Sestina lirica in Ricordo dell’Estate

Ed è il racconto d’una vecchia sera

di Agosto: è solo la brezza che soffia

sulle foglie virenti, è la lontana

onda di mare tra gli scogli bianchi -

canto di naufraghi insepolti - è l’occhio

del re del pomeriggio, in cielo, il Sole.

 

No!.. no! Tu non più mai brillerai, oh Sole,

quando si consumerà questa sera

e questa Estate che già ora il vitreo occhio

mostra! Ma io vedrò la nebbia che soffia,

come un insieme di Oceani bianchi,

la terra ambendo vicina e lontana.

 

Dunque ogni onda sarà solo lontana,

avrò io soltanto un ricordo del Sole

e dei nuvoli - oh quanto erano bianchi! -

e mi ricorderò di questa sera

con una piccola angoscia che soffia

una tiepida lagrima da ogni occhio.

 

Vedrò nei Sogni quel che vide il mio occhio:

i fiori, i campi, la sabbia lontana,

sulle risaie il vento che soffia,

il tramonto violaceo del Sole,

le passeggiate nel buio della sera,

e sopra gli scogli i gabbiani bianchi.

 

Oh dolci rimembranze! Oh giorni bianchi

di nuvole e di fiori! Oh piccolo occhio

di Luna astrifiammante nella sera!...

E io so.. so che l’Estate va lontana

da voi.. da me.. che dimentica il Sole,

donde tiepido il maestral non soffia.

 

Io so che viene Autunno.. so che soffia

Ade il suo alito oscuro ai labbri bianchi

di Persefòne, rapendola al Sole,

come una vecchia strega di malocchio..

e afferrandola la porta lontana,

è il suo dono per noi l’eterna sera.

 

Ma oggi ancora soffia l’Estate, è sera,

i fiori bianchi sussurrano al Sole,

come insegue il mio occhio terra lontana.

Dipinto di John Gleich (1879 - 1927), Paesaggio di Mare, Realismo, Accademismo tedesco, 1920 circa. Olio su Tela. Collezione privata.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Sabato XXI Agosto AD MMXXI.

Canzone sestina lirica - Stupiscimi con un Canto di lieta

Stupiscimi con un canto di lieta

Primavera, con le alme rose e i bianchi

pallor dei gelsi. Di’, occhio di passante

per il Calendimaggio, dove corri?..

dove? con i tuoi capelli intrecciati

sul biondo delle gemme e sulla fronte?...

 

Sembri Proserpina.. e scialba è tal fronte,

quel sorrider rapito da Ade, a lieta

di dolor ombra. Dei rami intrecciati

come ghirlanda, intanto, agli occhi bianchi

mostri.. ramora eteree; e se tu corri,

spezzansi essi e sanguinano, o passante.

 

Stupiscimi.. e con un fior che è passante

per i baci del Sole, la tua fronte

solleva ai miei occhi e rapiscili! Corri,

dunque, avendoli presi.. e vola lieta!

Va’ verso il cielo e i suoi nuvoli bianchi!..

nembi che al maggio ridono intrecciati.

 

Frattanto ascolto: murmuri intrecciati

al tuo piede veloce di passante

si susseguono. Si alzan fumi bianchi

qua e là.. un sigaro suda su una fronte..

vai oltre le panchine e sembri lieta,

ti fermi un solo attimo e più non corri.

 

Oh Persefòne! Non vai più.. non corri,

resti su un prato, laddove intrecciati

vedo che sono i gelsi.. e sembri lieta,

sembra che il Fato che ti fa passante

tu abbia ora rinnegato, con la fronte

ridente sopra i picciol fiori bianchi.

 

Ma presto tornano i ghiacci.. i lor bianchi

sguardi ti sprezzano e sprezzata corri.

Ti cade un fiore dal serto che hai in fronte,

sopra i rami sottil che hai intrecciati…

Svanisci come un Sogno… Una passante

è svanita.. una rosa non è lieta.

 

Bianchi di Maggio ghiacci e neve lieta,

tu corri e vai lontana, o cara fronte.

Sogni ho io intrecciati a una passante!

