L’Aïrone dell’Autunno

I. E tra le foglie che son secche, e i scialbi

pioppi dei qual io ascolto e il fio e il sospiro,

e l’erbe morte, e i fiorellini falbi,

cere convulse dell’Autunno, e il tino

delle vendemmie che cantano a un monte,

e tra le nebbie dov’io ora m’aggiro,

e lungo il cupo e ingrigito orizzonte,

e la campagna spoglia e i rivi asciutti,

e gli sterpi dei campi, e verso un ponte,

e udendo i bronzi suonàr: e a ombre e a lutti;

e addolorando il cuor, e alzando prone

le mani al cielo e agli ultimi suoi flutti

scorgo: a una riva con la sua canzone

un affamato e cinereo aïròne.

II. «Osi tu urlàr, oh peregrìn dei faggi,

e chièder pane a questa terra spoglia,

e a queste paglie? Tu, inquieto dei maggi

dolcemente trascorsi, e a questa foglia

volèr un sorso di un’ultima Vita,

tomba perenne che a te si condoglia?

Tu, che non sei che un cuor che all’infinita

Morte dei salci e dei miei sogni or canti,

e che mi scruti, iride indefinita,

tu, tacita ombra e spettro, verrai avanti

a chièdermi una brìciola, o il tuo Fato?

Tu, che tremi pei bianchi e terrei manti

lo sai? Che quest’Autunno è intemerato?

Oh Animo oscuro che procedi guato!».

III. E sulla riva l’uccelletto piagne,

e non so se abbia nidi e se abbia prole,

e il suo grido percorre le campagne.

Or l’Autunno dà addio all’ultimo Sole,

e sul mio volto vièn presto la sera,

il crepuscolo roseo, e nubi viole.

Sento che trilla una mesta preghiera,

e il cuor m’intenerisce, e qui il fogliame

che cade mi commuove. E alla riviera

vicina al cascinàl, cui pietra è in rame,

quest’aïrone ancor m’appare. E chiede

grano alle querce, egli, instabile ossame.

«Oh tu, tu aspetta, chè nulla succede: e…

e i miei sogni saranno le tue prede!»

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XXX Ottobre AD MMXV

In Ode di una Mattinata di Settembre

Oh cupo e - mio - mattino, dove - esasperato - e

in freddi trilli, e - in scialbe cere -

càdon le piogge, - oh tu! - ciel che è sempre rado

di nebuloso Sole, - oh voi! - che aria fiera, e

geli annunciate, uditemi! - E così io vi imploro; e - e

chiedo: - e pietà, - ove s’arena

il sogno mio, e - vendemmia al dolce suono

d’una zampogna, e: - e miràr queste foglie

che cadono, e - appassite querce; e - udìr i cori

dei svelti stormi, e - la lor doglia - e

l’orizzonte beärsi, e - nubi - le più improbe. - E

tu, autunno mio, oh! - che? - non raccogli

queste frasche ingiallite? - E qui, la mia canzone

per te si stende, e - ed è il dolore! - E -

io - cavaliere - e - io - vagabonda impronta -

ombra dei visionari: - e sogni, e - istinti perduti -

a te mi volgo, oh mattìn, - onda

dei miei singhiozzi, e - preso in man un liuto - e

andando a un monte, e - per sentieri osceni -

canto una nenia, e - mesta, e - muta - e

funeraria. - E la Morte, e - il suo sereno

Fato, procedono - a divoràr la Natura, e - a

uccidere l’estate. - E così io qui tremo, - e

l’autunno mi languisce; e - la Luna -

il mio antico astro - ora e già si alza e viene; e - e

tu, mio cuor, sei ricolmo delle cure

che il sogno tuo perduto ti dà, e - pena - è

quest’alba nuova che non è - per me - che mille sere.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XVI Settembre AD MMXV

Ode ai Monti dell'Orizzonte estivo

I. Cime di nevi or disciolte, ascoltate

questo canto nel giorno d’un Poëta,

valli montane e dolci e intemerate;

voi che mi siete l’agognata meta

e che a questo orizzonte vi splendete,

e di cui l’ombra si mostra irrequieta

e che le fresche impronte ne spargete

a questo piano, oh voi, serene cime

delle quali perenne io n’odo or sete,

e che ispirate queste belle rime,

oh voi, che al nembo sembrate smarrite,

senso d’Eterno e sentir di Sublime,

questo mio canto, su! presto sentite,

oh montagne sublimi, oh voi romite!

