Vanità! L'Amore e la Morte

Amore e Morte! è compassione eterna!

Dov’è la rosa dei sepolcri muti?

Non è che un sogno, o un Mostro, una lanterna

funerea e aspra dei Trovatòr coi liuti.

La Notte avvolge i desideri e i freschi

sensi, e il frequente sognàr dei meschini,

e questi sogni non son che i Destini.

Vedi, oh fanciulla? gli albeggianti teschi?

La sera preme le tombe e le bare;

chi ama naufraga svelto in questo mare.

Dentro il soffio d’un bacio v’è il morire;

oh tu, sei folle! se lo vuoi lambire!

Amore e Morte! è un sogno che è un viandante!

Non sei un Titàno, se vuoi ambìr a Iddio?

È la Sorte funesta, o un’ansia urlante;

e amàr, morìr non è uguale, oh cuor mio?

Il cimitero è tempestoso, è il Nulla,

e il talamo è un sepolcro visionario.

Non sai che Amore è l’urna d’un ossario?

Resti silenti di casta fanciulla!

Non è che il perno della Poësia,

la viva tomba che bacia e va via!

E non è il bacio che vermi e liquami,

l’occhio consunto. È questo che tu brami?

Amore e Morte! Dicotomia estrema!

Perché non parla l’avello giurato?

No, no! Oh Titàno! Iddio vuol che si gema,

nel fuggìr dell’Amòr, la Morte e il Fato!

Sale al banchetto la vèrgine e beve

la coppa oscura che arde nel suo seno.

Ma sa costei che a colàr va il veleno?

Che spenta e morta dormir or qui deve?....

Sepolte guance! è la maledizione

d’una vana e melliflua e orba canzone!

Così tra i sassi sepolcrali è vano

questo senso di Vita che è lontano!

Amore e Morte! è uno spettro in singulti!

Quando urlerà la funerea campana?

E baci, e labbra, e giuramenti inulti

non saràn che una bara ombrosa e vana!

Smarriti i sogni, resta un Poëta

che sa quanto l’Amòr è vano; e in pianto,

non senti, oh spettro? che singhiozza un canto?

Non è allor meglio vivere da asceta?

Ma tu, rinunci agli abbracci e alle donne,

e ai sogni che ti lasciano ombra insonne;

pur sai che non inganni il Fato? Cime

di paüre irrisolte nel Sublime!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XIX Agosto AD MMXV

Lamento ai Sepolcri dei Cavalieri

Oh voi, sepolcri dei cavalier, ceri

di falbe fiamme e che alla cattedrale

ferocemente sospirate, oh fieri

sassi dei mausolei, oh aër spettrale,

che gemendo percuoti le Gargolle

e dei Demòni le lagnanze e l’ale,

voi, tombe dei guerrieri, oh terra folle

del cenere, ed estremo e oscuro avello

cui la preghiera si tormenta, e molle

e scialbo ossame, oh dei salci arboscello

che alle ghirlande e alle pietre tu dormi,

pianto di lutto, gridàr d’un stornello,

oh quanto voi qui v’ergete ed enormi,

spettri che scorgo, oh fantasmi deformi!

Voi estreme siete le impronte dei spenti

Eroi e del Tempo che antico è fuggito,

scheletriche sembianze in preda ai venti,

e a me gridate le guerre e il ruggito

e le vostre tenzoni, e il dolce liuto

d’un Trovator che un dì si fu smarrito,

e le Furie dei Mori, e il labbro muto

delle rapite dame, e gli elmi freschi

che ormai hanno il sonno in cuor dell’Assoluto.

Oh voi, ascoltate: mi gemo! E i donneschi

vostri trofei ne sogno, e i tristi assedi,

dove urlaste i valòr cavallereschi.

Sento le spade, e i vostri ferrei piedi;

e Tu, oh Iddio, a questi il sonno alfìn concedi!

Statue di marmo tra i rosoni tetri

mestamente contemplo, e un solitario

mesto sepolcro risplende tra i vetri.

Qui forse si riposa il reliquario

d’un Templàr che rapì una bionda ebrea,

e il cèner suo coi vermi si fa vario.

Ai piè dei sassi non sta un fior, ninfea,

né fulve rose, né viole, e anatèmi

si disperdono, e un’alma piange: è rea.

Non stanno cardi, e nemmèn crisantemi,

e questa cattedrale si decade,

e tu, oh tu, cavalier, per questo gemi.

Queste l’ultime son dei Prodi biade;

di tombe oscure sempiterne rade.

