Das Freyalied - La Canzone di Freya

II. La Caverna delle Norne

E la valle è tremenda che dà all’Alpi,

tetra nel vitreo terrore d’un pianto,

e sul far della sera un monte grida,

dove il giorno tramonta e non s’avanza:

il regno delle Norne, primigènie

figliuole di Erda, e tessitrici

dei velami segreti del Destino.

Ùror, Skùld e Verdàndi vèston gli albi

pepli del Fato, e indagano col canto

ciò che nei Vivi di mistèr s’annida;

e vanno… e vanno, e si tèngon per danza,

oscura e dura e immatura Progènie,

e della Sorte son le genitrici,

han bello il volto, ma il cuor han meschino.

E la valle è tremenda che dà all’Alpi,

mentre sul Reno ondeggia la Dea bella,

tessendo scherzi alle Figlie delle onde,

le placide Sirene degli scogli;

dov’ella il crine cinge di ninfee, e

solleticato sente il sèn dall’àlighe,

e la gioja della sua Vita; e ove sella

le acque danzanti, e sulle chiome bionde

dei salci intorno accoglie i bei germogli,

ella, la più fatale delle Dee,

la più ridente tra gli Dei immortali.

E la valle è tremenda che dà all’Alpi;

e all’ombra di Ygdrasìl sovviene il Fato,

il scialbo telo d’un Dio inesorato.  

Ùror, Skùld e Verdàndi giàccion meste

sotto le fronde della sacra pianta,

le cui frasche tremanti urlano al cielo,

tra l’argento che è effuso dalla Luna,

Mostri ancestrali delle terre oscure.

E Notte è sempre, e orrende le Nature,

ed esse hanno alle mani un’empia runa,

ordita nelle nevi. Oh eterno è il gelo!

E questa pietra flebilmente canta,

e affanni invòca, e carestie e Tempeste.

Ùror, Skùld e Verdàndi giàccion meste,

avvolte nei velami della Notte,

figlie di Erda, lo Spettro, e brute streghe;

e qui, sotto Ygdrasìl, han l’arcoläio,

tomba funerea di guerrieri e amanti,

onde tràggon le ragne del Destino.

Hanno divelto nel legno le grotte,

e vivono nascoste, e fan congreghe,

col vischio e il vento, e il salice e il roväio;

e hanno gli occhi fatti di adamanti,

e il torvo collo piegato e supino.

Son giovinette ululanti e deformi,

sguardi di lupi, e voci come i corni.

Mostri ancestrali delle terre oscure,

tutto esse sanno: la Vita e la Morte,

e il vile e il prode, e il tempo degli Dei,

e il Divenire eterno del Vivente,

e la possa temuta del Dio Loge[1],

e tessono coi ragni le lor tele.

Sui lor pepli discèndon l’ambra e il miele

della sacra Ygdrasìl; e han tetre toghe,

e all’Infinito han rivolta la Mente,

e non conòscon gioje né imenei,

Posse occulte e feroci della Sorte.

Ed Erda ora le chiama e appàr tra loro

per ordìr il Fato a quel crine che è d’oro.

«Figlie!» ella sclama: «Ho dato agli Dei un’altra

Dea la più bella, la giovine, e balda,

Figlia del mio Volere, e fior divino,

Freya, gioventù del Cielo, Freya l’Amore,

Potenza prima del nostro Universo.

Ella ha un’ora di Vita, e ride al Reno,

e ignuda sfide fa scherzosamente

alle Ninfe fluviali e alle viöle.

Tanto appàr dolce, e celestiale e scaltra,

e nella Vita già si crede salda.

Tessete, oh voi, tessete il suo Destino!

Or decidete l’ora del suo cuore,

quando del suo Dèstin il mondo asperso

sarà e nel pianto, e quando il seno

morirà della Dea! Oh Figlie mie: lente…

lente ordìtele i giorni e il quieto Sole!».

E lor, le Norne, obbediscono al Genio

della Madre che tièn l’immenso Regno;

poiché anche le celesti e posse prime

per Erda, per Erda, lo Spettro, hanno fine!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì VI Novembre AD MMXV

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[1]  Loge, da pronunciarsi Loghe, è il Dio del Fuoco nella Mitologia norrena e germanica. 