II. Non ho che un sogno al rimirarvi, o monti,

voi che gemete i freschi maëstrali

e che ivi abbeverate i greggi e i fonti,

o voi superni, che all’aquile l’ali

all’Infinito trascinate, e il falco,

a cullar ne volgete, o voi immortali

che dalle rocce ne traëte il talco,

e che quest’eco ripetete mesta,

d’un cacciator che soffia è l’oricalco,

non ho che un sol desìo a voi, acre Tempesta

d’immota pietra, e freddi ruscelli, e ore,

voi, che alle nubi alzate la foresta

e che regnate la convalle in fiore,

o voi che siete il perno del mio cuore,

III. voi, serene potenze all’Alpi e ai sordi

orecchi degli Spiriti montani,

Mostri gentili di sassi e di fiordi,

sterpi pietrosi che s’èrgon lontani,

o voi, valichi eterni in cui mi spreco

e che reggete i castel, quei più arcani,

e che aver ne sembrate un aër bieco,

il qual inizialmente fa paüra,

molteplici occhi d’un Ciclope cieco,

non ho che un’ansia brama e che una cura

a voi che siete aguzzi come acciari,

e che ne dominate la Natura,

o voi campestri e alpestri e nudi mari

dei boschi e dei lor spirti tutelari,

IV. non ho che un sol volèr, voi del Melezzo

ripe rocciose che aprite i confini

all’elvetica terra, o voi che il vezzo

tanto mi siete dell’Anima, e i pini

nutrite di torrenti, e io ho un sogno, e dico:

che bramo rivedèr i vostri alpini

freschi villaggi, e l’orizzonte aprìco,

e le boscaglie vostre, e i lusinghieri

valichi ombrosi, or del viandante intrìco,

e i vostri cupi, e imi e lunghi sentieri,

i quieti tigli, e i placidi castagni,

e l’alte nevi falbe come ceri,

e te vò rivedèr ruscel che bagni  

quest’aspre sponde dalle qual ti lagni.

V. Oh monti, voi mi siete e Vita e spene,

voi che argentate le vette sublimi

nei brividi segreti di mie vene.

Voi, piacèr tutto mio, piccoli ed imi

sogno perdutamente, e i vostri pruni,

e i fiorellini vostri e amari i timi,

voi che mi siete le fonti d’alcuni

gaudi frequenti, e d’un calmo pensiero,

sguardi di sassi onnipossenti e bruni.

Ma qui in pianura si perde nel nero

truce tramonto questo vostro ardore,

e per me siete avvolti nel mistero.

Pur, tra le fosche vi scorgo il pallore,

voi che montagne sarete il mio Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XIII Giugno AD MMXV

Ode alla Vita d'un giovane Poeta

I. Oh tu, che pieghi al gelo, oh viver cupo,

e che nel piover trascorri l’Eterno,

e che copri di Morte il cielo, e ansando

le grandini proclami, e che nel senso

le spente foglie dei sogni m’ispiri,

tu, Mostro ombroso, cui occhi son inverni

che le nevi ne spargon, Orco insonne,

e che m’andrai perenne a tormentare,

‘ve i tuoi velen mi son tue piogge e i venti,

oh tu, non hai, né intendi qui gridarti

la pietà che t’imploro, e osi tacere?....

Voltati!... e guarda! Ti sono uno spettro:

mi stai ferendo invano; e i freddi sogni

trascorrono - acque - e scivolano via.