Oh voi, pallenti, voi muschi che ergete

le vostre bave a questo cimitero,

e che incompiuti e perenni gemete,

voi, pietre orrende, che nel monastero

per l’eco ivi espandete ansia di Morte,

e voi, voi volte alte di vespro nero

che pel cielo ondeggiate anime assorte

nell’Erebo del Fato, voi campane

che abbandonate urlate al vento, e forte

qui percuotete le sembianze vane

dei conti e dei marchesi, oh campanile

cadente a valle per selve lontane,

oh quanto appare il vostro sguardo vile,

eterni inverni immemori d’aprile!

Siete il suggello d’un Tempo remoto,

fuggito e morto, l’ora dell’onore,

e tutto in voi si giace ansante e immoto.

Siete le nenie dei tornei, e il furore

delle Tempeste delle guerre sante,

sacro ricordo d’un canto d’Amore.

Così tra voi m’aggiro, e in lagne affrante

eternamente piango ai vostri ossami,

che vestono tuttòr gemme e adamante.

Oh voi, voi, siete i caduti fogliami

di balde stirpi che l’Odio ha sepolto,

gli arazzi d’oro, e d’argento i ricami.

Allor davvero mi tormento e molto

nel rimembràr del vostro antico volto.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì X Luglio AD MMXV   

Fantasia romantica - L'eterna Notte delle Villi

Nel ciel notturno e lugubre

e a un monte intrepido,

tra i fatui spettri s’erge

tetra del Nulla

la chioma irremovibile

d’un scialbo Spirito

che nel vespro s’immerge,

una fanciulla.

Un fior scheletrico,

ai piè sta un gelso

cranio argentato

della Luna fuggevole,

decreto eccelso

d’un empio Fato;

e son lontani i loculi,

ombrosi e timidi

del vecchio cimitero,

dell’ossa antiche,

dove consunti e putridi

giaccion gli scheletri

all’impronta d’un cero,

le tombe aprìche,

e il vento cerulo

grida alle Norne,

a quest’Erinni

dei monti nordici,

le vette adorne

di funebri inni.

Or lenta e spaventevole

l’ombra si scalpita,

vestita della Luna,

cupo madore,

trasognato cadavere,

un miserabile

crine di donna bruna,

femmina in cuore,

e mesto e torpido

rivolge il volto

all’orizzonte

regno dell’Ecate,

e al flutto folto

d’un tristo fonte;

e mentre un lupo s’ulula,

fauce famelica,

al far di mezzanotte

e ai tocchi infausti

spire di guance vergini

da terra sorgono,

a tremolanti frotte,

e sono esausti

occhi nevrotici

di spente donne,

scarni fogliami

di ridde apatiche

in falbe gonne,

cenere e ossami.

Allor arpe fatidiche

al bosco suonano,

son accordi spettrali,

muti singulti

di femminini cantici,

per questi talami

tetri e cimiteriali,

rimasti inulti,

e urla spasmodiche

vanno irrequiete

per la foresta,

e si rosseggiano,

lampo le miete,

l’acre Tempesta,

e fosche e insane gemono,

in trilli flebili,

e invitano alla danza,

al ballo eterno,

e le falbe corëuti

folli ne gridano

una cupa romanza,

canzon d’Inferno,

canto salmodico

al re Destino,

alla purezza

di Morte vergine,

al fior meschino

della bellezza;

urla che si distendono

a quel non scibile

giorno del matrimonio

che si fuggiva

con questa tomba giovane,

orba e venefica,

voler d’insan Demonio,

Notte corriva,

perenni spasimi

di spettri puri

tra i pruni e i fiori,

lor che si vagano

tra i boschi oscuri

dei smorti Amori.

Così le donne danzano,

bàllan frenetiche,

e son le passacaglie

del dì perduto,

le danze che si girano

e che s’avvolgono,

pallenti come paglie,

al suon d’un liuto,

e son le fragili

quiete gavotte,

che ne lagnava

un vespro il cembalo

per lieta Notte

che se n’andava,

e son le note, l’agili

gonne tra i turbini,

i freschi minuëtti

del pianoforte

che gli amanti suonavano

per sale morbide,

e i dubbi, e i lor sospetti,

dado di Sorte.