Das Freyalied - La Canzone di Freya

I. La Nascita di Freya

Erda! Erda! Madre della Stirpe, oh tu, Erda!

Oh Ventre di Ùror, di Skùld e di Verdàndi!

Erda! Erda! Ordisci la gioventù eterna;

e chiàmala bellezza, e gioja e Amore!

Primigènia perenne degli Dei,

Erda! Erda! Madre della Stirpe, oh tu, Erda!

Oh! Prendi le onde del Mare; oh tu, espandi

la tua alta creäzione, alba superna

della Vita gaudente; e sul biancore

delle spume, oh tu, fa’ i quieti imenei

della più bella tra tutte le Dee,

poiché risplenda, ella, tra le ninfee!

Erda! Erda! Spettro sibilante e puro,

prendi la sabbia del lido vicino;

e plasma: il crine con le fronde d’oro,

e le sue guance, e il volto, e il mento oscuro,

e il giòvin seno, e il ventre, e il suo Destino,

e l’inguine, e le gambe, e i piedi, e il moro

ombreggiàr lieto delle membra sue!

Erda! Erda! Spettro sibilante e puro,

prendi le frasche dell’àlighe fresche,

e tessi a lei così un serto d’argento,

e un pìccol peplo da annodarle ai fianchi,

perché costei sia ignuda sol coi seni

e con il ventre, Regina dei Numi.

Oh Erda! Sia gloria alle ciglia donnesche

che vai plasmando nel soffio del vento;

e d’acque le pupille agli occhi bianchi,

occhi che sono eternamente ameni,

e che splèndon di truci e altèri lumi!

Erda! Erda! Oh possente Creätrice!

Plasma Freya! Plàsmala! Oh la Dea più altrìce!

Allor dall’onde l’Ondine belle vanno,

e tèssono la Donna, la Dea bella;

nuda la plàsmano, ed ella respira.

Ed Erda dà alle Norne, le sue figlie,

la ragna oscura del di lei Destino,

perché lo scrìvano a un stel d’una runa.

E Freya, frattanto, sorride in affanno,

e vien vestita, oh la diva donzella!

E per la prima volta ella sospira,

e i piè suoi immersi bàcian le conchiglie

che vêr la sponda stanno al suo cammino;

ed è meriggio, in ciel è il Sol, la Luna.

Figlia la chiama Wòtan, il possente,

sorella Dònner, dal tuono lucente!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì III Novembre AD MMXV

Tre Odi di Prosa di un ultimo Poëta romantico

I. Maturità senescente

Selva di pruni, e di pioppi, e di sàlici

con me la sera allùmina, e le spoglie

frasche, e le ignude fronde, ombre di Notte,

e gli irrequieti faggi, e i tetri càrpini,

e queste nubi in sul far della Luna

che viene pàllida

dopo il passàr

del mio meriggio,

come argento àrido,

specchio d’un mar,

dove sta un riccio

che èsule dell’autunno è, e del castagno,

qui, in sulla via che io percorro in affanno,

io rimembrando l’ùltima mia estate,

e sconsolando il cuor nel mio sognare,

e gemendo io di làgrime infinite,

e allor d’indefiniti àttimi, e speni,

perché ‘l so: piàngere

debbo io a’ perduta

mia giovinezza,

il vespro d’ìncubi,

la fonte muta

della sua ebbrezza; e

perché io fantàsima

passeggio e ascolto

fosco silenzio,

tra i scialbi plàtani,

ricordo un volto:

labbro d’assenzio.

E così un altro giorno va a morire,

un dì che ho in meno da vìvere, e Morte,

e Fato, e Tempo d’intorno mi vàgolano,

dove so che beltà non fu che un sonno,

e Idëàle l’Amore, vero il duolo. E

come le Norne ròride

del pianto dei defunti,

e come le mie Sìlfidi

danzanti a’ piè congiunti,

e Villi, e Gnomi, ed Elfi,

fantàsimi dei Guelfi,

io corro a tramontàr.

