Grande Elegia al Vento di un Giorno di Marzo

Come mi è o furia o sprezzo questo vento

che dal mattin che va a risoffiar sento,

mentre gelida grida una Tempesta,

che urla funesta!...

e come mesto mi sembra il suo sguardo,

d’eterne guerre invincìbil baluardo,

con il suo labbro che durante il giorno

dà fiato a un truce corno,

e ordina forse il preparato assalto,

mentr’io lo intendo chiuso nel mio spalto!...

e come piega, soffiando là, fuori,

i primi fiori!

Mi sembra sia una possa che crüènta

sempre mi scruta, e dopo mi spaventa

qui, lievemente alzandomi da terra,

e che poi ovunque afferra

le polveri a me d’intorno, e in suoi vortici

le prende e le trascina, e come forbici

la Primavera che viene e sorride

bruto recide.

Mi sembra che ei percuota anche il mio cuore,

con le sue attese, tra i Sogni e il torpore…

che lo prenda e lo stringa e che lo scagli

qua e là, gridando ragli

per la campagna ora da lui vessata,

e per i campi arati. E mai placata

è la sua Furia, il suo fischio irridente

e irriverente

che di se stesso inghiotte l’eco, e il muto

chiasso, e il tacito aspetto; e che perduto,

come l’Anima mia, di marzo spegne

e Sole e nubi indegne.

Fors’ei non è che l’ultimo discorso

guerresco dell’inverno, tra il rimorso

di rinunciare al gelo delle nevi

o aver più lievi

zefiri, e il canto di una vana impresa:

che il verno vinca! e spenta e vilipesa

resti la Primavera, e s’allontani

co’ il suo cuor, le sue mani;

e vada oltre. Chè codesto Pöèta

non la deve conoscere! E si allieta

questo vento a ripeterlo alle curie

delle sue Furie,

mentre d’intorno io scorgo le campagne

‘ve vanamente l’äirone in lagne

riscagliato qua e là prova a volare,

e forse per scappare,

e dove i rami impiccano i germogli

penzolanti al soffiar dell’aër, spogli

appena, appena, e la terra apre pozze

di piogge sozze,

e le ripe riposano, chiudendo

in sé le foglie dei fiori, spendendo

le loro prime posse contro il Fato

che con loro è infuriato,

dove presto vedrò forse il fraseggio

rosso dei rossi papaveri, e il seggio

degli uccelli del bosco sulle querce

ancora guerce;

e dove, adesso, il Sole che risplende

fa risaltar di smeraldo le bende

delle ferite foglie, in mezzo a’ soffi

di quest’eteri goffi.

Oh come mi cattura questo verde

contrasto di ombre e fuochi, e che si sperde

negli orizzonti donde si ritira

il verno, e spira!

E così presto la Tempesta muore,

e il vento scema, e sboccia un altro fiore,

in un nuovo ritorno eterno, e santo

nel mezzo del mio canto.

Sì, un eterno ritorno! Dove l’aria

di questo vento è la stessa che varia

più volte io respirai, e d’altri polmoni,

e che ora è in tuoni,

dove rinasce il fiore che io raccolsi

lo scorso anno e cui un pensier ne rivolsi,

e tutto scorre, e riappare, ma è nuovo

come il germe di un uovo.

Rimane solo quella campanella -

sulla strada - che or giace e ferma, e bella,

e sospesa nel vacuo aër di un vento

che più non c’è.

Or sta suonando gli anni di mia Vita,

in una nenia silente e infinita,

e sempre è immobile, e pendente in suo

andare e ritornar.

Sta piangendo perché non ho più vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Inness, Un Paesaggio in Scozia, Romanticismo scozzese, Seconda Metà del Secolo XIX, Epoca Vittoriana

In Dì di Sabato IV del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

Ai primi Fiorellin di Primavera

Que’ primi fior azzurri che si schiudono

in questi dì di febbràiö pe’ i dossi

della campagna, e illudono

l’onde dei fossi,

è da piccìn che li sento chiamar

occhi-della-Madonna, tanto sono

delicati e pii, un mar

che apprende il suono

della ventura Primavera bella.

Quante volte io cercai prenderli in mano!

Ma cadde il fulcro della

lor Vita. Invano!

Occhi di bianco-azzurro ciel di gemma!

Li scorgo sempre su’ questi sentieri,

rinascono con flemma,

e son leggeri,

ognòr ne’ i stessi capei di prima erba,

tra i gambi de’i ranuncoli che si alzano,

e più che impazzita cerva

nel vento danzano.

Sembran dassenno occhi di Infinito,

mi somigliano a molti sguardi eterni,

oltre il nembo ingrigito

di questi inverni;

ed essi allora mi guardano attenti,

occhi al mio occhio, ombre ridenti di spene,

nei miei alti sentimenti,

per le mie vene.

Non-ti-scordar-di-me li chiama il volgo,

parola d’aura amorosa e sottile,

e io in questi fiori accolgo

il far di aprile.

