Intorno è il Nulla

Trascorre come foglia la mia Vita

su un freddo lago di onde, e ghiaccio e neve,

eternamente appassiti gli sguardi

suoi, dondolàndosi al vento irrequieto,

e intorno è nulla.

La campagna di inverno si riposa,

e la terra che germoglia le rose

ormai rigùrgita ànime di nebbia

dov’io passo, sospiro, sogno… spero,

e intorno è nulla.

Il mio cuore ha finito di pensare,

e fuggire vorrèbbe dai suoi íncubi,

annegare nel vacuo di una Notte

che non mi dia più le chimere attese,

che non mi illuda con i suoi sorrisi,

vorrei vìvere e… éssere il folle arreso

che proclama: «Morite! oh Sogni miei!»;

e intorno è nulla.

Dio! Non m’hai ancora detto qual è, ov’è

il mio Destino.

Forse ho confuso i miei Sogni con quelli

dell’Eterno. Fors’anche pensai eterni

tali Sogni per credere non fòssero

mio anèlito. E in cotanta confusione

intorno è nulla.

Nulla… solo il mistero.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Vernet, L'Ultimo Granatiere di Waterloo, Tardo-Romanticismo francese, Seconda Metà del XIX Secolo

In Dì di Venerdì XXIII del Mese di Dicembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI.

Desiderio e Poesia

Ghermii alle frasche l’autunno d’un sogno, e…

e i sensi delle foglie ivi cadute e spente,

e il seno loro e il svelto sonno, e

e il ventre delle querce, e l’irredente

cere dell’alba, quando sovveniva la brina, e…

e strinsi i nembi infiniti

dove la rondinella ad altri e più estivi nidi

era inquieta e pellegrina; e…

e ghermii i salci, e i cespi moribondi, e

e i campi un dì mietuti, e l’ombre intense e oscure

delle nebbie autunnali, e fonti e

selvagge felci d’inquiete radure, - e

ho ghermito gli sguardi d’una Notte eterna,

e l’orizzonte e cime e valli, e

gli ultimi fiori sui quali sovvenne

il mio settembre e i suoi fogliami gialli. - E il

nome mio è Desidèrio: un sogno osceno

che tramonta lontano presso un monte ignoto

terribilmente e oscuro e immoto, e - io

ghermii la Vita e la sua età. - E ora tremo

domandando alle doglie sulle quali mi giacio

che cosa sia un labbro, un bacio;

e non intendo una muta risposta al cuore, - se

non che ho infranto un sogno d’Amore. - E

spettro ghermente io mi dolgo, e col mesto canto

piango al Destino che mi tolse

la giovinezza, e il sospìr del cuor blando, e

che come un mare m’annegò e mi avvolse. - E

ghermii un dì e in sogno un bacio di fanciulla; e…

e il sonno si destava… all’alba… il Nulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXI Settembre AD MMXV

Impressioni introspettive d'un Poeta davanti a una Mattina di Settembre

Triste la Luna nella Notte urlava,

e ora intorno è il mattino, e il gelo ascolto

delle cadenti foglie, e scorgo arcana

e scialba brina; e questi antichi volti

di nudi rami mi assillano il cuore,

qui, dov’è immenso un tetro divenire

di aperti sogni, e dove odo le spine

di quei che son perduti. E una canzone

con il cantàr delle campane ai morti

spinge il mio pianto; e vola, e va l’accordo

d’una Tempesta di gioventù spenta

tra due incubi contorti e Vita lenta.

E intorno muore il tempo delle fiabe,

e i giovanili sensi, e il sogno è insonne,

in una Notte che dura per sempre,

e mentre all’alba e in ciel risuona l’Ave

io camminando, incontro i funerali

dei miei più vecchi spettri, e le mie bare

si disperdono, e i cimitèr lontani,

le accolgono; e ne sono un giòvin Vate?

È dunque quest’autunno nei miei Fati?

E la mia pelle singhiozza alle brume,

e raccòlgon le brine le mie cure,

le gela il grido d’un gemente cane.

E intorno cade il volto delle fiabe,

e giorno e notte io trascorro qui insonne,

come se Notte durasse per sempre,

finché non suona funeraria un’Ave.

Così io contemplo l’orba mattinata,

dov’è coperto il Sole dai fogliami

che càdon; dove tàccion le contrade

mie, e ogni mio sogno non è che orbo e vano;

e i miei pensieri si volgono ai monti, e

alle mie vette perdute e irrisorie,

dove io ebbi Vita. E intanto un aspersorio

di fredde piogge geme alla mia fronte, e

resta che il sogno del cuore è perduto,

e che i labbri del cielo urlano muti,

e resta il fiele d’un Poëta ucciso

da due ali di speranza e da un sorriso.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XI Settembre AD MMXV

Introspezioni di Settembre

Sàtana, dimmi: perché quest’autunno?

Di’, oh mio Signor: perché l’estate muore?

Sei tu - l’Inferno - nel petto il mio empio Unno,

oh Cielo eccelso, sei tu il mio dolore!

Oh cuor, dov’è la felicità umana?

Dove son sogni? e inesorata Sorte?

È dunque giunto il tempo della Morte

per le mie fiabe? La fìn disumana?

Dimmi, oh mio cuore: ami la pioggia e il tuono?

e della mia arpa il singhiozzante suono?

E l’estate decade, e vien lo scherno

che la Natura prepara all’inverno!

Dov’è - oh tu, dimmi! - il settembre infinito?

E io nel cuor sogno: passeggiàr tra i pini,

lambìr le fonti, e udìr l’inaudito

canto della Natura, e i gufi chini;

e chiedo allor fin quando andrò a sognare,

chè - non è vèr? - che l’autunno mi opprime?

E muto io piango: e alle perdute cime,

e alle campagne; e io posso non gridare?

E introversi mi sono i cascinali,

poveri e ciechi, e cadenti e fatali;

e lì, dov’era così tanta Vita,

non è rimasta che una via smarrita.

Sento che gemi, oh usignolo! E che dici?

Nelle mie vene sogni emigràr forse?

E tu abbandonerai querce e radici;

perché chi sei? Un spasmante sogno? E scorse

l’estate; e muore oltre il tramonto il Sole.

E cosa io sento? Ora un formicolìo

al vagabondo petto. E ora? Un oblìo;

e intorno vedo quest’ultime viole,

che mi sono un eterno e orbo rimando

alla mia gioventù, e al mio vìver blando.

Ho paüra! perché vado a invecchiare,

e non so più se avrò ore per sognare!

Sento nel petto: fuggìr gli aïroni

che giacèvan nei fanghi, e urlàr le ghiotte

ali dei corvi, e sibilàr canzoni

dalle cetre del vento e della Notte;

E tu, Spirito? e tu? Non sei addolcito

dal vespro svelto? Dalla cupa sera?

E cosa dici se non la preghiera

ora che il bronzo suona all’Infinito?

E al sangue si confonde un po’ di vino;

ma è amaro e cupo, com’è il tuo Destino!

E io son ridotto a un’ombra vagabonda,

Anima mesta di Sorte iraconda!

Passeggio in cuore; e dunque cosa ammiro?

I cieli grigi, e l’accorciàr del giorno,

e i paludosi fanghi; e odo il sospiro

delle cadenti foglie, e vedo attorno:

rose ingiallite nelle vane attese

d’un vano Amore, e camelie spogliate,

e le terre deserte e abbandonate,

e tra le nebbie le campestri chiese,

e chiedo a Iddio: «Che cosa mi succede?»,

donde il silenzio mi ordisce la fede.

E come il Sole che la Notte affronta,

ogni mio sogno per sempre tramonta.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì III Settembre AD MMXV

Cantico scapigliato alla Luna che fugge

Se lieve or scorre un singulto, e un sogno

nella Notte si desta, che hai, oh mio cuore?

Ansie, forse, e dolòr di cui io vergogno;

e tu, alba Luna, ancòr, taci d’Amore?

Quando m’avrai risposto, io sarò assorto

in un sonno - e perenne! - e il Sentimento

d’un torvo avèl, lì, assaporerà il vento,

sogno d’un occhio, dov’io sarò morto.

Così gemendo or mi schiudo all’inquieto

dormìr insonne; e su questo mio greto

nel fiore che s’oscura, in Notte bruna,

vanamente t’attendo. E tu mia Luna?

L’età trascorre, e la gioventù cade,

gemito è Vita, e sospetto è; ed è indarno

amàr, soffrìr, dolèr. Tu, Luna, a rade

altre ti splendi, col tuo argento scarno,

e poiché sui sepolcri non ti giova

splènder, su me, chè tomba son, or pieghi

ad altri boschi, i più vivi; e non preghi

sulla gemente, e sepolcràl mia alcòva.

Così se un dolce di te oso un ardore

nel Nulla della Notte, che è? Un dolore.

Cielo funereo nel sogno m’assale,

gemme d’un vespro, d’un’Ecate, opàle.

Son io un cadente giovane smarrito,

epìgono ammalato; e il morbo è tisi,

tubercolòsi del Cielo infinito,

e di te, o Luna, attendo i mille visi.

Il sogno è il fiorellìn sulla mia bara,

osso che vive e che spera i cent’anni;

e tu, e tu, oh Luna mia, sei dei miei affanni

la genitrice; e tu, matrigna amara,

tu, ancora inesorabile mi offendi,

dove tra i nembi non vedo che splendi.

E se non splenderai, allor sarà eterna

del mio cuore la Morte, aspra e superna

Oh Luna, bianca Luna, mar cui anelo

or che fuggita sei, oh tu, a che non torni

sopra il mio cuore? Oh tu che vesti il cielo,

deh, ti prego, ritorna! e pria che aggiorni!

Sei la fanciulla che è rimasta a un sguardo

d’un povero e smarrito e tuo Poëta.

Ma stai fuggendo, e l’Anima io ho irrequieta,

nel bramàr d’un tuo nuovo e quieto dardo.

Non mi resta che il vespro antecedente

a un’orba Notte di stelle soffrente.

E tu, e tu Luna, sei fuggita e via?....

Sono uno spettro, avèl di Poësia. 

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Notte tra Sabato XVIII e Domenica XIX Luglio AD MMXV

Pianto di Gioventù d'un Poeta

Sempre più inquieto mi giaccio, e più mesto,

e l'ansietà del cuore mi sopprime.

M'è sangue l'alba, e il tramonto funesto,

e cupo io piango al vedèr delle cime.

La giovinezza mi fuggiva presto,

e i sogni fùron strazi, e le gioie prime

morte ora son, e di Fato mi vesto,

Mostro funereo che crudèl m'opprime.

Insano e folle io mi poso e mi desto,

e furioso mi preme il Ciel sublime.

Forse la Vita mi fu una menzogna,

e in un Tempo vi nacqui, e non è il mio,

e l'Anima irrequieta un altro sogna.

Vittima io son, o olocausto d'Iddio,

e il vivere che scorre m'è rampogna,

've ignote colpe - m'è dovèr - espio.

Annegherò nei flutti dell'Arbogna;

e se vivrò, mi chiedo: che sarò io?

Muore il sogno d'un rio;

e a un inerme Signor, qui, nel Reäle

perenne soffro, io, che son l'Ideäle.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XVII Luglio AD MMXV