I Primi tre Sonetti del nuovo Autunno

Il Buio della Sera alla Finestra

Il buiö della sera alla finestra

io vedo; e la brevità dell'Estate,

e di Settembre le nebbie che a fiate

prime si mostrano, e la nube mesta

annunziatrice della Notte, e questa

attesa d'un che d'ignoto, a me odiate

ombre riportano. Ahi! né le pacate

ore mi sono care, né la desta

scintilla della Luna più mi aggrada

in tanto buiö. Ma dentro, pur lento,

un udir legger di gioia ho io nel cuore

come d'un Sogno che chiama; e la rada

di questo mar notturno in un momento

mi s'allumina e dice inni d'Amore.

Splendon le Vie lontane e sopra i biondi

Splendon le vie lontane e sopra i biondi

campi le nubi della sera, e quella

Luna che timida albeggia, profondi

sguardi del vespero. Ma la rubella

strada che ammiro, dove vagabondi

corvi bisticciano oscene budella

di caccia, a me di sprezzo grida. E i tondi

rami del noce che una pìccol stella

di fioco lume ghermisce, e i latrati

dalle cascine diroccate, i quai

mattoni stanno spogli al freddo, e il raggio

oscuro della Notte or di sprezzati

incubi mi circondano. Né i guai

m'opprimon. Ma di sognar ho io coraggio.

Addio! Oh esequie d'Estate! il tuo santo

Addio! Oh esequie d'Estate! il tuo santo

avello ancor s'aprirà per un anno,

la ghirlanda intrecciando con il canto

della vendemmia. Né èllera né affanno

a te... a me mancheran; né più d'accanto

ti rivedrò sì presto. E grideranno

i giorni in questo passeggero pianto

di nebbie, e tante Notti specchieranno

le steppe con la neve, e le bufere.

Ma tu non sei ancor pago, oh malvagio Ade!

che trattieni per sempre Persefòne!

Allora sono più lunghe le sere,

il luminoso giorno presto cade,

ed è questa, o Ade, la sua pia canzone.

Hans Andersen Brendekilde, Autunno, Tardo-Romanticismo scandinavo, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XX del Mese di Settembre AD MMXIX.

Il Sapore della Sera

E sento lungo la sera i sospiri
della campagna che dorme. Ma so
che dimani verrà mietuto un campo,
che la paglia tra poco brucerà...
che è breve l'attimo in cui porta ogni onda
dell'Arbogna le prime nebbioline,
feconde al sonno nelle Notti buie
del nascituro Autunno. 

E ora che sento suonar le campane
nella foschia leggera di Settembre,
io riposo a occhi aperti con un pianto
nascosto di profonda nostalgia,
di cui non so né il come, né il perché.

John Atkinson Grimshaw, Notturno inglese, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì III del Mese di Settembre AD MMXIX.

Ricordi di Montagna

E voi, vette tumultuose, come foste a me amate e care,
e come mi deste sul volto carezze di gelido

vento, mentre rivolgea il Temporale estivo il suo fosco
sguardo e le sue sì tepidi säette e i suoi tuoni lontani,

dacché forse sognai, bramai udir Valchirie, mie figlie
di nordiche fole! E come voi parlaste ai miei passi,

tra la vagabonda piova che cadde sugli occhi di tante
aguzze pietre, sopra le mute pinete e sulle onde

angosciose dei ponti di legno incostanti sul vacuo
dei baratri profondi! E ora mi rimane nel cuore

il vostro mormorio, le vostre cascate tuonanti,
del Ghiridone il ridente sogghigno selvaggio e sassoso.

Oh! Saluti a te, oh mio Ghiridone, cui l'orizzonte
schiude le sue ale montane sulle valli elvetiche, e cui

l'acqua con le brocche io attinsi! Saluti a voi, laghi argentati
dal Sole dell'Estate... voi, torrenti viscidi... voi

roveti sulle pietraie solitarie e ignude sui vecchi
sentieri sopra i quali camminai frequente pe' boschi

animati d'Agosto!.... E mi prende forte un'insana
doglia: quasi un sentir di nostalgica ombra d'Autunno,

quasi un desio di arrestare l'immenso che scorre nell'attimo
dei Sogni perduti... di un'Estate essa stessa avvinta

dalle fauci della Morte.

Julius Lange, Un Torrente di Montagna, Accademismo tedesco, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XII del Mese di Agosto AD MMXIX.

Di tutto non rimane che il Verso di questa Poesia

A volte la Luna di Notte mi sembra quasi ombra
crudele, che gli spettri mi ricorda nell'attimo
del suo miserando lume, quando appena... appena nel vedovo
velame di Ecate, comparendo urla:
con la sua voce d'argento, con il freddo canto del suo
cuore, con la mia parola singhiozzata in tanti sospiri
d'attesa.... E so che questa che sovvienmi è l'ora dei Sogni,
che le recondite Furie del sonno
m'attendono invano per ferirmi all'alba che sorge,
quando - con il Sole splendido - del vespro non resta che un osso,
un misero ricordo della Notte trascorsa
distillando i miei Sogni bugiardi.

Di tutto non rimane che il verso di questa Poesia!

August Hagborg, Conversazione sulla Spiaggia, Accademia tedesca, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì I del Mese di Agosto AD MMXIX.

Strofe saffiche - La Tristezza di un Giorno di Pioggia

Come le lagrime alle guance rosse
d'una piccina vergogna, ora la piova
per le foglie dei salici discende
sotto il mio sguardo;

e, mentre odo le folgori tuonanti,
e il freddo sciabordio delle risaie,
questa Tempesta mi diventa dolce,
più dell'Estate

che il Sole suo disumano a mostrar 
se ne andò. Ma ora, poiché vedo crini
autunnali tra le nuvole del cielo,
e nebbioline

per le lontane montagne, forse, intendo
che manca poco al termine dei mesi
estivi. E so che Agosto, nelle vigne,
prepara ai labbri -

assetati di Gioia - quella mestizia
che è il mosto spumeggiante, il gran compare
riscaldante e gaio per la solitudine
d'altro mio Autunno.

Giuseppe Canella, Küstenlandschaft bei aufgehendem Mond, Romanticismo svizzero, 1840

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXVII del Mese di Luglio AD MMXIX.

A un Tramonto di Luglio

E tu non spremi le tue lagrime aspre,

oh Temporale! Ma solo il solletico

della grandine è dolce al mio sonno,

quando nell’orizzonte splende tacita

la sera. M’è trascorso un altro giorno

con il cuore tormentato dal Sole.

Ma io voglio amare questo luglio, e intorno,

le rose, le campanule e le viole.

Charles Henri Joseph Leickert, Un Mulino a Vento, Tardo-Romanticismo belga, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica VII del Mese di Luglio AD MMXIX.

Non ho, oh Notte, nuove Parole da dirti!

Non ho, oh Notte, nuove Parole da dirti!

Se lentamente sovvieni al meriggio….

Se m’è tristezza il tuo bacio al Tramonto….

Se dei Romantici è ora… ora del Sogno….

Se interpreto i tuoi abbracci visionari….

E il Sole mi si specchia alla finestra

solitaria. Ora l’Estate di Luglio

sibila nella tua sera profonda,

e celermente così si propaga

con l’urlo dei miei lamenti. Non ho,

oh Notte, nuove parole da dirti!

Se l’incanto del sonno mi è molesto….

Se il vento mugge su di me i tuoi brividi….

Se temo la Tempesta che ritarda….

Se naufrago nell’onde d’un Oceäno….

Se tremo ai primi tuoi tuoni…. Non ho,

oh Notte, nuove parole da dirti!

Joseph Farquharson, Scene di Scozia, Tardo-Romanticismo scozzese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì V del Mese di Luglio AD MMXIX.

Buio

Minacciano le nubi il Temporale.

E intorno, per la campagna, risuona

un urlo prepotente, ira del corvo.

Anche il meriggio mi si è fatto triste,

m’è morto il Sole della nuova Estate.

Francis Danby, Un Naufragio, Tardo-Romanticismo irlandese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XXI del Mese di Giugno AD MMXIX.

Elegia barbara di un Temporale di Giugno

Si infuria nel buio del cielo la folgore aguzza,

e cozzano tra di loro le viltà dei tuoni rullanti,

acciari di invisibili guerrieri di cèrule nubi,

selvaggiamente attratti dalla carica empia dei prodi

alfieri, i quali ai vessilli annununziano i volti molteplici

della gelida piova. Da qui, altri furiosi elementi

l’aëre ora ghermiscono, come unghie di nottole e d’aquile,

e gli orizzonti impauriti sanguinare indomiti fanno;

né odono alcuna pièta pe’ i pianti copiosi dei pargoli,

né udir da loro lasciano le fole narrate dai labbri

delle madri che ben sanno che il selvaggio orror dell’Estate

è presto alle porte, co’ gli arieti eterni del tuono.

Allora il Temporale s’infuria, alle sue incursïoni

invitando le gelide Anime buie dei nembi insepolti.

Bande e masnade d’Eroi, invisibili ora s’affrontano,

l’arme incrociando ai baldanti petti e all’else instabili nelle

pur palpitanti destre. Tremolando, gridan le bionde

Valchirie delle säette - i caduti alzando dal fango

dei campi precocemente mietuti, saccheggio e bottino

di questa Natura in guerra, che semina ovunque il suo orrore.

Come un trotto di Barbari, d’intorno risuona la grandine,

lo segue il martellar fradicio di piove inumane,

sì furibonde lance di selvatica ira fatale.

Poi, è un silenzio profondo. Ritorna il sereno. Ritorna

l’Estate. Anche il Temporale ritrova la sua odiata Morte.

Ma intorno io intravedo qual fòsser superstiti d’una

bellica strage e d’un massacro, cadute le foglie dai pioppi,

spogliate le rose dai petali belli e leggiadri.

E all’orizzonte cupo, verso occàso, miro la folle

marcia della Tempesta che è pronta a colpire altri attimi

d’una sera d’Estate che mi sussurra ogni menzogna

del Sole che vedrò - all’alba, finito il mio Sogno.

Caspar David Friedrich, La Luna crescente sul Mare, Romanticismo tedesco, Prima Metà del Secolo XIX.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XVI del Mese di Giugno AD MMXIX.

L'ANIMA DEL DESERTO

Taci tu, eremo... oh solitaria sera,
con queste dune di illusioni e pianti,
e questo torvo sguardo non sì quieto
dell'eterne sventure! Né puoi offrire
i miei Sogni più nuovi alle tue schiave
ambasce, o alle tue terre di sì buie
ragne avvolte.... Né tu puoi sempre osare
di mentirmi parole di mïele,
o baciare il mio volto assente e imbelle
sotto gli stral della tua Luna amara.

Johann Heinrich Füssli, L'Incubo, Pre-Romanticismo svizzero e inglese, 1781.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì VII del Mese di Maggio AD MMXIX.

A un Fiorellino di Settembre

Il fior è pàllido
per la sua riva.
Dalla finestra
lo scorgo. Pàlpita,
possa corriva
d'una ginestra.

Il fior è pàllido,
e sta morendo
sotto il mio sguardo...
e, lamentàndosi,
ei sta soffrendo...
giuoca d'azzardo:

giuoca riergèndosi
contro il Destino,
contro la Vita...
sìbila... e làgrima
grida supino
a Sorte avìta...

giuoca gettàndosi
dadi mortali
sopra la tinta
d'ogni suo pètalo...
Norne fatali...
la Morte è incinta!

Il fior è pàllido,
sembra una viora,
sembra una rosa,
rossa, selvàtica...
rossa e innamora
come una sposa.

Il fior è pàllido
a fin d'Agosto
tra fràgil foglie
di pioppi, d'àcini
d'Ebe, di mosto...
d'Ebe, di doglie.

Il fior è pàllido
lungo il Tramonto,
lungo la sera
che vien sì cèlere
a far d'affronto
a' Primavera:

a strappàr, cògliere,
a consumare
davanti a' miei occhi
quel che Prosèrpina
andò a creare
con i suoi tocchi.

Il fior è pàllido
nella Natura
che sfiora e dorme
nel suo Crepùscolo,
ella! Dea pura
da mille forme.

Il fior è pàllido
lungo l'Arbogna,
per le cascine.
E i cieli mùggono
senza vergogna,
senza una fine.

Cùllalo... cùllalo,
alba d'Autunno
nunziata appena!
Cùllalo... cùllalo,
alba d'un Unno
ebbro di vena!

Ti sclamo "Cùllalo!".
Va' a obbedire,
l'òrdin fa pago
d'ogni mio pàlpito!
Fallo dormire
presso quel lago...

presso l'Ocèano
delle ninfee,
di tife fresche
che mi nascòndono
le loro Dee,
le loro tresche!

Cùllalo... cùllalo,
meriggio in Sole...
meriggio quieto
d'Estate insòlita,
ancòr di viole,
di sguardo lieto!

E fa' che io dèdichi
me stesso al volto
d'ogni tuo frutto...
che io qui mi nàufraghi
nel tuo disciolto
flusso del Tutto!....

Ch'io vada a còrrere
nell'assolute
chiome del Mondo!
Ch'io vada a cògliere
le vie perdute
d'un Vagabondo!

Ch'io vada a scòrrere
per i minuti
dell'Universo...
vada a raccògliere
i trilli acuti
d'un Fato avverso!

E fa' che io trèmulo
pianga pe' il duolo
de' biondi campi
che s'han da miètere...
pianga pe' il suolo...
pianga pe' i lampi!

Cùllami... cùllami,
lìbero cielo
co' tuo rondoni,
con le tue ròndini
sopra lo zelo
di mie canzoni!

Cùllami... cùllami,
eterno Immenso,
dolce Mistero
che vai a discèndere
al sonno intenso
tra due assi e un cero!

Cùllami... cùllami,
tomba vivente
di fiori e tane...
pesci che muòjono
nell'onda assente,
fùggon le rane!....

E fa' che dèdicansi
alle mie fami
le bacche aulenti
che qui si piègano
dagli alti rami,
preda de' venti!

E fa' che tremulo
ora assapori
questo cangiàrsi
di stagiòn, d'àttimi
privi d'allori,
di duòl cosparsi!

Il fior è pàllido
per la scogliera
d'ombre gelate....
Il fior è pàllido.
Addio, oh mia Vera!
Addio, oh mia Estate!

Edmund George Warren, Crossing the Brook, Tardo-Romanticismo inglese, 1874

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì XII del Mese di Settembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

