Das Freyalied - La Canzone di Freya

IV. Invidia e Ira. Bellezza e Odio. Il Monologo di Erda

Ygdrasìl ora è cupo, e solitario,

e ogni Norna or è andata altrove, all’antro

della sacra betulla; e lì il sudario

del Destino si tesse. Ma Erda accanto

alle più tetre frasche e immota e muta

al vìl tronco si regge, e grida. Tanto

or è ferita dai decreti; e cruda

già si muove a vendetta, empia… iraconda,

e la Tempesta che si placa scruta.

Chiama una nube; e vi specchia: la bionda

chioma, e il giovine volto, e il corpo ameno,

primigenia bellezza. E affonda… e affonda

nel mar dell’ira e dell’invidia; e il seno

per specchiarlo si spoglia, e il ventre, Dio

delle Stirpi divine, e Genio. Osceno

è l’ombreggiàr del suo corpo, che è fio

d’uno scorno inatteso; e quasi informe

è questa sua bellezza. E grida: «Oh mio

cuore di Donna suprema, ingannato

tu sei; e tu… tu, svanisci, oh nube folle,

mentitrice assoluta, oh specchio bruto!

Tu che mi mostri le bellezze mie,

quando v’è altra Bellezza che è più degna,

muori! Sparisci! Oh ladro di mia quiete!».

E piena d’ira, il peplo si è strappato,

e come un lupo, ella ulula su un colle,

e dal suo labbro, quasi scende un sputo.

Osserva… e osserva le irrequiete vie

delle civette, e la Notte che regna;

e di vendetta e di Morte Erda ha sete.

È un Mostro, Furia d’un Occhio ribelle,

Spettro del Fato; è una donna convulsa

dal sogno infranto di regnàr sul Mondo;

e chiama i nembi, e vi si specchia, e ingiuria,

e li allontana, e li richiama, e guarda,

perfettamente legge in ogni nube,

e sempre trema; e non scorge che Freya,

cimba vivente sui flutti del Reno,

lì, tra le Ninfe, sciagurate al cenno

della Sorte nascosta ai loro corpi:

non vede che la bianca e dolce pelle

della Dea per la qual ode ripulsa,

e il volto bello, e il suo labbro giocondo,

le guance belle… e s’infuria… e s’infuria;

e la boccuccia giovine e maliarda,

e il ventre puro, e i fianchi, e il casto pube, e

le gambe belle. Ed Erda quasi abbaia!

E scorge la sua schiena, e il fresco seno…

e va… e va… e va a infuriarsi. È fuor di senno!

E i suoi sogni supremi sono morti.

Ma quel che ‘l più spaventa e ‘l fa dolère

è il sapèr dell’arcano e oscùr Potere.

«Io son la Dea, la Prima delle Schiatte,

e nessun Dio più di me è forte, e esiste.

E io ho il nome: Madre; e reggo e Norne e Fato,

e Tutto a me si piega e si costerna;

ed esse le mie Figlie dìcon questo:

che Freya è Bellezza superiore, e un Nume

di me più eccelso nel suo cuor s’incarna,

un Potere a me ignoto. Egli! Immortale

quando nel Regno mio anche gli Dei han fine!

Oh del Destino parole empie e matte! E…

e io già lo sento: è un Dio che mi sussiste, e

che nel mio cuore ora non è che odiato.

Egli mi fece…. Oh arroganza superna!

No, Dio… Dio mio! No!.... Son lo Spettro mesto

che il Tutto ha ordito, e che irradia di Lume

la tua Natura, sì finita e scarna,

e che rivela al Vivente il fatale

decreto del Destino. E Tu, Sublime

chimera, oh Tu, spauracchio d’uno Gnomo

credulone e gaudente, ascolta l’ira

d’una tua Donna, ingannata e reiëtta,

cui hai ben nascosto e il Vero, e il Male e il Bene,

Tu, sapendo che creo ogni cosa! Ascolta!

Vada il tuo Amore nel Caos primordiale,

la tua Bellezza crolli, e Freya svanisca;

e la mia Possa ti premerà! Morte

giuro e Vendetta! E contro Te già tuono,

e contro i Vivi il mio Spettro si aggira,

e contro la tua Stirpe maledetta,

e pel mio trionfo bramo laide cene.

Vedi, oh Superno! Già nell’ira avvolta

strùggere voglio il tuo Mondo gioviale;

e Freya, la bella… e Freya sarà una lisca

che affogherà nel Reno. È la sua Sorte!».

Erda! Erda! Oh Erda! Ah perché così tu ingiuri?

Anche i tuoi Fati saranno più oscuri. E

Erda ingiuriando svanisce nel Nulla.

Oh Freya! Oh Misera! Oh Dea! Oh bella Fanciulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì X Novembre AD MMXV 

Das Freyalied - La Canzone di Freya

III. Il Destino di Freya

Allor le Norne tessono le ragne,

e nella Notte son streghe di Luna.

Erda, la Madre, le scruta e le osserva,

divinamente balda e pièn d’orgoglio,

e inquieta attende il fatàl lor decreto,

come uno Spettro che nel vento ondeggia; e

esse, le figlie, urlando oscure lagne,

danzano intorno, e a una rorida runa

incidono gli arcani. E falba serva

è questa seta d’un ragno e un germoglio, e

esse, le Norne, osservano irrequieto

lo sguardo della Madre. E il ciel rosseggia

di fredde piogge e di saëtte oscure,

e Dònner si lamenta, empio il Martello,

e Ygdrasìl trema, e tremando annera

nelle tènebre fosche, dove ei giace,

indòmite radici della Terra.

E gli Elementi si fanno la guerra,

ed Erda è lieta e di lor si compiace,

ed è perennemente e sempre sera,

e tra le frasche geme un mesto augello.

Ahi! Del Fato quai son le attese cure?

E le caverne non son che terrore

di chi ordire ne vuol la fin d’Amore!

Allor le Norne tessono le ragne,

e all’arcoläio all’opra sono intente,

e Ùror afferra l’estremo di un filo,

Skùld prende l’altro, e Verdàndi lo scruta;

e cammina… e cammina un ragno in salti,

ed Erda è immota, e qui attende il verdetto,

avvolta nei vapori del suo spiro,

lì, dove appare il Destino furioso.

Ygdrasìl ode le tetre campagne

colpite dalle piogge, e allegro sente

i fulmini di Dònner; e giù, l’imo

antro ei protegge, ‘ve una possa muta

quasi s’avanza. E gli Spettri dei Scaldi

degli Elementi giùngon al cospetto

dell’ossee Norne, e danzanti in delirio

tolgono il velo al Fato anche più ombroso.

E a Erda dinnanzi, appàr Freya in visïone,

ombre mistiche e in nubi e prepotenti:

un denso nembo di femminee forme,

immoto e privo fors’anche di Vita,

dove il sèn sembra marmo, e l’occhio argento,

e oro la bionda chioma, e il corpo morto;

e i Scaldi antichi cantano a Costei,

e strìngon l’arpe della Sorte arcana.

E l’ombra ignuda più non va lontana, e

è catturata, e è il Destìn degli Dei.

Erda lo sguardo nella nube ha assorto,

e quasi sente un profondo spavento

per colei che ha crëàto. Oh l’infinita

Madre più antica! E ora giace difforme.

«Ditemi, oh Figlie: i Destini soffrenti!»

ella comanda, ansando una canzone.

E le sue Norne ascoltano i Poëti,

che poi svanìscon, sepolti e irrequieti.

Verdàndi dice: «Di Morte ha le membra,

Freya la più bella, ma invitta ha la possa.

Ora l’ho letto: morirà, ella, un giorno;

ma il suo cuore è immortale, ed è infinito.

Ho visto: e Dei e Giganti e Nibelunghi

per lei far guerre, e maledirla - e tanto -

in nome del Potere d’un Anello,

che è l’Odio primigenio e mai domato

dell’Universo tuo, oh Erda; e lei venduta

ai bruti Divi di Riesenheim, pegno

di Wòtan per la reggia dei suoi pari.

Erda, oh Madre, Erda! Di Morte ha le membra,

ma il suo Potere non avrà la fossa,

e spento il corpo, ei s’aggirerà intorno,

ei, primigenio Iddio, e perenne Mito!

Vincerà il Mondo, quando i Ghibicunghi

corromperanno l’Eroe, oscuro manto;

e volerà, e sarà come un fringuello

libero e lieto, cui nulla può il Fato!

Oh Erda! Freya è Amore; e Tu… Tu l’hai intessuta!

Ma ella si sottrae a quello che è il tuo Regno:

non di Te ella è minore, e non è pari!».

Ed Erda ascolta, e ascoltando ella trema,

ride alle Figlie, ma in cuor è anatèma.

E mentre ora le Norne tàccion meste,

nel cuore di Erda vi son le Tempeste.

E ora Ùror dice: «Freya ha una possa eterna

che non è Anima, né Spirito; e è un Dio,

Madre, un Dio che è il più forte, oh Erda; egli Mente

è e Azione e Amore! E perché ci ingannasti?

Madre? Oh Tu, nascondendoci il suo Serto?

Perché dicesti che Tu sei la Dea

delle Dee, e Madre di ciò che qui è vivo,

e che mai nulla si sottrae al Destino?....

Erda, Erda! Oh Madre! Nella ragna ho letto

anche il tuo, e il nostro Fato. Il Ciel soccombe

dei folli Dei, e il Destino ‘l va a seguire,

e Tu, Madre di Vita, or sei la Morte!».

Ma Skùld aggiunge: «Madre, oh Tu, superna,

or vedi che accusiamo; e ingrato è il fio.

Ma poiché noi siam Figlie tue, oh Possente,

noi con Te andiamo a cercàr prepotente

Gloria, e Vendetta! E i Destini nefasti

vinceremo, se unite; e questo è certo!

Affretteremo quel che si dicea:

corrompiamo gli Dei, e il lor sacro rivo,

il quieto Reno, e diàm voglie a un meschino,

Alberigo, il feroce, egli, il Folletto!

Si schiuderanno agli Dei le orbe tombe,

e ciò che questo Iddio creò, andrà a morire;

e vinceremo noi, e Tu, oh sì, e la Sorte!

Ma il Nibelungo or corromperai Tu,

Erda, Erda! Oh Madre! E Dea d’un Dio che fu!».

E le Norne or svanìscon. Erda grida! E

sola rimane: oscura e irata e infìda!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì IX Novembre AD MMXV

Das Freyalied - La Canzone di Freya

II. La Caverna delle Norne

E la valle è tremenda che dà all’Alpi,

tetra nel vitreo terrore d’un pianto,

e sul far della sera un monte grida,

dove il giorno tramonta e non s’avanza:

il regno delle Norne, primigènie

figliuole di Erda, e tessitrici

dei velami segreti del Destino.

Ùror, Skùld e Verdàndi vèston gli albi

pepli del Fato, e indagano col canto

ciò che nei Vivi di mistèr s’annida;

e vanno… e vanno, e si tèngon per danza,

oscura e dura e immatura Progènie,

e della Sorte son le genitrici,

han bello il volto, ma il cuor han meschino.

E la valle è tremenda che dà all’Alpi,

mentre sul Reno ondeggia la Dea bella,

tessendo scherzi alle Figlie delle onde,

le placide Sirene degli scogli;

dov’ella il crine cinge di ninfee, e

solleticato sente il sèn dall’àlighe,

e la gioja della sua Vita; e ove sella

le acque danzanti, e sulle chiome bionde

dei salci intorno accoglie i bei germogli,

ella, la più fatale delle Dee,

la più ridente tra gli Dei immortali.

E la valle è tremenda che dà all’Alpi;

e all’ombra di Ygdrasìl sovviene il Fato,

il scialbo telo d’un Dio inesorato.  

Ùror, Skùld e Verdàndi giàccion meste

sotto le fronde della sacra pianta,

le cui frasche tremanti urlano al cielo,

tra l’argento che è effuso dalla Luna,

Mostri ancestrali delle terre oscure.

E Notte è sempre, e orrende le Nature,

ed esse hanno alle mani un’empia runa,

ordita nelle nevi. Oh eterno è il gelo!

E questa pietra flebilmente canta,

e affanni invòca, e carestie e Tempeste.

Ùror, Skùld e Verdàndi giàccion meste,

avvolte nei velami della Notte,

figlie di Erda, lo Spettro, e brute streghe;

e qui, sotto Ygdrasìl, han l’arcoläio,

tomba funerea di guerrieri e amanti,

onde tràggon le ragne del Destino.

Hanno divelto nel legno le grotte,

e vivono nascoste, e fan congreghe,

col vischio e il vento, e il salice e il roväio;

e hanno gli occhi fatti di adamanti,

e il torvo collo piegato e supino.

Son giovinette ululanti e deformi,

sguardi di lupi, e voci come i corni.

Mostri ancestrali delle terre oscure,

tutto esse sanno: la Vita e la Morte,

e il vile e il prode, e il tempo degli Dei,

e il Divenire eterno del Vivente,

e la possa temuta del Dio Loge[1],

e tessono coi ragni le lor tele.

Sui lor pepli discèndon l’ambra e il miele

della sacra Ygdrasìl; e han tetre toghe,

e all’Infinito han rivolta la Mente,

e non conòscon gioje né imenei,

Posse occulte e feroci della Sorte.

Ed Erda ora le chiama e appàr tra loro

per ordìr il Fato a quel crine che è d’oro.

«Figlie!» ella sclama: «Ho dato agli Dei un’altra

Dea la più bella, la giovine, e balda,

Figlia del mio Volere, e fior divino,

Freya, gioventù del Cielo, Freya l’Amore,

Potenza prima del nostro Universo.

Ella ha un’ora di Vita, e ride al Reno,

e ignuda sfide fa scherzosamente

alle Ninfe fluviali e alle viöle.

Tanto appàr dolce, e celestiale e scaltra,

e nella Vita già si crede salda.

Tessete, oh voi, tessete il suo Destino!

Or decidete l’ora del suo cuore,

quando del suo Dèstin il mondo asperso

sarà e nel pianto, e quando il seno

morirà della Dea! Oh Figlie mie: lente…

lente ordìtele i giorni e il quieto Sole!».

E lor, le Norne, obbediscono al Genio

della Madre che tièn l’immenso Regno;

poiché anche le celesti e posse prime

per Erda, per Erda, lo Spettro, hanno fine!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì VI Novembre AD MMXV

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[1]  Loge, da pronunciarsi Loghe, è il Dio del Fuoco nella Mitologia norrena e germanica. 

Das Freyalied - La Canzone di Freya

I. La Nascita di Freya

Erda! Erda! Madre della Stirpe, oh tu, Erda!

Oh Ventre di Ùror, di Skùld e di Verdàndi!

Erda! Erda! Ordisci la gioventù eterna;

e chiàmala bellezza, e gioja e Amore!

Primigènia perenne degli Dei,

Erda! Erda! Madre della Stirpe, oh tu, Erda!

Oh! Prendi le onde del Mare; oh tu, espandi

la tua alta creäzione, alba superna

della Vita gaudente; e sul biancore

delle spume, oh tu, fa’ i quieti imenei

della più bella tra tutte le Dee,

poiché risplenda, ella, tra le ninfee!

Erda! Erda! Spettro sibilante e puro,

prendi la sabbia del lido vicino;

e plasma: il crine con le fronde d’oro,

e le sue guance, e il volto, e il mento oscuro,

e il giòvin seno, e il ventre, e il suo Destino,

e l’inguine, e le gambe, e i piedi, e il moro

ombreggiàr lieto delle membra sue!

