La Primavera

Vedo che sorgono,

che si risvegliano

pur dopo gli incubi

del scorso inverno,

a mille, a mille

s'alzano, vengono

le viole mammole;

libere crescono

sotto le pallide

ombre del Sole,

sbocciano, ridono,

splendono in placida

vita che genera

più bianche nuvole,

cieli più limpidi,

la Primavera.

Soffiano, danzano

i freschi petali

nel vento tiepido

che bacia i platani,

frassini e roveri,

lungo le docili

vie delle selve,

come gli Spiriti

che si lamentano

sorti dai loculi

tra balli candidi,

che sono l'Anime

delle più vergini,

come Proserpina

le Villi meste.

Sento che scorrono

i fiori serici

pur fermi e immobili

nel quieto ètere;

e intorno a me

saltano, riddano,

prendermi vogliono,

gettarmi in vortici

di balli apatici

per queste nevi

che ora si sciolgono,

dov'erbe crescono

mute, selvagge.

Vedo le rondini

che ora dall'Africa

festose tornano

anche se il turbine

del mar terribile

molte ha sepolte,

Natura infame;

e qui edificano

i nidi ceruli

sotto le tegole

delle più tacite

cascine, cantano,

vòlan, cinguettano;

e i campi stuzzicano

corvi famelici,

merli che fremono

d'Amore e fregola,

e che moltiplicano

in uova e nido

le inermi vittime

le miserabili

bestie che vivono

d'un ciclo orribile

fatto di Vita,

di spene e Morte

cui qui soggiacciono

i germi e gli esseri,

i vermi e il loculo,

nessun ne fugge.

E se negli attimi

che già ne fuggono

d'un nuovo marzo

scorgo la gioia,

un senso lieto

di quiete e pace,

se i fior che nascono,

quei che germogliano

i rami tremuli

mi sono dolci,

co' uno starnuto

guardo e saluto

i biechi pollini

che mi ricordano

di ogni mio limite,

della mia schiatta,

che nulla è vero,

che è Poesia.

E piango e lagrimo

per l'allergia.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Jean-Léon Gérôme, Un Campo di Tulipani, Tardo-Romanticismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

Un Cinguettio

È appena giunto il vespro, e vien la cena,

mentre fuori le nubi si incupiscono,

e si spartiscono il Sole che muore,

e svaniscono poi in più nuova Notte,

e mentono a’ i miei Sogni, e allor scompaiöno,

sì che le sento tacere per sempre.

Ma in quest’attimo a me risuona come

una parola strozzata dal cuore,

come un mio labbro che mormora muto,

ben altra cantilena che mi sembra

essere un inno a una Vita rinata,

o specchio delle speni mie o dei miei

pensieri, o pur d’inconscio mio sognar:

un cantar d’uccelletti per i boschi

che va a’ i foschi arboscelli che germogliano,

e che ora intendo, fatto prepotente

nell’aër della mia Anima irrequieta,

come se fosse un invito alla gioia

in un istante di melanconia,

e che va via e si propaga nell’eco

delle mie orecchie che qui lo ricordano

e che lo tengono avvinto e ben stretto.

Non mi fu mai mellifluo un sìmil canto,

quasi una sinfonia della Natura,

la qual perdura anche nei suoi silenzi,

catturata dal mio spirito ardito!...

e mi è vano, del resto, chièder quale

uccelletto cinguetti così, forse

un passerotto, un pettirosso o un picchio,

forse una rondinella che ritorna,

o un’allodola, un piccolo stornello,

o un beccaccino d’in su la campagna.

A che chiederlo se so che è il mio cuore?....

Ma ecco che ritorna il vento dell’inverno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Daniel Ridgway Knight, Un Circolo in Campagna, Tardo-Romanticismo inglese, Epoca Vittoriana, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì VI del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

Grande Elegia al Vento di un Giorno di Marzo

Come mi è o furia o sprezzo questo vento

che dal mattin che va a risoffiar sento,

mentre gelida grida una Tempesta,

che urla funesta!...

e come mesto mi sembra il suo sguardo,

d’eterne guerre invincìbil baluardo,

con il suo labbro che durante il giorno

dà fiato a un truce corno,

e ordina forse il preparato assalto,

mentr’io lo intendo chiuso nel mio spalto!...

e come piega, soffiando là, fuori,

i primi fiori!

