La Gioia dei Mosti di Novembre

Il Nevischio

Cala il nevischio allo svanir di nebbie. E
mi sovvien allor la sera; e m'è d'annunzio
del verno che la sua labbia a me volge.

Oh nevischio... nevischio mio candore!
Figlio conteso del verno e dell'Autunno,
illegittimo il tuo nome sacrato

alla vergogna di queste stagioni!....
Prole di piova e di ghiacci vigliacchi,
nascosti nell'amplesso delle nuvole!

Illegittima brama de' i singulti
di Novembre che alluminano il cielo
di freddezza inumana e furibonda!

Oh nevischio... nevischio, freddo nido
degli aironi cinerin de' i campi
che tèmon tua gagliarda gioventù

di sì pasciuta neve! Oh mio nevischio!
che come brina scendi alle lanterne
della sera e di vie rese intristite 

dall'empia solitudine del vespro,
nelle qual io m'aggiro avvolto in manti
d'altrettanta mestizia. che al par tuo,

nel cuor mi covo, vagolando altrove,
nel seno de' i morbosi Sogni! Oh caro
nevischio! Ombra invernale su' i miei passi!

Fia così che la neve appressa tacita
a precipitar su' miei occhi assonnati.
Oh eco della bufera! Ahi triste!.... Oh Oblio 

della Notte perenne e del profondo
sonno di questo piccin, pìccol mondo!

Scuola russa dei Peredvizhniki (I Vaganti), Inverno, Tardo-Romanticismo russo, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino Di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XIX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Il Brindisi autunnale

Può un sorso di vin buono in questa gelida

steppa di risaie rallegrar la sera?....

Bevi! Il suo liquor sorseggiando, oh Autunno!

Bevi i giambici versi della mia Ebe!....

E poi, ebbro, vai... va' a intristire la Notte,

a nevicare il tuo pianto d'ubriaco...

a prenderci per mano a ricondurci

a' tuoi covi segreti, ove Proserpina

dorme, Ade abbracciando, il rapitore!

Ma Novembre ora è stanco anche di vino.

La Luna bianca riflette la neve

che presto scenderà a coprir i tetti.

E noi ridenti alziam il nappo estremo

per l'eterno silenzio dell'inverno.

Scuola russa dei Peredvizhniki (I Vaganti), I Cosacchi, Tardo-Romanticismo russo, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino Di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Fantasia norrena - Sette Rune

I. Freya scalda il vino che Froh le dà, il povero

burlone. Forse il menestrello brama

in cambio una delle sue eterne mele

che son pegno d'eterna gioventù.

Forse lo stolido aspira soltanto

a un bacio dalle sue labbra di fuoco.

Oppure vuol donare quest'ebbrezza

di dolci tralci alla figlia di Wotan.

II. Sulla scogliera Lorelei diffonde

lo sventurato canto; e legni e prue

consacra ai cari suoi abissi di Morte.

Non s'accontenta, infatti, del suo mosto;

ma vuol ber anche il sangue vagabondo

de' i timidi pescator di sue perle.

III. Freya ha ordinato che sia festa. Ma manca

la gioia del vino bevuto da' i corni

delle sacre cerbiatte de' suoi boschi.

Chiama il fratello Donner con sua dolce

suadente voce; e mentre il menestrello

con Loge litiga e contende un fuoco,

ella domanda: "Ma dov'è finito

il cacciator delle mie cerve? Il vino?".

Donner la guarda, le sogghigna e ride.

Poi risponde: "Ne' tuoi bei desideri!".

IV. Hundig abbaia, la Notte insultando

e di Wotan la stirpe abominevole.

Cieco è negli occhi abbagliati dal vano

fuoco di Luna.... Ha bevuto troppo!

Ha alzato al cielo più corni di quelli

che la Gioia del suo cuore richiedeva;

e ora, dinnanzi agli ospiti stranieri,

in mano tiene l'acciar di vendetta.

Per qualchedun non vi sarà più l'alba!

V. Beve Flosshìlde il vino di Novembre,

e una goccia s'appoggia al suo mento.

Le serve forse il bacio ripugnante

de' Nibelunghi? Quella lingua infame

l'ora non vede di solleticarle

appena sotto le labbra fiammanti

di giovinetta! Ma beve Woglìnde,

anch'ella! la maliarda pia Sirena,

il mosto giù mandando con il collo

e il petto un po' sollevato dall'onde

impudiche! E poi beve la sorella

Wellgùnde... su uno scoglio appen seduta.

Deh! guarda, Nibelungo! Il mosto

cola leggero sopra il suo bel seno.

VI. Giace con la nuca al petto ignudo

del risvegliante Eroe l'alta Brunnhìlde.

Sente il suo cuore che palpita ancora

a diletti commosso della carne

e dell'Anima prode. E poi lo guarda,

e gli sorride. Le ciocche di biondi

capelli appena le coprono il seno

ad Amor profanato da' suoi baci.

E Siegfried con la destra allor le mette

al labbro, dopo tanta Notte allegra,

il calice nuziale delle Dee.

VII. Erik osserva l'orizzonte esausto.

I serpenti del mar non l'han voluto

nel loro Regno d'ignoti naufragi.

Lontana sta la terra. Sembra un'isola.

Sulla collina le gagliarde viti.

Questa sera si beve il vino buono!

J. Doyle Penrose, Freya, Preraffaelliti, Tardo-Romanticismo inglese, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino Di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Meriggio tra i Campi

Passo il meriggio ne' Sogni sconvolto.

Guardo la nebbia che viene e svanisce.

Siedo appoggiando le spalle a un covone.

Chi fischia le canzoni dell'Autunno

che baldo incede tra' campi mietuti?....

Chi sugge il fango dell'ultima piova?....

Penso!.... Odo l'urlo d'un'esule rondine,

il piccol becco che trema d'un passero.

Sento che il verno è prossimo a venir.

Oh Novembre!.... Sepolcro d'insepolti

vivi pensieri! Come mi sei freddo

per queste paglie umide di nevischi!

E mi è amara la spiga che ora al labbro

porto per assaporare il tuo declino!

Scuola russa dei Peredvizhniki (I Vaganti), Gli ultimi Boiardi, Tardo-Romanticismo russo, Fine Secolo XIX

Massimiliano Zaino Di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XX del Mese di Novembre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La muta Lamentanza delle Figlie di Wotan

Oh àër che ardi nel fosco orròr del vespro

estremo, e tra le nebbie che risòrgono,

esse qui serpeggiando d’in su’ gli antri

di Nibelheim, tu, dimmi qual lutto ùltimo

la più superba sala or fia a inghiottìr

nel fuoco che è perenne!

Oh àër… àër! sospiro di Erda, Dea

che il pianto del Destino agli occhi tesse,

Erda! Svèlami il silenzio eterno

della vorace attesa.

Hlaöguör-svanhvìt, Hèrvôr, Siegrdrìfa, e

Svàva, Brunn, la pargoletta di Dònner,

Hnòß, Waltràüte, e Schwertleite, ombre di Hèriann, e

figlie di Wotan, e fanciulle selvàtiche,

le portatrici di guerra e di Morte,

ahi! esse con vesti discinte e consunte, e

con i velami che scèndono scialbi

a denudàr le spalle, e scalze, e prive

degli usberghi fatali, e meste, sièdono,

oh Erda! oh Norne sue! a’ i piè del muto padre,

il qual assiso sul trono di tomba

di un rozzo marmo, e con il bendato occhio,

monòcolo, ei contempla il suo crepùscolo,

con un respiro di tàcito pànico, e

di soffrente agonìa, ei posando oscuro

la man destra alle tempie.

E le sue figlie, che fùron Valchirie,

accarezzando flèbili le pelli

degli orsi alpestri che copròn le gambe

del Nume, esse, respìrano gli incensi

di cènere de’ i ceppi, i lucernari,

divelti un dì dagli Eroi, oh Erda! dal fràssino

cimiteriale delle Norne,

Ygdrasìl, sguardo del Destino estremo;

e mute… e mute, e con gli sguardi attòniti,

intèrrogano il viso del severo

genitore, chiedèndosi ora forse

«Perché, oh padre, perché?»,

otto guance di donne fatte fiamme

di silenziosa vergogna e di attesa

di un’ùltima porpòrea onda di sangue,

dove agli occhi zampìllano le calde

acque d’un freddo pianto che è strozzato,

come gèlido è fatto il Sole, e bolle

di divampàr notturno la beffarda

Luna, Dea della Vita che è e che muòr;

ed esse tàcite ùrlano e si stràziano,

rimembrando che fu del loro vìvere:

i mai mietuti sguardi affettüòsi

dei guerrieri del Dio, e lì, dentro il seno

un cuore soffocato dalla Furia

di un vèrgine sentìr, gli abbracci mai

accolti dei suoi Wälsi, e la segreta

invidia per Brunhìlde…

ognuna con un senso di dolore

indefinito e arcano, qui, con una

gioventù uccisa nell’èssere-Dea, e

tramontata su’ i campi delle pugne, e

con una trama d’Amore mai avuta,

e trasognata nei Sogni del vespro.

Erda, oh Erda! che mai hai ordito?....

E le fanciulle di Wòtan lo chièdono,

meste, e nostàlgiche, e orbe e melancòniche,

l’una con l’altra con silenziosi occhi

passàndosi tremanti questo quèsito,

mentre alle ùltime nate ora prorompe

il funerario pianto, e va… e va ei su’ i

volti che mai conòbbero codesta

trista ebbrezza di làgrime, ove il viso

del Nume è sempre più immòbile e cupo,

lì, tra il Tempo che scorre e quest’eterno

tristo annichilimento nella Morte,

morto da giorni, nel suo orgoglio. E muor.

Erda… Erda! svela l’arcano gomìtolo:

«Tutto ciò che è finisce», urla il Destino;

e il fuoco… e il fuoco divampa, e consuma

la più superba sala, e adesso regna

il silenzio di Dio.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Mercoledì IV Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La Cantica delle Valchirie

Eroi perduti che sòrgono a frotte

addìtano le nubi tempestate.

Oh voi Valchirie… oh voi Sorelle, udite!

Sàlgono i lor lamenti e si dispèrdono,

e il loro sangue, e loro bave, e il Fato

lentamente ora vanno nell’oblìo,

di Dönner disperando essi, singulti

perenni di Destino e di tramonto,

d’in sul trïònfo dell’invitte liti

che morìr li ha veduti presso il brando

insanguinato e folle, sovrumana

ira che miete dovunque la Morte,

ineffàbili crani primigeni.

Così è giunta per lor l’eterna Notte,

Anime inquiete nel Nulla scagliate,

e vanno… e vanno, perplesse e smarrite

dove gli omaggi al re Wòtan si rèndono,

tra le nebbie di un vèspero adirato.

E noi Valchirie, ombre di questo Dio,

i lor temprati ardori e i loro inulti

sospiri estremi e l’infinito affronto

flebilmente accogliamo, Anime miti;

e questo sonno rendiàm loro blando,

noi, posse occulte di Erda la Dea arcana,

bionde compagne delle Norne, Sorte

che aleggia co’ gli usberghi in sopra i seni.

Figlie del Caos, sorelle di Froh, brume

di Ygdrasìl, quercia immonda del Destino,

a prèndere corriamo questi spettri,

noi cavalcando i temporali oscuri,

oltre le vette dei monti del Reno,

lungo l’ombra dell’arpa degli Scaldi,

oltre i càntici bei di Lorelei,

Ninfa che geme sui mesti relitti,

ululando noi altère come i lupi

nell’inverno perenne della fame,

palafreno funesto e oscuro e tetro.

Eroi, oh Eroi, non temete! Sarà un lume

a risplèndere al vostro teschio, inchino

tempestoso e funereo dianzi ai scettri

degli impetuosi Dei, e dei più puri

dolci anelli di Freya, gemme al seno

dal peplo ricoperto - oh i veli baldi! -

intinti di amaranto, gioia dei lai

nella pugna versati. Oh voi sconfitti!

Qui con noi regnerete sui dirupi

che al crepùscolo son fulvi di rame

di intatto sangue, e in su’ i cieli di vetro.

Ma la tragedia non tarda a noi, ombrose

Valchirie del più freddo Nord dei fiordi

selvaggi e nivei, donde noi soffriamo

quando le eròïche e ansimate prede

un giorno trapassate ci sospìrano

melliflui sentimenti d’un arcano

or mai assopito, e femminile e vago,

un senso mite di irrequieto Amore,

che mai sarà corrisposto. E ei è il volère

della Natura primigenia e cupa

che con il ferro e co’ il rame ci ha ordito.

Saremo sempre posse burrascose,

di elmi coperti i volti che son sordi

nella menzogna a quello che sentiamo,

e col guerresco corpo, e il ferreo piede,

co’ gli occhi attòniti e fermi che stìllano

tàcito pianto, fatàl, sovrumano,

làgrime inquiete, làgrime di un lago

che spazia e inonda funestando il cuore, e

‘ve sempiterno vi è il nostro dolère.

E porteremo con noi questa cura,

la porteremo lungo l’Infinito.

Fortunata Brunnìlde in suo riposo,

almèn nel sonno troverà il suo sposo.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

tra le fiamme di Lòg(h)e, il Dio più saggio.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

la cullava nel sonno e nel miraggio;

e danzava d’intorno il fuoco eterno,

ridèvano le scialbe sue lenzuola,

in un letto di bara eterna e viva,

in un letto di Morte e di sopore.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

dàndole - chè era figlia - ùltimo addio.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

perché Ei voleva èssere sempre un Dio.

Così riposa la nostra Regina,

dalle fiammelle circondata, e stesa

d’in su’ un monte segreto che soltanto

Mìme conosce e il suo prode figliastro,

Mìme silenzia a un figlio di Valchiria.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

sulla fronte tremante e che non regge.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

ella osò andare contro la sua Legge.

E ora lì addormentata attende invano

che la lancia dei sacri Patti muoia,

e che le fiamme retrocèdan svelte

al corno di un Eroe anònimo e oscuro,

al corno della Vita e della Sorte.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

dicendo che un baciàr la sveglierà.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

e dov’ella ne sia nessùn lo sa.

Erda e le Norne vòglion che costei

sia l’ùnica Valchiria che ami, e tanto…

costei che aspetta il risveglio di un labbro,

il risveglio di un bacio.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Una Valchiria, Dipinto di Peter Nicolai Arbo

In Dì di Martedì XV Marzo Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia, AD MMXVI 

Das Freyalied - La Canzone di Freya

VIII. Preludio poetico. L’Idillio delle Vette

E Freya e l’Elfo sen vanno verso il Regno

dei monti degli Dei e delle lor Dee,

dove grida la lancia dei superni

patti di Wotan, e di Fricka il pianto

sui folli ardori dell’infedèl sposo.

E vanno… e vanno per sentièr ombroso,

timidi e muti, l’un l’altra d’accanto,

e i vàlichi ne sàlgono - quei eterni -

tra i lieti boschi e i stagni di ninfee,

l’Elfo compiendo il meritato pegno.

E nessùn conosce dell’indegno

Alberico le gesta oscure e ree,

e vèggonsi dei scorsi e antichi inverni

d’intorno i ghiacci, e gli imi e tenui colli;

e tra le nebbie e le nubi dei monti

l’ombra s’ammira del Reno divino,

donde le Ninfe lamèntano invano. E

quest’ombreggiàr or sen va più lontano,

e svanisce tra il faggio, e il sterpo e il pino.

E a Freya e all’Elfo si schiùdon gli orizzonti

delle montagne primigenie e molli.

Sempre silenti e con i passi folli

costòr pàssano or gli antri e i lignei ponti.

Così d’intorno non hanno che cime

lievemente innevate e maëstose,

e ora sàlgono… e sàlgono più in alto.

Sulla vetta più immensa sta lo spalto

degli Dei fatto di grotte e d’ombrose

pietre; ed è il Regno divino e sublime. E

scòrrono i rivi e i torrenti sull’ime

vallate e sulle foreste rocciose.

Così Freya ammira le montagne, e muta

l’Elfo seguendo coi passi procede

senza fatica sulla pietra, e scruta

l’alpìn sentiero che dinnante ei incede,

roccia selvaggia che è ancestrale e cruda.

D’in su’ un dì solo ell’è nata e vissuta,

e allor meravigliata intorno vede,

e i monti apprezza, mentre l’Elfo sputa -

affaticato or dal vino e dal piede -

selvaggiamente sulla terra ignuda.

E Freya contempla i castagni e gli ontani,

e i faggi e i canti dei lor uccelletti,

e nei boschi gli alberghi dei buon Nani,

i divi Gnomi sotto i salci freddi. Ed

è questo il loro bosco: i bassi aspetti

le fanno inchini e dìcono d’arcani,

e poi si còpron sotto i loro tetti,

le foglie antiche dei ramoscèl secchi.

E Freya ancòr sale… e sale e giunse al passo

dell’Alpe dove si geme pel lasso,

e qui si schiùdon tremende e funeste

delle Valchirie le triste foreste.

Sièdon le donne sulle rocce sante,

avvolte in manti di pelli e di penne,

e sopra i pepli tèngon l’armature,

gli usberghi ferrei sul petto e sul seno,

e con le destre impugnano e alabarde,

e fredde lame e irrisori pugnali,

e lungo i crini gli elmi della guerra,

e sotto, i volti guerreschi e gentili,

e altre bèvono le resine amare

delle querce fatàl, delle betulle,

e ivi cantano… e cantano alla Morte,

Furie soävi del truce Destino.

Ed esse sono belle e sono tante,

e brìndano coi corni delle renne,

e dòminano fiere queste alture,

ed esse son protettrici del Reno.

Hanno mantelli oscuri, e fulve barde

tinte del sangue dei Prodi mortali,

e solo un loro sguardo un Eroe atterra.

Apprezzano i valenti e non i vili,

e allòr sàlvano i primi dalle bare,

terrificanti e furiose fanciulle

che agli orizzonti e su’ in ciel son assorte,

Figlie di Wotan, possente e divino.

Còrron pei boschi e sèllano i destrieri,

e vanno… e vanno alla caccia dei cervi,

e dei cinghiali, in man gli archi funerei,

dove le fonti zampillano quiete,

all’ombra dei castagni di montagna,

affamate di vittime e di fiele.

Saltèllano… e saltèllan pei sentieri, e

i desti sensi son qui i loro servi,

occhi acquitrini e celesti e cinerei,

e fiuto che di sangue ha sempre sete,

e labbro che di sangue ognòr si bagna, e…

e questo sangue è come ambito miele.

Ma pur costoro s’inchìnano a Freya,

ed Erda, Erda - oh Erda! - più truce ne abbaia.

«Freya, non temère! Presto arriveremo!»

l’Elfo sogghigna alla tremante Dea.

«Freya, non temère! Presto arriveremo!»

ancòr aggiunge ei a quel fior di ninfea;

e poscia il bosco di queste Valchirie

ulula un lupo che vive di giorno. Uh! Uh!

Ella ingenuämente ha un po’ paüra, e

d’ogni Valchiria e del ghigno ululante.

Ma nel frattempo d’ogni senso è amante:

di ciò che mira e sente, e di Natura.

Forse va rimembrando il fresco Reno,

e le tenzoni con Lorelei, e i canti;

ed ecco che qui v’è l’arcobaleno

che degli Dei le annunzia e l’antro e i vanti.

E l’iri è bella, e ordita d’adamanti,

della Notte e del giorno è una lucerna,

d’Erda la creätura più superna,

d’Erda infame, ingannatrice oscura.

Or Freya contempla la vicina altura,

delle divine grotte il soglio urlante.

Oh quant’è ingenua, e lieta ell’è dinnante,

ella, sì, delle Dee la Dea più pura.

«Vedi quegli antri che stanno sul monte?

Sono le regge dei nostri fratelli.

Vedi quegli antri che stanno sul monte?

Degli Dei sono i sassi ardenti e belli».

E poscia il bosco di queste Valchirie

ulula un lupo che vive di giorno. Uh! Uh!

E Freya s’appresta a conòscer gli Dei.

Erda, Erda, oh tu Erda! Libera i tuoi Rei!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXX Novembre AD MMXV