II. Oh tu, che m’hai negato i fiori ascesi

delle mie Primavere, e che le giovani

vette d’Amor mi precludesti, oh insano,

tu che m’inebri del vento ululante,

e che ovunque mi schiudi e avelli e bàratri,

e che un reo Temporal su me scateni,

e che i sorrisi mendaci rendesti

delle speni ghermite e delle donne,

Dèmone antico, oh d’Erinni il Destino,

tu, mi vedi qui ansando; e bêi di questo

pianto, di queste doglianze secrete,

e allor non sei fors’anche empio, crudele?....

Tu sei l’Ombra che scorgo al mesto specchio:

d’un cuor l’impronta sdrucita nel buio!

III. In te io sognavo un meriggio, allorquando

fanciullo e infante sorridevo ai nugoli,

e il sogno era occhio di rosa e di canti,

come un profluvio d’attese serene,

e in una mezzanotte, io, Trovatore

pregai alla Luna e a suoi candidi seni;

e tu, Menzogna, tu che sei il Demonio,

e che tuoni bestemmie ai lampi infami,

e che pieghi le foglie dei sepolcri,

orribile giungesti, e i sogni sparvero,

e mi rimase un dono ora incompreso,

un supplizio di Morte, l’Inquietudine.

Della Vita mi resta un fior d’un Dio,

consunto e folle: a me la Poësia!

IV. Mi renderai, crudel, oh tu, col bacio

del fiele amaro di questa salsedine

che ai boschi urlando piove, oh tu, che strilli

insulti di tormenti, e che mi strazi,

i sempiterni abbracci e i caldi baci

che la mia gioventù ha fuggito incauta?....

Silenzio! È muto il tuo labbro blasfemo,

e intorno intendo il singulto d’un liuto,

e cantar m’è dovere, e pianger tanto.

Così d’accanto le Tempeste ammiro,

e tremo all’orizzonte, il tuo, che osceno

m’oscura il volto nel maggio defunto.

Sono una salma che ordisce dei versi

nell’avèl che mi copre: oh tu, mia Vita!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXI Maggio AD MMXV

Un'Ode romantica alla Notte

I. Oh candida e notturna e oscura quiete,

cranio perenne d’una Notte informe,

ahi quanto ne divori queste mete!....

E quanto questi boschi, e a’ terra l’orme

degl’incubi fuggenti, e un’alma viola

nel petalo racchiusa che sen dorme;

e tanto mi tormenti e in ragna e in spola,

folli desiri d’un mesto Poëta

che spasmando si lagna e si consòla!

Morti gli onori, si crolla la pièta,

e nel petto mi mesci insan dolore,

né i’ so più qual ne sia l’ambita meta.

Notte perenne, eternamente in core,

e la Luna che splende è un scialbo fiore!

II. Vanamente s’attende ‘l ciel dell’alba,

l’argento delle nubi al Sol che torna,

rosea la luce che s’agita scialba.

Non v’è che questa Notte, ombrosa e adorna

di spettri vagolanti a un fonte cupo,

e mai ‘la si finisce e si raggiorna.

Tristo n’appare un eterno dirupo,

un bàratro di tomba, e un sepolcrale

canto di nenia, un lamento d’un lupo;

e cotesto pensar che schiude l’ale

a’ miei sensi irrequieti e a’ folle lagna,

flebilmente si grida e qui m’assale.

Oh Notte, oh Spettro, ve’, quel che mi bagna,

un pianto di paüra alla campagna!

III. Le Valchirie de’i nembi, intanto, or negro

condensano l’empìro, e co’ fulgori -

d’empi destrieri - l’orizzonte allegro;

donde le Norne ne grondan furori,

le ragne della Vita e della Morte,

degl’invitti guerrieri i sacri allori.

