Gioia

Muto labbro di Notte, e della Luna

tacente, e silenziosa e tàcita ombra,

silente fiore di latte e d’argento,

e della sera vagabondi Sogni…

erranti ed errabondi e arcani Sogni…

oh, vagabondeggianti ardenti Sogni…

che odo di voi?

La breva, forse, che sìbila lenta,

la piova che s’annunzia onnipotente,

il vento che s’infuria su’ una viòra…

su’ una màmmola…

forse, il rivèrbero amico in su’ le ampie

vie, o in sulle fronde de’ i bei salci,

o sulla fronte mia, sul mio occhio che urla…

che urla sguardi piangenti…

forse, le grida, e i lampi, e i tuoni, i fùlmini,

il Temporale che piega una rosa

a’ i suoi piedi bagnati di piovute ansie….

Perdutamente vostro! Follemente

abbandonato a’ la Furia de’ i vostri

Elementi impazziti… ora mi giacio.

E l’occhio sogna…

sogna Ebe colorita d’alba e Gioia….

Gioia! Gioia! Ridente assillo d’un Pöèta

dal Destino secreto, il qual si desta

dopo Notti di Sogni e Sogni attesi

per morire di te…

per vìver nel tuo cuòr!....

Gioia! Mia chimera, mia ombra riflettente

le Spemi e i Desidèri, e i miei singhiozzi,

potentemente tu, mia cruda assenza,

febbrilmente sognata

nel bàttito d’una foglia che cade…

nell’àttimo d’un lampo che schiarisce

le nubi nere…

Gioia! Spumeggiante tino sì gradèvole

e molle che trabocchi come danza

su chi ti brama, ma non su di me…

oh Gioia! oh Luna!.... Oh Notte!....

La mia trèmula mano stringe a sé

e àgita il falbo fazzoletto e ùmido

del saluto-addio, mentre voi con l’ale

tornate a lampeggiàr nel fosco cielo…

a lampeggiàr nel bieco Temporale.

Ivan Aivazovskij, La Nona Onda, Romanticismo russo-armeno, Prima Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXVI del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Ombra di un Canto di Rondine

Come canta la ròndine lontana!....

Alla finestra il cinguettìo suo flèbile

m’è pari a un’ombra di Vita e d’Estate…

un’ombra occulta,

e secreta da un Sogno dileguato

co’ i primi argenti dell’alba, e festante e…

e quieta… e dolce… un’ombra di un «Ricòrdati

di vìvere!». Poi tace.

Come ombra d’una canzone notturna!

Come la nenia di un liuto scordato,

èsule da’ i desidèri repressi

d’un Trovatore!

Come ombra che non scorge se medèsma

né l’altre ombre compagne sue, e la mia

che in lei brama confòndersi per poco

nel silenzio assordante

della foresta, donde i cinguettìi

innumerèvoli accrèsconsi ancora

man… man che il giorno s’allùmina e cresce

come fa il Sole estivo!....

Come canta la ròndine lontana!....

E come le risponde l’usignuolo

da’ il ramo del cipresso che mi ostàcola

l’eterna libertà

d’un occhio che desìdera scrutare

l’orizzonte!.... E poi come l’ombra sua

si fa sempre più viva oltre il mio udito

quasi a coprìrmi del suo bel piumaggio

canterino!.... E il suo canto

come risponde a quel mio melancònico

cuore che va in perpetuo a èsser sgraziato

e infelice più d’una solitaria

via or varcata soltanto dalle piume

degli aïroni belli!....

E come canta senza tregua e quiete!

E come intimidisce l’eco ardente

con la sua gioia, che per contrasto, stìmola

le mie làgrime amare…

làgrime sparse per folli tormenti

dell’Ànima, la qual non sa dàr loro

un nome… làgrime oscure e furenti

che danno un ritmo al cinguettàr festoso

di questa rondinella!....

Ombra… ombra! Vorrei fossi mia, ombra amica,

che invano cerchi in me il Sogno e la speme,

ma altro non trovi che perenne angoscia

degli inetti pàlpiti

di me sì disperato e tormentoso

che per le mie campagne vado errando

seduto a una finestra che amo e che odio

nell’àttimo che muore!....

Come canta la ròndine lontana!....

Oh! Come canta!....

E la sua ombra mi adduce a’ i bei ricordi,

ombra di rimembranze e di passioni…

e la sua ombra mi porta addietro, a’ i tempi

dell’incantèvole infanzia perduta,

agli àttimi piccini ove anch’io pìccolo

come loro, ne andavo al censimento

delle ròndini allegre,

di quelle ròndini or di cui ne fa ombra,

e de’ i fangosi nidi fatti e orditi

di terra e di saliva….

E la sua ombra mi sembra ricoprìrmi

per un istante del candòr bëato

del fanciullino trasformàtosi ora

quasi in un cacciatore, o in un viandante

qui dannato a inseguire

mete offuscate da’ i sensi e da’ il Fato,

e altre sìmili e più orrende ombre oscure,

dove a’ i piè d’una pieve la preghiera

mi commuove, e il Destino altrove mi urla,

e mi tradisce a’ il negro

inganno d’una Ragione molesta….

E la sua ombra mi dice che non vivo,

che non rispetto più la bella sua

gioia… la Vita… mi dice che più imbelle

di me tra quelli che pòrtan la barba

non esiste, tra gli uomini…

e, alla fine, pur ella mi tormenta….

Come canta la ròndine lontana!....

Oh! Come canta!....

E sempre è più lontana!

Eduard Manet, Le Rondini, Impressionismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì IX Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Idillio di un Riposo dell'Estate

Lenta riposa l'Estate, riposa
la Tempesta che sento tra le sabbie
d'una spiaggia, riposa la mitezza
del venticello estivo che si stenta
a soffiare, riposa il mio ruggente
cuore di pietra che del Sole urlante
brïosamente si beffa dall'alba,
roseo adamante, al fuoco del Crepùscolo;
riposa la Natura che ora attende
sotto i miei occhi il biondeggiàr delle spighe
d'oro, e le fermentate e dolci posse
dell'uve di montagna che pe' i tini
inclìnano i bei Sogni spumeggianti...
riposa il ruscelletto che mi bagna
i piedi sopra le impronte volanti
degli aïroni che gràcchiano ai rami
de' i càrpini degli stagni, riposa
l'ametìsta degli ìris per le ripe
arse dal giorno, riposa la tifa
che quando ero piccìn con la mia mamma
andavo a cògliere ivi allegramente
chiamàndola la "Rompi-testa"... e dorme,
riposa la stradìna campagnola
che le cascine lambisce e l'Agogna
con i suoi boschi ombreggianti ove ieri
ho scorsa una fuggente volpe e i suoi
denti... riposa la piova di sera
che invano annera le nubi, riposa
il ciliegio spogliato de' i suoi frutti
di rosso sangue... riposa ansimando
il noce delle Streghe e delle Villi
che si prepara al suo trionfante Autunno
quando a mille garèggiano per prèndergli
i suoi legnosi stami, buoni avvolti
in miele di castagno e dianzi a un'Ebe
che sa versare il vinello migliore...
riposa il mio nocciuòlo che rinasce
a stento dopo un anno di penuria,
ripòsan l'ànatra e i suoi bei pulcini
che natanti trascòrrono i meriggi
soleggianti, riposa il mormorìo
delle ròndini in festa e il cinguettàr
de' i pettirossi solitari, e il vacuo
che dal ramo si estende in giù, al torrente,
che il martìn-pescatore ne fia sòlito
usare per lanciarsi in vêr la preda
a divoràrla tutta, ahi vòl crudele!....
ripòsano ricovèrti di fiori
e d'erbe e di ghirlande naturali
quei che sovente io sogno i campi bruti
delle battaglie antiche nell'attesa,
forse, che giunga un nuovo Àttila, un nuovo
Vàndalo a farmi assaggiare i suoi bruschi
vini di Vita nella blasfemìa
d'un inno sacro a Wòtan, nella prece
cristiana e pia a una Madonna di pieve....
Riposa la cappelletta campestre
in sul crocicchio lìbero dal guardo
della pece funesta de' i catrami
arditi, e lì riposa al mio occhio trèmulo
una dipinta Croce con le rose
secche dei vecchi fedeli defunti....
Riposa ovunque l'Eterno, la Vita,
il Cosmo sì selvaggio con le stelle
selvàtiche che si divèrton molto
a nàscere e a morire e poi a iscoppiàr...
fors'anche Iddio dell'Estate si giova
a posare le guance sul cuscino
caldo del Sole, disgustato ancora
da questa schiatta nostra indemoniata...
riposa il Tutto, l'Infinito... il mare.
Ma solo il mio riposo è fatto tale
per cui è interrotto da ansie inavveràbili
che chiamo Sogni... e tai Sogni mi tormèntano:
sono come gli stormi di zanzare
che pungendo una vena che è ferita
danno un po' di sollievo, anche se il sangue
che pòrtano via con sè non c'è più.

Albert Bierstadt, Un Bosco, Hudson-River School, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì IV Luglio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Idillio mediterraneo

Il màr è irato, e urla rabbioso, e grida,
invòca la Tempesta che divora
le prue d'in su' gli scogli ove sorge Ilio,
le pietre urlanti di nebbie di fuoco,
di cènere e furòr,
mare crudèl!....
Tirèsia lo diceva; e presagiva
di Nettuno la Furia svergognata...
Tirèsia maledisse... e il Fato eterno
lo decretò.
Il màr è irato,
rabbioso come un lupo,
mare fatàl.
Io... ràpsodo romàntico su' greche
terre ora immaginate e un po' ghermite
con un abbraccio,
cosa ti dico? mia onda... mia ombra, e Vita?....
Odi il Sòl dell'Estate che singhiozza
l'acque bevendo... 
odi il màr, questo màr... queste onde d'una
spiaggia, odi Odìsseo che ritorna a Ítaca,
odi nel meriggio il stormìr de' i gabbiani,
il canto delle ròndini perdute,
l'Ècate che ritarda co' il suo fàscino
di tènebra; odi, o cuòr,
gli inavverati Sogni
che insieme a' la salsèdine garèggiano
per le scogliere d'ogni àvida Notte...
garèggiano bramàndosi,
garèggiano saltando
tra il sale e il fiele di sguardi perduti...
di sguardi quai d'amanti,
di sguardi e di dolòr...
gli sguardi di un'Ondina che dall'acqua
fa mostra solo degli occhi che sussùrrano
i caldi baci
che dall'imberbe pescatòr vorrìa
sopra il suo seno...
ignudo seno
di spoglio cuore.
No! Non bere, mia Vita, questo loto,
loto d'Egitto che l'ignuda donna
ne coglie per drogàr le ciglia sue
e delle danzatrici...
oh... sacre danzatrici
del Nilo dove scòrrono le tombe
dei Re! No! non mangiàr
questo pètalo folle che si piace
a inebrïàr la mente che non pensa,
che non prega...
loto fatàl!....
Loto di Sogni!....
Infatti, il Genio dell'Estate, da Ade
precedente risorto, Dea Prosèrpina
che i mistèrici riti dell'Aprile
ancor presenzia e
fecondò di germogli e nuove nàscite,
è forse il primo Sogno,
la più cara parvenza, la qual qui
or suggerisce
che il Sole più non v'è...
che l'han rapito i voli dell'Arpie...
che non v'è mare,
né steli, né vïole, nè altri fiori...
che è sempre inverno,
che Odìsseo non ritorna a' la sua Patria,
che l'Orco trattïene la fanciulla
impäurita della Primavera...
che Atene e Sparta rovinosi rami
spogli e bruciati di fuoco e di guerra
al vento èrgono ansanti di massacri....
Alle Termòpili or trecento Sogni
pugnàrono... trecento Sogni andàrono
a Morte... negli Inferi...
i Sogni miei!....
La Vita, allora - così io canto all'arpa
a Saffo appartenuta sull'Egèo -
è un ditiràmbo... un epigràmma fùnebre
che canta urlando
su' il tèrmine d'un Sogno che soffiava
liberamente nella Notta, prima
che sovvenisse l'alba con le rosee
dita assassine
d'ogni sognato sguardo, e d'ogni senso,
oltre il quale non v'è nulla, siccome
il mare che oltre i bei lìmiti di Ercole
s'acquieta e muòr.
Odìsseo sa,
Odìsseo ben conosce:
quel loto afrodisìäco d'onìrici
àttimi da Érato avvolti e convulsi e
che ei inghiotte con il pane...
il Sogno! il Sogno!...
non può èssere varcato oltre i confini.
Infatti, per colui che non vuòl Sogni
e per colòr che vògliono avveràrli
ha preparata Iddio òrrida Tempesta....
Un'Anima che non sogna mai è un'Anima
d'Inferno!