Mi sembra sia una possa che crüènta

sempre mi scruta, e dopo mi spaventa

qui, lievemente alzandomi da terra,

e che poi ovunque afferra

le polveri a me d’intorno, e in suoi vortici

le prende e le trascina, e come forbici

la Primavera che viene e sorride

bruto recide.

Mi sembra che ei percuota anche il mio cuore,

con le sue attese, tra i Sogni e il torpore…

che lo prenda e lo stringa e che lo scagli

qua e là, gridando ragli

per la campagna ora da lui vessata,

e per i campi arati. E mai placata

è la sua Furia, il suo fischio irridente

e irriverente

che di se stesso inghiotte l’eco, e il muto

chiasso, e il tacito aspetto; e che perduto,

come l’Anima mia, di marzo spegne

e Sole e nubi indegne.

Fors’ei non è che l’ultimo discorso

guerresco dell’inverno, tra il rimorso

di rinunciare al gelo delle nevi

o aver più lievi

zefiri, e il canto di una vana impresa:

che il verno vinca! e spenta e vilipesa

resti la Primavera, e s’allontani

co’ il suo cuor, le sue mani;

e vada oltre. Chè codesto Pöèta

non la deve conoscere! E si allieta

questo vento a ripeterlo alle curie

delle sue Furie,

mentre d’intorno io scorgo le campagne

‘ve vanamente l’äirone in lagne

riscagliato qua e là prova a volare,

e forse per scappare,

e dove i rami impiccano i germogli

penzolanti al soffiar dell’aër, spogli

appena, appena, e la terra apre pozze

di piogge sozze,

e le ripe riposano, chiudendo

in sé le foglie dei fiori, spendendo

le loro prime posse contro il Fato

che con loro è infuriato,

dove presto vedrò forse il fraseggio

rosso dei rossi papaveri, e il seggio

degli uccelli del bosco sulle querce

ancora guerce;

e dove, adesso, il Sole che risplende

fa risaltar di smeraldo le bende

delle ferite foglie, in mezzo a’ soffi

di quest’eteri goffi.

Oh come mi cattura questo verde

contrasto di ombre e fuochi, e che si sperde

negli orizzonti donde si ritira

il verno, e spira!

E così presto la Tempesta muore,

e il vento scema, e sboccia un altro fiore,

in un nuovo ritorno eterno, e santo

nel mezzo del mio canto.

Sì, un eterno ritorno! Dove l’aria

di questo vento è la stessa che varia

più volte io respirai, e d’altri polmoni,

e che ora è in tuoni,

dove rinasce il fiore che io raccolsi

lo scorso anno e cui un pensier ne rivolsi,

e tutto scorre, e riappare, ma è nuovo

come il germe di un uovo.

Rimane solo quella campanella -

sulla strada - che or giace e ferma, e bella,

e sospesa nel vacuo aër di un vento

che più non c’è.

Or sta suonando gli anni di mia Vita,

in una nenia silente e infinita,

e sempre è immobile, e pendente in suo

andare e ritornar.

Sta piangendo perché non ho più vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Inness, Un Paesaggio in Scozia, Romanticismo scozzese, Seconda Metà del Secolo XIX, Epoca Vittoriana

In Dì di Sabato IV del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

Marzo

Ïèri era l’inverno, ‘ve io vidi e ghiaccio e neve.

La nebbia prepotente copriva di ombre i miei occhi,

e sepolcral silenzio mi si schiudeva. Lieve

mi era il giorno, sì corto, debolmente. Rintocchi

di funebri campane portava la bufera,

nell’eco sua, tra i gemiti dei suoi più nivei fiocchi.

Ma oggi, or che mi destai, ho scorto nuvole in schiera,

che mi sembrano liete, delicate. E sottile

mi è l’àër loro, nunzio che arriva Primavera.

Così da marzo ammiro le prime erbe di aprile,

sbocciar le margherite, con le quiete vïòle,

e ravvivarsi sùbito le stalle, i buoi, e il fienile.

Allor le speni cuciono con le leggere spole

Sogni e sospiri nuovi. Vorrei un raggio di Sole.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Robert Gallon, Un Paesaggio inglese, Tardo Romanticismo britannico, Seconda Metà del Secolo XIX, Età Vittoriana

In Dì di Giovedì II del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.