E questo mio tramonto è una pena

che mi fa inquieta l’Anima, e convulsa

la mente, e bieca la cura, e inaudito

il petto. E per la mia campagna corro

a raccògliere gli ultimi miei fiori. 

II. Il Lamento del Bivacco

E canterò io alle fiamme della Luna,

mesto e perduto, e sepolto in mia Notte,

e urlerà il cuore mio agli astri che muòiöno,

nell’orizzonte oscuro di un Idillio,

e piangeranno gli Elementi indòmiti,

e ombra d’un sàlice

l’orma mia copre,

e il fuoco scialbo,

ombre fuggèvoli,

di Dèmoni opre,

presso il prunalbo.

Non temèr, folle! Non avèr paüra!

Un’ombra ha mai umiliato un uomo? Forse?

Ma canta! Canta! Qui spensïèrando

tu, in vêr la Luna del tuo focolare,

e della tua arpa, e dei sogni tuoi estremi,

màschere vagolanti e sempre inquiete

di Mostri di tue attese, e di Titàni

ribelli ai giuramenti orditi ai fùlmini,

e di questa giovinezza svanita,

e dell’indefinite speni tue!

E io urlando canto; io, ràpsodo

della melliflua Notte, e

del suo sudario fùnebre,

come Orfeo per le grotte

del più lùgubre lupo,

che da un fosco dirupo

qui lamentando ei sèguita

mestamente a ululàr.

Perché è questo che resta: questo dono

maledetto da Dio, la Poësia,

lungo questa giovinezza che muore,

e questo mio tramonto in una Vita

dove è peccato amare, e sognare ancora.

III. L’ultima Rosa dell’Estate

Ripenso: gli àttimi, e i tuoi, e i miei e orbi sogni,

e l’Alpe in fùlmini,

le rugiadose

perdute cime.

La vetta a un tùrbine ululava oscura:

roccioso ràpsodo,

e silenziosa

valle sublime.

E tu? Rosa melliflua, un dì piangevi,

tu prevedendo questo mio tramonto,

e questo mio silenzio, e questa Sorte,

portando tu nel cuore un tuo mistero,

che non volli io discèrnere. E fu un sogno.

Ricordo: i pàlpiti

del delicato

tuo giòvin seno,

che m’era un pètalo

tosco del Fato,

Destìn che temo.

E la Notte sovvenne, e giunse il tetro

sguardo dell’astro di una Luna cupa,

e poscia questo vespro, mi inghiottì

l’alba, e il sognàr mio, e l’ìride

dei tuoi singhiozzanti occhi,

e gli àttimi miei e gli ìncubi,

e il bronzo e i suoi rintocchi,  

l’eco pe’ i mesti vàlichi,

e il cuor a singhiozzàr.

E tu, pìccolo stame, rosa mia,

come il sogno tu fosti, e come il vento.

il più ràpido, e spenta sei alla fine;

e io - folle! - non t’ho mai il labbro baciato,

e nàüfrago in Dio.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì Martedì XIX, Mercoledì XX Gennaio AD MMXV

Al Melezzo

Oh Melezzo che scorri all’Alpe amata e ai miei vàlichi,

‘ve un dì a un villaggio io mi nutrii d’Eterno,

e di assai palpitate attese, e carichi ivi sono

di fresco vento i frondosi all’inverno e all’autunno

i pini e i tigli; oh Melezzo, al cui suono

riacquisto istanti perduti di Vita, dove il sogno

come un Unno mi persèguita immane, oh

ruscelletto lontano al Ghiridòne abbracciato;

oh mio Melezzo, di che rimane se non

un ricordo ghiacciato: e d’una rosa e d’un fiore,

se non un’ombra all’Anima mia affissa

dei tuoi rovi e i tuoi cespi, se non cuore ora perduto

della mia Estate, porto ultimo e cieco

della mia giovinezza che è svanita e compianta, e

se non l’eco dell’onde tue arenate alle vette,

e i tuoi bàratri tetri, giù, alle valli irrequiete?