Oh Notte! Or queste mani all’Orco assorte,

guarda: che tàglian i fatal capei

che adducono ‘l Sole a’ oscure porte!....

Odi! Un murmure eterno, ‘l vol d’augei,

strige che canta un mortal pentimento

che se non fosse muto i’ ben udrei.

Allora pur del vespro al lenimento,

in te, o tenebra, accresce lo spavento.  

IV. Frattanto alle foreste un truce corno

delle cacce n’annunzia ‘l fin protervo,

e ‘l lugubre sonàr s’espande intorno.

Sanguina al legno l’aggrappato cervo,

e ‘l cànide falchetto al ciel guaïsce,

e al rostro insanguinato or scende un nervo,

e un galoppante Mostro si nitrisce

e in tra l’ombre dilegua, e al bosco rude,

vittima insana che lenta vagisce.

Sono le chiome delle cerve ignude,

i gemiti de’i morti, e augei sanguigni

che ‘l cacciator di ricompensa illude.

Ma tu, oh Notte che ‘l senti, a che mai frigni?....

Bèviti ‘l Fato degli ultimi cigni!

V. Eternamente allora e in ansie e a stento

nelle tenebre i’ n’erro, e vagabondo

al mio labbro i’ ne suggo ‘l freddo vento.

Allor i miei sentieri i’ ben ne pondo,

bendato dalle Furie e gli Elementi,

cielo che mugge e che tòna iracondo.

Illusioni ne fûr i Sentimenti,

sogni le ragne tessuti dal Fato,

perenni lamentanze e patimenti;

né tenèr una tede or qui m’è dato,

l’ardor d’una lucerna al passo incerto,

né posse i’ n’ho tuttor, né Vita e fiato.

Forse i’ raccolgo lo strazio che merto,

lo scettro delle lagne, e d’ansie ‘l serto!

VI. Così nel tenebror delle foreste,

e all’inchiostro del ciel i’ affranto poso,

e lampeggiar ne veggo le Tempeste.

Queste ne sono lontane e all’ombroso

e tremulo ghiacciar d’un erto monte,

un cui picco si tòna ed è impetuoso;

e la pece a squarciar dell’orizzonte

dinnante al guardo mio sen vanno, e all’ime

valli e a’ ruscelli, e alla riviera e a un fonte.

Ma vano è questo lume, e queste cime,

e le folgori orrende e svelte e mute,

e ‘l Temporal che s’agita sublime;

e i’ le speni tuttor n’ho più perdute,

e un nugolo ‘l terror nel cor m’incute.

VII. Crepuscolo perenne! E muor l’aurora

nel letto delle tenebre e de’i salci,

e nel sepolcro muto allor s’infiora.

Fumo di spettri nel lagnar dell’alci,

oh Notte, tu ne se’ eterna e infinita,

vòmere infame, e ne’i campi le falci!....

E allora ne berrai cotesta Vita,

e le pulsanti vene, e ‘l labbro e ‘l volto

che inquietamente i’ volgo in via smarrita?....

Dunque godrai di cotesto raccolto

che giovine e perduto si dispera,

e cui Amore e la requie e tutto è tolto?....

Oh Notte antica e rea di Primavera,

sii meco più melliflua e men altèra!

VIII. E quanto la tua Luna agli arboscelli

fiocamente splendendo a me impaurisce,

al canto de’i funerei e negri augelli!

Esta nel cielo sen sta e tetra agisce

in su’i boschi affannosi e all’alte vette,

ma pur più d’un momento si svanisce.

Cupa in tra’i nembi ne scaglia saëtte

di latte che infocato indarno cola,

gote di marmo, l’impronte neglette.

Così nell’aër che tremulo vola

una tomba ‘la appar e un’urna in rame,

e ‘l lume suo oramai n’è trista fola.

Non è che in tra’ le nubi un cupo ossame,

altro che un spettro che vaga al fogliame.

IX. Ma frattanto ‘l silenzio ovunque inghiotte

le nenie delle nottole, e i rapaci,

e le ripe selvagge e queste grotte.

