Cantico d'un Poeta montano alla Poesia che fugge

Povero cigno! Giovane

nei tuoi alti spasimi

in un lago su un monte

vai, e ti lamenti

col canto che urla il funebre

istante, il gemere,

nell’immenso orizzonte,

tetro di venti.

Oh miserabile,

tu, oh creätura,

tu, Poësia,

ascolta i gemiti

della Natura,

della mia via!

Vai, e t’allontani in attimi

che si disperdono,

e un’ora seppellisce

la tua ombra scialba,

che un dì io vidi defùngere

presso il turìbolo

d’un Cielo che languisce,

Notte, mai è l’alba.

Vai, e ora il tuo affliggere

copre le cime

di tanta Morte,

oltre i miei palpiti,

nel fior sublime

dell’empia Sorte.

Misero cigno! Timido

strale dell’etere

fuggi via, e non sei nulla,

una chimera,

ombra spettrale ai vàlichi

che ora ti irridono,

come un’ansia fanciulla,

tu, Primavera,

che nel più lugubre

silenzio altèro

piangi le rose

di questi cantici,

e nel ciel nero

le tempestose

nubi che si disfidano

scorgi, ineffabile

soffio, àlito d’Iddio,

superna Idea,

Poësia che nei gemiti

trascorri i termini

del cuor che scrive, il mio,

rosea ninfea.

Oh cigno flebile,

nel cielo ustorio

del nuovo Sole,

ti vai ad immergere

nell’aspersorio

di tombe e viole!

Addio! T’han preso i turbini,

l’inesorabile

Mostro del Tempo, e muori,

e nel ricordo

di te m’è duol l’immagine

lontana e immobile,

il sepolcro tuo e i fiori,

e il cuor m’è sordo!

Perché ancor tacito

sei Tu, oh Signore?

Perché? Orsù, dillo!....

Io sono languido,

voglio il cantore,

l’arpa d’un grillo!

Addio, oh mio cigno povero,

che i Tempi fuggono,

addio, giovane volto,

ala di talco!

Addio, tu sguardo attonito

d’angoscia e pallido!

Addio, viso che tolto

m’ha un tristo falco!

Non è che il piangere

che mi rimane

sul mio cammino:

sempre m’inghiottono

le fauci insane

d’un vil Destino!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XII Agosto AD MMXV

Sogno scapigliato. Un Ritratto di Fanciulla

Presto è il crepuscolo,

suon la campana

l’Ave Maria,

vienmi una nobile

orma d’arcana

giovin Poësia,

viene gradevole

una signora,

giovine e molle

all’aura livida,

e m’innamora

come una folle

brezza d’un attimo

di bel mattino

quando ritorna

l’astro che illumina

ogni Destino

e il mondo adorna.

La scorgo al vicolo

sotto la lampa,

è bella e bruna,

bianca nell’Ecate

è la sua vampa

come la Luna.

Come una rorida

d’alba una rosa,

fresca passeggia

sotto una nuvola

che trista e ansiosa

non più lampeggia.

La chioma in riccioli

lunga e castana

questa fanciulla

ne tiene - e in brividi -

come una vana

ombra di Nulla,

e dolce e tremula

sotto la pioggia

alza l’ombrello -

orma di tenebra -

e da una roggia

ode un fringuello.

Sente il suo ràpsodo

che incauto canta,

tetro e celato

tra i quieti platani

dove s’ammanta

d’un tristo Fato.

Ella che volgesi

forse m’ha scorto,

m’ha letto il cuore

che svelto palpita

dove son morto

di tanto Amore,

mi scruta l’anima -

impallidisco -

lenta sorride

dal labbro timido

su cui svanisco

e che m’uccide;

mi vede pallido,

soffrente e scialbo

piucchè d’argento

qual piombo in panico,

sopra un prunalbo

ne intende ‘l vento,

ammira il cenere

dell’orizzonte

dove sta il lampo

che fiero spasima

e la mia fronte

senza più scampo.

La guancia in porpora

a me si muta,

non so che dire

a questa Najade

forse perduta,

m’odo morire.

Tremo e n’ho i brividi,

ella mi guarda

come rapita,

sente i miei palpiti

come maliarda

della mia Vita.

È bella è docile

come una viola,

è una saëtta

questa sua immagine

che mi consola

e che m’aspetta,

e rosea e giovine

e snella appare,

sembra una Dea,

sirena all’alighe

del greco mare,

una ninfea,

e in miele e morbido

giace il suo seno

nel fazzoletto

al collo pùdico,

come un veleno…

come un diletto,

e attenta e immobile

forse m’origlia,

dall’occhio bruno

mi scruta i fremiti,

batter di ciglia,

e son più d’uno;

e il cuor mi s’agita,

non è più domo

come in passato -

prima del fascino -

e sono un uomo,

e sono amato.