Saffo e Faone, Jacques Louis David, Classicismo francese, Epoca napoleonica, Prima Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXIII del Mese di Giugno dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

OMBRE

Ombre furtive tra il piòver sen vanno,
e dìcono a maggio:
"Forse spegneste voi il cero de' i nùvoli,
il Sole!".
E appena dopo svanìscono. È tardi;
e i miei occhi non scrùtano
la Luna bianca,
né le lontane vette e l'alte pietre,
né questo caro sorriso di Vita,
né quel mellifluo fiòr che vibra e sogna,
e che saltella,
Amòr.
E quando suona del primo rosario
l'Ave, e come a me l'eco la riporta,
e mentre piove,
così mi pingo in solitario éremo;
e in questa steppa assente ci sono io...
io, e il Nulla.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì I del Mese di Maggio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Brevità della Vita

La Primavera è l'ìncubo de' i bardi,
lo sai, arpa mia?.... Che canti? e cosa suoni?
Irredente menzogne, forse, e biechi
latrati... urla terrìbili e meschine.
La Vita è breve!
Le sue tante Tempeste mùggon tuoni,
l'iri si spegne de' i nùgoli ciechi,
e la rosa d'Amòr è ordita in spine;
e non è lieve
la terra che ogni mattina sprofonda
su' Sogni e spemi, Desideri e brame,
e che il Sole conduce a brillàr, fuoco
che un àttimo perdura,
e dopo muore, fiamma vagabonda,
che ovunque in cuòr ne sente attese e fame
per quel che vive, tristemente poco,
la sua Natura.
Òrridi spettri! che mescete il vino
della mestizia fùnebre, e sue ghirlande,
orme di Villi, oh vèrgini insepolte
d'in su' il fàr del bel tàlamo fremente,
breve è il sospìr
che a noi concede - e a voi - eterno Destino,
il qual sua negra spira empio ne espande
dal giorno della culla all'empie volte
del tàcito sepolcro appariscente
ove dormìr
gli ùltimi Sogni!.... Addio!.... E vièn la Pasqua!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXIX del Mese di Marzo dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

L'Airone di Primavera

Oh àiròne... àiròne! Nel tuo fango
è forse Primavera a germogliàr
felice! e i semi de' i campi ti nùtrono
a' cespi spogli, ma presto rigogliosi
di viòle. Così t'osservo e penso!
Ma la Vita... la gioia... l'ardòr cos'è,
oh scrutatòr de' l'orizzonte arcano?....
Un soffiòne... un soffiòne al vento.

Oh àiròne... àiròne! Pe' il tuo strìdulo
canto si inoltra la fame tua invitta....
Perfida, eterna rivàl è questa fame,
che il Tutto avvince: l'Essere e il Vivente,
l'impulso che ci spinge a gèmer sempre;
e speme, e Sogno, l'incubo e l'Amore,
e la contentezza, e il diletto, e il piacèr,
che sono se non vìttime del vento?....

Oh àiròne... àiròne! Ma perché
vedendo te io dispero in questa terra
che mi rimembra l'orìgine mia?....
Come te, infatti, io sòn Natura e fame,
e ho l'Anima che è ordita con le nùvole;
e sono atòmo, e sono corpo e spìrito...
e sono senso, e sòn preghiera, e sono
immàgine fatàl d'un Dio di vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXII del Mese di Marzo dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Un Notturno alla Luna

Nel piòver della sera il volto tuo, o Luna,
che pur in nebbia argentea splendi,
e ne' tuoi nùvoli i quai ambrati splèndon e foschi
è forse ch'io 'l dimèntico. E ombre
tempestose a me or si affàcciano, e buie ansie,
e truci cure, e tormenti atroci,
e feroce dolòr, e crudèl doglia,
il che mio cuòr sì poco ne sopporta;
onde m'afferra la Notte co' il suo sguardo, e il periglioso stràl
di tante tènebre,
mentre l'ùltimo lume del dì or muòr.
Così sedendo penso!
Forse tu, oh Luna, più non vuoi baciàr
co' il lume tuo le vie che qui percorro;
può èssere? Dimmi! O forse in noia t'è ordita
la mia errabonda compagnia morbosa
che di odi e inni compiàcesi, ma invano?
Oppùr fia Sorte tua oggi non risplèndere
su questa terra.... O forse son io un folle?....
Così pensando trascorre la sera;
e viene l'ora dei Sogni rabbiosi.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XXIX del Mese di Gennaio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Notte della Steppa