Incognite le posse e i ciel fugaci

soffiano muti pe’i torrenti altèri,

ove perennemente, o Notte, giaci.

Invisibili spettri or pe’i sentieri

si distendono, e in loro tu ne gridi,

urla feroci d’insani guerrieri.

Eppur e sempre calmi questi lidi

sono, e ne veggo la Luna fanciulla

che timida si splende a’ vaghi nidi.

Ma tuttora ne temo, e a una betulla

una Furia m’assale: ‘l fiero Nulla.

X. Oh Notte, ‘l tramontar del Sole hai scorto,

un roseo tintinnio di nembi e d’alta

vetta d’un monte che brillava assorto.

Ma or pur me ne contempli a questa malta

notturna e a questi boschi, e all’imbrunire

della Vita che trema; onde m’assalta

l’orrida spira del tuo aspro avvenire,

l’irrequieto mistèr del cielo occulto,

e ‘l flebile sopor che vôl dormire.

Pertanto in te i’ mi giacio, e co’ un singulto

l’ultime e dolci speni al ciel emetto,

spir d’un Poëta che si lagna inulto.

Allor i’ poserò d’in sul tuo letto,

oh Notte, oh strige, oh arcano, oh bruno aspetto!

XI. Or nel sonno i’ n’ascolto ‘l lupo ansante,

la muta zampa al suolo, e l’orma greve,

e la voce del grillo tintinnante.

Odo le doglie dell’erba che lieve

al vento le sue polvi ne trascina,

e quel che sòna un bronzo d’una pieve.

Allora a un sogno ‘l sonno mi destina,

incubo estremo d’un vibrante core,

e l’aura istessa e in cielo m’è ferina.

Sempre paüra e sempre più dolore,

inquietudine amara, e tetra e folle;

e così i’ ne trascorro e in ansie l’ore.

Oh Notte che ne gridi in fin a un colle!

Spettro che sorge da tremende zolle!

XII. Ma verrà almeno l’alba? Questa che i’ nego?....

Paüra fu soltanto, e stordimenti?....

Ciel! Che mi desti e sia alba; ‘l vò, e ‘l prego!

Tra le cune sen vanno i freddi venti,

della Luna uno stral di pio rubino,

e forse ‘l giorno viene, e i lumi lenti.

Notte che taci e che esalti ‘l Destino,

allora ti rischiari e lentamente

allumini di Sole e ‘l cardo e ‘l pino.

Oh Notte che ne muori e che dormiente

a svanir qui t’appresti, oh Notte, addio,

Notte che tanto m’hai fatto soffrente!....

Alfine ne sorride ‘l core mio;

ecco! n’appare ‘l giorno: ha vinto Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XX, Sabato XXI, Domenica XXII Marzo AD MMXV

Ode-sonetto d'un Poeta romantico dinnante alle Montagne

I. Un Paesaggio di Montagna

All’orizzonte i’ veggo i monti antichi,

e le cime innevate, e i calli e i boschi,

l’ime convalli e i praticèl aprichi.

I ghiacci che sen stanno or muti e foschi

pe’i ruscel si dileguano, e acquitrino

l’alveo è di questi e pe’i ghiacciati toschi.

Ma dinnante i’ n’ammiro ‘l negro pino,

e l’erta che rocciosa in suso sale,

Mostro che grida un insano Destino;

e qui soävemente ‘l maëstrale

pell’argento del ghiaccio altèro spira,

e l’aquila in cotesto or n’apre l’ale.

Allor quest’occhio mesto in ciel ammira

esta regina che trista s’aggira.

Frattanto ne risòna un oricalco

d’un cacciator che va pel sasso alpestre,

mentre in tra’i nembi si lamenta un falco;

e quivi e mesto i’ volgo al fior silvestre

d’un timo che si cresce all’erba fresca,

come all’ermo ne fan le pie ginestre.