I Desideri di Settembre

Oh Settembre!... Settembre, mio soffrente
mese d'Autunno, e prima nebbiolina -
amica cupa della mia campagna -
e fresca piova...
e gèlida mattina e mite fiòr
del pomeriggio...
oh Settembre, che vesti i tuoi tristi occhi
con i ricordi impalliditi e secchi
di tante foglie e de' i miei giorni estivi,
e che ferocemente a guerra muovi
vèr i resti di Agosto...
contro il Sole spumante come màr
di dolci e caldi strali e di piacèr
focosi e immani...
e che mi pingi irrequieto e assonnato
una Natura dormiente e assassina
di se medesma,
assassina del cielo e delle nùvole,
e degli stagni, e de' i torrenti... e poi
di me... di me, misèrrimo Poeta,
e uomo, e fango e terra;
e che mi culli con il tuo leggero
vento quando mi siedo, e penso, e scrivo,
e sogno.... Oh mio Settembre!
Come vorrei che a'i pròssimi tripùdi
delle vendemmie e del frizzante mosto...
come vorrei sognare, e vìver... come
bramerei non scoprìrmi solitario
e vagabondo
nel prènder e sgranàr gli àcini d'uva...
come vorrei che fosse con me questa
ambita Gioia perduta e declamata
con differenti nomi di miei Sogni...
come vorrei gustarmi questo Autunno
bevèndolo con lei da un solo càlice
di Ebe e di Vita,
inno a' la festa de'i vignài incantati
da' tralci, e delle ròndini che vòlano
lontano... e vanno... e vanno;
e come vorrei udìr
un àlito suo, un suo detto e ascoltàr
le sue mani, e il suo labbro,
e pèrdermi in un Sogno in divenire!....
Oh Settembre! Oh Settembre... così bello
e pièn di melanconìa furibonda...
mio Settembre! vièn l'ora
di lasciare dormìr anche Natura...
vièn l'ora di confòndermi
ne' suoi bei Sogni!
L'ora di scègliere o Vita o la Morte!

John Samuel Raven, Rooks Parliament, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì IV del Mese di Settembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Un Lamento

Voi non sapete nulla del mio canto,
ne ignorate l'idea assillante e forte,
ignorate i miei Sogni sì fuggèvoli,
questa beffarda corona di mirto
e di rose intrecciate che da un àttimo
solo mi preme;
e ignorate la sua meta profana
all'alba, i suoi sospiri lamentèvoli,
il suo assillo profondo e disperato
che per voi... per voi! qui s'accende, e tace,
e combatte, e s'infuria, e rugge, e grida,
e tace. Voi non sapete l'inverno
cui il mio cuore va incontro in pianti e spasmi,
quanta pena e dolore mi sovviene
dal cadèr delle prime foglie, il mio
sognàr, di cui non resta che ombra e morte,
e pianto; non sapete
le Tempeste di neve che irabonde
minàcciano l'estate de' i miei giorni;
ne ignorate le fòlgori che m'irrìdono,
i tuoni che mi stràppano la quiete
del cielo, ne ignorate l'aspra piova,
il mio Destino...
non sapete la noia che mi fa questa guerra
tra le mie attese e le illuse mie spemi,
tra ciò che porta la Notte con sè
e l'aurora che strugge, annienta e brama,
la noia, le pene funeste d'attèndere
un'altra sera...
voi ignorate la mia alba tracotante,
e non sapete quanti Sogni sono
già morti nel suo manto ambrato e folle...
e tutto... tutto rimane in silenzio...
e tutto tace!....
E io affogo nel disperato urlo assente
d'un labbro sì manchèvole di senno,
e di parole.

George Edward Robertson, A Colloquio, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXIII del Mese di Agosto dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Ode alla Val Vigezzo

Monti randagi e vagabonde cime,

oh di Tempeste antiche e aguzze vette…

oh còrrere mellifluo del Melèzzo,

oh del Toce le plàcide scogliere

e le cascate… oh Gridone… Gridone  

possente e ossuto sotto il cui ampio sguardo

delle tue pietre tanto mi disseto

e il lìmite rimiro che separa

le alpine nostre terre dalla Svìzzera,

quanto mi siete cari!

Vedèr, sentìr… tacèr per i sentieri,

e cògliere la beltà delle rocce

tutte! Ascoltàr che mùggono le mandrie,

e bere con lo sguardo un tozzo d’erba

tra’ i fiorellini del timo selvaggio!....

Comprèndere il Mistero di fiorita

Natura, e delle baite diroccate

il Tempo che è trascorso, e de’ i mirtilli

il gusto e il fàscino! Udìr le campane

delle chiesette!....

Ti chiamo Vita, oh montagna inumana

e possente e sublime! che mi doni

i tuoi occhi appena-appena liberati

dalle càndide nevi, e che mi guidi

verso i tuoi sguardi più profondi e quieti,

e verso le tue fauci più segrete…

e che di te mi chiudi gentilmente

l’orizzonte sognato oltre cui il Sogno,

appunto, regna… come regna in là

la Fantasia e l’ingordigia di altri e altri

Sogni… e che dunque mi ripeti all’eco

canti di Bardi e Valchirie stridenti…

canti tra’ i più sovrumani e furiosi…

canti che ora mi dìcono “Sei vivo!”…

oh terre alpine e belle!....

Oh terre alpine e belle! oh dolci terre,

dove le mie ombre si fòndono sempre

a quelle de’ i faggeti e de’ i castagni,

in ricòvero al Sole che ribolle

per le vie dell’Estate montanara,

donde anch’io, forse, divento una quercia…

una quercia vivente… una roccia…

oh terre! quanto mi piacete, oh soavi…

oh leggendarie insegne d’una quiete

perduta, e d’ogni regno e d’ogni ostello,

Miti leggiadri sotto i quài mi pàr

di Tell udire il corno che risprona

dal lìmite a’ la caccia, e a’ il cavalcàr

d’eroici palafreni or mossi a guerra…

oh terre! oh terre!....

Alzàr il volto, ed èrgersi a’ le valli,

e dominàr ciò che di più imo or v’è,

con uno sguardo, come fa un Titano…

tremàr, godèr de’ i bàratri profondi

e degli Òrridi trèmuli e funesti…

dormìr, posàr, per le pietre de’ i pàscoli,

e incontro còrrere a’ i fiori che vòlano…

oh quieti àttimi!....

Ti chiamo Sogno, oh Melèzzo gentile,

i cui vapori estivi mi rinfrèscano

nel meriggio… e chimera, oh Toce, e Musa,

oh Alpe… Alpe bella e lieta… Alpe serena

che in mill’anni così t’ha riscolpita

Iddio… Alpe vagabonda nel mio cuore,

e ne’ i ricordi… Alpe indimenticata,

stupenda… bella!

Com’è sì dolce divenìr viandante

per le vostre foreste… il piede a’ i sassi,

e il cuore al Cielo!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXVIII del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Una Fiaba poetica - La Foglia, ovvero Come nacque la Ninfea

È una fràgile foglia appesa a un ramo,

è viva a stenti... a malapena, è viva

in un giorno di vento.... E ha päura;

è viva, ma ora trema.

"Salvàtemi da questa Furia" grida

la poverina, mentre il Temporale

è giunto. È viva!

"Salvàtemi vi prego!" implora e prega

al folgoràr de' i primi tuoni. Piange....

Perché…

perché l'ha generata marzo sì

fràgile?.... Pensa… e chiede.

L'eco de' i Sogni e del pensièr si tace,

mèdita. È viva.

È viva... ma le compagne da' i pioppi

la schernìscono, oh povera! e nemmèn

il picchio vuòl fàr suo nido su' sua ombra,

né la pioggia cadèr dal palmo suo,

né il Sol baciàrla,

ahi miseràbile!....

È viva... ma sospesa d'in su' il vento:

un soffio appena, appèn più forte e cade.

E tutto sa.

È viva; e il vento da lontano soffia…

soffia, pianìn… pianino, e poi più forte,

e poi più orrendo, e poi più cupo e crudele,

e chiama ad avventàrsi d’in su’ i nùgoli

le fòlgori più ululanti co’ i tuoni,

come Valchirie chiamate da Donner….

Oh vìl vento fatàl!

È viva; ma fia presto che tal Furia

dall’arboscèl la stacchi, e la trascini

nelle sue fauci che gìrano il mondo…

vìscere brute d’un viandante orrìbile

che è mai pago d’orròr.

È viva; ma si perde in suo spavento,

odia l’empia Tempesta, odia la possa

degli Elementi invasati da’ i diàvoli

dei lampi, odia la Vita… odia la Morte…

odia ma più che sprezzo

ha alto terròr.

Ma è così che purtroppo il vento oscuro

dal ramo la lontana.

Ella ha socchiusi gli occhi, e il Fato attende,

è viva. Attende Morte.

Ma questa Morte non arriva… tarda…

si perde… non arriva né urla più.

Come una giostra adora questo vento…

ella… la foglia, svolazza… svolazza,

e danza con quest’àër che la porta

stretta a sé… verso l’Incògnito, verso

una campagna nuova, e sur d’un stagno.

Qui, si posa, sull’onde… sulle sue acque,

e galleggia… galleggia… e ride… e bèa.

È viva ancòr!

E qui, mentre si placa il Temporale,

la raggiùngono pètali di fiori…

pètali vivi:

il più roseo Tramonto di camelie;

il sangue delle rose; e delle viole

il delicato velluto; e l’occhietto

dell’ìris… e li cùllano… li cùllano

le tife estive

che càntano la ninna-nanna

lievemente agitando l’onde amiche….

È viva; e circondata da altri stami,

e pàrlano tra lòr.

È viva; e dice: “Vengo da lontano”.

“Anch’io” - ne osserva un pètalo di rosa,

“Anche noi” dìcono in coro altri fiori.

Ma tutti insieme chièdon “Che si fa?”….

È viva; e dice: “Io sono una foglia

che sull’acque galleggia; in me riparo

avrete voi. Deboluccia io son; pur vero

sì lievi siete.

Deh, venite! Sarò per voi una cimba…

una barca vitàl!”

“Noi” le rispòndono i fiori “possiamo

fàr quello che tu vuoi; anzi, un nuovo fiore

noi farèmo con te!”.

“Noi siàm gli stami” dìcon le camelie,

“e noi altri pètali” ùrlano le rose,

“e noi i pistilli” singhiòzzan le viole….

“E io sarò il gambo… le foglie io sarò!”….

E tutti dànzano or intorno… intorno

e un nuovo fiòr sarà.

Ma un tonfo all’onde d’un tratto si sente…

non è Tempesta che finita è già.

Chi mai verrà?....

È una Ninfa pel bagno serotino,

e questa foglia e questi fiori scorge.

Va loro incontro.

Lieta li osserva… e poscia chiede loro:

“Che cosa state facendo, oh bei pètali?”.

“Un nuovo fiòr” le risponde la foglia:

“Da lontano veniàm, noi siamo i dèboli

che la Tempesta ha tolti dalle selve…

vìvere insièm bramiamo…

bramiamo èssere un fiòr!”.

“Ma come lo pensate, oh fiorellini,

che non avete nemmèn una ràdica?....

Presto morirete. E poi?”

dice la giòvin dello stagno aprìco

che, sbigottiti mirando i compari,

tosto li prende in mano, e li raccoglie

appena… appena; e tenèndoli sopra

i palmi suoi, e lievemente sospesi

dall’onde, canta un inno sacro al Cielo.

Allòr li bacia!

E come per un incanto, ecco! oh gioia!

essi si sòn cangiati in un fiòr.

“Per me ti chiamerai, mio fiòr, ninfèa…

foglia e pètali, e dello stagno Dea!”.

È così che una foglia così fràgile

e de’ i pètali a Morte condannati

un incanto divèntano per l’onde

d’uno stagno… e sull’ombre di tàl fiòr

il vento soffia invano,

e si riposa la rana, il serpente, e il girino,

e finalmente è sconfitto il Destino!

 

Claude Monet, Ninfee, Impressionismo francese, Fine del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XX del Mese di Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.