OMBRE

Ombre furtive tra il piòver sen vanno,
e dìcono a maggio:
"Forse spegneste voi il cero de' i nùvoli,
il Sole!".
E appena dopo svanìscono. È tardi;
e i miei occhi non scrùtano
la Luna bianca,
né le lontane vette e l'alte pietre,
né questo caro sorriso di Vita,
né quel mellifluo fiòr che vibra e sogna,
e che saltella,
Amòr.
E quando suona del primo rosario
l'Ave, e come a me l'eco la riporta,
e mentre piove,
così mi pingo in solitario éremo;
e in questa steppa assente ci sono io...
io, e il Nulla.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì I del Mese di Maggio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Brevità della Vita

La Primavera è l'ìncubo de' i bardi,
lo sai, arpa mia?.... Che canti? e cosa suoni?
Irredente menzogne, forse, e biechi
latrati... urla terrìbili e meschine.
La Vita è breve!
Le sue tante Tempeste mùggon tuoni,
l'iri si spegne de' i nùgoli ciechi,
e la rosa d'Amòr è ordita in spine;
e non è lieve
la terra che ogni mattina sprofonda
su' Sogni e spemi, Desideri e brame,
e che il Sole conduce a brillàr, fuoco
che un àttimo perdura,
e dopo muore, fiamma vagabonda,
che ovunque in cuòr ne sente attese e fame
per quel che vive, tristemente poco,
la sua Natura.
Òrridi spettri! che mescete il vino
della mestizia fùnebre, e sue ghirlande,
orme di Villi, oh vèrgini insepolte
d'in su' il fàr del bel tàlamo fremente,
breve è il sospìr
che a noi concede - e a voi - eterno Destino,
il qual sua negra spira empio ne espande
dal giorno della culla all'empie volte
del tàcito sepolcro appariscente
ove dormìr
gli ùltimi Sogni!.... Addio!.... E vièn la Pasqua!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXIX del Mese di Marzo dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

L'Airone di Primavera

Oh àiròne... àiròne! Nel tuo fango
è forse Primavera a germogliàr
felice! e i semi de' i campi ti nùtrono
a' cespi spogli, ma presto rigogliosi
di viòle. Così t'osservo e penso!
Ma la Vita... la gioia... l'ardòr cos'è,
oh scrutatòr de' l'orizzonte arcano?....
Un soffiòne... un soffiòne al vento.

Oh àiròne... àiròne! Pe' il tuo strìdulo
canto si inoltra la fame tua invitta....
Perfida, eterna rivàl è questa fame,
che il Tutto avvince: l'Essere e il Vivente,
l'impulso che ci spinge a gèmer sempre;
e speme, e Sogno, l'incubo e l'Amore,
e la contentezza, e il diletto, e il piacèr,
che sono se non vìttime del vento?....

Oh àiròne... àiròne! Ma perché
vedendo te io dispero in questa terra
che mi rimembra l'orìgine mia?....
Come te, infatti, io sòn Natura e fame,
e ho l'Anima che è ordita con le nùvole;
e sono atòmo, e sono corpo e spìrito...
e sono senso, e sòn preghiera, e sono
immàgine fatàl d'un Dio di vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXII del Mese di Marzo dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Un Notturno alla Luna

Nel piòver della sera il volto tuo, o Luna,
che pur in nebbia argentea splendi,
e ne' tuoi nùvoli i quai ambrati splèndon e foschi
è forse ch'io 'l dimèntico. E ombre
tempestose a me or si affàcciano, e buie ansie,
e truci cure, e tormenti atroci,
e feroce dolòr, e crudèl doglia,
il che mio cuòr sì poco ne sopporta;
onde m'afferra la Notte co' il suo sguardo, e il periglioso stràl
di tante tènebre,
mentre l'ùltimo lume del dì or muòr.
Così sedendo penso!
Forse tu, oh Luna, più non vuoi baciàr
co' il lume tuo le vie che qui percorro;
può èssere? Dimmi! O forse in noia t'è ordita
la mia errabonda compagnia morbosa
che di odi e inni compiàcesi, ma invano?
Oppùr fia Sorte tua oggi non risplèndere
su questa terra.... O forse son io un folle?....
Così pensando trascorre la sera;
e viene l'ora dei Sogni rabbiosi.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XXIX del Mese di Gennaio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Sera di Nulla d'Autunno di Nebbia, l'Inquieto

Ma questa nebbia dove vuole andare?
È il perenne dilemma dell'Autunno
quando il mese dei morti volge al termine;
è quel che chieggo anch'io immerso in suo volto,
informe, e immane, orribile... e fatàl.
Vuole inghiottire anche i miei occhi già ciechi!
quando la mia campagna diventa ombra
e l'ale degli aironi si confondono
nel buio. Così la sera è una famiglia
d'atre nebbiose stirpi di insepolti
vapori erranti di spiriti inquieti;
e volgendo alla Notte, mi fa triste
il suo mantello spumeggiante di onde
invisibili, come se il mio giorno
trascorso fosse lasciandosi indietro
qualche desìo, o altro pegno, e tante cure
irredente dal cuòr che ora le lascia
al dominio de' i Sogni irriverenti.
Più non esiste un mondo; le dimore
svanite sono... cadute e disperse,
le chiese, i tetti, i campanili... il Tutto,
nè più esistono quei che conoscevo,
i loro visi, le femminee guance:
costoro qui si son mutati in nebbia.
Potrei dàr nomi propri a ogni suo atòmo!
E sembra che i defunti offrano un desco
ad altri morti in questo orrendo regno,
ergendo i calici in alto, e piacchiandoli
poi sulle bare. Vi prego, compari!
non urlàtemi insulti se dall'Oltre
scorgete la meschinità de' i Sogni
miei!.... Perché sol io, solitario in Vita
resto?.... Non voi gridàtemi insulse
bestemmie, oh estinti, che in prìa io vidi vivi,
se or che nel nulla dell'oìdi siete
io vivente soltanto a voi men gïo,
anelando terrestre ardòr e fuoco!....
Non urlàtemi se ora brindo esausto
alle nebbiose vostre tombe eterne!
Ma l'incubo scompare appena... appena,
e tutto - credo - torna a essere e a vivere;
e io respiro quest'aëre pesante
che dalle brume si stagna e mi opprime,
sì che mi pàr un po' quasi avèr acque
nelle narici, e annegare per sempre,
e tra la Vita e la Morte qui stàr.
Così sùpplico, e dico, e sogno e bramo.
Che l'eterna fulìggine s'espanda,
e seppellisca nella terra sua
eterea le cascine, i campi... i boschi,
lo sguardo mio rabbioso e rattristato
che qui somiglia l'umido riparo
della pieve che piange a' sacra effigie!
E mi veli il terribile orizzonte,
e allòr mi lasci ora sognàr d'estrarre
l'eroico acciaro contro il suo Titano,
e vendicàr la piccola chiesetta
nel cuòr di lui immergèndolo funesto!....
E raccolga la mia Anima l'airone
che nel suo covo si riposa e cena,
e mi canti una nenia per la Notte
l'ibis selvaggio che con lui divide
il nido, come d'Antonio Cleopatra
la Sorte!.... E scoppi una tormenta infame
di nebbia urlante più dei càn da guardia
agli spettrali cancelli dell'aie!....
Ma perché il pianto mio non ha più termine?
E ti conosco apparizione eterea,
il guardo tuo nella nebbia, e il mio inverno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Notte della Steppa

Ma sarà eterno l'imperante scoppio
del tuo silenzio, oh steppa? 
Oh illimitata terra!
I muschi or si scintillano al crepuscolo
come l'argento di guerra che il trotto
dei Tartari ha portato.
Ma lo detesto...
lo disprezzo. Lo sai che mi offre l'ora
del sangue in fiele de' i Sogni melliflui?
L'ora del Fato!
Frattanto un gregge di cure e di angosce
d'accanto mi precorre un'atra via,
e i postiglioni
delle mie lunghe attese
tardano nell'inconcepita neve;
e grida l'eco di quella tormenta
che v'è, ma che non vedo,
di cui sento soltanto le sventure,
e di te, o mia steppa.
E di te, allora, dimmi
quando gli occhi miei vedranno la Luna
risplendere propizia per la quiete,
e alluminare la vastità tua
che si ripete
per le orme dei polovesi singhiozzi...
quando potrò chiederle una coperta
pe' il raffreddato sonno,
o farmi ebbro dell'acquavite immane
del cuor suo blando....
Noia perenne! E taci!....
Così anche tu mi abbandoni, o mia steppa,
che nel tuo vento mi riporti gli incubi,
e mi dai in pasto all'inquieto profano
della tua solitudine malvagia,
e non mi culli
i miei desii,
e non mi canti
le tue canzoni,
o mia improvvisatrice della Sorte,
eterno Oscuro aborrito e fatàl.
E chi mi darà una calda coperta
di lana per la Notte e per l'inverno?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XIX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Alla Gioventù - Un Dì le Ciglia sue a cèrul Mar tanto

Un dì le ciglia sue a cèrul màr tanto

giàcquer; ed io fremente e inverecondo

e in svergognata timida quïete,

e dolèndomi muto, e disprezzàndomi

a queste allòr ne volsi il tetro guardo,

e fuggitiva spene, e contemplante

noïa, e tormentoso sentìr, e atra

sete di tanto sale; e svenne l’attimo

oh giovinezza mia! E tacque l’eterno

orizzonte, e il perenne Oceäno, e ansima

ancòr il mio ricordo a questo fiordo

per l’insistito silenzio; e quest’altra

che è la selvatica ombra di mia Vita,

con costei che da’ Sogni si procede,

più si langue. E la nebbia avvolge il mare,

e nell’Anima da or sì mi confonde

tanto oblìo che la torrida Tempesta

le vane ricordanze seppellisce,

donde l’alba mi vièn a risvegliàr

presto questo mio sonno che è annegato

in molte onde. Ma l’eterno della veglia

mi custodisce ancòr frequenti Sogni

finché non suoni per sempre l’addio

a questa mia perduta gioventù.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì XV del Mese di Novembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Il Giorno dei Morti

Così perdutamente è l'alba. Nebbia
s'erge; e d'intorno il suo ghigno m'appare,
a rendermi più tristi il dì e novembre. E
io emigro al Sogno, la rondine al ciel.
Ma pur nel giorno dei morti or m'assale
la Vita con sue menzogne, e suoi impulsi,
e òrdina: - Resta! - e mi chiede: - Che fai? -.
Muto non so rispondere, non voglio,
continuo a passeggiare tra gli aironi.
Oh Sogni miei, lasciate almèn la pace
ai morti del cimitero che riposano
tra queste nebbie che cùllan pur me! E
io emigro al Sogno, la rondice al ciel.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì III del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

La Nebbia, o D'un Malessere Metafisico

Oh eburnea nebbia! Sotterri tu, dunque,
il mio giorno, e la mia Notte, i miei Sogni,
e l'orizzonte eterno.
Dimmi allora: ove vago? dove fuggo?
se le ombre degli spettri sìan menzogna
e fantasia;
se qui io stia a camminàr in mezzo agli aliti
de' i baci che la Luna offre alla sera....
O è tutto Nulla:
il fruscìo delle foglie che precìpitano,
il soffio del mio respiro, il torvo Autunno,
l'Anima stretta in cuore,
o il mosto inebrïante de' i miei eterni
desidèri che rapidi m'opprimono,
e un'ombra senza corpo.
E tu, nebbia, mi dai un senso di freddo,
e di pianto, e di strazio, e stordimenti
sì irrequieti nel correre de' miei attimi,
e inquieta possa, e non più liete immagini;
e mi fai cieco, e mi fai muto, e tremulo,
perduto, infine.
O è tutto Nulla....
Così il mio cuore si lamenta come
quel ramo di campagna che il tuo gelo
lento passando spezza,
e poi il mio Sogno come un lumicino
d'una lanterna
che si spegne nel buio.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XX del Mese di Ottobre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Alba di Ottobre

Vien così presto, all'alba, il primo freddo
che l'Autunno compone al mio miràr,
co' il tremàr
di dense nebbie;
e mentr'io quasi cieco resto, e or che muto
va a tremolarmi il labbro, più che attonito
odo il cadèr di foglie
in tante doglie:
tintinnano frequente l'una all'altra,
e mormorando mi rabbrividiscono.
Oh Natura! Tu dormi,
soltanto la mia stirpe, ahi schiatta d'uomini!
vaga, e affronta le pene della Vita;
e di riposo e requie nulla sa.
L'ultimo mietitore è alla risàia;
poco prima io lo vidi a dàr di baja 
a un crocicchio del borgo.
Pur sarò anch'io a sforzàr la terra a dare
sì tanto vàn ristoro a questo vìvere
che si träe a una tomba,
e poi s'affonda?....
Va il Destìn: tutto inghiotte,
più della Notte.
Nebbie, null'altro che brume selvagge!
Le scorgo sorgere, in campagna, e immani
si prendono alle mani,
e avvolgono l'orizzonte, per sempre,
lo inghiottono nel loro truce ventre;
come Anime di spighe mïetute
che invano si alzano al Ciel che 'l respinge...
come Villi insepolte in terre vergini
che danzano alle rive dell'Agogna.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XVII del Mese di Ottobre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Notti bianche - Le Ombre

Al fuoco rigirandomi più volte

qui ansimo per la tosse e per respiro

inquïeto. Il malanno urla e non placa

la bramosia del suo istinto di Nulla,

e la ferocia sua.

E or dalla mia finestra vedo piovere

le nebbie della sera; e i focolari

delle stelle stan muti, ciechi… assenti

a rendermi più cupa la orba stanza.

Mi fan päura le ombre.

Vestono, infatti, le fiamme dei Sogni,

e vagano fameliche dovunque,

come lupi selvaggi della steppa,

e mi attaccano in branco a ogni starnuto,

quando tossisco.

La mia Ánima giace solitaria.

E guardo un’ombra che più non ha un nome:

la solitudine.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Louis Remy Mignot, Tramonto, Pittura, Romanticismo statunitense, seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì II del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Nebbia

Biancospìn di nebbia, i campi e i rivi,

verso il mattino, le più lontane Alpi,

e la campagna; le foglie del tièpido

e primo ottobre emigràr come i pàsseri

dal nido delle frasche a fredda ripa,

e il bacio delle brume sopra le ùltime

risàïe che attèndono la falce:

oh dolce, oh quieta mia terra, oh mio fango!

E quivi così presto io ti contemplo

in tanta furia di àliti autunnali,

dove un dì mi dirai forse quèl che è

nel tuo nebbioso mantello dei tuoi occhi;

e i tuoi cadenti cascinali intorno

senso or mi danno di mestizia e requie,

e le tue solitarie e vecchie querce

me un’Ànima ugualmente solitaria

raggelando mi pìngono, e il tuo vespro

l’Ignoto specchia dell’Inquieto mio,

tra un sorriso di Sole e un nembo oscuro

che pur muggendo non ha più le posse

di scatenàr il Temporale e i fùlmini.

Per questo, dunque, è sempre più perenne

il venìr delle inattese e orbe nebbie;

e questa ragnatela delle nùvole

chiude orizzonti a un infinito sguardo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Kaspar David Friedrich, L'Albero solitario, Romanticismo classico tedesco, Prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Domenica II del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Nome dell'Autunno

L’Autunno ha il nome di Nerone, il folle,

il Sole che arde l’ùltimo frumento,

e teme il fàr del vento,

le làgrime di prime piogge, e i tùrbini

che spèngono le fiamme in su’ i fienili,

e i ramoscelli vili

che alimèntano il guizzo qui del fuoco,

rimanèndone poco;

mentre d’intorno, per le selve e i pioppi,

il Mostro grida co’ il sparàr dei schioppi…

e il giòvine leprotto che è inseguito

al piè di un sàlice esàla il suo estremo

spiro, e corre al banchetto

di un cacciatòr e di un padre vecchietto.

L’Autunno ha il nome di Unni vagabondi,

lungo l’amara dolcezza del mosto,

è la tomba di agosto,

Àttila che le stirpi sottomette

delle estati del Reno e delle piane

e delle Alpi lontane;

e i trïònfi dei mesi estivi e belli

non son ora che un cènere, e che avelli….

E le foglie or princìpiano a specchiàr

d’in sul mare dei nùgoli ammalati

l’argento ocra del Sole,

pètali rossi di sospese viole.

L’Autunno ha il nome di Napolëòne

con il destriero delle nebbie scialbe

sul fàr delle prime albe,

urla di guerra eterna alle stagioni

quiete, e che ovunque annienta gli orizzonti

con il vespro in su’ i monti,

e con la Morte che esce dalle tasche,

e inghiotte e opprime le cadute frasche….

E l’ùltima bagnante or piange alle onde

che si son fatte gèlide e crudeli,

e piangendo si veste,

mentre tramòntan le gialle foreste.

E tra i miei monti è di caccia oricàlco;

le mie estati, i miei Sogni ei scruta, Autunno,

come la lepre il falco.

Sàtana che è geloso delle chiome

delle querce, ecco! oh stagione, il tuo nome!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Anne-Louis Girodet Trioson, Ossian riceve i Generali della Repubblica, Pre-Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Martedì VI e Mercoledì VII del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Settembre

Oh figlie delle risàië! or e presto

sovverrà a voi l’angoscia del nascente

autunno; e lì, per i vostri capelli

di bionda dama che attende fuggèvole

il trovatore della mietitura,

e le canzoni sue, lì, dove or siete,

così svelto, oggi, o

forse domàni, vedrò io alzàrsi oscuro

il bieco stormo dei corvi che fùggono

le funèree carezze di una falce,

e le rimaste paglie - orbe e infeconde -

e qui il vacuo richiamo delle fiamme

di questo rogo che - erètiche al fàscino

del mosto - le arderà, un dì ei dissolvèndole

nel cènere delle prime foschìe,

il sospìr di settembre.

E osserverò io il crepùscolo che è ordìto

da Ècate e dalle Pàrche e dai Titàni  

con i rapìti istanti al mio meriggio…

ei che è così costretto tra le fresche

effìgi dell’estate e le pìccole nebbie

di quello che avverrà, quando io udrò dìr

che agosto è morto e che ora avrà ei il suo regno

nell’Èrebo dei perduti miei Sogni,

e delle ricordanze, ei, chiuso a chiave

e custodito da una nostalgìa

che si rinnova e si ripete, e che è

pianto e sorriso.

E più io qui crescerò, e più aiuterò

l’Ocèäno irrequieto dei ricordi

brindando tralci al selvaggio settembre,

con un tocco di miele che si confonde

con le làgrime amare della pioggia

che ha inondato il vigneto, quando al fàr

di così svelta sera e della caccia,

e di questa Natura che va a Morte,

tutto è tristezza… ed è melanconìa,

ed è terrore.

E mi sarà compagna l’onda oscura

della mia ombra che annega nell’Arbogna;

e allora il cuòr che è mio ivi apparterrà -

come promesso sposo - al tristo trono

delle brume autunnali e della Notte,

e attenderà… e attenderà impazientito

la dèbol spene della Primavera,

e forse ei si è già illuso.

Oh figlie delle risàië! su’, dìtemi!

Voi forse mi darete - indietro la perduta

gioia della Vita mia - il mio sapòr di vìvere,

la fu mia gioventù?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Vicat Cole, Autunno, Tardo-romanticismo vittoriano, Inghilterra, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì XXIX del Mese di Agosto dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Indefinito Anelito nella Notte di un Poeta

La Notte alfìn sen viene, ella, errabonda,

e nella sua rapsodìa e nel suo gèmere,

e in suoi tormenti, e nell’ombra sua oscura,

e in suo passàr delle ore,

qui e or, trascìna - ella irredenta - orbi spìriti

delle nebbie delle Alpi, che non son

altro che questi miei ìncubi infiniti

d’indefinito senso, e profanate

speni, dove lo spàsimo si affretta

a salìr nel mio cuore più di quanto

tra le nùvole va la falba Luna;

ed è sempre più tènebra,

dovunque, un vacuo occhio orrendo di nòttole,

le più nascoste occhiate dei sogghigni

del Nulla vespertino, Ècate, Dea

che se medèsma dissolve e ogni nuova alba,

a me riproponendo uguali Sogni,

e disuguale Destino di Incògnito,

e feroce silenzio, e disumana

quïète. E allora?

Sento io che nel tacèr delle sue stelle,

e nel frinìr de’ i suoi tremendi gufi,

e nel gridàr del dissolvente vèspero,

con tanta doglia mi manca il coraggio

di dìr al vento:

«Ho bisogno di un bacio!».

Perché, di’, oh Iddio, mi vuoi marito di una

Notte fuggente, dove la fanciulla

ha il più dorato nome

dei Sogni inquieti?....

E mentre io penso, e sogno io, e mi tormento,

è già giunta nuova alba.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Thomas Wilmer Dewing, La Spinetta, Romanticismo statunitense, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Giovedì XI Agosto dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

In Ode dell'Alito di un Temporale in sul finir di Luglio

O àër, sospìr di Temporàl fuggèvol,

lento stormo di fùlmini errabondi, i

qual per cerulèa assenza di una meta

indefiniti vàgano tra i nùgoli,

così tu, mentre leggero - ei - percuote

l’orbo spettro del vento i rami intorno

e gli estivi fogliami e i campi e i fiori,

ad alluminàr tu - tu! - vai i miei più pàllidi

orizzonti, e il mio senso che si volge

oltre le ombre tue, e lungi… lungi, in vêr

le alte e sublimi vette di montagna,

ove presto io sarò; e indi, tu mi culli

e mi paschi di un non so che di Incògnito,

tu, sguardo della mia medèsima Ànima,

tra i tuoni dei miei pàlpiti del cuore,

e le fòlgori estinte del mio più

vivo sognàr, cosicché io dica ai faggi,

e ai pioppi scialbi di malattia sana,

e ai bei castagni che pòrtano il feto

del frutto dell’autunno, e al dolce legno

delle ghiande dei mieli delle querce…

sì, cosicché io proclami, ovunque, e a Ignoto,

per ogni via, per ogni sentièr, per

l’ôr delle rive inumidite e terree,

che il mio nome è Tempesta, il mio cuor Tùrbine,

che io sono come te, àër vagabondo,

e che pur come te, mi è sempre splèndida

la Vita. Ma così presto si estingue,

come l’incendio di un fùlmine in cielo,

ciò che mi fa diverso e che mi fa uomo,

il retaggio del Sogno,

l’eredità del pianto.

O àër, sospìr di Temporàl fuggèvol,

lento… lento, su’, dimmi… di’, e rispòndimi:

se sia l’Eterno la tua ìride ardente,

se sia Finito, o se sia tomba ignuda,

dove tu vada e dove ne andrai un giorno,

se tu debba tacèr al mio gridàr.

E viene così presto la quïète

a fare tramontàr nel vacuo dì,

la tua orma, impronta di caccia, àër mesto,

e questa tua säètta che mi è sera

per l’Ànima sognatrice e incantata?....