Ma quella ch’i’ ne veggo la donnesca

ombra d’un picco cotanto i’ pavento

che sublime mi par; e pria che cresca

questa paüra, i’ ne contemplo ‘l vento,

un gelido sorriso d’un torrente

che in petto mi ravviva ‘l cor sgomento.

Così melliflua m’appar la sorgente,

che sciògliesi la neve a un ciel gemente.

Eppur, ora che all’ima valle i’ volgo

e i baratri i’ n’ammiro, e i campanili,

un tormento tuttor tra’i monti accolgo.

Piccioli sono i campagnòl fienili,

e quasi con un pugno i’ qui li afferro,

quivi in su’un monte e in tra’i venti gentili.

Così i’ mi perdo in esti, e sempre i’ n’erro

co’un stordimento all’occhio e in sensi inqueti,

tra le terre pietrose, e ‘l monte è un sgherro;

e i ruscelli mi sono or sì irrequieti

che ‘l loro sospirar m’è ‘l sangue in core,

nivei e argentati e tormentati greti.

Oh sconfinate valli in bel sopore!....

Oh erte che sale ‘l crudel cacciatore!

II. Al Sospir della Montagna

Ahi tu che i’ qui n’intendo, oh tenue spiro,

dell’eterna montagna in nivee cime,

or pel qual palpitando i’ ognor m’aggiro!

D’in sull’occàso urlando e in fino all’ime

valli tu involi una lagnanza alpina,

sicchè or quivi mi se’ e dolce e sublime;

e agli incogniti boschi e a’ mirti in spina

la tua possa m’adduce e in torneamento

agli ultimi ghiacciai or qui mi destina.

Allor nel tuo soffiar un Sentimento

di gelide inquietudini mi splende,

e al tuo ciel vagolando i’ n’erro lento;

e forse ‘l tuo sorriso già m’attende,

e i passi miei in tra’i venti tosto intende.

Come le grida d’un destriero errante

frattanto ne lamenti un canto oscuro,

una lagna d’un nembo rattristante,

e tristo risoffiando e bieco e impuro

m’appar d’una Valchiria in possa estrema,

donde dell’ansie fatal mi spaüro.

Se’ tu forse la nenia e l’anatèma

d’este convalli che vanno alla Morte?....

Se’ tu che vuoi che ‘l core omai mi gema?....

Oh spiro, oh spir dell’Alpe in cime assorte,

che per le valli vai e per le foreste,

ahi quanto se’ la collera di Sorte!....

E i’ qui teco mi gemo, e in tue tempeste

le lagrime ne tergo ansiose e meste!

Come ‘l vespro che grida, vien! e annienta

l’orride pietre e de’i torrenti i sassi

e ‘l fonte che montano si tormenta,

e i valichi notturni a’ qual ne passi,

e i propinqui villaggi, e ‘l cielo immenso,

e i guadi e l’alte speni, e gli urli e i lassi!....

Perché tu se’ una Furia, e ‘l queto senso

mi dice d’istigarti al vol de’i fonti,

e ben perché tu se’ or possente e immenso.

Oh spiro di montagna! Oh spir de’i monti,

ansie d’un folle che muore e che tace!

Oh cantico di pianto agli orizzonti!....

Ma nel tuo mormorar tetro e rapace,

pur spaürando n’ho un’ambita pace!

III. Un Sogno. Eterna Valanga

A un corno che si geme e a’ monti i’ piagno

nel mellifluo membrar d’un sogno muto,

donde nel vento tormentando i’ lagno.

Allor i’ qui mi giacio e son perduto,

al gelo delle nevi e della sera,

e quel che m’è rimasto è questo liuto.

Ahimè, che lasso arpeggio, e qual preghiera!....

La valanga si scioglie e grida all’eco

esto cantar che mi duol d’arpa altèra;

e la Natura or volge un labbro bieco

nel qual mirando un’ira i’ n’ho tormenti,

volto di Notte dilettuoso e cieco.