E la mia Rose tristemente affranta all’insonne

veglia mi doni, oh bieco rivo! E schiette son l’ombre

di queste tombe di ricordi remoti e mietuti;

e te lontano, non vi son più sogni che s’infuriano,

né vi son donne. E sulle cime alte, e orbe, e ombrose,

oh Melezzo, ahimè! Muore la mia Rose!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXII Ottobre AD MMXV  

Bèviti! E bacia il mio Sogno!

Oh Rose, oh Rose, infinita ombra del Nord, fanciulla, a’

betulle e al Ghiridone ascolti forse - tu? - il mio sogno,

e i miei febbricitanti sospir. Le ansie! E

ricordo: il solitario e là ombreggiato sentiero,

scendendo dalla piccola collina, e andando altrove,

verso Dìssimo forse. E muto ero io

tra le chine lontane e meste. Ove tu eri con me.

Oh Rose, perché… perché ora mi vergogno in miei sonni,

dove il mio cuore si lamenta? E piange!

È forse Amore un’onta d’un fanciullo che è inerme

per cui provàr vergogna v’abbisogna?

E questo sogno vaga… e va sul nero crepuscolo…

e sogna… e sogna come in tomba il verme. E

poss’io chiederti di baciarne? E il mio

visionario sentìr tramonterà in quel bacio

che tu allòr chinerai a un’ombra morente e sconsolata.

Oh Rose! Può esalare ove qui giaccio un freddo sogno

l’estrèm sospìr suo e l’Anima infamata; e tu… avrai

così raccolto con le rosse labbra e le tue gote

un respiro di Vita e di ricordo, e un sovvenìr

d’un istante defunto. Ed è la Notte che regna, oh Rose!

E il mistico baciàr piove al mattino

sulla tua bocca la fredda rugiada del mio Destino;

e per me sarà egli un sogno che muore d’accanto

per farmi accòglier da altri sogni insonni,

come uno scoglio l’onde del suo mare.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XIX, Martedì XX Ottobre AD MMXV  

La Visionaria

«Dove vai, fanciulla, bella e ridente?»

E la fanciulla passeggiava. Nero

era il suo crine, poiché avea dormito

tra il cenere funereo del camino,

mentre nel letto un misero dormiva.

Lo accolse nella Notte e lo accudiva,

ed egli era soltanto un pargolino.

E ora ella andava… e andava, e all’Infinito

muoveva il passo a un ignoto sentiero.

«Dove vai, fanciulla, bella e ridente?»

Venìr scorgeva un lontàn falconiero,

e un Principe a cavallo. E era smarrito

il volto suo all’ombra di un vecchio pino:

guardò più volte. Nulla! E il dì svaniva.

«Sono l’ombra d’un falco che lamenta!».

E all’orizzonte fuggivano i sogni:

e ella vedeva la Vita e il suo Nulla,

piànger udiva i neonati infelici.

Ma… ma v’era una donna alle pendìci

d’un tenue colle: «Guarda come culla!».

E un Mostro qui era il vento: «E a che vergogni?».

«Sono l’ombra d’un falco che lamenta!».

Niente! Svanìvan sogni:

e ella guardava i questuänti intorno,

poveri in cerca del pane del giorno.

«Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

dove vai solitaria e bella e bionda?

Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

perché la treccia è nera a questa sponda?».

«Ier ho dormito nel camino oscuro

per dare il letto a un bimbo vagabondo.

Ier ho dormito nel camino oscuro

il cenere annerì il mio crine biondo».

«Non era il bimbo quei di questa donna?

Vedi! Lo porta lontano e al sicuro.

Non era il bimbo quei di questa donna?

Ha paüra dell’Orco, il monte oscuro».

«Perché fugge e va via? Il mio tetto è il loro.

Forse la madre ha fame. Venga: ho i pani.

Perché fugge e va via? Il mio tetto è il loro.

No… no! Non farli andàr tanto lontani!».

«Fanciulla hai un cuore buono. Tu ami i poveri!

Hai visto la miseria della guerra?

Fanciulla hai un cuore buono. Tu ami i poveri!

Sii la speranza di questa tua terra».

Ed ella discorreva… e discorreva,

e con chi non si sa, né ella ‘l mirava,

tra un trasognato istante e un’aspra veglia,

forse al suo cuore, o forse alla Natura.

