Elegia a un'Ombra nella Notte

È buio come di Notte, è in ciel buia Luna,

e burrascoso vento, e un po’ oltre, gelido

nevischio, e tetra nebbia.

Donna cieca è Natura in tanta tenebra,

stretta-bendata, è fanciulla al patibolo

dei fior decapitati

da folle inverno,

e non attende che il capestro ceda.

Rimarrà appesa co’ i piedi sul vuoto!

Chi era? Era solo una ribelle insana:

chiedeva pane per le umide strade,

dormiva sulla polvere,

e non è mai esistita.

Vento! ripeti a bassa voce il suo

nome!.... Se mai ti sentissero, tosto

morir potresti

condannato alla gogna.

Sentinella!.... Ombra, chi è là?.... Ombra null’altro!

Ombra senza uomo, né corpo… né cuore,

spirito vagolante tra le fregole

di lupi e streghe.

La senti?.... Si avvicina! Muti passi

rendono eterno il fragòr del silenzio

lievemente schiacciando a terra il ghiaccio

dove or scìvolano il ciel e sue nubi.

Dio non sa pattinare.

L’ombra non è uno spettro, non è specchio

di membra… e denti, e fauci. Ma è una belva,

un Titano che irride la päura

dei timorosi ánimi.

Su qualche riva di un fiume c’è un uomo

che gli abissi contempla, e non ha più

il suo riflesso. Di’: ha perduta l’Anima?....

Sentinella!.... Rispondi!

Forse i Titani già marciano contro

la sanguinosa ambrosia del Calvario,

ombre tra le ombre in ombra sola, è Sàtana

che chiede sangue e Morte.

Avete eletto voi, o Popoli, i sommi

capi di queste corrotte tribù.

Tutto prosegue, cambia… e si ripete.

Resta Lucifero. Ha indosso l’èfod.

E in così tanto silenzio or singhiozza

la lieve brezza che sentiva Elia.

Maledetta la stirpe delle serpi!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

William Turner, La Barca di un Pescatore in Notte di Luna piena, Romanticismo classico inglese, prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Venerdì XX del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Corona di Haiku - Libere Immagini di una Sera d'Autunno

I. Guardo: orizzonti, e

ciel di cerulèo avorio.

È sera. Piove.

II. Tramonto grigio, e

stormi immigranti. Muore

la rondinella.

III. Abbandonata!

Nel suo nido ha la tomba.

E fuori è il gelo.

IV. Che mai mi dici?

Cuore? Che il sogno è morto.

E mio è l’autunno.

V. Effigi morte,

Anima infissa al Fato.

È Notte! Nebbia!

VI. Spettri tremanti, e

tremuli monti e oscuri.

Anch’io ora tremo.

VII. Sièditi, vecchio

Maëstro della Vita, un

sorso di tè.

VIII. Guardo: è qui l’alba, e

la Notte è ormai trascorsa.

E fuori piove.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XII Settembre AD MMXV

Cantico scapigliato alla Luna che fugge

Se lieve or scorre un singulto, e un sogno

nella Notte si desta, che hai, oh mio cuore?

Ansie, forse, e dolòr di cui io vergogno;

e tu, alba Luna, ancòr, taci d’Amore?

Quando m’avrai risposto, io sarò assorto

in un sonno - e perenne! - e il Sentimento

d’un torvo avèl, lì, assaporerà il vento,

sogno d’un occhio, dov’io sarò morto.

Così gemendo or mi schiudo all’inquieto

dormìr insonne; e su questo mio greto

nel fiore che s’oscura, in Notte bruna,

vanamente t’attendo. E tu mia Luna?

L’età trascorre, e la gioventù cade,

gemito è Vita, e sospetto è; ed è indarno

amàr, soffrìr, dolèr. Tu, Luna, a rade

altre ti splendi, col tuo argento scarno,

e poiché sui sepolcri non ti giova

splènder, su me, chè tomba son, or pieghi

ad altri boschi, i più vivi; e non preghi

sulla gemente, e sepolcràl mia alcòva.

Così se un dolce di te oso un ardore

nel Nulla della Notte, che è? Un dolore.

Cielo funereo nel sogno m’assale,

gemme d’un vespro, d’un’Ecate, opàle.

Son io un cadente giovane smarrito,

epìgono ammalato; e il morbo è tisi,

tubercolòsi del Cielo infinito,

e di te, o Luna, attendo i mille visi.

Il sogno è il fiorellìn sulla mia bara,

osso che vive e che spera i cent’anni;

e tu, e tu, oh Luna mia, sei dei miei affanni

la genitrice; e tu, matrigna amara,

tu, ancora inesorabile mi offendi,

dove tra i nembi non vedo che splendi.

E se non splenderai, allor sarà eterna

del mio cuore la Morte, aspra e superna

Oh Luna, bianca Luna, mar cui anelo

or che fuggita sei, oh tu, a che non torni

sopra il mio cuore? Oh tu che vesti il cielo,

deh, ti prego, ritorna! e pria che aggiorni!

Sei la fanciulla che è rimasta a un sguardo

d’un povero e smarrito e tuo Poëta.

Ma stai fuggendo, e l’Anima io ho irrequieta,

nel bramàr d’un tuo nuovo e quieto dardo.

Non mi resta che il vespro antecedente

a un’orba Notte di stelle soffrente.

E tu, e tu Luna, sei fuggita e via?....

Sono uno spettro, avèl di Poësia. 

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Notte tra Sabato XVIII e Domenica XIX Luglio AD MMXV

Introspezione effimera

Arduo è asserir d’un giovine

Poëta; l’epoca

strazia le giovinezze,

l’attese vaghe,

gli Ideäli morirono,

e a terra caddero,

onde non odon brezze

le giovin piaghe.

L’Amore è un incubo,

requie è un mistero,

i desidèri

non si folleggiano,

e ‘l cielo è nero,

tetri i sentieri.

Il Tempo inesorabile

urlando in spasimo

m’ha forse ucciso ‘l core,

l’ha pugnalato

nel vano e incauto attendere

del mio desìdero,

nell’incubo dell’Amore,

nel far del Fato.

Sognavo esistere

a un Sole tinto

di spene estrema,

si consumavano

i tempi, e avvinto

fui a un anatèma.

Anni inqueti passarono,

e i sogni - sòliti

ad avverarsi e all’uomo

e al visionario -

indarno meco vennero,

e poscia furono,

ombre d’un cieco atòmo,

d’un reliquario,

ossame pavido,

nell’urna ignuda,

cenere muto

nel fosco loculo,

la Sorte cruda,

un truce liuto,

spettri che tetri vagano

ghermendo l’anime,

tombe viventi al Sole,

disonorate,

serpi che nel mio spirito

corrodon l’alito

d’Iddio, ‘l stel delle viole,

le singhiozzate

onde del piagnere,

acque del duolo,

rivi feroci

che rincorrendosi

spiccano ‘l volo,

martiri in croci,

stille, l’Ondine - lagrime -

del pianto reduce

della pioggia d’aprile,

d’una vecchïaia

che nella culla irròrasi,

lenta e flemmatica,

senescenza infantile

che strilla e abbäia.

Secolo vindice,

orbe fatale,

volgo a uno specchio

e l’ombre s’ergono

d’un immortale

giovine vecchio.

Tempi infelici ambivano

cullarmi gl’incubi,

nel Caos eterno affissi

l’occhio tremante,

in un venir di brividi,

d’affanni apatici,

e mestamente i’ vissi,

sonno sognante.

Amavo l’attimo

del sognar lieto,

ma odiavo intanto

la Vita insolita,

e gaudio e inquieto

ero in tal manto.

Qui i’ trascorrevo gli attimi

nel vano lèggere

lambendo l’avvenire

di molli aurore,

lumi che più non sorsero

nell’acre tènebra,

e fu eterno ‘l soffrire,

vivo ‘l dolore.

Vane le Lettere,

vano ‘l Pensiero,

indarno ‘l gelso

volto di femmina,

un cimitero,

sepolcro eccelso.

Gli orizzonti si chiusero,

mi seppellirono

le cure e l’ansie e i pianti,

speni irrisolte

che secrete scorrèvansi

in freddi tremiti,

e sudate e ne’i canti

di Morte avvolte.

Cantavo all’Ecate,

e al scialbo giorno,

e vanamente

lambivo incognito

viso d’intorno,

donna pallente.

I Tempi mi rapirono

quel ch’è l’effimero

sogno, e i ridenti giorni,

l’aprile, e ‘l maggio,

e i concitati palpiti,

donde qui m’agito,

secco qual ramo d’orni,

debil foraggio.

I tempi vennero

della vendemmia,

caddi alle falci

di tanti secoli,

della bestemmia,

le cetre ai salci

Non mi resta che ‘l rapido

e inarrestabile

tramonto della Vita,

e della spene.

Poëta vano, e giovine,

smarrito ràpsodo.

Una fiamma assopita

è ‘l sangue in vene!

Cupo son, lugubre

arido e mesto,

sono uno spettro

tremulo e apatico

d’un re funesto,

d’un vano scettro.

Non mi resta che vivere

siccòme un platano

alle Furie del vento,

Erinni in fiore.

Non posso che trascòrrermi

serrando l’Anima,

e senza Sentimento,

e senza un core.

Son tregua ignobile

voce d’un Nume,

di gioventù,

Iddio che sclàmasi

in spento lume:

«Son Quei che fu!».

Non questo è ‘l mondo nobile,

nugolo flebile

pe’i giovini Poëti,

la Poësia.

Orbe di vecchi scheletri,

morbi spasmodici,

son prosciugati i greti,

e corre via

Vita medesima,

la Creäzione

è decaduta.

Domina Sàtana!

La mia canzone

muore perduta!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì VIII Maggio AD MMXV