Seppellite, oh convalli, e in furia a’ venti

quei che rimembro i fugaci momenti!

Tanto i’ piagneva d’Amore e i’ soffrìa

nel maggio che dall’Alpe un ghiaccio espose,

e qual la Primavera ‘la fuggìa,

donde fûr sogni le donate rose,

e i sospir d’un Poëta or vagolante

pe’i valichi irrequieti e in selve ascose.

Nemmen i’ n’ho le posse e l’ansimante

estro in narrar le trascorse sventure,

e febbrìl i’ tramonto; e l’albeggiante

ciel m’è conteso da’i sensi, e le cure

m’opprimono le speni, e l’avvenire

in forme si palesa orrende e oscure.

Per esto sogno che sen va a morire

maledetto ne sia costì ‘l dormire!

Cupa si grida la montagna negra,

e all’orizzonte i’ ascolto un urlo arcano,

mesta canzone di pia cingallegra.

Ma del sogno la vetta e a un cal lontano

sciogliendosi m’annega, e seppellisce

l’ansio canto, esto labbro e questa mano.

La valanga!.... E chi adesso ‘l compatisce

questo Poëta che geme sepolto?....

Silenzio! E la convalle si frinisce.

Non ho più sogni, né un occhio, né un volto,

la Primavera fugge, e ‘l sogno muore

naufragando ne’i ghiacci, eterno e sciolto.

Fuvvi un membrar, un sognare d’Amore,

un senso che durò un spiro d’un core!

IV. Le Rovine d’un Villaggio di Montagna

Alle chiome de’i sassi ‘ve i’ mi seggo,

quando i’ ne volgo all’ime contrade,

in ruderi un villaggio alpin i’ veggo;

e un’ansia prepotente in cor m’invade,

senso di duolo alle rovine antiche,

e una trave i’ ne scorgo a un mur che cade.

Ma d’intorno si stan le valli aprìche,

e al gaudio e alla mestizia i’ mesco ‘l core,

come ne’i campi la falce alle spiche,

e delle pietre ‘l negro e inqueto ardore

dolcemente i’ contemplo in scialba neve,

nel Sole che in sul vespro or scende e muore.

Oh ghiaccio che ti sciogli e che se’ lieve!

Oh ruderi de’i tetti e d’una pieve!....

Oscure le dimore in ghiaccio eterno

la valanga si posa e ‘l seppellisce,

quivi, nell’Alpe dond’è sempre ‘l verno,

e una stalla gelata omai nitrisce

d’orrida Morte e di possanze arcane,

e i’ non so dove ‘l villaggio finisce:

forse all’ombra delle soglie e veglie e vane,

o forse ‘ve si giace ‘l campanile,

del qual un sacro bronzo si permane.

Ma questo mar di sassi or m’è gentile,

un fior di smarrimento a’ mente lassa,

ove si soffia in su’i venti l’aprile.

Così quest’occhio a’ ruderi s’ammassa,

e d’in su’un cielo e un altro or tosto passa.

Vola a mirar l’orizzonte che inghiotte

i nivei e tersi tetti e l’orbe soglie

nel tacito venir di questa Notte,

e i cardi e i pini attigui e l’alme foglie,

e la sepolta chiesa, e ‘l cimitero

‘ve d’uno spettro lo spasmo s’accoglie.

Calpesto i’ forse l’ossa?.... Oh reo sentiero

le tombe n’hai sepolto, e qui i’ ne calco

la Morte che sen dorme al vespro altèro!....

Così rabbrividisco, e sprezzo ‘l vâlco

che in su’ una vetta porta e cupa e bieca,

nido feroce d’un gemente falco;

e spasmando in timore ‘l labbro preca,

e i’ quivi mi tormento a’ Notte cieca.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XV, Lunedì XVI, Martedì XVII, Mercoledì XVIII Marzo AD MMXV