E lontano… lontano ella volgeva,

e fuori del villaggio se ne andava.

Era felice e - saltellando - sveglia,

una fanciulla visionaria e pura.

E quando fu la sera tornò indietro,

verso il tugurio. Cenava nel tetro

legno del lare; e disse sotto un perno:

«Padre, padre… lo sai? Che oggi ho parlato con l’Eterno?».

Fanciulla, oh mia fanciulla, oh mia fanciulla,

ascolta e taci!.... Ascolta il cuore mio:

quest’Eterno che ti chiama non è che Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XVIII Ottobre AD MMXV

Il Temporale di Ottobre

Può essere che d’autunno un temporale oscuro

tra i sogni del mio cuore perseguiti il cielo,

dove più gli conviene lampeggiare; e tristo e…

e muta può ora essere l’eco che ripete i tuoni, e osceno

il tuono che li segue quasi beändo di gloria,

e le piogge che cadono sono veleni oscuri.

Ma certo è che nella Tempesta il mio cuore sogna,

quando il tintinnìo delle piogge culla il sonno suo,

lì, dove gli orbati orizzonti e mori si splendono.

E va… e va il sogno mio, ai piedi della Luna falba,

e qui placidamente si confonde nel suo volto,

come uno specchio che è in mano a una fanciulla. E va!

E trema alle saëtte oscure e iraconde, e ha paüra.

E Tu, Infinito, non t’ho forse colto in questo sogno?

Può essere che d’autunno un temporale

scorra infelice le sue lingue di pioggia di vendemmia,

e che le ultime rose dell’estate nel suo mare inghiotta,

dove straripano di pianto le rogge più vessate,

sotto il mio sguardo che a una finestra le contempla,

quando sul vetro ogni stilla scivola e s’appoggia.

Ma certo è che nella Tempesta il mio cuore sogna,

perché non può far nient’altro, il visionario, il folle,

e sognando lamenta una canzone di Vita. E

nei sogni inciampa nelle tele dei ragni della Sorte,

e nelle sue piovose e tremolanti onde di follia

mi suggerisce le angosce e i dubbi tutelari.

E trema alle saëtte oscure e iraconde, e ha paüra.

E Tu, Infinito, non t’ho forse colto in questo sogno?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XV Ottobre AD MMXV

Inquietudine del Sogno e della Poesia

La Notte è pallida.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte mormora.

Dov’è il tuo incubo?

E la larva ‘l cullava

presso la cruna

dei Sentimenti. E i palpiti?

Non fûr che maschere.

Triste le illuminava

la fredda Luna,

la scialba Luna nell’incanto d’argento.

Eh! Sàtana ti ha illuso,

e schernito ti ha Iddio.

Danza! Su’, danza, il sabba, la ridda confusa!

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in tenebra.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte si agita.

Dov’è il tuo incubo?

Sono arrivati i vecchi,

l’incomprensione,

poiché ignoto è lo Spirito

della dolce epoca (della tua giovinezza).

E i rami sono secchi.

Spento è l’embrione.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

La Notte spasima.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte oscùrasi.

Dov’è il tuo incubo?

Lo ha udito il lupo nero,

lo divorava.

Ma è buona la carne arida

d’un cigno, le àlighe

sue? E il sangue sul sentiero (del)

lago albeggiava.

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in gemiti.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte è tremula.

Dov’è il tuo incubo?

Dissero: non avesse

un Sentimento.

Frutto dell’aritmètica,

tubercolòtica

delle sue smanie stesse! E

non fu che vento.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

Dov’è il tuo sogno, oh giovine? Hai vissuto

per un canto di Morte in tanta Vita. E…

e fu la Poësia un sogno perduto,

e era l’Amore una doglia infinita.

E dunque chiederai che ha in serbo il Fato,

e dunque chiederai se sei sprezzato.

Ogni piacèr ha fine. È il Tempo della Morte.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì VIII Ottobre AD MMXV 

Ode a Euterpe, ovvero L'Ingenuità e l'Inconsapevolezza

E io sto a scrìvere Poësie a una Musa che lo ignora,

vanamente aspettando un sogno, ov’ io in cuore così

mi chiedo: «Ov’è? La mia fanciulla?». E l’illusa mia mente

la scorge tra le danze del grigiore dell’autunno.