Non-ti-scordar-di-me li chiama Amore,

tra i mazzolìn che svolazzano al vento

or gettati da un cuore,

or da tormento.

Ma io ritorno a’ i miei dì passati e quieti,

della mia infanzia, quando era il mulino

a muover flutti lieti

su’ un fiorellino,

quando al crocicchio di vecchia cascina

saltavo su e giù pe’ il pìccol muretto

di un’erma chiesettina

pe’ il mio diletto,

quando ignoravo patimento e duolo,

il bene e il male di codesta terra,

scorgendo gli augèi in volo,

e non fu guerra.

E tu, mia Primavera, che in ricordi

mi conquidi il cuore… che hai? Che v’è?

Se tu mi assordi,

non ti scordar di me!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Louis Aston Knight, A Summer Afternoon, Tardo-Romanticismo statunitense, Seconda Metà del XIX Secolo

In Dì di Martedì XIV del Mese di Febbraio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Elegia a un'Ombra nella Notte

È buio come di Notte, è in ciel buia Luna,

e burrascoso vento, e un po’ oltre, gelido

nevischio, e tetra nebbia.

Donna cieca è Natura in tanta tenebra,

stretta-bendata, è fanciulla al patibolo

dei fior decapitati

da folle inverno,

e non attende che il capestro ceda.

Rimarrà appesa co’ i piedi sul vuoto!

Chi era? Era solo una ribelle insana:

chiedeva pane per le umide strade,

dormiva sulla polvere,

e non è mai esistita.

Vento! ripeti a bassa voce il suo

nome!.... Se mai ti sentissero, tosto

morir potresti

condannato alla gogna.

Sentinella!.... Ombra, chi è là?.... Ombra null’altro!

Ombra senza uomo, né corpo… né cuore,

spirito vagolante tra le fregole

di lupi e streghe.

La senti?.... Si avvicina! Muti passi

rendono eterno il fragòr del silenzio

lievemente schiacciando a terra il ghiaccio

dove or scìvolano il ciel e sue nubi.

Dio non sa pattinare.

L’ombra non è uno spettro, non è specchio

di membra… e denti, e fauci. Ma è una belva,

un Titano che irride la päura

dei timorosi ánimi.

Su qualche riva di un fiume c’è un uomo

che gli abissi contempla, e non ha più

il suo riflesso. Di’: ha perduta l’Anima?....

Sentinella!.... Rispondi!

Forse i Titani già marciano contro

la sanguinosa ambrosia del Calvario,

ombre tra le ombre in ombra sola, è Sàtana

che chiede sangue e Morte.

Avete eletto voi, o Popoli, i sommi

capi di queste corrotte tribù.

Tutto prosegue, cambia… e si ripete.

Resta Lucifero. Ha indosso l’èfod.

E in così tanto silenzio or singhiozza

la lieve brezza che sentiva Elia.

Maledetta la stirpe delle serpi!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

William Turner, La Barca di un Pescatore in Notte di Luna piena, Romanticismo classico inglese, prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Venerdì XX del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Nebbia

Biancospìn di nebbia, i campi e i rivi,

verso il mattino, le più lontane Alpi,

e la campagna; le foglie del tièpido

e primo ottobre emigràr come i pàsseri

dal nido delle frasche a fredda ripa,

e il bacio delle brume sopra le ùltime

risàïe che attèndono la falce:

oh dolce, oh quieta mia terra, oh mio fango!

E quivi così presto io ti contemplo

in tanta furia di àliti autunnali,

dove un dì mi dirai forse quèl che è

nel tuo nebbioso mantello dei tuoi occhi;

e i tuoi cadenti cascinali intorno

senso or mi danno di mestizia e requie,

e le tue solitarie e vecchie querce

me un’Ànima ugualmente solitaria

raggelando mi pìngono, e il tuo vespro

l’Ignoto specchia dell’Inquieto mio,

tra un sorriso di Sole e un nembo oscuro

che pur muggendo non ha più le posse

di scatenàr il Temporale e i fùlmini.

Per questo, dunque, è sempre più perenne

il venìr delle inattese e orbe nebbie;

e questa ragnatela delle nùvole

chiude orizzonti a un infinito sguardo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Kaspar David Friedrich, L'Albero solitario, Romanticismo classico tedesco, Prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Domenica II del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Elegia agli ultimi Cinguettii

E ora io odo: èsule un canto degli stormi,

e il cinguettàr dei rami, e dai dintorni

il ciel solleticàr dell’ale andanti

pe’ i nembi di adamanti.

E urlando con il cuore, io dico tàcito:

Addio! ròndine dal mio tetto avìto!

Un addio all’usignuòl che si è smarrito!

E sento, e intendo:

cinguettìi risplendenti lungo il Sole

mentre dòrmon le viole.