La mano è candida,

alto è il sembiante;

l’ammiro e mentre

scruto i suoi gomiti -

occhio d’amante -

miro il suo ventre,

le guardo l’iride,

l’ansie pupille

fatte d’ardore

come meteöre,

sono faville -

l’odo - d’Amore,

son Cieli ed Angioli,

Quei che n’avvera

tanto sentita

di sterili attimi

la mia preghiera

spesso smarrita.

Ma poso indocile

a un bel suo palmo,

scruto e m’acquieto -

n’ha un pegno all’indice -

tosto mi calmo,

sono irrequieto.

Ella n’ha spasimo,

pur volge altrove,

non sono amato,

e piango e làgnomi,

e mi commove

un tristo Fato.

Or che sto in lagrime,

adulterino,

quest’ansio cuore

forse mi strangolo;

e tu, Destino,

e tu, Dolore,

mi fate all’anima

tante irrisioni,

voi mi beffate

siccome un Dèmone

che le passioni

m’ha sempre orbate,

come una fregola

di vano vischio

che più si svelle,

e vo’ e mi soffoco

del vento al fischio!....

Oh bianca pelle,

oh squame candide,

di questa scialba

Notte la Luna:

guardate il rapsodo

che in fino all’alba

sogna la bruna;

ed or se aggràdavi,

se avete pièta

di questo core,

che i spasmi cessino

d’un’alma inquieta

di vano Amore!

Ai tabernacoli

d’un’ansia chiesa,

tra gli arsi ceri,

tra i suoni d’organo

mi si palesa

ella; e mi feri,

tu melanconico

tristo peccato,

tu che m’hai colto

come un adultero

fiore spezzato

che non è assolto,

qual imperterrito

reo peccatore,

quando Matteo

ne legge il parroco,

sclama al Signore:

«In Gloria Deo!»;

sento gli spasimi

d’un cuore impuro,

cerco vederla,

sempre rabbrivido,

e nell’oscuro

sembra una perla,

è come il stabile

fior della cera

delle candele

che ancor m’accusano,

sembra una sfera

di quieto miele…

e tra i bei cantici,

e sul suo viso

vengon le pene

che mi dà il Diavolo,

e il Paradiso

fugge, e il mio bene!

Ma pio e nostalgico

di lei nel cuore

sta un dispiacere

che non annovero,

forse d’Amore,

forse un dolère,

siccome l’incubo

del mio peccare,

e come un fiore

di giovin primula.

Vien meno il mare

del mio dolore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XIII Aprile AD MMXIV, Domenica delle Palme, Revisionata nel Dì: Martedì XXVI Maggio AD MMXV

Dagherròtipo di Montagna

Non so che dir a voi, se non addio!

Ricordo: il degherròtipo
dei monti candidi,
delle foglie innevate,
degli imi rivi,
gli orizzonti agli Spiriti,
e l'erbe roride
dei ghiacci, e le dorate
pietre tra i clivi.

Oh monti, oh monti, dell'inverno addio!

Rimembro le terribili
fronti dei valichi,
i soventi nevischi
nel freddo vento,
i seppelliti pascoli
sui colli gelidi,
la caccia, i corni e i fischi
in torneamento.

Oh vette, oh vette, dell'inverno addio!

Richiamo: gli alti e tremuli
sassi dei taciti
cervi, d'un falco insonne,
l'arie di vetro
di ghiaccio eterno e debole,
l'aspre casupole,
abbandonate donne
nel bosco tetro.

Oh valli, oh valli, dell'inverno addio!

Ricordo: lì il ricovero
gentile e misero
dopo la passeggiata,
il focolare,
dove sedevo estatico
muto di cantici,
sognando la mia amata
rosa, il ghiacciare.

Oh cime, oh cime, dell'inverno addio!

Rimembro: il vespro spastico
grido degli incubi,
e la vana preghiera
a un labbro sordo,
quando aspettavo un attimo
di quiete, d'aridi
spiri; e qui fu la sera,
su questo fiordo.

Oh l'Alpi, oh l'Alpi, dell'inverno addio!

Richiamo: tetre l'aquile
torve di spasimo,
il tramonto montano
fosco e invernale,
nubi di tubercolosi
in sangue languido,
nella Notte la mano
dell'Immortale.

Ma nel ricordo la Vita si tace,
rimàngon questi monti e queste vette,
restano l'alte valli e queste cime,
quest'Alpi ombrose; e non ho più né pace,
né viver, né sognare. V'è il sublime
canto che dice: oh mie montagne, addio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXV Maggio AD MMXV

Introspezione effimera

Arduo è asserir d’un giovine

Poëta; l’epoca

strazia le giovinezze,

l’attese vaghe,

gli Ideäli morirono,

e a terra caddero,

onde non odon brezze

le giovin piaghe.

L’Amore è un incubo,

requie è un mistero,

i desidèri

non si folleggiano,

e ‘l cielo è nero,

tetri i sentieri.

Il Tempo inesorabile

urlando in spasimo

m’ha forse ucciso ‘l core,

l’ha pugnalato

nel vano e incauto attendere

del mio desìdero,

nell’incubo dell’Amore,

nel far del Fato.

Sognavo esistere

a un Sole tinto

di spene estrema,

si consumavano

i tempi, e avvinto

fui a un anatèma.

Anni inqueti passarono,

e i sogni - sòliti

ad avverarsi e all’uomo

e al visionario -

indarno meco vennero,

e poscia furono,

ombre d’un cieco atòmo,

d’un reliquario,

ossame pavido,

nell’urna ignuda,

cenere muto

nel fosco loculo,

la Sorte cruda,

un truce liuto,

spettri che tetri vagano

ghermendo l’anime,

tombe viventi al Sole,

disonorate,

serpi che nel mio spirito

corrodon l’alito

d’Iddio, ‘l stel delle viole,

le singhiozzate

onde del piagnere,

acque del duolo,

rivi feroci

che rincorrendosi

spiccano ‘l volo,

martiri in croci,

stille, l’Ondine - lagrime -

del pianto reduce

della pioggia d’aprile,

d’una vecchïaia

che nella culla irròrasi,

lenta e flemmatica,

senescenza infantile

che strilla e abbäia.

Secolo vindice,

orbe fatale,

volgo a uno specchio

e l’ombre s’ergono

d’un immortale

giovine vecchio.

Tempi infelici ambivano

cullarmi gl’incubi,

nel Caos eterno affissi

l’occhio tremante,

in un venir di brividi,

d’affanni apatici,

e mestamente i’ vissi,

sonno sognante.

Amavo l’attimo

del sognar lieto,

ma odiavo intanto

la Vita insolita,

e gaudio e inquieto

ero in tal manto.

Qui i’ trascorrevo gli attimi

nel vano lèggere

lambendo l’avvenire

di molli aurore,

lumi che più non sorsero

nell’acre tènebra,

e fu eterno ‘l soffrire,

vivo ‘l dolore.

Vane le Lettere,

vano ‘l Pensiero,

indarno ‘l gelso

volto di femmina,

un cimitero,

sepolcro eccelso.

Gli orizzonti si chiusero,

mi seppellirono

le cure e l’ansie e i pianti,

speni irrisolte

che secrete scorrèvansi

in freddi tremiti,

e sudate e ne’i canti

di Morte avvolte.

Cantavo all’Ecate,

e al scialbo giorno,

e vanamente

lambivo incognito

viso d’intorno,

donna pallente.

I Tempi mi rapirono

quel ch’è l’effimero

sogno, e i ridenti giorni,

l’aprile, e ‘l maggio,

e i concitati palpiti,

donde qui m’agito,

secco qual ramo d’orni,

debil foraggio.

I tempi vennero

della vendemmia,

caddi alle falci

di tanti secoli,

della bestemmia,

le cetre ai salci

Non mi resta che ‘l rapido

e inarrestabile

tramonto della Vita,

e della spene.

Poëta vano, e giovine,

smarrito ràpsodo.

Una fiamma assopita

è ‘l sangue in vene!

Cupo son, lugubre

arido e mesto,

sono uno spettro

tremulo e apatico

d’un re funesto,

d’un vano scettro.

Non mi resta che vivere

siccòme un platano

alle Furie del vento,

Erinni in fiore.

Non posso che trascòrrermi

serrando l’Anima,

e senza Sentimento,

e senza un core.

Son tregua ignobile

voce d’un Nume,

di gioventù,

Iddio che sclàmasi

in spento lume:

«Son Quei che fu!».

Non questo è ‘l mondo nobile,

nugolo flebile

pe’i giovini Poëti,

la Poësia.

Orbe di vecchi scheletri,

morbi spasmodici,

son prosciugati i greti,

e corre via

Vita medesima,

la Creäzione

è decaduta.

Domina Sàtana!

La mia canzone

muore perduta!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì VIII Maggio AD MMXV