La Cantica delle Valchirie

Eroi perduti che sòrgono a frotte

addìtano le nubi tempestate.

Oh voi Valchirie… oh voi Sorelle, udite!

Sàlgono i lor lamenti e si dispèrdono,

e il loro sangue, e loro bave, e il Fato

lentamente ora vanno nell’oblìo,

di Dönner disperando essi, singulti

perenni di Destino e di tramonto,

d’in sul trïònfo dell’invitte liti

che morìr li ha veduti presso il brando

insanguinato e folle, sovrumana

ira che miete dovunque la Morte,

ineffàbili crani primigeni.

Così è giunta per lor l’eterna Notte,

Anime inquiete nel Nulla scagliate,

e vanno… e vanno, perplesse e smarrite

dove gli omaggi al re Wòtan si rèndono,

tra le nebbie di un vèspero adirato.

E noi Valchirie, ombre di questo Dio,

i lor temprati ardori e i loro inulti

sospiri estremi e l’infinito affronto

flebilmente accogliamo, Anime miti;

e questo sonno rendiàm loro blando,

noi, posse occulte di Erda la Dea arcana,

bionde compagne delle Norne, Sorte

che aleggia co’ gli usberghi in sopra i seni.

Figlie del Caos, sorelle di Froh, brume

di Ygdrasìl, quercia immonda del Destino,

a prèndere corriamo questi spettri,

noi cavalcando i temporali oscuri,

oltre le vette dei monti del Reno,

lungo l’ombra dell’arpa degli Scaldi,

oltre i càntici bei di Lorelei,

Ninfa che geme sui mesti relitti,

ululando noi altère come i lupi

nell’inverno perenne della fame,

palafreno funesto e oscuro e tetro.

Eroi, oh Eroi, non temete! Sarà un lume

a risplèndere al vostro teschio, inchino

tempestoso e funereo dianzi ai scettri

degli impetuosi Dei, e dei più puri

dolci anelli di Freya, gemme al seno

dal peplo ricoperto - oh i veli baldi! -

intinti di amaranto, gioia dei lai

nella pugna versati. Oh voi sconfitti!

Qui con noi regnerete sui dirupi

che al crepùscolo son fulvi di rame

di intatto sangue, e in su’ i cieli di vetro.

Ma la tragedia non tarda a noi, ombrose

Valchirie del più freddo Nord dei fiordi

selvaggi e nivei, donde noi soffriamo

quando le eròïche e ansimate prede

un giorno trapassate ci sospìrano

melliflui sentimenti d’un arcano

or mai assopito, e femminile e vago,

un senso mite di irrequieto Amore,

che mai sarà corrisposto. E ei è il volère

della Natura primigenia e cupa

che con il ferro e co’ il rame ci ha ordito.

Saremo sempre posse burrascose,

di elmi coperti i volti che son sordi

nella menzogna a quello che sentiamo,

e col guerresco corpo, e il ferreo piede,

co’ gli occhi attòniti e fermi che stìllano

tàcito pianto, fatàl, sovrumano,

làgrime inquiete, làgrime di un lago

che spazia e inonda funestando il cuore, e

‘ve sempiterno vi è il nostro dolère.

E porteremo con noi questa cura,

la porteremo lungo l’Infinito.

Fortunata Brunnìlde in suo riposo,

almèn nel sonno troverà il suo sposo.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

tra le fiamme di Lòg(h)e, il Dio più saggio.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

la cullava nel sonno e nel miraggio;

e danzava d’intorno il fuoco eterno,

ridèvano le scialbe sue lenzuola,

in un letto di bara eterna e viva,

in un letto di Morte e di sopore.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

dàndole - chè era figlia - ùltimo addio.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

perché Ei voleva èssere sempre un Dio.

Così riposa la nostra Regina,

dalle fiammelle circondata, e stesa

d’in su’ un monte segreto che soltanto

Mìme conosce e il suo prode figliastro,

Mìme silenzia a un figlio di Valchiria.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

sulla fronte tremante e che non regge.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

ella osò andare contro la sua Legge.

E ora lì addormentata attende invano

che la lancia dei sacri Patti muoia,

e che le fiamme retrocèdan svelte

al corno di un Eroe anònimo e oscuro,

al corno della Vita e della Sorte.

Wòtan un dì si girò, e la baciò,

dicendo che un baciàr la sveglierà.

Wòtan un dì si volse, e la baciò,

e dov’ella ne sia nessùn lo sa.

Erda e le Norne vòglion che costei

sia l’ùnica Valchiria che ami, e tanto…

costei che aspetta il risveglio di un labbro,

il risveglio di un bacio.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Una Valchiria, Dipinto di Peter Nicolai Arbo

In Dì di Martedì XV Marzo Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia, AD MMXVI 

Das Freyalied - La Canzone di Freya

VIII. Preludio poetico. L’Idillio delle Vette

E Freya e l’Elfo sen vanno verso il Regno

dei monti degli Dei e delle lor Dee,

dove grida la lancia dei superni

patti di Wotan, e di Fricka il pianto

sui folli ardori dell’infedèl sposo.

E vanno… e vanno per sentièr ombroso,

timidi e muti, l’un l’altra d’accanto,

e i vàlichi ne sàlgono - quei eterni -

tra i lieti boschi e i stagni di ninfee,

l’Elfo compiendo il meritato pegno.

E nessùn conosce dell’indegno

Alberico le gesta oscure e ree,

e vèggonsi dei scorsi e antichi inverni

d’intorno i ghiacci, e gli imi e tenui colli;

e tra le nebbie e le nubi dei monti

l’ombra s’ammira del Reno divino,

donde le Ninfe lamèntano invano. E

quest’ombreggiàr or sen va più lontano,

e svanisce tra il faggio, e il sterpo e il pino.

E a Freya e all’Elfo si schiùdon gli orizzonti

delle montagne primigenie e molli.

Sempre silenti e con i passi folli

costòr pàssano or gli antri e i lignei ponti.

Così d’intorno non hanno che cime

lievemente innevate e maëstose,

e ora sàlgono… e sàlgono più in alto.

Sulla vetta più immensa sta lo spalto

degli Dei fatto di grotte e d’ombrose

pietre; ed è il Regno divino e sublime. E

scòrrono i rivi e i torrenti sull’ime

vallate e sulle foreste rocciose.

Così Freya ammira le montagne, e muta

l’Elfo seguendo coi passi procede

senza fatica sulla pietra, e scruta

l’alpìn sentiero che dinnante ei incede,

roccia selvaggia che è ancestrale e cruda.

D’in su’ un dì solo ell’è nata e vissuta,

e allor meravigliata intorno vede,

e i monti apprezza, mentre l’Elfo sputa -

affaticato or dal vino e dal piede -

selvaggiamente sulla terra ignuda.

E Freya contempla i castagni e gli ontani,

e i faggi e i canti dei lor uccelletti,

e nei boschi gli alberghi dei buon Nani,

i divi Gnomi sotto i salci freddi. Ed

è questo il loro bosco: i bassi aspetti

le fanno inchini e dìcono d’arcani,

e poi si còpron sotto i loro tetti,

le foglie antiche dei ramoscèl secchi.

E Freya ancòr sale… e sale e giunse al passo

dell’Alpe dove si geme pel lasso,

e qui si schiùdon tremende e funeste

delle Valchirie le triste foreste.

Sièdon le donne sulle rocce sante,

avvolte in manti di pelli e di penne,

e sopra i pepli tèngon l’armature,

gli usberghi ferrei sul petto e sul seno,

e con le destre impugnano e alabarde,

e fredde lame e irrisori pugnali,

e lungo i crini gli elmi della guerra,

e sotto, i volti guerreschi e gentili,

e altre bèvono le resine amare

delle querce fatàl, delle betulle,

e ivi cantano… e cantano alla Morte,

Furie soävi del truce Destino.

Ed esse sono belle e sono tante,

e brìndano coi corni delle renne,

e dòminano fiere queste alture,

ed esse son protettrici del Reno.

Hanno mantelli oscuri, e fulve barde

tinte del sangue dei Prodi mortali,

e solo un loro sguardo un Eroe atterra.

Apprezzano i valenti e non i vili,

e allòr sàlvano i primi dalle bare,

terrificanti e furiose fanciulle

che agli orizzonti e su’ in ciel son assorte,

Figlie di Wotan, possente e divino.

Còrron pei boschi e sèllano i destrieri,

e vanno… e vanno alla caccia dei cervi,

e dei cinghiali, in man gli archi funerei,

dove le fonti zampillano quiete,

all’ombra dei castagni di montagna,

affamate di vittime e di fiele.

Saltèllano… e saltèllan pei sentieri, e

i desti sensi son qui i loro servi,

occhi acquitrini e celesti e cinerei,

e fiuto che di sangue ha sempre sete,

e labbro che di sangue ognòr si bagna, e…

e questo sangue è come ambito miele.

Ma pur costoro s’inchìnano a Freya,

ed Erda, Erda - oh Erda! - più truce ne abbaia.

«Freya, non temère! Presto arriveremo!»

l’Elfo sogghigna alla tremante Dea.

«Freya, non temère! Presto arriveremo!»

ancòr aggiunge ei a quel fior di ninfea;

e poscia il bosco di queste Valchirie

ulula un lupo che vive di giorno. Uh! Uh!

Ella ingenuämente ha un po’ paüra, e

d’ogni Valchiria e del ghigno ululante.

Ma nel frattempo d’ogni senso è amante:

di ciò che mira e sente, e di Natura.

Forse va rimembrando il fresco Reno,

e le tenzoni con Lorelei, e i canti;

ed ecco che qui v’è l’arcobaleno

che degli Dei le annunzia e l’antro e i vanti.

E l’iri è bella, e ordita d’adamanti,

della Notte e del giorno è una lucerna,

d’Erda la creätura più superna,

d’Erda infame, ingannatrice oscura.

Or Freya contempla la vicina altura,

delle divine grotte il soglio urlante.

Oh quant’è ingenua, e lieta ell’è dinnante,

ella, sì, delle Dee la Dea più pura.

«Vedi quegli antri che stanno sul monte?

Sono le regge dei nostri fratelli.

Vedi quegli antri che stanno sul monte?

Degli Dei sono i sassi ardenti e belli».

E poscia il bosco di queste Valchirie

ulula un lupo che vive di giorno. Uh! Uh!

E Freya s’appresta a conòscer gli Dei.

Erda, Erda, oh tu Erda! Libera i tuoi Rei!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXX Novembre AD MMXV