Vive, ma è morta; e va una cornamusa a piangerne il Fato.

Defunse nel mio sogno e nel suo bagliore che accecava, e…

e forse tra le Villi va alla rinfusa a danzare,

e chiede la vendetta del mio Amore di silenzio.

No! Mentre io scrivo quel che non discerne è viva,

e se alla mia finestra io sto, ella inonda di gioia

le feste del paëse, e sono eterne le sue danze; e…

e mentre dico che la amo, la bionda sua chioma

bacerà il senso a un altro uomo inerme al suo fascino, e

così l’avrò perduta. E m’è iraconda questa Sorte, per sempre.

Piangerò eterna un’onda di lacrime!

E ti costava molto, oh folle cuore - oh codardo! -

non scrìver niente, e confessarle Amore? E il sogno più non v’è!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XXVII Settembre AD MMXV

Idillio d'Autunno

Canto!

Le brine gelide, e

i scialbi nugoli,

l’aurore roride, e un

grido d’un Unno,

spettro selvatico,

tombe di tenebre,

viene l’autunno;

e il mio cuore non scorge che le foglie

che cadono ingiallite, e sente doglie.

Canto!

Giunge immobile,

inesorabile, un

sepolcro timido

di lìgneo ossame, e…

e si precipita

dal nudo platano,

dal tetro frassino, il

secco fogliame. E

sembra la mia gioventù che s’invola,

dove son cieco, e non so dìr parola.

Canto!

Lungi va l’iride

mia che qui spasima

al canto flebile

della vendemmia,

gelo terribile,

volto di Sìlfide, e

grida interminabili

d’una bestemmia;

ed è forse costui sul mio cammino

quello che ha un nome oscuro, il mio Destino.

Canto!

Fugge l’allòdola,

geme la rondine,

strìllan le nòttole, e…

e i cardellini,

ha fame un pàssero,

i corvi trèmano, e

sui campi gèmono

i beccaccini;

strilla di liuti, di sogni e di canti,

arcana voce dei miei antichi pianti.

Canto!

Odo quest’àliti

di vento indocile,

di piogge e di oïdi,

coprìrsi il giorno, e

le nubi cèrule,

le terre pallide, e

intendo i palpiti

d’un truce corno,

sogno represso nel sangue secreto,

cure d’un folle Poëta irrequieto.

Canto!

Le cacce squillano,

i cani inseguono,

le selve mùtansi

in camposanti,

càdon le tortore,

ferite all’ùgola

dai piombi languidi,

i cuori infranti,

com’è il mio cuore, piangente in eterno,

da un dubbio asperso, conteso dal scherno.

Canto!

Gelano l’àlighe

sull’acque limpide

dei stagni tremuli, e

ghigno autunnale

s’erge al crepuscolo,

con guance orribili,

è il maëstrale, e…

e senso visionario di ponente

dell’occhi mio che sogna ed è demente.

Canto!

Odo: sta in fremiti

la sera giovane

che presto s’agita, e…

e viene bruna, e

più oscura e lugubre -

di streghe i pòllici

che il cielo graffiano -

lungo la Luna,

ossame scialbo, qui ordìto d’argento - che -

sopra il mio volto s’angoscia tra il vento.

Canto!

Notte di funebri,

ombre e fantàsimi,

pianto di ràmore

vecchie e lontane, e

impronte rigide

di Luna candida,

di stelle deboli, e

lanterne vane,

dove è giunta così l’ora del sogno,

l’insonne pianto del qual mi vergogno.

Canto!

Volti trapàssano

d’inquieti vàlichi,

oltre le formide

cime dei monti, e…

e a Morte suonano

i flutti spastici

delle più tisiche, e

gelate fonti; e…

e mentre giaccio in un grido di lagna, or

m’è più caro il pensàr della montagna,

dov’era estate nel giòvin mio cuore,

un preludio d’autunno e di dolore.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXIV Settembre AD MMXV