E dopo tanto, la gioventù e poi

la vecchiaia, vièn così svelto e orbo il tèrmine

dei lagrimati Sogni,

dei rivissuti pianti.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Philip Richard Morris, Home, Sweet Home, Romanticismo vittoriano inglese, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Venerdì XXII Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La muta Lamentanza delle Figlie di Wotan

Oh àër che ardi nel fosco orròr del vespro

estremo, e tra le nebbie che risòrgono,

esse qui serpeggiando d’in su’ gli antri

di Nibelheim, tu, dimmi qual lutto ùltimo

la più superba sala or fia a inghiottìr

nel fuoco che è perenne!

Oh àër… àër! sospiro di Erda, Dea

che il pianto del Destino agli occhi tesse,

Erda! Svèlami il silenzio eterno

della vorace attesa.

Hlaöguör-svanhvìt, Hèrvôr, Siegrdrìfa, e

Svàva, Brunn, la pargoletta di Dònner,

Hnòß, Waltràüte, e Schwertleite, ombre di Hèriann, e

figlie di Wotan, e fanciulle selvàtiche,

le portatrici di guerra e di Morte,

ahi! esse con vesti discinte e consunte, e

con i velami che scèndono scialbi

a denudàr le spalle, e scalze, e prive

degli usberghi fatali, e meste, sièdono,

oh Erda! oh Norne sue! a’ i piè del muto padre,

il qual assiso sul trono di tomba

di un rozzo marmo, e con il bendato occhio,

monòcolo, ei contempla il suo crepùscolo,

con un respiro di tàcito pànico, e

di soffrente agonìa, ei posando oscuro

la man destra alle tempie.

E le sue figlie, che fùron Valchirie,

accarezzando flèbili le pelli

degli orsi alpestri che copròn le gambe

del Nume, esse, respìrano gli incensi

di cènere de’ i ceppi, i lucernari,

divelti un dì dagli Eroi, oh Erda! dal fràssino

cimiteriale delle Norne,

Ygdrasìl, sguardo del Destino estremo;

e mute… e mute, e con gli sguardi attòniti,

intèrrogano il viso del severo

genitore, chiedèndosi ora forse

«Perché, oh padre, perché?»,

otto guance di donne fatte fiamme

di silenziosa vergogna e di attesa

di un’ùltima porpòrea onda di sangue,

dove agli occhi zampìllano le calde

acque d’un freddo pianto che è strozzato,

come gèlido è fatto il Sole, e bolle

di divampàr notturno la beffarda

Luna, Dea della Vita che è e che muòr;

ed esse tàcite ùrlano e si stràziano,

rimembrando che fu del loro vìvere:

i mai mietuti sguardi affettüòsi

dei guerrieri del Dio, e lì, dentro il seno

un cuore soffocato dalla Furia

di un vèrgine sentìr, gli abbracci mai

accolti dei suoi Wälsi, e la segreta

invidia per Brunhìlde…

ognuna con un senso di dolore

indefinito e arcano, qui, con una

gioventù uccisa nell’èssere-Dea, e

tramontata su’ i campi delle pugne, e

con una trama d’Amore mai avuta,

e trasognata nei Sogni del vespro.

Erda, oh Erda! che mai hai ordito?....

E le fanciulle di Wòtan lo chièdono,

meste, e nostàlgiche, e orbe e melancòniche,

l’una con l’altra con silenziosi occhi

passàndosi tremanti questo quèsito,

mentre alle ùltime nate ora prorompe

il funerario pianto, e va… e va ei su’ i

volti che mai conòbbero codesta

trista ebbrezza di làgrime, ove il viso

del Nume è sempre più immòbile e cupo,

lì, tra il Tempo che scorre e quest’eterno

tristo annichilimento nella Morte,

morto da giorni, nel suo orgoglio. E muor.

Erda… Erda! svela l’arcano gomìtolo:

«Tutto ciò che è finisce», urla il Destino;

e il fuoco… e il fuoco divampa, e consuma

la più superba sala, e adesso regna

il silenzio di Dio.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Mercoledì IV Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI