La Vestale

I. Dimmi, oh vergine, quanto è il tempo ancora

del fuoco sacro, quando l’alimenti

con la tua bianca veste e che la mora

 

Notte allumina, sacra agli Elementi,

oh invisibile Dea e ampia gioventù,

donde in cuor oblii i sorrisi gaudenti

 

de l’età verginea!... Di’ quel che fu,

Sibilla amata, ai reconditi Abissi,

e che era un giorno e non sarà mai più..

 

tu, con gli occhi di cera e persi e fissi

oltre l’arcano dei vecchi orizzonti

e oltre l’Appia dai scarni crocefissi,

 

come uno sguardo nel vacuo avvenire.

Ma è una parola sola ed è Morire!

 

II. Tu passi e credi… Non vedi il mio sguardo,

non senti il mio occhio che forse indovina

dal peplo il fior del seno malïardo,

 

è il giovine tuo petto che trascina

nascosto avvinto, svelato bramoso,

che all’aër si erge della tua mattina

 

in un lieve sospiro rigoglioso,

come un incanto di terra straniera,

d’Amor ignaro, l’Egitto sabbioso..

 

e tu mi sembri una Dea lusinghiera.

Sei forse tu Pandemia che alle tube

dei Cesari festanti a’ la preghiera

 

volgi di chi ti chiama, oh dolce nube,

come illibato ventre o come pube

 

III. di non detti pensieri?... Ma nasconde

il tuo velo mistero assai profondo.

Folle! Oh, folle! Potrei io veder le onde,

 

forse, primigenie del rubicondo

arcano della Vita? No!... Chi sei?...

Cosa mi chiude questo vagabondo

 

tuo corpo? Sei forse tu Mâyâ, agli Dei

empio velame bramato.. sprezzato

che, sempre ai caldi baci e agli imenei

 

fuggendo, il triste sorregge lor Fato

e la menzogna e l’apparir di tutto,

con il tocco leggero del tuo fiato?...

 

E ora m’appari vestita di lutto.

Chi è morto?... Ormai impazzisco.. ora il tuo frutto

 

IV. di vergine languore mi richiama,

come una vecchia impronta di follia,

tu donna.. tu Vestale, orrida brama..

 

su’ forza, al fuoco! Tu, che sei malia

per le are oscene della Notte-Roma,

dalle labbia violate in sulla via,

 

non sacerdotessa, ma schiava doma:

domata dai miei baci, dal mio dire,

dal tuo cuore di vecchio ottuso automa..

 

e poi?... E poi?... Ancora quel detto, “Morire!”,

tornar nel ventre di terra-fanciulla,

nascere.. nuovamente.. e poi?.. Languire.

 

Ma in un sepolcro di pietra e betulla

tu riveli il Mistero: il Nulla!... il Nulla!

Dipinto di Vittorio Matteo Corcos (1859-1933), La Vestale, Accademismo, Neo-Classicismo, Classicismo italiano, 1900 circa. Olio su Tela. Collezione privata.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Giovedì II Settembre AD MMXXI.

Das Freyalied - La Canzone di Freya

V. Senso, Bellezza e Desiderio del Reno

Erda ha giurato: vendetta sia! E fugge,

Erda, alle nebbie svanendo nella Notte. E

qui Ygdrasìl trema oscuro e inferocito,

e le alte fronde del Fato son ombre,

lì, tra l’argento della Luna impura, oh

quercia, sotto cui si radunano i lupi, i

famelici Orchi della sera invitta, e

manti di Morte affamati di ragne.

E qui segretamente e lento rugge,

ei, il Regno del Destino, e alle sue grotte

ogni Norna lamenta. E l’infinito

aëre delle Furie, ei, orrido e informe

va. E fuori il cielo sempre più si oscura, e

domina i monti, e i vàlichi, e i dirupi.

Ogni Elemento danza una sua ridda,

e l’orizzonte fa eco alle sue lagne.

Erda, Erda è Spettro che vaga ululando,

e alle sue cure paziente provvede,

Erda, la Dea invidiosa. Oh la Ribelle!

Ed ella avvolta in Tutto va pensando,

e qui terribilmente più non cede, e

delle Valchirie vuol forse le selle.

Così lenta vien l’alba, e il nuovo giorno!

Tenebre fitte s’aggìran d’intorno.

Ora, mentre la Notte s’abbandona

a un mattutìn riposo, e dorme, e mentre

il primo Sole dà un bacio alla Luna,

e intanto che Ygdrasìl esausto trema

con le sue foglie in preda alla rugiada,

e quando tra le sue onde splende l’oro

del sacro fiume, specchio della stella,

tra gli Gnomi custodi, ebbri di vino,

Freya a uno scoglio si siede; e all’acque dona

un suo sorriso, un sospìr del ventre

che il seno muove nell’aurora bruna.

Ed è un sèn che non sa l’empio anatèma

che Erda gli ha ordito, Erda, la Dea sprezzata;

e che bello si erige, scialbo, e moro

dove un dì sarà il latte. Oh Freya, la bella!

Ed ella è Vita, Infinito divino,

e specchiàndosi a un’onda, ora innocente

si pettina i capei con la conchiglia

che in mano tiene: lì i riccioli biondi,

e qui le trecce presso le orecchie

che come baci scendono alla gola

solleticandole il corpo che ride,

e qua, lisci alla nuca, e ora là, dietro

il collo a ricoprirsi un po’ di schiena, e…

e una ciocca alle spalle. Oro… oro… e Sole!

E le pupille azzurre sulle viole

presso una riva si posano, amena

Dea di Bellezza e Gioventù. E sul vetro

delle sacre acque, ella, il suo sguardo incide,

un volto che nel vìver si consòla;

e lungi scorge gli scogli e le vecchie

foreste antiche, e in ciel i vagabondi

rondoni inquieti. E ha bionde ciglia,

nuda e selvaggia, qui, innocentemente;

e annoda ai fianchi un drappo falbo e intenso,

a ricoprirsi il femminino senso.

Oh mai veduta beltà, e mai Dea attesa!

E mai cantata giovinezza e donna!

Ella sta muta, e accarezzando il crine,

e poi solleticando il fianco, trae

le gambe sullo scoglio, e i piedi appoggia

dolci sul Reno, sensualità casta,

e con lor dita arpeggia l’acque fresche,

e canta le canzoni delle Ninfe,

un giorno prima apprese; e sotto i rai

del Sole vive, e le Ondine ridesta.

Tiene i capelli, e non lascia la presa,

e ride verso la pìccol sua gonna,

e ammira le lontane e bianche cime

dove l’attèndon gli Dei, e protrae

a queste il canto suo, rorida pioggia

d’insolite ansie; e ignora la nefasta

Sorte, e le Norne, possanze donnesche.

Ed ella sola tiene alle sue grinfie

il corpo suo, e ora scherza. Lorelei[1]

canta con lei, e l’invita a fare festa.

E Freya la segue, e qui cantano insieme,

e l’orizzonte si apre alle lor voci e…

e Freya cantando soffia aliti caldi

alle sue braccia e agli zefiri primi,

desiderosa di Vita e di gaudi; e

desiderosa di Vita e di gaudi

ell’è dassenno, coi sguardi sublimi,

col sensuale torace, e i sembianti alti,

labbra assassine dei venti più atroci,

e ricca di Bellezza, e poi di speme. Oh

desiderosa di Vita e di gaudi!

Ora le Ondine vanno alla sua cetra,

e le pòrgono i seni, e i ventri e gli occhi,

e come Lorelei, càntan con lei.

E questi suoni sentono gli Dei,

e codesti soävi e bei rintocchi,

e allor un Messaggèr màndan dall’etra.

E allora un Elfo scende, e va sul Reno,

e fulminato vièn da questo seno.

Ei si presenta alla Dea e dice poscia:

«Vieni con me: gli Dei ti vòglion presto,

e a te son io mandato. Sali ai monti!

Scherzerai dopo con queste Sirene;

ora sèguimi, andiamo. Ecco una veste!»;

e detto questo ei le dà un peplo e un drappo,

e poi le mostra le valli divine:

«Lorelei, oh Lorelei, canta per lei

che tra di noi festosamente inciela!».

E Freya lo ascolta, e il collo, il sen, la coscia

febbrilmente ricopre. Oh peplo mesto!

E con quest’Elfo sale agli orizzonti,

e invitte ha nel suo cuor le giòvin lene,

e guarda e ammira le tetre foreste.

E intanto l’Elfo gode e beve un nappo,

Messaggero fatale, al ber inclìne.

E così Freya a conòscer va gli Dei.

Ahi qual sciagure non sa, ahimè, costei!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XIV Novembre AD MMXV

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[1]  Lorelei, si pronuncia Lorelài, è la mitica Sirena del Reno. Regina delle Ondine, con il suo canto affascinava chiunque la ascoltasse.

Das Freyalied - La Canzone di Freya

IV. Invidia e Ira. Bellezza e Odio. Il Monologo di Erda

Ygdrasìl ora è cupo, e solitario,

e ogni Norna or è andata altrove, all’antro

della sacra betulla; e lì il sudario

del Destino si tesse. Ma Erda accanto

alle più tetre frasche e immota e muta

al vìl tronco si regge, e grida. Tanto

or è ferita dai decreti; e cruda

già si muove a vendetta, empia… iraconda,

e la Tempesta che si placa scruta.

Chiama una nube; e vi specchia: la bionda

chioma, e il giovine volto, e il corpo ameno,

primigenia bellezza. E affonda… e affonda

nel mar dell’ira e dell’invidia; e il seno

per specchiarlo si spoglia, e il ventre, Dio

delle Stirpi divine, e Genio. Osceno

è l’ombreggiàr del suo corpo, che è fio

d’uno scorno inatteso; e quasi informe

è questa sua bellezza. E grida: «Oh mio

cuore di Donna suprema, ingannato

tu sei; e tu… tu, svanisci, oh nube folle,

mentitrice assoluta, oh specchio bruto!

Tu che mi mostri le bellezze mie,

quando v’è altra Bellezza che è più degna,

muori! Sparisci! Oh ladro di mia quiete!».

E piena d’ira, il peplo si è strappato,

e come un lupo, ella ulula su un colle,

e dal suo labbro, quasi scende un sputo.

Osserva… e osserva le irrequiete vie

delle civette, e la Notte che regna;

e di vendetta e di Morte Erda ha sete.

È un Mostro, Furia d’un Occhio ribelle,

Spettro del Fato; è una donna convulsa

dal sogno infranto di regnàr sul Mondo;

e chiama i nembi, e vi si specchia, e ingiuria,

e li allontana, e li richiama, e guarda,

perfettamente legge in ogni nube,

e sempre trema; e non scorge che Freya,

cimba vivente sui flutti del Reno,

lì, tra le Ninfe, sciagurate al cenno

della Sorte nascosta ai loro corpi:

non vede che la bianca e dolce pelle

della Dea per la qual ode ripulsa,

e il volto bello, e il suo labbro giocondo,

le guance belle… e s’infuria… e s’infuria;

e la boccuccia giovine e maliarda,

e il ventre puro, e i fianchi, e il casto pube, e

le gambe belle. Ed Erda quasi abbaia!

E scorge la sua schiena, e il fresco seno…

e va… e va… e va a infuriarsi. È fuor di senno!

E i suoi sogni supremi sono morti.

Ma quel che ‘l più spaventa e ‘l fa dolère

è il sapèr dell’arcano e oscùr Potere.

«Io son la Dea, la Prima delle Schiatte,

e nessun Dio più di me è forte, e esiste.

E io ho il nome: Madre; e reggo e Norne e Fato,

e Tutto a me si piega e si costerna;

ed esse le mie Figlie dìcon questo:

che Freya è Bellezza superiore, e un Nume

di me più eccelso nel suo cuor s’incarna,

un Potere a me ignoto. Egli! Immortale

quando nel Regno mio anche gli Dei han fine!

Oh del Destino parole empie e matte! E…

e io già lo sento: è un Dio che mi sussiste, e

che nel mio cuore ora non è che odiato.

Egli mi fece…. Oh arroganza superna!

No, Dio… Dio mio! No!.... Son lo Spettro mesto

che il Tutto ha ordito, e che irradia di Lume

la tua Natura, sì finita e scarna,

e che rivela al Vivente il fatale

decreto del Destino. E Tu, Sublime

chimera, oh Tu, spauracchio d’uno Gnomo

credulone e gaudente, ascolta l’ira

d’una tua Donna, ingannata e reiëtta,

cui hai ben nascosto e il Vero, e il Male e il Bene,

Tu, sapendo che creo ogni cosa! Ascolta!

Vada il tuo Amore nel Caos primordiale,

la tua Bellezza crolli, e Freya svanisca;

e la mia Possa ti premerà! Morte

giuro e Vendetta! E contro Te già tuono,

e contro i Vivi il mio Spettro si aggira,

e contro la tua Stirpe maledetta,

e pel mio trionfo bramo laide cene.

Vedi, oh Superno! Già nell’ira avvolta

strùggere voglio il tuo Mondo gioviale;

e Freya, la bella… e Freya sarà una lisca

che affogherà nel Reno. È la sua Sorte!».

Erda! Erda! Oh Erda! Ah perché così tu ingiuri?

Anche i tuoi Fati saranno più oscuri. E

Erda ingiuriando svanisce nel Nulla.

Oh Freya! Oh Misera! Oh Dea! Oh bella Fanciulla!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì X Novembre AD MMXV 

Dirce - Senso, Bellezza, Ideale e... Morte

Ah! Scioglietele il peplo. Dirce attende. Eh!
Ha tradito gli Dei e deve morire.
Voglio vedere quelle carni nude,
che brilleranno al sole sul mantello del toro,
i lenzuoli cadere dalle spalle,
strappatele le vesti. Dirce è infame!
Accarezzatela alle gemme dei capelli,
solleticate le fibule tolte.
Ah! Scioglietele il peplo. Dirce attende. Eh!
Ha tradito gli Dei e deve morire.
Che belle spalle, giovani e femminee,
una schiena da Venere pandemia.
Oh, l'affannoso tondo e bianco seno
che ritto ascolta i sospiri del cuore tremante,
dal basso all'alto, un movimento di senso!
Ahi, la tacente bocca, rossa e accesa
che presto sputerà l'immondo sangue,
le guance sue arrossate e intimidite
dalla vergogna oscena. Dirce è folle!
Ah! Scioglietele il peplo. Dirce attende. Eh!
Ha tradito gli Dei e deve morire.
Voglio vedere il ventre snello e il fianco,
nudi, tremanti. Oh! Quanto è giovane e bella!
Ideale purissimo di bellezza assoluta.
Oh, il delicato pube, fresco, dorato,
senso perpetuo di vergini sogni,
appena sopra quelle gambe lisce
che Pigmalione ha scolpito nel sogno.
Ah! Scioglietele il peplo. Dirce attende. Eh!
Ha tradito gli Dei e deve morire.
E che bei glutei, e che forme di donna,
una Venere da donare a un toro
perché questi la uccida nella corsa,
e che piedi! e che piedi! da legare
alle aspre corna dell'animale. Ahi, Dirce!
Perché gettarla sul dorso d'un torello
e condannarla alla morte violenta? Dirce!
Ah! Scioglietele il peplo. Dirce attende. Eh!
Ha tradito gli Dei e deve morire.
A nulla vale la bellezza eccelsa,
qui, davanti ai decreti dei Numi e della Moira.
E' bella, nuda, giovane, donna e forte.
Ma il Nume lo comanda. Sia la sua morte!

Oh Dirce!

Carl Edward Corletti von Sweizberg, mia registrata