Presagi sentimentali d'Autunno

Non è forse settembre? Oh cuor, non senti?

La vigna canta un’estrema canzone;

e dove va? se non ai Sentimenti

che t’intristìscon? E la cacciagione

presto verrà, e griderà della Morte.

Non odi il tuono del fucìl meschino?

e l’estremo brindàr del tuo Destino?

Non lo scorgi alle nubi in ciel assorte?

Una vendemmia di sensi sfiorisce,

e tu, la intendi? È un lupo che guaïsce!

E il vendemmiante raccoglie i tuoi sogni,

caduti come foglie. L’odi? Ed ogni

sospiro antico scompare in un’urna,

dove la vanità ha fatto il suo corso.

Lo sai? che durerà poco la diurna

alba del Sole, e del suo falbo morso?

Viene settembre, e il tuo sognàr declina;

e la Notte è perenne, e aspro il silenzio.

E tu, tu dunque, osi bêr quest’assenzio?

la stilla amara di questa mattina?

Uva fu il sogno d’un vino pacato;

e morti i sogni, che resta? Il tuo Fato!

Or la tua Vita va, e va a decadere,

dove s’invecchia. Oh l’eterno dolère!

Ma non scorgi quell’ombra che s’avanza?

Colà, tra le foglie ingiallite e perdute?

Forse è uno spettro che tra i nembi danza;

gli occhi son ciechi, e le labbra son mute.

Non è questo il relitto del tuo sogno?

Guarda quest’ombra! Si muove e urla come

una fanciulla ignota e senza nome;

e insieme la scorgiamo; e io mi vergogno

di te, oh mio cuore, ancor sognante e folle,

nella giovane Notte d’un bel colle!

L’Autunno giunge, e il sogno si è smarrito.

No! non temere! Ecco vien l’Infinito!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XXX Agosto AD MMXV

Breve Pensiero poetico di un Pomeriggio della Fine di Agosto

Nel ciel che è scialbo, ve’! tramonta il Sole,

e l’estate or trapassa. E odi? una foglia

cadèr a terra? e dormìr l’orbe viole?

e quel che ho in cuor non è forse una doglia?

Così ricordo la montagna, dorso

d’un Titàno che folle si ribella;

e nel ciel, ve’? non brilla più una stella?

Ed è così che il sognàr m’è trascorso?

L’autunno attendo, e settembre s’avanza.

Della vendemmia non è la sua danza?

Ho in cuor dei sogni un eterno ritorno;

ma quel che è Notte, non sarà mai un giorno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XXIX Agosto AD MMXV

In Ode del Dì natale di Johann Wolfgang von Goethe

Oh bimbo mio, non dormi? Lo sai? È Notte!

Perché ancor muovi il dolce corpicino?

Lo sai che è ora degli Elfi? E nelle grotte

un vecchio spettro ti ordisce il Destino.

Fanciullo mio, non senti? Un lupo insorge

nel Nulla oscuro dei boschi alla Luna;

e tu, non odi che fa eco a una runa?

e che questa nel Fato, oh cuor, ti scorge?

Pargolo mio, la vuoi sentìr la fiaba?

Narra di Thùle, o dell’oro di Saba!

Ma perché ti rivolgi all’Evangelo?

Lo sai che narra del volèr del Cielo?

E or puoi sognare, e quando verrà il sogno

udrai i flebili trilli.

Canterai un dì anche tu, e non mi vergogno,

canto di rose e grilli;

e non senti che un orco si lamenta

con la sua impura lagna?

E quando tu vedrai un Elfo - ombra lenta -

sarai il re di Germania,

e pìccol mio, non odi un mago oscuro?

È l’orma orrenda d’un patto di sangue.

No! è Poësia, non vèr! Fuggi l’impuro

Mostro che osceno nel cuore si langue!

Ma dimmi, bimbo: che mai sogni insonne?

Or t’è mistero la Vita che scruti,

e niente dice, vero? il suon dei liuti?

Nulla i volti e i sorrisi delle donne?

Piccolo mio, perché muovi le gote

sentendo urlàr queste Notti empie e immote?

No! Non ti sia la Vita una paüra;

eterno è Iddio, come pur la Natura!

Vuoi forse udìr la dolce filastrocca

d’uno spettro fuggente su una sella?

E saltella, saltella, e va a una rocca

dove canta d’Amor alla sua bella.

Ma no! Desideri

così dormire,

indagàr sogni,

dove s’annidano

trilli di lire.

Non ti vergogni?

Bimbo mio, i palpiti

ti forgeranno

sacro Destino, e

canterai spasimi,

pianto, l’affanno,

tu, mio bambino, e

plasmerai un’epoca

di Sentimento,

di quieta attesa

d’Amor incognito,

sul patimento,

sulla tua chiesa;

e non piangere se il cuor non si placa

nell’assenza di un volto innamorato.

Lo sai? Una strega ordì una Vita opaca:

tu amerai, ma sarai pur disprezzato.

Oh bimbo mio, non serve lacrimare!

Vieni! una donna, tua madre, ti stringe.

Lo sai che è abbraccio d’un sogno? Una Sfinge?

e lo sai che ti dico? Va’ a sognare!

E il sogno scorre, e vola… e vola via;

e sarà un giorno la tua Poësia!

Non avere timòr del Ciel! Dorate

saràn le nubi; e tu, e tu, il loro Vate!

Oh bimbo mio, la Poësia è negletta,

maledizione degli Dei e dell’Uomo!

Lo sai che un sogno un dì mi ha maledetta

nel grembo mio dove fosti un atòmo?

Ho sentito una maga e mi ha svelato

le tue gioie e i tuoi dolori,

e io tanto piango davanti al tuo Fato,

come a una tomba i fiori;

e tu, fanciullo, nel Tempo saprai

il tuo Destino, e per lui gemerai.

Ma sarai re pel popolo tedesco,

vento dell’alba, alle rugiade fresco.

Oh bimbo mio, perché non dormi ancora?

I lupi che tu ascolti son lontani.

Ma ci sarà un sognàr che t’innamora!

Non è forse l’attesa del domani?

C’era una volta un bambino che nacque,

e la sua Vita dagli Elfi fu ordita;

E lo sai? che piccìn mosse le dita?

che all’aspo e all’ago quietamente tacque?

E v’era un fiore, e stava all’arcoläio,

la margherita del tuo calamäio!

Oh pìccol mio, così ormai ti addormenti!

Sogna! oh tu, sogna! è l’or dei Sentimenti!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXVII Agosto AD MMCXV

Il Crepuscolo dell'Estate

Un dì era un sogno che fuggiva inquieto,

e ora l’autunno viene;

e tu, oh cuore, lo senti? È l’irrequieto

sospìr del vento. Oh pene

dei vani istanti del sognàr perduto!

E una foglia ingiallisce. E

può che s’invecchi il trillo del mio liuto?

È l’estate! Finisce! E

attimi eterni gridano

del vivo e incauto Sole,

e lor che all’erbe giacciono

moriranno le viole.

Odi? Il vento bestemmia

sull’ultima vendemmia!

Vedi che il cielo muore?

E il sogno fu dolore!

Sogno, oh tu, sogno, un romantico sprezza

la via e la porta; onde ama le finestre,

arrampicarsi ai rami, e la carezza

d’un deserto; e lo sai? Ama le ginestre!

Non una Notte di sensi convulsi,

non una quercia di scialbi lenzuoli!

Non lo sai, sogno? dove vai e ove voli?

E perché allòr nel cuor sento che pulsi?

Tentasti accarezzàr l’estive chiome,

solleticàr il soleggiato addome;

e l’estate si chiama gioventù.

Forse la rivedrai, forse non più!

Verrà autunno, e nebbia intorno,

l’ora fredda delle bare,

e tu, cuore, vedrai il giorno

affogare in questo mare,

penserai a ciò che è trascorso

col veleno e col rimorso.

Ma il sogno invitto nel tramonto spera,

passeranno gli inverni oscuri e tetri.

Pensa! A marzo: vedrai sui freschi vetri

la nuova danza della Primavera;

e sarà nuovamente un’altra estate,

e sarai di costei l’eterno Vate!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XXVI Agosto AD MMXV

Ultime Immagini dell'Estate

Presto è l'istante dell'autunno. Vedi?

Le bionde vigne moscate. Odi, oh assiolo?

Svelto il Sole tramonta; e tu non siedi

più all'arboscello. Ascolta! L'usignolo

tuo compàr peregrìna e va lontano,

e con lui vola l'orba rondinella,

oltre quest'alba che è una fioca fiammella,

soffio d'un cero d'un sepolcro vano.

L’ultimo Tempo dell’estate muore,

e una riva lamenta al mietitore.

Arso è il ruscello, e una foglia ingiallisce,

più fresco il vento nel cielo guaïsce.

La terra allora col vino s’allieta,

ed ebbra si prepara al sonno ombroso,

e solo tu non dormi, oh tu, Poëta!

Questo che senti fatàl, tempestoso

non è che estremo e crudèl Temporale,

che a te dischiude l’autunno nebbioso.

Oh tu, non vedi? Tra i nembi d’opàle

viene già il Tempo del gelo invernale!

All’orizzonte giacciono le brume,

ma sai che è l’alba? e che agosto è finito?

Nel crepuscolo crolla il scialbo lume

del Sole estivo; e sovvièn l’Infinito.

È una stagione senza un Tempo, e un’ora,

un intermezzo di ciel pellegrini,

dove gli uccelli sfidano i Destini;

e sai che il vespro oramai t’innamora?

Bevi, oh mio cuore, finché vuole il Fato,

l’ultima Vita d’estate, il moscato!

E nella sera i nevischi pur sogna.

Presto è dicembre! Senti la zampogna?

Scriverai, oh tu Poëta, a morta estate

le cupe nenie d’una tetra bara.

Sarai d’autunno il Vate?

Bardo d’una gioia amara?....

Temprerai l’epitaffio a un’urna mesta,

dove defunge un’alba fanciulla.

Ma che cosa ti resta?

La Poësia e il suo Nulla!

Tinta d’autunno la Vita scompare.

Vedi? La foglia che cade pallente?

La nebbia s’erge; e naufraghi al suo mare?

Oh tu, cuor mio? Oh tu, che sei demente?

Non rimane che un giorno di settembre,

dove l’ultimo splende il caldo Sole;

e tu lo sai? Non vedrai più le viole

tranne che lor che gelerà novembre.

Ma non temèr! Contemplerai l’aprile,

e il zefiro fugace, e il ciel gentile!

Perenne muta la Natura adorna

d’Iddio che vuole che va e che ritorna!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XXI Agosto AD MMXV

 

Vanità! L'Amore e la Morte

Amore e Morte! è compassione eterna!

Dov’è la rosa dei sepolcri muti?

Non è che un sogno, o un Mostro, una lanterna

funerea e aspra dei Trovatòr coi liuti.

La Notte avvolge i desideri e i freschi

sensi, e il frequente sognàr dei meschini,

e questi sogni non son che i Destini.

Vedi, oh fanciulla? gli albeggianti teschi?

La sera preme le tombe e le bare;

chi ama naufraga svelto in questo mare.

Dentro il soffio d’un bacio v’è il morire;

oh tu, sei folle! se lo vuoi lambire!

Amore e Morte! è un sogno che è un viandante!

Non sei un Titàno, se vuoi ambìr a Iddio?

È la Sorte funesta, o un’ansia urlante;

e amàr, morìr non è uguale, oh cuor mio?

Il cimitero è tempestoso, è il Nulla,

e il talamo è un sepolcro visionario.

Non sai che Amore è l’urna d’un ossario?

Resti silenti di casta fanciulla!

Non è che il perno della Poësia,

la viva tomba che bacia e va via!

E non è il bacio che vermi e liquami,

l’occhio consunto. È questo che tu brami?

Amore e Morte! Dicotomia estrema!

Perché non parla l’avello giurato?

No, no! Oh Titàno! Iddio vuol che si gema,

nel fuggìr dell’Amòr, la Morte e il Fato!

Sale al banchetto la vèrgine e beve

la coppa oscura che arde nel suo seno.

Ma sa costei che a colàr va il veleno?

Che spenta e morta dormir or qui deve?....

Sepolte guance! è la maledizione

d’una vana e melliflua e orba canzone!

Così tra i sassi sepolcrali è vano

questo senso di Vita che è lontano!

Amore e Morte! è uno spettro in singulti!

Quando urlerà la funerea campana?

E baci, e labbra, e giuramenti inulti

non saràn che una bara ombrosa e vana!

Smarriti i sogni, resta un Poëta

che sa quanto l’Amòr è vano; e in pianto,

non senti, oh spettro? che singhiozza un canto?

Non è allor meglio vivere da asceta?

Ma tu, rinunci agli abbracci e alle donne,

e ai sogni che ti lasciano ombra insonne;

pur sai che non inganni il Fato? Cime

di paüre irrisolte nel Sublime!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XIX Agosto AD MMXV

In Ode d'una Rosa e d'un Cigno

Il lago palpita,

dal fresco lido

v’è la montagna.

E tu, e tu, oh càndido,

esci dal nido.

Che è questa lagna?

Cigno dei monti, perché piangi all'acque?

Forse è la rosa che scorgi e che grida,

e che appassisce, come un'altra giacque,

e un fiore della Morte in te s'annida.

Vedi? I suoi steli decadono, e lenti

ondeggiano sul lago; e va il tuo canto

a seguirli, e l’Ignoto asperge il pianto

di lunghi e incerti e intensi patimenti.

Ma non sai che defunti i canti, i tuoi,

i tuoi Destini, ahimè, saranno i suoi?

Non finìr di cantàr! La Sorte vede!

Se un cigno tace, sai tu che succede?

La rosa è l’ultima

del monte estivo.

Cantale un salmo!

Non sai che il petalo

sarà giulivo,

forse più calmo?

Ala di Luna, perché questa danza?

La rosa muore, e tramonta l’estate.

No! Non tacèr! Continua la romanza!

Sii tu del Fato il sempiterno Vate!....

Ma perché il fiore che annega s’avanza?

È il rosso sangue di sere dorate;

e nella Notte che viene s’ammanta.

Anima mesta, perché il cuor ti canta?

La Morte è in spasimo,

tinta di nero.

La senti, oh mesto?

Silenti i gemiti

del cimitero,

Fato funesto!

Rostro di nenie, non odi il silenzio?

È la valle d’intorno che guaïsce,

un labbro muto attoscato d’assenzio.

Vedi la rosa? Un’onda la ferisce,

e nel perenne flutto la trascina,

dove il lago in furòr la seppellisce.

Oh perché, oh cigno, ella non s’incammina

sotto le tue ali, cui l’acqua addestina?

Devi sol gèmere!

Oh falbe penne,

non v’agitate!

La Vita spasima,

volto perenne.

Perché lagnate?

Cigno in singhiozzi, perché piangi il fiore?

Non fu che vano, e vanamente langue.

Ma non era il tuo sogno? era l’Amore

che il tuo cuor lamentava in tanto sangue?

È morto! È morto! e il sognàr è finito,

e non ti resta che un canto d’eterno,

qui prolungato all’autunno e all’inverno;

e se vuoi, muori! E vedrai l’Infinito!

La rosa annega, e tramonta e scompare,

come fa il Sole al termine del mare.

Una speranza d’Amore è sepolta.

Tace il tuo labbro. La Morte! Ecco! Ascolta!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì XVIII Agosto AD MMXV

Romanticismo di Montagna. In Ode delle Lagnanze d'un Visionario

Monti di rocce perenni e di Morte,

dov’è una fonte all’ombra d’un castagno?

Oh voi tacete, oh pietre, oh cime insorte

alla mia sete! e perché ancor mi lagno?

Sono io un sogno represso, un visionario;

e stanco, oh vette, intorno peregrìno,

e il cielo e l’orizzonte m’è Destino,

donde rigiro un piangente rosario!

Lo ripeto alle nubi oscure e nere,

singhiozzi sono di vane preghiere!

Ho fame, e ho sete, oh mio Iddio; e m’abbandoni?

Tanto mi prometti; ma mi scagli i tuoni!

Sempre sentieri, e non ho altro d’intorno,

e tu, montagna, non è vero, esulti?

E quando finirà il chiaròr del giorno,

non avrò un pasto, ma angosce e singulti.

Vetta sublime infestata dai lupi,

dimmi, vuoi tu vedèr soffrìr un uomo?

È l’ombra tenue d’un debole atòmo.

La vuoi coprìr con i tuoi alti dirupi?

Mi inghiottirà la nascitura Notte!

Addio, oh foreste, addio, oh ruscelli e grotte!

O forse un covo troverò nel vento?

Folle sognàr d’un vano Sentimento!

Iddio, ti prego: dove sei, oh sublime

volto incognito? E a che mai fuggi via?

Mi restano le rocce, e queste cime,

l’empia catena che ha nòm Poësia.

Ma qui nel bosco scorgo un fungo, e forse

una fonte e il mio pasto, e il desiderio

lento s’avvera; e un canto di saltèrio

nel cuor ha Vita, nel cuor dove accorse.

Pur questi funghi mi dìcon: «Non ceno!»

chè rossi sono d’infame veleno.

È il Mostro della Croce: è morto Iddio?

No, no… abbi fede! Egli vive in cuor mio!

Vetta montana, il vespro s’avvicina;

e ancor ramingo pei valichi io giro.

Scorgo la sera, la fiamma turchina

nel rubìno del Sole che ora ammiro.

Ho paüra! La Notte sopraggiunge,

e i boschi e rivi seppellisce oscura,

e la dormiente e funerea Natura

più che dormire, purtroppo, defunge.

Ora è dei sogni; è ora delle visioni,

di queste mute e perdute canzoni!

Ma, Iddio, l’intendo: una lucerna scialba,

certamente vedrò la nuova tua alba!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XVII Agosto AD MMXV

Romanticismo di Montagna. In Ode d'un Sogno del Cuore

Sogno del cuore, che cosa tu brami?

Forse un ritorno alle fresche Alpi e ai monti,

all’ombre mattutine di alti rami,

e nella sera i montani orizzonti.

Oro, ricordi? è il crepuscolo alpestre,

tra le nubi di sangue e l’infinita

eco dei ghiacci ove, Anima smarrita,

tu contemplavi il ciel dalle finestre.

Ma attimi sono d’un dì tramontato;

e ora ti preme e ti resiste il Fato!

Insonne sogno del sonno dell’Io,

è dunque all’Alpe che senti d’Iddio?

Sonni irrequieti, perché spasimate?

Siete più muti del chiostro più nero,

freddi e spettrali, e insicuri tremate.

Non rivivete! Dov’è il cimitero?

Quivi vi attende la negletta bara,

e la Notte vi mostra e l’ossa e i crani,

e non siete che spettri umidi e vani.

Non è vèr che la Vita è tanto amara?

L’Alpe dilegua nel vespro del giorno,

e cosa vi rimane, ahimè, d’intorno?

I campi dei sepolcri e delle lagne,

l’atee e irredente e funeree campagne!

Insonne sonnecchiàr, che mai ricordi?

I fiori alpini e le possenti cime.

Tu eri - sognavi! - sui nordici fiordi,

Wòtan tuonava con urlo sublime.

Eri tu presso una vetta indomata,

gli Angeli e il soffio del Nume vivente,

e passavano l’ore e lente, e lente.

Ma questa sera oramai è tramontata!

Sogno del cuore, che cosa tu pensi?

Forse è meglio annegàr tra i nembi densi!

Eppur alla tua guancia in pianto e falba

verrà il Sole. Ma come sarà l’alba?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XVII Agosto AD MMXV 

Romanticismo di Montagna. Ode al Lamento d'un Contrabbandiere

Hai tu dell’oro, oh bandito irredento?

Senti! Va’ al monte e compra la tua Vita,

sì, lei che un dì hai perduta; e nel vento

ascolta! Suona il ciel d’un’eremita.

Oh piacèr del fugace contrabbando!

I boschi scruti, e hai timòr dei fucili,

ghigni vi sono più oscuri e più vili,

e il tetro sterpo può esserti nefando.

Orsù! Orsù! Bevi il liquòr della Luna,

sfida la Sorte, e la vana Fortuna!

Non senti che il pugnàl preme le spine?

È Notte tarda. Dov’è il tuo confine?

Taci! Nascondi il tuo sigaro. Senti?

V’è un frèmer di lanterne e di mastini.

Se muori, dimmi: cosa emani ai venti?

Sogni d’Amore, e angosce di Destini.

Ma qui i tuoi passi camminano lenti,

e riparo ti sono i neri pini.

Fermati! E pensa! Cos’hai nel tuo cuore?

Torna al paëse, ritorna al tuo Amore!

Zingara alpina la Notte t’avvince,

docile danza coi veli lunari,

e l’Alpe ha un occhio come d’una lince;

e ora sei un’ombra, sottìl più dei mari,

e al seno della roccia ti giaci al sicuro,

e invochi i Santi, quelli tutelari.

Così a un castagno nudo e tristo e impuro

la sera inghiotti, l’Infinito oscuro!

La ronda s’allontana. Non la intendi?

Varca il confine, e compi il tuo mestiere!

Ora tu compri, contratti e poi vendi,

e dei banditi tu sei il cavaliere.

Allor tu puoi tornàr alla tua donna;

ma attento, oh folle, oh tu, alle carabine.

Non sognàr già le guance femminine,

e la temente e spasimante gonna!

Hai comprato la Vita; e vuoi morire?

Scappa! Stai quieto! Ora è meglio fuggire!

E se il tuo cuore tormentando sogna,

sappi: t’aspetta o la forca o la gogna!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XVI Agosto AD MMXV

 

Romanticismo di Montagna. In Ode d'un Viandante alpestre

L’Alpe è una donna che fugge il Poëta,

lo sai, oh viandante, oh tu, che erri lontano?

Tra le nevi disciolte ella s’allieta;

ma no, non del tuo canto ansio e profano.

Canti alle pietre, e ti lamenti ai falchi,

e nel Nulla dei monti e delle sere

tacciono l’arpe e le fredde preghiere,

e cos’è mai? Ah! Nel ciel senti: oricalchi!

Pellegrina ombra! È venuta la Notte;

e chiedo: «Avrai tu rifugio alle grotte?».

La caccia muore, e l’orizzonte è cupo;

lento, lento cammina! V’è un dirupo.

L’Alpe tra i tuoni annuncia un Temporale,

lo vedi che sei in pasto ai lampi e al vento?

Cupa è la sera di gelida opàle,

e tu lo sai? Forse avrai un patimento,

gelerà il cuore in mezzo al maëstrale,

palpito indarno d’insàn Sentimento.

Viandante, forza, la Sorte disfida,

e non temèr quel che in costei s’annida!

Curvo come ombra di spettro sottile,

fermati e ascolta! È il tuo affanno in respiro,

e nulla più ti par quieto e gentile,

nemmèn la fonte col fresco suo spiro,

né il vecchio pane che addenti dal sacco,

né un vuoto sorso di vino, né il ghiro

che va a dormire, e l’impronta del tacco

ti fa paüra. Non fare il bivacco!

L’Alpe è una Luna, argento capriccioso,

l’hai scorta, allora? E il tuo peregrinare

mai finirà, e nel venìr silenzioso

dell’alba nuova, camminerai, e urlare

forse dovrai supplicando il Destino,

e il viaggio eterno ti vedrà più solo,

come d’inverno a un ramo un usignolo,

e tu, ami ancora questo sasso alpino?

Ami purtroppo! Una pietra che è niente,

un folle sogno, oh sonnecchiàr demente!

Ma per te l’Alpe è davvero una fanciulla.

Meriti forse morìr nel suo Nulla?

L’Alpe è un segreto che tieni nel cuore,

e perché non lo dici all’Infinito?

Il cielo tace, anche il lampo in furore,

dillo, oh viandante! Perché sei smarrito?

La valle intende questo tuo dolore,

e Dio ha orecchi e occhi nel suolo impietrito.

Grida alle stelle e al vespro oscuro e nero

l’Anima tua con il suo almo mistero!

Silenzio oscuro si regna d’intorno,

e stanco e smorto or continui pei monti,

e qui ti fermerà almen l’altro giorno?

Giaci affamato e scruti gli orizzonti,

come se in te qualcosa s’è perduto,

e a stento baci le pietre dei ponti.

Non sai cos’è, e il tuo labbro si fa muto,

e a terra cade e s’infrange il tuo liuto.

L’Alpe è il Destino che ti chiama ai lunghi

sentièr perenni d’un insàn dolère.

Mangerai sassi, discorrerai ai funghi,

vedrai i giorni morìr nell’orbe sere.

Viandante, è il Fato; e tu ancor lo sopporti?

La Vita ti abbandona, e non hai un fiore

sulla bara vivente, e tane e Amore,

vivi fuggendo, e vivi come i morti.

All’alba dice la fresca montagna

niente se non la tua tremula lagna.

Vivesti male, lo dice il tuo volto,

fuoco d’un’ombra nei sogni sepolto!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XV Agosto AD MMXV