Quadro di Sir Lawrence Alma-Tadema (1836-1912), Le Rose di Eliogabalo, Tardo-Romanticismo inglese, Accademismo, Scuola dei Preraffaelliti, 1888.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica XVIII Aprile AD MMXXI.

Canzone sestina lirica - Vorrei libare all’Aër fresco e libero

Vorrei libare all’aër fresco e libero

dove volano rondini e usignuoli,

gustar che sia il tramonto, o l’orizzonte

verde con le sue erbe d’April, co’ un fiore

che è sanguinante.. e al cuor un po’ è macchiato,

come la Notte macchiata è di Sogni.

 

Vorrei conoscere il vento e i suoi Sogni,

quel ch’ei desideri e come sia libero

sulle terre il suo soffio, e il suo macchiato

cuore di furibonde ire, usignuoli

di Primavera che cantano a un fiore,

mentre a sera spira il mio orizzonte.

 

Vorrei viaggiare e ir oltre l’orizzonte,

navigare pe’ il limite dei Sogni,

da un prato cogliere un cerùleo fiore,

stringerlo al petto.. amarlo e dir “Son libero!”..

contar il dolce vol degli usignuoli

per il meriggio di un vespro macchiato.

 

Vorrei bere la terra, il suol macchiato

dalla piova del mio arido orizzonte,

specchiarmi a questa pozza e gli usignuoli

veder starne su d’un ramo i bei Sogni

a raccontarsi, un inno urlando libero

alla beltà leggiadra di un bel fiore.

 

Vorrei lanciarti sulle mani un fiore,

o Primavera dal volto macchiato

dalle foglie virenti del tuo libero

risveglio e rimirare il tuo orizzonte,

e il tuo vacuo giaciglio e tutti i Sogni

che da Cerbero hai riso agli usignuoli.

 

Vorrei cullarmi con questi usignuoli,

posare il volto e dormir su di un fiore,

ghermire tosto - al loro passaggio - i Sogni,

e che importa se ho il volto macchiato

di pianto!... Ed io vorrei aver l’orizzonte..

vorrei furiosamente esserti libero.

 

Ma gli usignuoli svaniscono.. libero

non sono.. il fiore appassisce.. i miei Sogni

crollano. Macchiato di ombre è il mio orizzonte.

Quadro di Joseph Mallord William Turner (1775-1851), Paesaggio di Mare, Romanticismo inglese, 1835-1840.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica XVIII Aprile AD MMXXI.

Sestina lirica - Dorme la Neve per le solitarie

Dorme la neve per le solitarie

vie, dove i lumi della sera immenso

buio scrutano e, dal vetro che li copre,

la mia finestra leggiadra, la cena

che fuma nella stanza. Fuori, piove

leggermente, frattanto. Ora è l’inverno.

 

Gelano i campi. Freddo è il Sole. Oh inverno!

Le tue candide nevi solitarie

mi osservano furiose, e il tuo cuor piove

malvagi ghiacci sopra l’occhio immenso

della terra dormente. Or senza cena

un pettirosso muore, e non lo copre

 

di sacre zolle il giorno, ma lo copre

il teschio della Luna. Oh tu… empio inverno!

solletico per la tacente cena

con questo pane freddo e solitarie

tavole! Ignori il suo dolore immenso,

il dolor del suo nido, dove piove

 

dentro. Forse ti piace… forse piove

la tua crudeltà oscena, che mi copre

anche le attese per i Sogni, immenso

grido d’un fio inappagato. A te, inverno!

A te! Queste pallenti e solitarie

luci, simposi e Dei della mia cena!....

 

A te, le maledizioni! A te, cena

(di) morti che si guardano il piatto!.... Piove…

vanno a dirotto piogge solitarie,

e so che l’orizzonte - ancora! - copre

di neve il mondo. È questo dell’inverno

il melanconico istante… è l’Immenso.

 

Eppur m’è caro! E m’è triste!... e il suo immenso

fascino un po’ m’invita alla sua cena.

Che cosa mangia? Che mai beve l’inverno?