E io, che non so volare, dormirò

in una veglia dell’Autunno; e andrò

ad attènder la Primavera ai lidi

di indefiniti Sogni.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Konstantin Yakovlevich Kryzytskij, Una Palude, Tardo-Romanticismo russo, Seconda Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Giovedì XV del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Elegia a una Sera settembrina

Oh settembrina sera! E qui odo io i tuoi

primi ciel di tue òïdi: e ùrlano i buoi,

che nelle letàrgiche stalle dòrmono,

e che quietamente si prepàrano

all’ùltima fatìca per i campi;

e forse lungi odo un rombàr di lampi,

che non sarà che l’estrema Tempesta

pe’ i rivi e la foresta. E adesso il vento

lentamente solleva le tue foglie,

colà, dove il mio occhio il tuo sguardo coglie,

e poi si acquieta rumorosamente.

Dalla campagna ascolto il soffio suo;

e qui mi intenerisce èsule canto

di ansie ànitre selvàtiche e di ròndini,

e päùra il latràr di inquieti cani,

che vèngono dai cascinàl lontani,

e che forse hanno scôrto la romìta

Ànima mia aggiràrsi pe’ i lor sogni

dei cuori di una bestia. E presso un pino

sur d’una ripa ascolto il beccaccino

chiamàr la nidïàta a prènder scorte

tra le rimaste paglie. E gli orizzonti

tramòntano oltre i monti. Ombre! È il silenzio!

Qua e là sento cantàr i negri corvi,

lamèntano un idillio sepolcrale, e

rovistando la terra, il rostro assale

indefinite larve. E ancora un càn

abbàïa feroce da cascina

ignota, e poi a dormìr ei si trascina.

Trascòrrono ore inquiete. Ma la sera

tua, oh settembre, ne avrà addotto gli stormi

alle sperate terre, o ai lidi informi

del più lontano mare, o del deserto?

Una bestia fors’anche scriverà

al mio perplesso sguardo che è arrivata

alla sua levantina sabbia ambrata?

Mi illustrerà il torpore di una duna,

e il gelo quando vièn la scialba Luna,

e gli incensi del Bèrbero fugace,

in una tenda tra i cammelli e i dàtteri?

Ahimè! L’eco dei cani è la follia

di un infantile sogno di fanciullo

che sa che è giunta la Notte, con l’ìncubo

di nuovo Autunno.

Oh settembrina! oh settembrina sera!

Rabbrividisco io al tuo respiràr freddo,

tra un vano senso di gioia, e di tristezza,

con la tua destra che qui mi accarezza,

forse per dìrmi che non debbo avèr

inquietùdine per te, e non temèrti,

forse perché tu mi illuda per sempre,

e portare l’oscuro dei tuoi boschi,

eternamente spaventati e foschi,

sulla mia guancia di càndida pelle;

e mentre corri, balda tra le stelle,

così mi chiedo:

oh settembrina! oh settembrina sera!

Vedrò io la pròssima mia Primavera?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Ivàn Endogùrov, Pioggia, Tardo-Romanticismo russo, Seconda Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Mercoledì XIV del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Nome dell'Autunno

L’Autunno ha il nome di Nerone, il folle,

il Sole che arde l’ùltimo frumento,

e teme il fàr del vento,

le làgrime di prime piogge, e i tùrbini

che spèngono le fiamme in su’ i fienili,

e i ramoscelli vili

che alimèntano il guizzo qui del fuoco,

rimanèndone poco;

mentre d’intorno, per le selve e i pioppi,

il Mostro grida co’ il sparàr dei schioppi…

e il giòvine leprotto che è inseguito

al piè di un sàlice esàla il suo estremo

spiro, e corre al banchetto

di un cacciatòr e di un padre vecchietto.

L’Autunno ha il nome di Unni vagabondi,

lungo l’amara dolcezza del mosto,

è la tomba di agosto,

Àttila che le stirpi sottomette

delle estati del Reno e delle piane

e delle Alpi lontane;

e i trïònfi dei mesi estivi e belli

non son ora che un cènere, e che avelli….

E le foglie or princìpiano a specchiàr

d’in sul mare dei nùgoli ammalati

l’argento ocra del Sole,

pètali rossi di sospese viole.

L’Autunno ha il nome di Napolëòne

con il destriero delle nebbie scialbe

sul fàr delle prime albe,

urla di guerra eterna alle stagioni

quiete, e che ovunque annienta gli orizzonti

con il vespro in su’ i monti,

e con la Morte che esce dalle tasche,

e inghiotte e opprime le cadute frasche….

E l’ùltima bagnante or piange alle onde

che si son fatte gèlide e crudeli,

e piangendo si veste,

mentre tramòntan le gialle foreste.

E tra i miei monti è di caccia oricàlco;

le mie estati, i miei Sogni ei scruta, Autunno,

come la lepre il falco.

Sàtana che è geloso delle chiome

delle querce, ecco! oh stagione, il tuo nome!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Anne-Louis Girodet Trioson, Ossian riceve i Generali della Repubblica, Pre-Romanticismo francese, Prima Metà del Secolo XIX

Nei Dì di Martedì VI e Mercoledì VII del Mese di Settembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI