Settembre

Oh figlie delle risàië! or e presto

sovverrà a voi l’angoscia del nascente

autunno; e lì, per i vostri capelli

di bionda dama che attende fuggèvole

il trovatore della mietitura,

e le canzoni sue, lì, dove or siete,

così svelto, oggi, o

forse domàni, vedrò io alzàrsi oscuro

il bieco stormo dei corvi che fùggono

le funèree carezze di una falce,

e le rimaste paglie - orbe e infeconde -

e qui il vacuo richiamo delle fiamme

di questo rogo che - erètiche al fàscino

del mosto - le arderà, un dì ei dissolvèndole

nel cènere delle prime foschìe,

il sospìr di settembre.

E osserverò io il crepùscolo che è ordìto

da Ècate e dalle Pàrche e dai Titàni  

con i rapìti istanti al mio meriggio…

ei che è così costretto tra le fresche

effìgi dell’estate e le pìccole nebbie

di quello che avverrà, quando io udrò dìr

che agosto è morto e che ora avrà ei il suo regno

nell’Èrebo dei perduti miei Sogni,

e delle ricordanze, ei, chiuso a chiave

e custodito da una nostalgìa

che si rinnova e si ripete, e che è

pianto e sorriso.

E più io qui crescerò, e più aiuterò

l’Ocèäno irrequieto dei ricordi

brindando tralci al selvaggio settembre,

con un tocco di miele che si confonde

con le làgrime amare della pioggia

che ha inondato il vigneto, quando al fàr

di così svelta sera e della caccia,

e di questa Natura che va a Morte,

tutto è tristezza… ed è melanconìa,

ed è terrore.

E mi sarà compagna l’onda oscura

della mia ombra che annega nell’Arbogna;

e allora il cuòr che è mio ivi apparterrà -

come promesso sposo - al tristo trono

delle brume autunnali e della Notte,

e attenderà… e attenderà impazientito

la dèbol spene della Primavera,

e forse ei si è già illuso.

Oh figlie delle risàië! su’, dìtemi!

Voi forse mi darete - indietro la perduta

gioia della Vita mia - il mio sapòr di vìvere,

la fu mia gioventù?

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Vicat Cole, Autunno, Tardo-romanticismo vittoriano, Inghilterra, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì XXIX del Mese di Agosto dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Indefinito Anelito nella Notte di un Poeta

La Notte alfìn sen viene, ella, errabonda,

e nella sua rapsodìa e nel suo gèmere,

e in suoi tormenti, e nell’ombra sua oscura,

e in suo passàr delle ore,

qui e or, trascìna - ella irredenta - orbi spìriti

delle nebbie delle Alpi, che non son

altro che questi miei ìncubi infiniti

d’indefinito senso, e profanate

speni, dove lo spàsimo si affretta

a salìr nel mio cuore più di quanto

tra le nùvole va la falba Luna;

ed è sempre più tènebra,

dovunque, un vacuo occhio orrendo di nòttole,

le più nascoste occhiate dei sogghigni

del Nulla vespertino, Ècate, Dea

che se medèsma dissolve e ogni nuova alba,

a me riproponendo uguali Sogni,

e disuguale Destino di Incògnito,

e feroce silenzio, e disumana

quïète. E allora?

Sento io che nel tacèr delle sue stelle,

e nel frinìr de’ i suoi tremendi gufi,

e nel gridàr del dissolvente vèspero,

con tanta doglia mi manca il coraggio

di dìr al vento:

«Ho bisogno di un bacio!».

Perché, di’, oh Iddio, mi vuoi marito di una

Notte fuggente, dove la fanciulla

ha il più dorato nome

dei Sogni inquieti?....

E mentre io penso, e sogno io, e mi tormento,

è già giunta nuova alba.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Thomas Wilmer Dewing, La Spinetta, Romanticismo statunitense, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Giovedì XI Agosto dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

In Ode dell'Alito di un Temporale in sul finir di Luglio

O àër, sospìr di Temporàl fuggèvol,

lento stormo di fùlmini errabondi, i

qual per cerulèa assenza di una meta

indefiniti vàgano tra i nùgoli,

così tu, mentre leggero - ei - percuote

l’orbo spettro del vento i rami intorno

e gli estivi fogliami e i campi e i fiori,

ad alluminàr tu - tu! - vai i miei più pàllidi

orizzonti, e il mio senso che si volge

oltre le ombre tue, e lungi… lungi, in vêr

le alte e sublimi vette di montagna,

ove presto io sarò; e indi, tu mi culli

e mi paschi di un non so che di Incògnito,

tu, sguardo della mia medèsima Ànima,

tra i tuoni dei miei pàlpiti del cuore,

e le fòlgori estinte del mio più

vivo sognàr, cosicché io dica ai faggi,

e ai pioppi scialbi di malattia sana,

e ai bei castagni che pòrtano il feto

del frutto dell’autunno, e al dolce legno

delle ghiande dei mieli delle querce…

sì, cosicché io proclami, ovunque, e a Ignoto,

per ogni via, per ogni sentièr, per

l’ôr delle rive inumidite e terree,

che il mio nome è Tempesta, il mio cuor Tùrbine,

che io sono come te, àër vagabondo,

e che pur come te, mi è sempre splèndida

la Vita. Ma così presto si estingue,

come l’incendio di un fùlmine in cielo,

ciò che mi fa diverso e che mi fa uomo,

il retaggio del Sogno,

l’eredità del pianto.

O àër, sospìr di Temporàl fuggèvol,

lento… lento, su’, dimmi… di’, e rispòndimi:

se sia l’Eterno la tua ìride ardente,

se sia Finito, o se sia tomba ignuda,

dove tu vada e dove ne andrai un giorno,

se tu debba tacèr al mio gridàr.

E viene così presto la quïète

a fare tramontàr nel vacuo dì,

la tua orma, impronta di caccia, àër mesto,

e questa tua säètta che mi è sera

per l’Ànima sognatrice e incantata?....

E dopo tanto, la gioventù e poi

la vecchiaia, vièn così svelto e orbo il tèrmine

dei lagrimati Sogni,

dei rivissuti pianti.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Philip Richard Morris, Home, Sweet Home, Romanticismo vittoriano inglese, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Venerdì XXII Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

La muta Lamentanza delle Figlie di Wotan

Oh àër che ardi nel fosco orròr del vespro

estremo, e tra le nebbie che risòrgono,

esse qui serpeggiando d’in su’ gli antri

di Nibelheim, tu, dimmi qual lutto ùltimo

la più superba sala or fia a inghiottìr

nel fuoco che è perenne!

Oh àër… àër! sospiro di Erda, Dea

che il pianto del Destino agli occhi tesse,

Erda! Svèlami il silenzio eterno

della vorace attesa.

Hlaöguör-svanhvìt, Hèrvôr, Siegrdrìfa, e

Svàva, Brunn, la pargoletta di Dònner,

Hnòß, Waltràüte, e Schwertleite, ombre di Hèriann, e

figlie di Wotan, e fanciulle selvàtiche,

le portatrici di guerra e di Morte,

ahi! esse con vesti discinte e consunte, e

con i velami che scèndono scialbi

a denudàr le spalle, e scalze, e prive

degli usberghi fatali, e meste, sièdono,

oh Erda! oh Norne sue! a’ i piè del muto padre,

il qual assiso sul trono di tomba

di un rozzo marmo, e con il bendato occhio,

monòcolo, ei contempla il suo crepùscolo,

con un respiro di tàcito pànico, e

di soffrente agonìa, ei posando oscuro

la man destra alle tempie.

E le sue figlie, che fùron Valchirie,

accarezzando flèbili le pelli

degli orsi alpestri che copròn le gambe

del Nume, esse, respìrano gli incensi

di cènere de’ i ceppi, i lucernari,

divelti un dì dagli Eroi, oh Erda! dal fràssino

cimiteriale delle Norne,

Ygdrasìl, sguardo del Destino estremo;

e mute… e mute, e con gli sguardi attòniti,

intèrrogano il viso del severo

genitore, chiedèndosi ora forse

«Perché, oh padre, perché?»,

otto guance di donne fatte fiamme

di silenziosa vergogna e di attesa

di un’ùltima porpòrea onda di sangue,

dove agli occhi zampìllano le calde

acque d’un freddo pianto che è strozzato,

come gèlido è fatto il Sole, e bolle

di divampàr notturno la beffarda

Luna, Dea della Vita che è e che muòr;

ed esse tàcite ùrlano e si stràziano,

rimembrando che fu del loro vìvere:

i mai mietuti sguardi affettüòsi

dei guerrieri del Dio, e lì, dentro il seno

un cuore soffocato dalla Furia

di un vèrgine sentìr, gli abbracci mai

accolti dei suoi Wälsi, e la segreta

invidia per Brunhìlde…

ognuna con un senso di dolore

indefinito e arcano, qui, con una

gioventù uccisa nell’èssere-Dea, e

tramontata su’ i campi delle pugne, e

con una trama d’Amore mai avuta,

e trasognata nei Sogni del vespro.

Erda, oh Erda! che mai hai ordito?....

E le fanciulle di Wòtan lo chièdono,

meste, e nostàlgiche, e orbe e melancòniche,

l’una con l’altra con silenziosi occhi

passàndosi tremanti questo quèsito,

mentre alle ùltime nate ora prorompe

il funerario pianto, e va… e va ei su’ i

volti che mai conòbbero codesta

trista ebbrezza di làgrime, ove il viso

del Nume è sempre più immòbile e cupo,

lì, tra il Tempo che scorre e quest’eterno

tristo annichilimento nella Morte,

morto da giorni, nel suo orgoglio. E muor.

Erda… Erda! svela l’arcano gomìtolo:

«Tutto ciò che è finisce», urla il Destino;

e il fuoco… e il fuoco divampa, e consuma

la più superba sala, e adesso regna

il silenzio di Dio.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Mercoledì IV Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Viandante della Foresta

Cuor viandante… oh viandante, non più mai

tu puoi sfidàr le frasche del Destino,

che pellegrìn pur sempre ti desìdera,

e il truce e inesorato e oscuro velo

che tèssono le Norne, e il decadèr

dei Sogni tuoi all’alba, e la condanna

della Notte e del sonno e del risveglio,

e il tramontàr del giorno;

né qui tu ancora,

cuor viandante… oh viandante, non più mai

andrai vagando per le orbe foreste

delle irrequiete vette, e per i sassi

e per gli sterpi che muti rispòndono

al tuo straziato sospiro di Morte,

dove le vìpere ordìscono in ghigni

irridenti i venèfici ruscelli

della tua sete, e né avrai nelle grotte -

esse cimiteriali nella Vita

dei freschi boschi della Primavera -

un aspro e infermo letto per dormire.

Ma immòbile starai su’ di una pietra,

cuor viandante… oh viandante, e non più mai

si muoverà il tuo passo lungo il bosco;

e attenderai il crepùscolo selvàtico,

e l’orizzonte farsi immane e roseo,

e tu contemplerai l’empia Natura

con l’estremo tuo spir.

E nell’ora dei Sogni che non giùngono

ti sarà caro, dunque, anche quest’ultimo

occhio che volgerai alla Notte eterna;

e sarà un bacio alla Luna più eterea,

un alto desidèrio di rivìvere, e…

e saranno le Norne del Destino

a risparmiàrti la Vita, e a concèderti

ancora un altro dì.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Illustrazione di Wotan in Veste di Pellegrino, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Martedì III Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Pensiero di un Naufragio dei Sogni

E va la Notte! E né so io perché dirla

con il nome de’ i Sogni, e a che sognàr

se presto vièn quest’alba, e il sonno ha fine,

se il trasognato istante come nebbia

precocemente svanisce, e se ciò

che è Sogno non rimane con il dì,

quando la Luna tramonta nel vuoto,

e forse a sera più non vi sarà

a illuminàr le nubi

fatte di cera;

e né io conosco più qual sia la Vita:

quand’ella vesta le sete de’ i spàsimi

notturni, o i fiori di un mellifluo anèlito

di concitate speni e singhiozzata

nebbia, tra insonni pupille di un cuore

che geme eternamente,

e va… e va, e sogna;

né più io discerno se sia il Sogno un vìvere

che si alterna all’altro suo respiro, e

quale sarà l’esistenza mia in questo

regno nebbioso, ella che forse insegue

un incògnito Tempo, e che continua

un non so che di Ignoto e che io non qui

ricordo, io, Ànima spezzata ne’ il fosco

ombreggiàr di così tante orme e di àttimi

di mille Sogni infermi,

quando forse la Vita è solo fatta

di tetre crune di pungenti Sogni.

E che mai sogna il mio cuore nel vespro?

Beve l’Altrove dei monti innevati, e

va oltre le vette delle àquile ardite, e…

e poi tramonta in un suo desidèrio

d’inappagàbile e straziato Amòr,

e il vespro ei maledice,

fino a tacèr.

Ma so io che questa Notte non è quella

che i nembi oscura appèn dopo il crepùscolo,

e che quest’alba non si annunzia con

il sorgere del Sole mäèstòso,

e che questo sognàr non è un’effigie

che lungo il sonno salta,

e si ripete;

né mai saranno Sogni queste sol

visïòni di tante e tante Vite

notturne, e lì confuse, e frastagliate,

e senza un senso, laddove il patìr,

l’amàr, l’avèr non son che finti istanti

d’infinito mistero.

Così la Notte

è il nudo seno di un mìsero spìr

di indebolito vìvere; e sognàr

è un cuòr umano che anela al Sublime,

e che all’alba si ridesta su’ una cimba

che naufraga nel Nulla.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Ivàn Aivazovskij, Una Tempesta notturna, Romanticismo russo, Secolo XIX

In Dì di Domenica I Maggio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Idillio di un Attimo di Inquietudine notturna

Ancòr morbosa, e alfìn, la mia ansia è giunta,

la malattia di un tossìr che mi è sèmplice

Tempo di ritmo cadenzato e oscuro

per una Notte che sovviene lenta, e

che più lenta trascorre,

e va via. Ahimè! E

così nel raffredòr del cuòr che pàlpita

i suoi starnuti di sangue in un Sogno

e la sua tosse di ombre cristalline,

e nella Notte dove io solitario

dormo, e ove le ansie oscure si propàgano

ripetèndosi esse più di una volta e

nel bàttito di un àttimo,

e lungo il dèbil penetràr da’ i vetri

di questa Luna argentea, scialba pelle

del seno suo lunare tra le fiamme

di un’eclissi di un Sole di ghiacciaio

nel sepolcro del vespro, e quando insonne

mi giunge l’ora del riposo; come -

chiedo io a’ un vento tortuoso -

come fàr sonni plàcidi e tranquilli,

e respiràr io bene, e riposàr,

se l’agitazïòne mi consuma,

e mi toglie il respiro, essa colmàndomi

di Sogni a occhi dischiusi, e di Destino

inesorabilmente misterioso

più della pròssima alba?.... E

è così che si propàga questo Vero:

è nella Notte che io sento che manca

la dòcile corona della mia

perduta gioventù: l’avveràrsi

di ognùn de’ i Sogni miei, e un abbraccio, un bacio

di un labbro che mi culla in tra le mie

päùre, un occhio di fanciulla che è

soltanto seta e velluto di un Sogno,

che va… e va, e muore - oh Dio! - perennemente

mancante nel mio cuòr,

come più assenti sòn:

i suoi baci, e le sue a me sussurrate

canzoni di conforto, e i suoi respiri,

un àlito di Vita prepotente,

ghirlanda di una tomba di mia Notte!

E passato il notturno àttimo inquieto

seppellisco io il dolore sotto i rami

dell’aprile festoso, dove maggio

è forse un altro Sogno…. E

è un’altra Notte!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Aleksej Savrasov, Primavera, Seconda Metà del Secolo XIX, Scuola romantica russa

In Dì di Venerdì XXII Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Il Canto di RagnarøkkrI

O Erda, le Norne, tue figlie, le Streghe,

le falbe ragne hanno or dunque reciso,

e Wòtan stanco è di vìvere, e muor.

È giunto il Tempo dell’ùltimo spìr

di questa Vita degli Dei supremi,

e Ygdrasìl arde il Valhalla di argento.

Oh figliuole del Reno, oh ignude Ondine,

così la Sorte vi ridona l’oro

delle vostre conchiglie, e delle fresche

tièpide ripe, e de’ i vostri bracciali,

e della gemma vostra che accarezza

il crìn più biondo, e il seno che è fremente

ne’ il suo cògliere i baci di quest’acqua

che è primigenia e sacra.

Oh voi, non mai temete! Ora uno Spìrito

di Erda più immane, avvolge i Sogni

della nostàlgica e prode Brunilde;

sella il destriero, e salta.

Va… e cavalca… e cavalca, e ne’ il suo ambito

sognàr si avventa in su’ il fuoco perenne;

e la fiamma la spoglia lentamente,

Loge impazzito la ghermisce in un

bacio cinèreo di voluttà antica.

Non rimane che un cènere di donna

nella Notte di un Sogno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Il Sacrificio di Brunilde, per Il Crepuscolo degli Dei di W. R. Wagner, Illustrazione di Arthur Rackham, Fine del XIX Secolo

In Dì di Venerdì XV Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI

Febbre di Sogno e di Delirio

Or nella febbre il delìr mio ode un sogno,

febbricitante ei e non più rivestito

di questi ìncubi sòliti a ghermìrmi:

la mia campagna… la mia terra a’ i primi

pètali delle vïòle piccine,

e ei va… e va, co’ i suoi campi e i rigagnòli,

fino dove io non so e non mai saprò,

essa, qui illimitata come steppa

selvaggia e russa - i sconfinati muschi! -

verso un dì. L’orizzonte della sera

forse mi culla, e mi dice che io debbo

dormìr tra le sua braccia, e presso i bei

covoni dell’inverno che trascorre,

biondi nel cupo volto della Luna,

dove v’è il focolare del mio sonno

insonne nella febbre ebbra di lebbre,

i bracieri del Fato e della Vita.

Tintinna un mio pensiero, e non si acquieta;

e sento il mio pastore, il cagnolìn

che ùlula al vento indarno ora attendendo

una carezza. E l’äìrone balza

dalle paglie e dai fanghi suoi al suo nido,

co’ i suoi latrati misteriosi e arcigni,

portando ei i sterpi alla sua famigliola,

Fame perenne della sua Natura.

E io sogno… e sogno io: conto gli astri in cièl,

né ora febbricitato io mi figuro,

né dèbile e né stanco, ma con l’aspra

possa delle betulle tra le vene.

Così il delirio perpetuo prosegue,

e va lontàn… lontano. Lo dirò io

all’alba nuova che sorgerà lenta,

a me portando serenità e Vita;

e dopo questo sogno si apre il Vero.

Danziamo insieme i violini di questo

cinguettìo in una fuga di balletto,

pastorale ei e sublime, oh mente! oh cuore!

E lenta… lenta la sera ricopre

al mio sognàr i boschi, i campi, i monti,

e i fuochi degli aratori sognati;

mentre io qui siedo in sul mio caldo letto,

confuso io e più che stordito, febbrile,

placato dal mio pànico irrequieto,

con i miei cascinali e con le ripe

di questa pròssima a me Lomellina.

Oh mia terra! Oh mia terra! Patria mia!

Oh i nei lunari di questa tua Notte

nella quale la Luna trucca il corpo

delicato e femmineo, e il scialbo seno!

Oh ciprie delle ciglia della sera!

Oh nebbioline padane e sottili!

Oh rogge! Oh rivi! Oh mie rugiade prime

di questa Primavera! E in questo sogno

pur lentamente… lentamente muore

la febbre del mio vespro.

Non temèr se tu tremi, perché tu

respiri. E allora io vivo!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Goodwin Kilburne, Good Mornig, Dear Friends!

In Dì di Martedì XV, e di Mercoledì XVI Marzo Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI  

Idillio per un'Alba di Vita e una Notte di Sogno

Nella Luna or il dì tramonta, e ei è roseo

di pàllide camelie, e è il mio orizzonte,

ei, il purpùreo di viole. Oh Vita! Vita!

La Notte vien qui a vestirmi di Sogni,

con i suoi volti oscuri, e con le guance

sue appena... appena tetre, e co' il suo màr

invisìbile e etereo, ordìto in questo

vento sottile, e leggero... leggèr,

Anima in danza dei nembi che dòrmono,

e che qui pàlpitano 

come il mio cuore, 

immane canto 

di questi brìvidi 

notturni, e fiore 

bruno di manto, 

e Spiritelli... e Spiritelli lenti,

che mi sollèticano il sospìr mio

inquieto, e il sonno che spera nell'alba,

rosa di rosso risveglio di prìmula,

il canto mattutìn d'un Trovatore,

che in ricordanze rammenta il veròn

della fanciulla sua, e d'un ghiotto Sogno

eterno e invitto e che si chiama bacio;

e nella Luna a tramontàr va il giorno,

e il mio orizzonte è una camelia rosea

che si schiude nel vespro, e

che non tramonta più.

E fa, dunque, così päùra questo

Ignoto che nasconde sempre un Sogno,

e che si dice Vita? O fola, forse?

O filastrocca di una nonna inquieta?

O canto di una mamma premurosa?

E che Incògnito...Incògnito e sì altrove?

E m'è sublime contàr quanti Sogni

non si sono avverati or che fu l'alba,

e quanti ancora io lambirò co' un labbro

come in un bacio battuto dal tempo

nell'ora del dormìr mio e della Notte,

e so che qui io sognando l'alba almèn

un Sogno mio dimàn s'avvererà;

e quest'alba vien sempre,

eterna come Dio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì di Sabato XX Febbraio Anno del Signore, di Grazia e di Divina Misericordia MMXVI