Mi chiedo… e so che inghiotte quel che piove,

zingaro… vagabondo che si copre

coi ghiacci delle steppe solitarie.

 

Chiamate nell’Immenso, oh solitarie

nevi tutta la mia cena!... e sia inverno

un mio amico che piove!.... Il buio ci copre.

Quadro di Arseny Ivanovich Meshchersky (1834-1902), Inverno. Il Ghiaccio si spezza, Tardo-Romanticismo e Realismo paesaggistico russo, 1878.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Domenica VI Dicembre AD MMXX.

La Canzone del Bardo nella Tempesta dei Sogni

Oh tu, Tempesta, tu, oh insoluta

Furia del ciel che notturno si geme,

tu, che i miei sogni a rianimar ne vieni,

Temporale del sonno, il che sogghigni

nel mare oscuro della Luna bionda,

oh Norna antica, che il Fato proclami,

non hai di me pietà? Oh tu, che proclami

i miei irrequieti spiri e l’insoluta

Vita, e che gridi al volto d’una bionda

folgore, oh tu, che ascolti un cuor che geme,

e che tra i tuoni empiamente sogghigni,

tetra Valchiria, che furiosa vieni,

perché m’afferri? E non ridi, e non vieni

a darmi requie? E qual furor proclami?....

Così perenne e crudel mi sogghigni!

Oh tu, Erinne, oh tu che sei insoluta

poiché la pioggia tuttor scende e geme,

tu che lampeggi all’orizzonte bionda

e che lamenti, grida! E a questa bionda

donna nel sogno anonima tu vieni,

e in te che muggi, uno spirito or geme,

un’anima irrequieta, e tu proclami

il suo Destino, il mio, tu, che all’insoluta

sferza dei lampi e ai ciel ti sogghigni,

tu, che mormori scrosci! A che sogghigni?

Irridi forse la fanciulla bionda,

nel sogno effigie perenne e insoluta?....

Tu, oh impronta nera, che lenta ne vieni

e che l’eterno lampeggiar proclami,

tu, che sei Morte, l’avello che geme

dell’orizzonte oscuro, osso che geme,

e che ai miei patimenti ora sogghigni

più furiosa, e che cruda a me proclami

l’inesistenza della Luna bionda,

e che cavalchi i palpiti, oh tu, vieni!

E dimmi: «La tua Vita t’è insoluta».

Oh tu, fantasma di spene insoluta,

il che ne ascolti questo cuor che geme,

e che ansimando lampi a me ivi vieni,

tu, che perennemente mi sogghigni,

e che indarno induci la fanciulla bionda

al sogno mio, e l’effimero proclami

dell’incubo irrisolto; e che proclami

il regno della Notte ormai insoluta,

oh tu, irridente del lampo la bionda

perfida chioma che scoppia e che geme,

e che tra i monti lontani sogghigni,

e che al mio letto a piovigginar vieni,

presagio cupo che nel sonno vieni,

dove tacita e mesta un fior proclami

del patimento, tu, che urli e sogghigni

alla pupilla tremante e insoluta

della mia fronte, e dell’occhio che geme,

oh tu, che in cielo tormenti la bionda

Luna ch’è specchio di questa più bionda

donna sognata, tu, che folle vieni

a pizzicarmi il singulto che geme,

e che l’invano sperar mi proclami

di questa Vita, un’attesa insoluta

d’Amore, e che per questo più sogghigni,

Furia d’Ecate insana che sogghigni

a quest’inconsistente donna bionda,

e che non hai mai fine e sei insoluta,

tu, o serpe incauta, che ti mostri e vieni

a trucidarmi, e che strazio proclami,

e che non hai pietà or di lui che geme,

oh tu, empio Mostro, che al mio cuor che si geme

terribilmente e angosciando sogghigni,

e che la febbre immortale proclami,

Orco dei Sogni di folgore bionda,

tu, che sicario al mio cospetto vieni,

quanto sei tu, oh mia Tempesta, insoluta:

Vita insoluta d’un sogno alla bionda

spene, e tu vieni e sempre mi sogghigni;

e mi proclami un dolor, quel che geme.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XXVII Maggio AD MMXV