Ma sarà eterno l'imperante scoppio
del tuo silenzio, oh steppa? 
Oh illimitata terra!
I muschi or si scintillano al crepuscolo
come l'argento di guerra che il trotto
dei Tartari ha portato.
Ma lo detesto...
lo disprezzo. Lo sai che mi offre l'ora
del sangue in fiele de' i Sogni melliflui?
L'ora del Fato!
Frattanto un gregge di cure e di angosce
d'accanto mi precorre un'atra via,
e i postiglioni
delle mie lunghe attese
tardano nell'inconcepita neve;
e grida l'eco di quella tormenta
che v'è, ma che non vedo,
di cui sento soltanto le sventure,
e di te, o mia steppa.
E di te, allora, dimmi
quando gli occhi miei vedranno la Luna
risplendere propizia per la quiete,
e alluminare la vastità tua
che si ripete
per le orme dei polovesi singhiozzi...
quando potrò chiederle una coperta
pe' il raffreddato sonno,
o farmi ebbro dell'acquavite immane
del cuor suo blando....
Noia perenne! E taci!....
Così anche tu mi abbandoni, o mia steppa,
che nel tuo vento mi riporti gli incubi,
e mi dai in pasto all'inquieto profano
della tua solitudine malvagia,
e non mi culli
i miei desii,
e non mi canti
le tue canzoni,
o mia improvvisatrice della Sorte,
eterno Oscuro aborrito e fatàl.
E chi mi darà una calda coperta
di lana per la Notte e per l'inverno?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XIX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Il Giorno dei Morti

Così perdutamente è l'alba. Nebbia
s'erge; e d'intorno il suo ghigno m'appare,
a rendermi più tristi il dì e novembre. E
io emigro al Sogno, la rondine al ciel.
Ma pur nel giorno dei morti or m'assale
la Vita con sue menzogne, e suoi impulsi,
e òrdina: - Resta! - e mi chiede: - Che fai? -.
Muto non so rispondere, non voglio,
continuo a passeggiare tra gli aironi.
Oh Sogni miei, lasciate almèn la pace
ai morti del cimitero che riposano
tra queste nebbie che cùllan pur me! E
io emigro al Sogno, la rondice al ciel.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì III del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

La Nebbia, o D'un Malessere Metafisico

Oh eburnea nebbia! Sotterri tu, dunque,
il mio giorno, e la mia Notte, i miei Sogni,
e l'orizzonte eterno.
Dimmi allora: ove vago? dove fuggo?
se le ombre degli spettri sìan menzogna
e fantasia;
se qui io stia a camminàr in mezzo agli aliti
de' i baci che la Luna offre alla sera....
O è tutto Nulla:
il fruscìo delle foglie che precìpitano,
il soffio del mio respiro, il torvo Autunno,
l'Anima stretta in cuore,
o il mosto inebrïante de' i miei eterni
desidèri che rapidi m'opprimono,
e un'ombra senza corpo.
E tu, nebbia, mi dai un senso di freddo,
e di pianto, e di strazio, e stordimenti
sì irrequieti nel correre de' miei attimi,
e inquieta possa, e non più liete immagini;
e mi fai cieco, e mi fai muto, e tremulo,
perduto, infine.
O è tutto Nulla....
Così il mio cuore si lamenta come
quel ramo di campagna che il tuo gelo
lento passando spezza,
e poi il mio Sogno come un lumicino
d'una lanterna
che si spegne nel buio.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XX del Mese di Ottobre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Alba di Ottobre

Vien così presto, all'alba, il primo freddo
che l'Autunno compone al mio miràr,
co' il tremàr
di dense nebbie;
e mentr'io quasi cieco resto, e or che muto
va a tremolarmi il labbro, più che attonito
odo il cadèr di foglie
in tante doglie:
tintinnano frequente l'una all'altra,
e mormorando mi rabbrividiscono.
Oh Natura! Tu dormi,
soltanto la mia stirpe, ahi schiatta d'uomini!
vaga, e affronta le pene della Vita;
e di riposo e requie nulla sa.
L'ultimo mietitore è alla risàia;
poco prima io lo vidi a dàr di baja 
a un crocicchio del borgo.
Pur sarò anch'io a sforzàr la terra a dare
sì tanto vàn ristoro a questo vìvere
che si träe a una tomba,
e poi s'affonda?....
Va il Destìn: tutto inghiotte,
più della Notte.
Nebbie, null'altro che brume selvagge!
Le scorgo sorgere, in campagna, e immani
si prendono alle mani,
e avvolgono l'orizzonte, per sempre,
lo inghiottono nel loro truce ventre;
come Anime di spighe mïetute
che invano si alzano al Ciel che 'l respinge...
come Villi insepolte in terre vergini
che danzano alle rive dell'Agogna.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XVII del Mese di Ottobre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Notti bianche - Le Ombre

Al fuoco rigirandomi più volte

qui ansimo per la tosse e per respiro

inquïeto. Il malanno urla e non placa

la bramosia del suo istinto di Nulla,

e la ferocia sua.

E or dalla mia finestra vedo piovere

le nebbie della sera; e i focolari

delle stelle stan muti, ciechi… assenti

a rendermi più cupa la orba stanza.

Mi fan päura le ombre.

Vestono, infatti, le fiamme dei Sogni,

e vagano fameliche dovunque,

come lupi selvaggi della steppa,

e mi attaccano in branco a ogni starnuto,

quando tossisco.

La mia Ánima giace solitaria.

E guardo un’ombra che più non ha un nome:

la solitudine.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Louis Remy Mignot, Tramonto, Pittura, Romanticismo statunitense, seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì II del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Nebbia

Biancospìn di nebbia, i campi e i rivi,

verso il mattino, le più lontane Alpi,

e la campagna; le foglie del tièpido

e primo ottobre emigràr come i pàsseri

dal nido delle frasche a fredda ripa,

e il bacio delle brume sopra le ùltime

risàïe che attèndono la falce:

oh dolce, oh quieta mia terra, oh mio fango!

E quivi così presto io ti contemplo

in tanta furia di àliti autunnali,

dove un dì mi dirai forse quèl che è

nel tuo nebbioso mantello dei tuoi occhi;

e i tuoi cadenti cascinali intorno

senso or mi danno di mestizia e requie,

e le tue solitarie e vecchie querce

me un’Ànima ugualmente solitaria

raggelando mi pìngono, e il tuo vespro

l’Ignoto specchia dell’Inquieto mio,

tra un sorriso di Sole e un nembo oscuro

che pur muggendo non ha più le posse

di scatenàr il Temporale e i fùlmini.

Per questo, dunque, è sempre più perenne

il venìr delle inattese e orbe nebbie;

e questa ragnatela delle nùvole

chiude orizzonti a un infinito sguardo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Kaspar David Friedrich, L'Albero solitario, Romanticismo classico tedesco, Prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Domenica II del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Nome dell'Autunno

L’Autunno ha il nome di Nerone, il folle,

il Sole che arde l’ùltimo frumento,

e teme il fàr del vento,

le làgrime di prime piogge, e i tùrbini

che spèngono le fiamme in su’ i fienili,

e i ramoscelli vili

che alimèntano il guizzo qui del fuoco,

rimanèndone poco;

mentre d’intorno, per le selve e i pioppi,

il Mostro grida co’ il sparàr dei schioppi…

e il giòvine leprotto che è inseguito

al piè di un sàlice esàla il suo estremo

spiro, e corre al banchetto

di un cacciatòr e di un padre vecchietto.

L’Autunno ha il nome di Unni vagabondi,

lungo l’amara dolcezza del mosto,

è la tomba di agosto,

Àttila che le stirpi sottomette

delle estati del Reno e delle piane

e delle Alpi lontane;

e i trïònfi dei mesi estivi e belli

non son ora che un cènere, e che avelli….

E le foglie or princìpiano a specchiàr

d’in sul mare dei nùgoli ammalati

l’argento ocra del Sole,

pètali rossi di sospese viole.

L’Autunno ha il nome di Napolëòne

con il destriero delle nebbie scialbe

sul fàr delle prime albe,

urla di guerra eterna alle stagioni

quiete, e che ovunque annienta gli orizzonti

con il vespro in su’ i monti,

e con la Morte che esce dalle tasche,

e inghiotte e opprime le cadute frasche….

E l’ùltima bagnante or piange alle onde

che si son fatte gèlide e crudeli,

e piangendo si veste,

mentre tramòntan le gialle foreste.

E tra i miei monti è di caccia oricàlco;

le mie estati, i miei Sogni ei scruta, Autunno,

come la lepre il falco.

Sàtana che è geloso delle chiome

delle querce, ecco! oh stagione, il tuo nome!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Anne-Louis Girodet Trioson, Ossian riceve i Generali della Repubblica, Pre-Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Martedì VI e Mercoledì VII del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI