’ i vetri

di questa Luna argentea, scialba pelle

del seno suo lunare tra le fiamme

di un’eclissi di un Sole di ghiacciaio

nel sepolcro del vespro, e quando insonne

mi giunge l’ora del riposo; come -

chiedo io a’ un vento tortuoso -

come fàr sonni plàcidi e tranquilli,

e respiràr io bene, e riposàr,

se l’agitazïòne mi consuma,

e mi toglie il respiro, essa colmàndomi

di Sogni a occhi dischiusi, e di Destino

inesorabilmente misterioso

più della pròssima alba?.... E

è così che si propàga questo Vero:

è nella Notte che io sento che manca

la dòcile corona della mia

perduta gioventù: l’avveràrsi

di ognùn de’ i Sogni miei, e un abbraccio, un bacio

di un labbro che mi culla in tra le mie

päùre, un occhio di fanciulla che è

soltanto seta e velluto di un Sogno,

che va… e va, e muore - oh Dio! - perennemente

mancante nel mio cuòr,

come più assenti sòn:

i suoi baci, e le sue a me sussurrate

canzoni di conforto, e i suoi respiri,

un àlito di Vita prepotente,

ghirlanda di una tomba di mia Notte!

E passato il notturno àttimo inquieto

seppellisco io il dolore sotto i rami

dell’aprile festoso, dove maggio

è forse un altro Sogno…. E

è un’altra Notte!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Aleksej Savrasov, Primavera, Seconda Metà del Secolo XIX, Scuola romantica russa

In Dì di Venerdì XXII Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Idillio per un'Alba di Vita e una Notte di Sogno

Nella Luna or il dì tramonta, e ei è roseo

di pàllide camelie, e è il mio orizzonte,

ei, il purpùreo di viole. Oh Vita! Vita!

La Notte vien qui a vestirmi di Sogni,

con i suoi volti oscuri, e con le guance

sue appena... appena tetre, e co' il suo màr

invisìbile e etereo, ordìto in questo

vento sottile, e leggero... leggèr,

Anima in danza dei nembi che dòrmono,

e che qui pàlpitano 

come il mio cuore, 

immane canto 

di questi brìvidi 

notturni, e fiore 

bruno di manto, 

e Spiritelli... e Spiritelli lenti,

che mi sollèticano il sospìr mio

inquieto, e il sonno che spera nell'alba,

rosa di rosso risveglio di prìmula,

il canto mattutìn d'un Trovatore,

che in ricordanze rammenta il veròn

della fanciulla sua, e d'un ghiotto Sogno

eterno e invitto e che si chiama bacio;

e nella Luna a tramontàr va il giorno,

e il mio orizzonte è una camelia rosea

che si schiude nel vespro, e

che non tramonta più.

E fa, dunque, così päùra questo

Ignoto che nasconde sempre un Sogno,

e che si dice Vita? O fola, forse?

O filastrocca di una nonna inquieta?

O canto di una mamma premurosa?

E che Incògnito...Incògnito e sì altrove?

E m'è sublime contàr quanti Sogni

non si sono avverati or che fu l'alba,

e quanti ancora io lambirò co' un labbro

come in un bacio battuto dal tempo

nell'ora del dormìr mio e della Notte,

e so che qui io sognando l'alba almèn

un Sogno mio dimàn s'avvererà;

e quest'alba vien sempre,

eterna come Dio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Sabato XX Febbraio Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia MMXVI

La Ballata delle Ombre della Notte

Ombra dell’ombre, regina, oh tu, Notte;

ombre dell’ombre regina, oh tu! È un Sogno!

E la civetta l’udito mio ascolta,

che si lamenta in canti funerari,

e l’ululato del lupo del bosco

che il mio animo impietrisce in tanta angoscia,

donde io non sento che ansie sempiterne. E

lungo l’orizzonte la montagna è avvolta

che tanto io adoro, e la sua valle, e i cari

miei vàlichi di nebbie in nebbia; e fosco

m’è l’occhio che non vede, e trema. Poscia

si spèngono anche le ultime lanterne.

Ombra dell’ombre regina, oh tu, Notte:

così è la Luna che risplende, è il Fato

scolpito su una pietra taciturna,

Re degli abissi più irrequieti e immensi;

e io lo temo perché è un sogno. - Oh cuor mio:

forse rimembri le trascorse grotte!...

e l’Alpe avvinta a un fiore immacolato

d’un muto volto; e l’alba svelta e diurna,

e i nembi che la salutano, incensi

dei campanili e che salgono a Dio.

Ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno:

e così presto è venuto il mattino

a ridestarmi alla Vita scomposta;

e alfine m’è di pena questo mare

di ignote cime, e di freddi torrenti.

Ma i miei ricordi trapassano lenti,

e li sento: che vogliono gridare

come un Titàno che agli Dei si prostra, e

preso e umiliato da un truce Destino; e…

e ancòr questo Verbo: è tutto un Sogno.

Ombra dell’ombre regina, oh tu, Notte:

il ciel è oscuro, e grida il Ghiridòne,

come un lupo affamato di sepolcri.

E era un sogno anche colei, e il suo mistero,

tàcita roccia, e volto di fanciulla;

e sono chiome in me scolpite e immote,

‘ve per il vento urlano una canzone:

labbri femminei che cantano sciolti;

e il crepuscolo giunge, ed è più nero.

All’orizzonte i monti miei; e poi è il Nulla.

Ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno:

i rammentati ruscelli, e le cime,

e infestano il mio cuore. E Ora è sublime

che appèn preludia l’insensato sonno.

E il vìver si risolve in spettri ombrosi,

dove è il singulto che regna i pensieri

miei, e i miei sì sovvenuti sguardi, e erosi

ciottoli antichi di vecchi sentieri.

Ma nel cielo le stelle come ceri

brillano fioche, e la Notte è immortale.

E il mio sognàr vagabonda fatale:

e l’occhio che urla è qui sempre più insonne.

Oh iride mia, convulsa nel tuo sonno!

Oh mie membranze! Oh valli scoscese e ime!

La Notte trionfa; e ripetono le cime:

ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno!

E poi nessuno m’ha detto mai chi era

questa mia giovinetta, e il suo dolore.

So che era come un’ombra: fu e scomparve.

E interminabile era la mia steppa, e

sognante e tetra, e era il mio Sentimento.

Forse ho perduto la mia Primavera:

i pioppi in foglie, e lì, i fienìl in fiore.

Ma no! Furono solo le mie larve;

e ora lo intendo che qui me ne accenna

l’autunnale e furioso e freddo vento.

E tutto è sogno: Vita, Cuor, Tormento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica I Novembre AD MMXV

Il Singulto

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le tue vene che tremano tanto?

È forse il gelo della brezza, e il vespro

che in furie irrora il vento della Notte,

o forse è un sogno di un’Anima inquieta

che per queste campagne è vagabonda.

E tu, davvero, che taci e che gemi,

cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È l’agnellino che al materno canto

s’addormenta, sul fieno e sul suo vepro,

l’eco del monte che scuote le grotte,

dove dimora l’irrequieto asceta,

è il murmure del mar che il ciel affonda.

E tu così sentendo e urlando tremi?

Cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È il sonnambulo trillo, è una canzone,

sogno, follia; è Poësia e visiöne.

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le serali furie e tra le selve?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XI Ottobre AD MMXV

Inquietudine del Sogno e della Poesia

La Notte è pallida.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte mormora.

Dov’è il tuo incubo?

E la larva ‘l cullava

presso la cruna

dei Sentimenti. E i palpiti?

Non fûr che maschere.

Triste le illuminava

la fredda Luna,

la scialba Luna nell’incanto d’argento.

Eh! Sàtana ti ha illuso,

e schernito ti ha Iddio.

Danza! Su’, danza, il sabba, la ridda confusa!

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in tenebra.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte si agita.

Dov’è il tuo incubo?

Sono arrivati i vecchi,

l’incomprensione,

poiché ignoto è lo Spirito

della dolce epoca (della tua giovinezza).

E i rami sono secchi.

Spento è l’embrione.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

La Notte spasima.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte oscùrasi.

Dov’è il tuo incubo?

Lo ha udito il lupo nero,

lo divorava.

Ma è buona la carne arida

d’un cigno, le àlighe

sue? E il sangue sul sentiero (del)

lago albeggiava.

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in gemiti.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte è tremula.

Dov’è il tuo incubo?

Dissero: non avesse

un Sentimento.

Frutto dell’aritmètica,

tubercolòtica

delle sue smanie stesse! E

non fu che vento.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

Dov’è il tuo sogno, oh giovine? Hai vissuto

per un canto di Morte in tanta Vita. E…

e fu la Poësia un sogno perduto,

e era l’Amore una doglia infinita.

E dunque chiederai che ha in serbo il Fato,

e dunque chiederai se sei sprezzato.

Ogni piacèr ha fine. È il Tempo della Morte.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì VIII Ottobre AD MMXV