Erda! Erda! Spettro sibilante e puro,

prendi le frasche dell’àlighe fresche,

e tessi a lei così un serto d’argento,

e un pìccol peplo da annodarle ai fianchi,

perché costei sia ignuda sol coi seni

e con il ventre, Regina dei Numi.

Oh Erda! Sia gloria alle ciglia donnesche

che vai plasmando nel soffio del vento;

e d’acque le pupille agli occhi bianchi,

occhi che sono eternamente ameni,

e che splèndon di truci e altèri lumi!

Erda! Erda! Oh possente Creätrice!

Plasma Freya! Plàsmala! Oh la Dea più altrìce!

Allor dall’onde l’Ondine belle vanno,

e tèssono la Donna, la Dea bella;

nuda la plàsmano, ed ella respira.

Ed Erda dà alle Norne, le sue figlie,

la ragna oscura del di lei Destino,

perché lo scrìvano a un stel d’una runa.

E Freya, frattanto, sorride in affanno,

e vien vestita, oh la diva donzella!

E per la prima volta ella sospira,

e i piè suoi immersi bàcian le conchiglie

che vêr la sponda stanno al suo cammino;

ed è meriggio, in ciel è il Sol, la Luna.

Figlia la chiama Wòtan, il possente,

sorella Dònner, dal tuono lucente!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì III Novembre AD MMXV

La Ballata delle Ombre della Notte

Ombra dell’ombre, regina, oh tu, Notte;

ombre dell’ombre regina, oh tu! È un Sogno!

E la civetta l’udito mio ascolta,

che si lamenta in canti funerari,

e l’ululato del lupo del bosco

che il mio animo impietrisce in tanta angoscia,

donde io non sento che ansie sempiterne. E

lungo l’orizzonte la montagna è avvolta

che tanto io adoro, e la sua valle, e i cari

miei vàlichi di nebbie in nebbia; e fosco

m’è l’occhio che non vede, e trema. Poscia

si spèngono anche le ultime lanterne.

Ombra dell’ombre regina, oh tu, Notte:

così è la Luna che risplende, è il Fato

scolpito su una pietra taciturna,

Re degli abissi più irrequieti e immensi;

e io lo temo perché è un sogno. - Oh cuor mio:

forse rimembri le trascorse grotte!...

e l’Alpe avvinta a un fiore immacolato

d’un muto volto; e l’alba svelta e diurna,

e i nembi che la salutano, incensi

dei campanili e che salgono a Dio.

Ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno:

e così presto è venuto il mattino

a ridestarmi alla Vita scomposta;

e alfine m’è di pena questo mare

di ignote cime, e di freddi torrenti.

Ma i miei ricordi trapassano lenti,

e li sento: che vogliono gridare

come un Titàno che agli Dei si prostra, e

preso e umiliato da un truce Destino; e…

e ancòr questo Verbo: è tutto un Sogno.

Ombra dell’ombre regina, oh tu, Notte:

il ciel è oscuro, e grida il Ghiridòne,

come un lupo affamato di sepolcri.

E era un sogno anche colei, e il suo mistero,

tàcita roccia, e volto di fanciulla;

e sono chiome in me scolpite e immote,

‘ve per il vento urlano una canzone:

labbri femminei che cantano sciolti;

e il crepuscolo giunge, ed è più nero.

All’orizzonte i monti miei; e poi è il Nulla.

Ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno:

i rammentati ruscelli, e le cime,

e infestano il mio cuore. E Ora è sublime

che appèn preludia l’insensato sonno.

E il vìver si risolve in spettri ombrosi,

dove è il singulto che regna i pensieri

miei, e i miei sì sovvenuti sguardi, e erosi

ciottoli antichi di vecchi sentieri.

Ma nel cielo le stelle come ceri

brillano fioche, e la Notte è immortale.

E il mio sognàr vagabonda fatale:

e l’occhio che urla è qui sempre più insonne.

Oh iride mia, convulsa nel tuo sonno!

Oh mie membranze! Oh valli scoscese e ime!

La Notte trionfa; e ripetono le cime:

ombra dell’ombre regina, oh tu! è un Sogno!

E poi nessuno m’ha detto mai chi era

questa mia giovinetta, e il suo dolore.

So che era come un’ombra: fu e scomparve.

E interminabile era la mia steppa, e

sognante e tetra, e era il mio Sentimento.

Forse ho perduto la mia Primavera:

i pioppi in foglie, e lì, i fienìl in fiore.

Ma no! Furono solo le mie larve;

e ora lo intendo che qui me ne accenna

l’autunnale e furioso e freddo vento.

E tutto è sogno: Vita, Cuor, Tormento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica I Novembre AD MMXV

Il Singulto

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le tue vene che tremano tanto?

È forse il gelo della brezza, e il vespro

che in furie irrora il vento della Notte,

o forse è un sogno di un’Anima inquieta

che per queste campagne è vagabonda.

E tu, davvero, che taci e che gemi,

cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È l’agnellino che al materno canto

s’addormenta, sul fieno e sul suo vepro,

l’eco del monte che scuote le grotte,

dove dimora l’irrequieto asceta,

è il murmure del mar che il ciel affonda.

E tu così sentendo e urlando tremi?

Cuore, mio cuore, non senti un singulto?

È il sonnambulo trillo, è una canzone,

sogno, follia; è Poësia e visiöne.

Cuore, mio cuore, non senti un singulto

tra le serali furie e tra le selve?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Domenica XI Ottobre AD MMXV

Inquietudine del Sogno e della Poesia

La Notte è pallida.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte mormora.

Dov’è il tuo incubo?

E la larva ‘l cullava

presso la cruna

dei Sentimenti. E i palpiti?

Non fûr che maschere.

Triste le illuminava

la fredda Luna,

la scialba Luna nell’incanto d’argento.

Eh! Sàtana ti ha illuso,

e schernito ti ha Iddio.

Danza! Su’, danza, il sabba, la ridda confusa!

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in tenebra.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte si agita.

Dov’è il tuo incubo?

Sono arrivati i vecchi,

l’incomprensione,

poiché ignoto è lo Spirito

della dolce epoca (della tua giovinezza).

E i rami sono secchi.

Spento è l’embrione.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

La Notte spasima.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte oscùrasi.

Dov’è il tuo incubo?

Lo ha udito il lupo nero,

lo divorava.

Ma è buona la carne arida

d’un cigno, le àlighe

sue? E il sangue sul sentiero (del)

lago albeggiava.

E si sperda l’addio…

e si sperda l’addio!

La Notte è in gemiti.

Dov’è il tuo sogno, oh giovine?

Era spasmodico,

sogno spasmodico.

La Notte è tremula.

Dov’è il tuo incubo?

Dissero: non avesse

un Sentimento.

Frutto dell’aritmètica,

tubercolòtica

delle sue smanie stesse! E

non fu che vento.

E si sperda l’addio,

l’ultimo addio!

Dov’è il tuo sogno, oh giovine? Hai vissuto

per un canto di Morte in tanta Vita. E…

e fu la Poësia un sogno perduto,

e era l’Amore una doglia infinita.

E dunque chiederai che ha in serbo il Fato,

e dunque chiederai se sei sprezzato.

Ogni piacèr ha fine. È il Tempo della Morte.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì VIII Ottobre AD MMXV 

Una Messa di Montagna

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

al venìr della sera vanno al monte,

quando le nubi sono nebbie ardite,

e s’apprestano a dir la santa Messa.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

bramano celebrare a Iddio nei boschi

delle montagne sul far della Notte

vicino alla cappella della Vergine.

Senti? Ho paüra: ha lamentato il lupo,

sogghigna al prete il fedèl timoroso.

Senti? Ho paüra: ha lamentato il lupo.

Non è la vetta giusta per dir la Messa.

Sul Ghiridone non ci sono i lupi,

dice il prevosto, è un sogno del tuo cuore.

Sul Ghiridone regna il falco arcigno,

a niente un falco ha mai fatto del male.

Ulula, eppure, un gemito furioso.

Forse una lupa ha valicato il monte,

e ha partorito i figliuoli affamati.

Ulula, eppure, un gemito furioso.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

sotto l’ombra dei faggi e presso il muro

della pieve cadente fan l’altare,

laddove i Celti han lasciato due pietre.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

si guardano nel volto e si sorrìdono,

l’uno con fede, l’altro con i dubbi,

e sulla roccia lambiscono un calice.

Senti? Sei sordo? Un lupo si tormenta,

contorce le sue fauci, è nero e impuro.

Senti? Sei sordo? Un lupo si tormenta,

vuole mangiarci, qui, alla nostra mensa.

Non farci caso: è Sàtana che grida,

che dòmina sui boschi e la Natura.

Non farci caso: è Sàtana che grida,

vuole farci morire di spavento.

Ma chi è mai questo Sàtana selvaggio?

È un sogno orrendo tra il dubbio e l’affanno,

una chimera nel Nulla del cielo.

Ma chi è mai questo Sàtana selvaggio?

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

fan penitenza sotto i faggi oscuri,

flagellati dal vespro che sovviene,

nell’incanto sublime di quest’Alpi.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

cantano il Kyrie sul vento che soffia,

mentre tremante una ràdice geme,

quando la Notte sovviene più nera.

Ma non senti che il Diàvolo ci insidia?

Con il suo soffio ha preso in man la Bibbia.

Ma non senti che il Diàvolo ci insidia?

Non è il Diàvolo, è il vento che si gela.

Togli dal cuore questi aspri pensieri:

Sàtana è un verme che pompa nel sangue.

Togli dal cuore questi aspri pensieri:

senti? Il silenzio d’intorno governa.

Non ci son lupi, e tace il Ghiridone.

Occhi di fiamme avvolgono il crepuscolo,

e l’incensiere profuma di zolfo.

Non ci son lupi, e tace il Ghiridone.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

dìcon la Messa, e viene l’Offertorio,

è tempo di donare a Iddio una preghiera

perché s’effonda il suo Corpo e il suo Sangue.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

s’inginocchiano e pregano alla Vergine,

e hanno in mano un rosario di noce,

i cui granelli son occhi di fuoco.

Dov’è finito il pane che era all’ara?

L’ha divorato Sàtana, egli stesso.

Dov’è finito il pane che era all’ara.

Lo prese per non farlo consacrare.

Di’, l’hai mangiato perché avevi fame?

Non son blasfemo, non l’avrei mai fatto.

Di’, l’hai mangiato perché avevi fame?

È stato Sàtana, egli steso, ‘l giuro!

Dov’è Sàtana, l’immondo fantasma?

Tace la Notte, e Cristo non si mostra,

e l’incubo spaventa i suoi fedeli.

Dov’è Sàtana, l’immondo fantasma?

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

scrutano un gufo su un ramo di frassino:

ha tra gli artigli il pane che cercano,

muove la coda e questo cade a terra.

Il pàrroco vecchietto e il sagrestano

si guardano tremanti e son sconvolti,

Sàtana è un’ala d’un bieco rapace,

e la nòttola li guarda infuriata.

Il sagrestano allor raccoglie il pane.

Lascialo stare: Sàtana lo ha vinto.

Il sagrestano allor raccoglie il pane.

Non raccoglierlo. Non è più del Santo.

Ma Iddio, di’, non può nulla? È il più potente!

No, perché ti contempla in fondo al cuore.

Ma Iddio, di’, non può nulla? È il più potente!

No! Perché sei tu Sàtana, il selvaggio.

Sàtana è il dubbio, il lupo del pensiero,

è la carne che trema nelle tènebre,

sogno represso nel cuore dell’uomo.

Sàtana è il dubbio, il lupo del pensiero.

E il sagrestano ascolta l’esorcismo,

e grida, e sbraita e vede i lupi infami.

E si mette a cantare il sabba e è in ridda,

e come un cigno, quando ha smesso il canto

cade supino a terra. Tace. È morto!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì VII Ottobre AD MMXV