Gli spettri intorno girano,

girotondeggiano,

si danno per le mani,

ossi risorti,

e danzando ne fischiano

sospiri tremuli,

coll’eco van lontani,

nei monti assorti,

e v’è Proserpina

che un flauto suona,

ansanti trilli

che si proclamano

nel ciel che tuona

voci di Villi,

e in mezzo a questo circolo

balla uno Spirito,

tocco di polonese,

fanciulla bionda

che ballando desidera

dai spettri evadere,

là, verso il suo paëse,

ma l’iraconda

calca terribile

la manda indietro

dovunque volge,

ed ella lagrima,

fràgil qual vetro,

tra queste bolge

invano contorcendosi

e spasimandosi

il cimitero cerca,

brama una croce,

e si vuole diffondere

nel Nulla orribile,

e colle Villi alterca,

Fato feroce.

Si lagna ai Dèmoni,

l’occhio l’è pianto,

vuole morire

per sempre. Oh misera!

Odia quel canto

che deve udire.

È colpa irrimediabile,

insostenibile

essere morta prima

d’un fior nuziale,

del talamo dei zefiri

d’imene docile?

E costei qui sublima

urlo spettrale.

I pepli piegano

esterrefatti

sopra la terra,

e poi s’ondeggiano,

e a questi tatti

fanno la guerra,

ed ella immota supplica

le Furie formide,

e s’inginocchia e prega

la sua Regina;

è in Vita che non vivere

come potrà essere?

E questo viver nega,

giace supina.

È costei un loculo

che morto vive,

per sempre, a sera

nel bosco s’agita,

acque sorgive

d’una riviera,

è un’urna oscura e ruvida

rapita ai funebri

fiori della ghirlanda,

della sua bara,

ai mesti e truci salici,

e ai torvi frassini,

di sepolcrale landa,

ombrosa e amara,

agli imperterriti

neri cipressi,

ai lumicini

dei sassi lugubri,

ai vermi stessi

dei suoi Destini,

alle sue cadaveriche

spoglie che cambiano

il casto seno e il ventre

e il mento, e il piede

in vil, bavoso cenere,

in sale putrido,

e qui si danza, e mentre

balla n’ha fede.

Ma la croce che misera

ha in desideri,

non può trovare,

e grida ai nugoli

dei spettri altèri,

irato mare.

Tra i balli demoniäci

l’altre ricordano

gli Amori abbandonati

tra danze slave,

e allor questa miserrima

tosto scherniscono

inneggiando ai suoi Fati,

e alle sue bave,

e son crisalidi

di tombe spoglie,

odio perenne

al ciel medesimo

di queste doglie,

al Nume indenne,

e atroci si scatenano

e si tormentano

in nivee giravolte,

coi pepli scialbi

che alla Luna si splendono

di fuochi tiepidi,

e dalla Morte assolte

gràffian prunalbi,

e i nomi incidono

dei loro amanti,

con tristi cuori

donde le ràdiche

strappan danzanti

in rei furori,

e da costoro ottengono

gli inesorabili

fili del dio Destino,

dell’aspra Vita,

e qual Norne recidono

quest’umàn aliti,

Demòne peregrino

per via smarrita.

Allora mietono

vite d’Amore,

scrivono il nome

dell’uomo vivido

di lei che il cuore

ne strazia come

un pianto lamentevole,

che no’l desidera,

che vede il fil reciso

del suo adorato,

che non lo può raggiungere,

e che va a gemere

lungi dal Paradiso,

invan bramato;

e or più spasmodica

per ottenere

un po’ di quiete,

aspetta il cerulo

giorno, e a cadere,

dell’alba ha sete.

Ma questa Notte rigida

inestinguibile

lontan dal giorno pare,

e queste danze

crudeli si risuonano,

e la costringono

sempre a ballare

queste romanze;

e soffre pallida

un Fato crudo,

sogno, non muore,

lamenta tremula,

il piede nudo,

strazio d’Amore,

e naufraga il suo cuore

al pensier della tomba, al suo cuscino,

cranio di donna che geme al Destino,

e dell’altre il furore

verso costei si divampa e s’accende.

Ma ecco che l’alba ne giunge che attende.

Impietosito il Signore

costor condanna a Notte sempiterna,

e la misera donna alla gioia superna;

e quest’è il tenebrore

della Notte dei spettri e delle Villi,

di chi all’Amore ne schernisce i trilli.

Notte romantica,

di fantasia,

del Genio frutto

che in cuor mi spasima

di Poësia,

pianto di lutto;

pianto degli uomini

che nella Notte

e nei fantasmi

lievi pröiettano

quei che son frotte,

i propri spasmi,

pianto di gemito

sempre irrisolto

per quest’Amore

nel Fato tremulo,

umano e avvolto

nel proprio cuore….

E il Destin grida invano

a un Dio che è qui sovrano!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Memoria di C. J. H. Heine e di A. C. A. Adam

Lunedì I Giugno AD MMXV