Alba di Ottobre

Vien così presto, all'alba, il primo freddo
che l'Autunno compone al mio miràr,
co' il tremàr
di dense nebbie;
e mentr'io quasi cieco resto, e or che muto
va a tremolarmi il labbro, più che attonito
odo il cadèr di foglie
in tante doglie:
tintinnano frequente l'una all'altra,
e mormorando mi rabbrividiscono.
Oh Natura! Tu dormi,
soltanto la mia stirpe, ahi schiatta d'uomini!
vaga, e affronta le pene della Vita;
e di riposo e requie nulla sa.
L'ultimo mietitore è alla risàia;
poco prima io lo vidi a dàr di baja 
a un crocicchio del borgo.
Pur sarò anch'io a sforzàr la terra a dare
sì tanto vàn ristoro a questo vìvere
che si träe a una tomba,
e poi s'affonda?....
Va il Destìn: tutto inghiotte,
più della Notte.
Nebbie, null'altro che brume selvagge!
Le scorgo sorgere, in campagna, e immani
si prendono alle mani,
e avvolgono l'orizzonte, per sempre,
lo inghiottono nel loro truce ventre;
come Anime di spighe mïetute
che invano si alzano al Ciel che 'l respinge...
come Villi insepolte in terre vergini
che danzano alle rive dell'Agogna.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XVII del Mese di Ottobre dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Pasquetta

Tanto mi è amaro il meriggio dell’Angiolo,

e il dì trascorso della festa santa,

e la notturna sera, e i vecchi áttimi

de’ i ripetuti Sogni e della noia,

e il vano disperàr per spenta gioia,

o per lontana requie, oppùr pe’ il sonno

che dopo tanta illusïone viene

a togliere dal giorno la mia spene,

pur non appena il Sol tramonterà.

Ah! sì ch’io piango a che so che alle ripe

dell’Arbogna mia quieta i pescatori

assaporano il vento dell’aprile,

e saltano i monelli per i campi,

e corrono i mastini per i boschi,

e all’onde nel scintillio in specchio al Sole,

cinti i capelli di rose e vïole,

come Ninfe, fanciulle lietamente -

o come belle Sirene del Reno -

sguazzano co’ i velami opachi al seno,

fino a che sera non si mostrerà.

E come pianto, e poi päura, e dubbi

il cuor mio assalgono i Ciel delle pievi,

convinte effigi di ghiaccio e di nevi!

severe impronte di severo Genio,

dove a me ignoti Santi con lo sguardo

gl’indici érgono alle falbe nubi,

e mi rimproverano a che son vinto

da Sogni, e speni, da’ il senso e da istinto,

e mi dìcon che tutto è Vanità.

E in questo Caos primordiale e furente,

quasi impazzito tra infinite scelte,

e ‘ve la Vita ne richiede poche,

allor io fuggo la festa e l’altare,

non voglio abbracci, né abito talare:

m’è conato di vomito pensar

a donna e a baci, e dispiacer m’è poi

non averli, e m’è sprezzo l’èsser prete,

e trista doglia questa eterna sete

d’andar oltre le vane ombre in vêr Dio;

e mi vergogno di vìver, sognare,

d’essere figlio della schiatta d’uomo,

come indeciso, serpeggiante atòmo

che dopo tanti scontri svanirà.

Eppure ho gelosia di quanti colgono

presunta gioia nel meriggio che scorre,

e che accettano il vìver per quel che è,

Vanità eterna! alti superomisti

che bevono l’Eterno presso i talami,

o sugli altari, e rìdon fino a sera

e si accontentano or d’una preghiera.

Ma dinnanzi a Iddio, chi si salverà?....

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Dante Gabriel Rossetti, Arcangelo, Pittura Pre-raffaellita, Tardo Romanticismo inglese, Epoca vittoriana, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì dell’Angelo XVII del Mese di Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

Un Cinguettio

È appena giunto il vespro, e vien la cena,

mentre fuori le nubi si incupiscono,

e si spartiscono il Sole che muore,

e svaniscono poi in più nuova Notte,

e mentono a’ i miei Sogni, e allor scompaiöno,

sì che le sento tacere per sempre.

Ma in quest’attimo a me risuona come

una parola strozzata dal cuore,

come un mio labbro che mormora muto,

ben altra cantilena che mi sembra

essere un inno a una Vita rinata,

o specchio delle speni mie o dei miei

pensieri, o pur d’inconscio mio sognar:

un cantar d’uccelletti per i boschi

che va a’ i foschi arboscelli che germogliano,

e che ora intendo, fatto prepotente

nell’aër della mia Anima irrequieta,

come se fosse un invito alla gioia

in un istante di melanconia,

e che va via e si propaga nell’eco

delle mie orecchie che qui lo ricordano

e che lo tengono avvinto e ben stretto.

Non mi fu mai mellifluo un sìmil canto,

quasi una sinfonia della Natura,

la qual perdura anche nei suoi silenzi,

catturata dal mio spirito ardito!...

e mi è vano, del resto, chièder quale

uccelletto cinguetti così, forse

un passerotto, un pettirosso o un picchio,

forse una rondinella che ritorna,

o un’allodola, un piccolo stornello,

o un beccaccino d’in su la campagna.

A che chiederlo se so che è il mio cuore?....

Ma ecco che ritorna il vento dell’inverno.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Daniel Ridgway Knight, Un Circolo in Campagna, Tardo-Romanticismo inglese, Epoca Vittoriana, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì VI del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

Grande Elegia al Vento di un Giorno di Marzo

Come mi è o furia o sprezzo questo vento

che dal mattin che va a risoffiar sento,

mentre gelida grida una Tempesta,

che urla funesta!...

e come mesto mi sembra il suo sguardo,

d’eterne guerre invincìbil baluardo,

con il suo labbro che durante il giorno

dà fiato a un truce corno,

e ordina forse il preparato assalto,

mentr’io lo intendo chiuso nel mio spalto!...

e come piega, soffiando là, fuori,

i primi fiori!

Mi sembra sia una possa che crüènta

sempre mi scruta, e dopo mi spaventa

qui, lievemente alzandomi da terra,

e che poi ovunque afferra

le polveri a me d’intorno, e in suoi vortici

le prende e le trascina, e come forbici

la Primavera che viene e sorride

bruto recide.

Mi sembra che ei percuota anche il mio cuore,

con le sue attese, tra i Sogni e il torpore…

che lo prenda e lo stringa e che lo scagli

qua e là, gridando ragli

per la campagna ora da lui vessata,

e per i campi arati. E mai placata

è la sua Furia, il suo fischio irridente

e irriverente

che di se stesso inghiotte l’eco, e il muto

chiasso, e il tacito aspetto; e che perduto,

come l’Anima mia, di marzo spegne

e Sole e nubi indegne.

Fors’ei non è che l’ultimo discorso

guerresco dell’inverno, tra il rimorso

di rinunciare al gelo delle nevi

o aver più lievi

zefiri, e il canto di una vana impresa:

che il verno vinca! e spenta e vilipesa

resti la Primavera, e s’allontani

co’ il suo cuor, le sue mani;

e vada oltre. Chè codesto Pöèta

non la deve conoscere! E si allieta

questo vento a ripeterlo alle curie

delle sue Furie,

mentre d’intorno io scorgo le campagne

‘ve vanamente l’äirone in lagne

riscagliato qua e là prova a volare,

e forse per scappare,

e dove i rami impiccano i germogli

penzolanti al soffiar dell’aër, spogli

appena, appena, e la terra apre pozze

di piogge sozze,

e le ripe riposano, chiudendo

in sé le foglie dei fiori, spendendo

le loro prime posse contro il Fato

che con loro è infuriato,

dove presto vedrò forse il fraseggio

rosso dei rossi papaveri, e il seggio

degli uccelli del bosco sulle querce

ancora guerce;

e dove, adesso, il Sole che risplende

fa risaltar di smeraldo le bende

delle ferite foglie, in mezzo a’ soffi

di quest’eteri goffi.

Oh come mi cattura questo verde

contrasto di ombre e fuochi, e che si sperde

negli orizzonti donde si ritira

il verno, e spira!

E così presto la Tempesta muore,

e il vento scema, e sboccia un altro fiore,

in un nuovo ritorno eterno, e santo

nel mezzo del mio canto.

Sì, un eterno ritorno! Dove l’aria

di questo vento è la stessa che varia

più volte io respirai, e d’altri polmoni,

e che ora è in tuoni,

dove rinasce il fiore che io raccolsi

lo scorso anno e cui un pensier ne rivolsi,

e tutto scorre, e riappare, ma è nuovo

come il germe di un uovo.

Rimane solo quella campanella -

sulla strada - che or giace e ferma, e bella,

e sospesa nel vacuo aër di un vento

che più non c’è.

Or sta suonando gli anni di mia Vita,

in una nenia silente e infinita,

e sempre è immobile, e pendente in suo

andare e ritornar.

Sta piangendo perché non ho più vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Inness, Un Paesaggio in Scozia, Romanticismo scozzese, Seconda Metà del Secolo XIX, Epoca Vittoriana

In Dì di Sabato IV del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

La mia Terra, ovvero Immagini di Borgolavezzaro tra Nostalgia e Ricordo

Immagini borgolavezzaresi - La Cascina della Chiusa

Quand’ero un pargolo - oh gentil membranza -

lieto n’andai vêr l’onde dell’Agogna,

e de’i pastor mi suonò una romanza,

dolce zampogna,

e allor che fui privo d’inquiete cure,

e illuso là ero da un sogno di Vita,

miravo i campi, e i sentieri e l’alture,

l’acqua fiorita,

e nulla seppi di dolor, di Musa,

ed ammiravo la rude cascata,

e la campagna, e ‘l torrente e la chiusa,

ninfea indorata,

e un vecchio mùr scorgea d’una cascina,

e in tra le foglie - e secche e vive - un forno,

e ceppi e legni v’eran, la cucina

in sotto un orno;

e dalle ripe mirai più d’un pesce,

e scorrea il turbine in su’i pescatori,

e in mezzo all’erba crescèvan le vesce,

dolci sapori,

e v’eran querce, e platani, e castagni,

e pioppi e roveri, e frassini e rose,

ed olmi e peschi, e l’impronte de’i ragni

su’ pietre ascose,

e assaporavo l’odor delle trote,

le lente resine, e in fiore l’ortiche,

e vedea bionde dalle rogge immote

le pronte spiche,

e contemplavo il profumo de’i funghi,

e più le chiocciole, e i scuri porcini,

e questi giorni mi sembràvan lunghi,

senza Destini,

e a’ i piè pregavo d’un’imago eletta

che fioca e spenta parea di Maria,

e il casolar fatto di pietra schietta

sembrò abbazia.

Fu il tempo in cui la Vita m’irrideva,

e n’avea indarne speni e bei desiri,

quando l’Amor - ingenuo - m’attraëva,

repressi spiri,

e pensai il mondo sereno - un amico -

e molli guardi donavo alle bionde

dame, e il cammin - Destin ti maledico! -

m’erano l’onde,

e i rossi muri, e il rudere e la fonte

mi dàvan sangue, speme giovinetta,

e scorgea lungi la cima d’un monte,

una saëtta,

e mi fu grato il cinguettar d’un passero -

forse un’allodola - al cielo d’estate,

e segnò il Fato in sul volto d’un cassero

non più che un Vate.

Oh quieta Arbogna! Oh cascina defunta!

Oh chiusa inerme! Oh estinti e miei boleti!

Oh forno antico! Oh roccia alfin consunta!

Quai sogni inquieti!

A voi io ne andavo, e vi contemplavo un fiore,

e molti dì passai di gioventù,

e sognai amici, e Vita e sposa e Amore,

tempo che fu!

Immagini borgolavezzaresi - La Chiesa di Santa Maria

È lieve il calle che oltre i tetti sale

e tra le nebbie si ergono sue cime,

ed è cotanto che pe’ il borgo vale

che dopo appàr un portento sublime.

Ivi - ai suoi margini - un chiostro spettrale,

un casolare giace, e verso l’ime,

mostra le pietre - rovina immortale -

che a’ suoi piè giacciono perdute e infìme.

Lì in tra le nevi si erge un campanile,

e a lui dappresso un tempietto barocco,

e quando il bronzo lamenta, è sottile -

triste nel vento - l’ansimante tocco…

e che sia verno o che sia aria di aprile

del mio villaggio è pieve in niveo fiocco.

E in soffiar di scirocco

codesto è il calle di antica abbazia,

fu dedicato alla Santa Maria.

La bianca pietra e il profumato stelo

dell’arso incenso olezzano pe’ il colle,

e ai simulacri ne palpita il Cielo

ove la statua di un Santo si estolle,

e in tra le brine e nell’orrido gelo,

e in su’ il ghiacciato portone che è folle

di questa Vergine or splende il pio velo

che vola agli Angioli e che è caro e molle.

Qui un flèbil suono si espande söàve

di un organello che canta al Signore,

e offende immobile ancor le arie cave.

E pe’ il cortile, di ghiaccio sta un fiore…

e si alza ai nembi un rosario ed un Ave,

e il borgo intiero è un religioso ardore.

Oh monaster d’Amore,

sei dell’airone il consacrato lito,

e speme santa di un mìser smarrito.

Lì santo sta d’orrore,

al freddo muro e alla parete affisso,

l’ombra possente d’un gran crocifisso.

De’i ceri il pio bagliore

bacia d’Empiro il quieto pavimento,

e vêr l’altare sen sta un paramento.

Ed io vi udrò dolore:

a me dinnanzi la Vergin fanciulla,

Iddio mi scruta, e nel cuor sempre è il Nulla.

Sonetto saffico con Caudo - La Pieve

Vi fu un dì ove io là andavo, a’ i boschi freschi,

e a’ vicìn campi, e in vêr una cascina,

e il mio cuor si bëàva in tra’ bei peschi

di rosea spina.

Lì, e lungi, un marmo con occhi donneschi

mi si splendea, e un’effigie fu divina.

A lei d’intorno stàvan arabeschi

di rosellina.

Allor giungevo a questo crocevia,

dove stanno i sentieri de’ il Gesiolo.

Lì pieve candida ammiravo, e pia

croce in su’ un piolo.

Sì che allor ligio e in tanta cortesia

pregavo gli Angioli inchinato al suolo.

Ma in preda a ignoto duolo

gemevo assorto una lode a Maria:

«Abbi pietà della miseria mia!».

Sonetto saffico con Caudo - Un Fior di Papavero

Sempre andavo a un boschetto a mirar fiori

dove le querce ombreggiàvan gentili.

Là mi pascevo di flebili odori,

e di cortili.

Mi piacquero cotanto i bei colori -

e il verde, e il viola e il giallo, e l’erbe in fili -

i dolci campi, i pioppi, e i pruni mori

e i quieti asili.

Ma che più mi piaceva era quel stelo

che del papavero il petalo irrora,

e rosso e bello, sotto il bianco cielo

lo ammiro ancora:

mi sembrò una ridente dama, un velo,

un occhio rosso che ancor m’innamora.

Ma un rovo, ombra di mora

a lui vicino crescea e il soffocava,

e un venticel lo stame scompigliava.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Daniel Sherrin, Dopo una Tempesta, Tardo-Romanticismo anglosassone, Seconda Metà del XIX Secolo

In Dì di Martedì XIV del Mese di Febbraio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII. Revisione di mie Poesie composte nel febbraio dell’Anno MMXIV.

Elegia a un'Ombra nella Notte

È buio come di Notte, è in ciel buia Luna,

e burrascoso vento, e un po’ oltre, gelido

nevischio, e tetra nebbia.

Donna cieca è Natura in tanta tenebra,

stretta-bendata, è fanciulla al patibolo

dei fior decapitati

da folle inverno,

e non attende che il capestro ceda.

Rimarrà appesa co’ i piedi sul vuoto!

Chi era? Era solo una ribelle insana:

chiedeva pane per le umide strade,

dormiva sulla polvere,

e non è mai esistita.

Vento! ripeti a bassa voce il suo

nome!.... Se mai ti sentissero, tosto

morir potresti

condannato alla gogna.

Sentinella!.... Ombra, chi è là?.... Ombra null’altro!

Ombra senza uomo, né corpo… né cuore,

spirito vagolante tra le fregole

di lupi e streghe.

La senti?.... Si avvicina! Muti passi

rendono eterno il fragòr del silenzio

lievemente schiacciando a terra il ghiaccio

dove or scìvolano il ciel e sue nubi.

Dio non sa pattinare.

L’ombra non è uno spettro, non è specchio

di membra… e denti, e fauci. Ma è una belva,

un Titano che irride la päura

dei timorosi ánimi.

Su qualche riva di un fiume c’è un uomo

che gli abissi contempla, e non ha più

il suo riflesso. Di’: ha perduta l’Anima?....

Sentinella!.... Rispondi!

Forse i Titani già marciano contro

la sanguinosa ambrosia del Calvario,

ombre tra le ombre in ombra sola, è Sàtana

che chiede sangue e Morte.

Avete eletto voi, o Popoli, i sommi

capi di queste corrotte tribù.

Tutto prosegue, cambia… e si ripete.

Resta Lucifero. Ha indosso l’èfod.

E in così tanto silenzio or singhiozza

la lieve brezza che sentiva Elia.

Maledetta la stirpe delle serpi!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

William Turner, La Barca di un Pescatore in Notte di Luna piena, Romanticismo classico inglese, prima Metà del Secolo XIX

In Dì di Venerdì XX del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Notti bianche - Le Ombre

Al fuoco rigirandomi più volte

qui ansimo per la tosse e per respiro

inquïeto. Il malanno urla e non placa

la bramosia del suo istinto di Nulla,

e la ferocia sua.

E or dalla mia finestra vedo piovere

le nebbie della sera; e i focolari

delle stelle stan muti, ciechi… assenti

a rendermi più cupa la orba stanza.

Mi fan päura le ombre.

Vestono, infatti, le fiamme dei Sogni,

e vagano fameliche dovunque,

come lupi selvaggi della steppa,

e mi attaccano in branco a ogni starnuto,

quando tossisco.

La mia Ánima giace solitaria.

E guardo un’ombra che più non ha un nome:

la solitudine.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Louis Remy Mignot, Tramonto, Pittura, Romanticismo statunitense, seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì II del Mese di Gennaio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo e di Grazia AD MMXVII.

Etroubles - Carme elegiaco di un Viaggio, ossia Dei Monti, della Giovinezza e dei Titani

A te, último dì di mio vïaggio,

che sotto il Sole splendi lungo i monti,

giovane e fresco più di alpine fonti,

che canti il madrigale della gioia

di mio perduto giugno, quando sbocci

sopra la mia cadente giovinezza

come una rosa immacolata che è

lieve e in fiamma, e all’alba, rossa, aulente,

profumata di cera d’Orïente,

a te, último dì di alpino Fato,

nel segreto del vespro in bruta ansia

con questa cetra di Sogni e ricordi,

sì, solamente a te io

canto. E il nulla che sta dinnanzi a me

non ti riporterà se non un’eco,

effige prepotente di una immane

montagna bella, e cara, con la pietra

millenaria e il cristal di neve, l’etra

che seppellisce sul nascere questo

insolito füoco, o vetta mia,

rimasta viva nella Pöesia.

Ricordi?.... Era il mezzodì, e le cime

da lontan brulicavano di ghiaccio,

il superno dominio dell’inverno,

indistruttibile, immortale, eterno;

e tu, o cima, eri lì, sopravvissuta

alla bufera omicida di tue

sorelle, le compagne dell’estate

nel roseto che andava solitario

a profumare questa valle intera

perché eri come una rosa di maggio,

tra i pascoli sereni e il bel foraggio.

E tacque il cuore, o Sole, ora perduto

che mi hai fatto gustar la gioventù,

quando io miravo la direzïone

sul San Bernardo d’antica legione,

Hannibal che passava infurïando

con gli elefanti, i mostri del deserto,

e l’imperiale titanico serto,

e re Carlo che scese per la guerra

rapendo a sé questa italica terra.

Sentii la marcia dei fieri oricalchi,

tra la fuga dei cuccioli e dei falchi,

battere i denti di prodi guerrieri

che dagli ermi dell’Africa giungevano

in Italia per essere qui vindici

oltre l’eternità dei monti stessi

delle subìte pene in cruda pugna.

E con te camminai sui loro passi,

sulle orme secolari fatte épica

d’Eroi e di cavalieri, presso le ombre

dei più remoti castelli di orgoglio,

laddove in altro tempo i miei compari

Trovatori cantavano di te,

vetta mia, o Sole, di mia giovinezza,

con l’arpa che tuttora il ciel carezza.

Ma mi mancava il lor coraggio. I prodi!

Ambir l’eterno di queste montagne…

pensier supremo, incolmabile brama!....

E con te proseguii su’ i biechi, órridi

speroni del Titano della Corsica,

il console perenne che ambì al trono,

e che Eüropa sfidò e ne infiammava.

E fu felice?.... Morì esilïato,

e tal son io da te, o monte perduto,

dove si accese l’ultima scintilla

di questa gioventù che si matura

e che decade nel tempo in cui è vano

gioir, amare, sentir i desii

del cuore che ormai pensa, attende e medita,

dove nient’altro che Arte è la mia Sorte,

e desiderio o Sogno è solo Morte.

Udii trillare i fucili del Destino,

e il mio cuor ne cadeva al suol, supino,

ferito in mezzo, per sempre. E ch’io feci?

Lo volli maledire… questo Fato

che scherzando e pungendo e bestemmiando

univa Sogni impossibili ai fiori,

e a’ stelle tutte, e mi fece incontrare

per un’ultima volta il guardo tuo,

cima di gioventù, o Sole, o montagna,

quand’io anche ti rimembro in mia campagna

da te lontano ormai perpetüamente,

laddove ogni tuo valico è assente,

anche se ti contemplo tanto sei

immensa, quando in melliflua giornata

vesti dovunque l’orizzonte etesio

delle tue rocce e del tuo ghiaccio cesio;

e il canto mi è di sfogo…. Sfogo. Grido!

Per dirti quanto a te ambivo e tacevo,

ascendere i tuoi sassi e regnar fiero

sopra le tue maree di nubi e nebbie,

più come un re di lupi che come uomo,

fondermi pazzamente in ogni atòmo

tuo, e come i prodi lasciar la mia traccia…

per far conoscere a Dio un sacrificio

sublime e mesto, temerario e improbo,

un olocausto che sen va ben oltre

le vittime di Hánnibal, di Carlo:

a te rinunzïare, o gioventù,

ricordo di un dì di follia che fu.

E non provai nemmeno a rifermarti,

a richiamarti indietro, udii vergogna…

come fermar la roccia che è già immobile,

ma che sotto i miei piedi frana e grida?

O cima! e tacqui, tanto urlar sarìa

pur stato vano, scalar, farti mia,

ergermi al di là dei Cesari invitti,

e il Destin per cui nacqui ebbe il suo corso,

donde io stillo pur sempre un mio rimorso.

E fu il meriggio. E poi giunse la Notte.

Ricordo! I lumi del tramonto alpino

illuminavano i tuoi occhi di fiore,

il tuo crine di petali leggiadri,

il volto tuo scolpito da Natura

perfettamente, e il tacente roseto

di altre montagne fatte come rose,

dove l’unico fosti, un fior rimasto

tra l’argento di brine, e l’oro e il fasto

dei cristalli di neve e i ghiacci eterni,

e il labbro e l’occhio mio stavano inermi.

Vêr te guardavo, a’ una baïta antica,

dove il beffardo Córso ebbe il ricetto

per la Notte in cui fu a varcare l’Alpe

immane del San Bernardo, e dormì

ivi su’ un letto di paglia e di fango,

eloquente Anticristo nascituro

nell’etere montano ardito e oscuro.

Ma a che bisogna éssere Titani

e più malvagi se si vuol sfidar

il Destin tutt’intero, e le barriere

che questo Fato oppure Iddio ne pone?

A che ghermir con la possa, ora un nome,

ora la gloria, qua pianto e là Amore?

Ricchezza e allori? A che vano è il desio?....

Dimmi, o mia vetta, mio Sole, perché

chi osa, conquista e chi è umìle si acquieta

riconoscendo polvere i suoi Sogni,

null’altro che menzogna le chimere,

nient’altro che ombre i sensi delle sere?....

E nel tramonto piangeva il mio cuore,

segretamente, avvolto in questa cura,

sopra tue vette e la possente altura,

con te d’accanto, dovunque, al mio fianco,

soffïando come arpa di Óssiän

sugli spiriti di ogni invitta schiera,

cima di questa valle… dolce valle,

dove sognavo, mirarti là, all’arco

de’ i trïonfi di un Cesare, e là, al buio,

sotto l’immensa volta, posar mio

volto verso una tua pietra a’ tutt’ore,

e per un solo áttimo di ardore,

rapirti un soffio… un soffio a te soltanto

che il Sogno non può dir, nemmeno il canto,

un soffio del tuo vento prepotente;

e da lì contemplare quel Crepuscolo

che era selvaggio e anche incontaminato

con le sue rosee tinte tra le faüci

di tue montagne, vederlo in un quieto

abbraccio. E il Sogno fu. E venne la Notte.

Perché, o Dio, mai non posso ambir, sognare,

essere giovane, e felice e lieto,

e scalare la vetta che ammirai

oltre ogni umano senso dell’onore

e di ogni orgoglio; e dir «Ti prendo, oh vetta!»,

far vero il frutto del sonno irrequieto,

oltre ogni solitario istante mio?

Perché… perché mai, dimmelo, oh tu, Dio!....

Perché Tu ti diverti a porre a’ miei

passi da sempre impossibili monti,

per cui nemmen la Fede mi è d’aiuto

dov’io scalandoli altro non vo’, niente,

che raggiungere il tuo vasto infinito

e sublimarmi nel Sublime alpino?....

E taci… come hai taciuto allorché

Hannibal ne varcava l’Alpe in guerra,

e Carlo cinse la corona ambita,

e il folle volle il mondo nelle mani.

E taci… sempre, eternamente muto,

e so che esisti e che regni sul Fato.

Ma non capisco più questo silenzio

che per dolore mi par fatto assenzio.

E tu, mia vetta, non saprai mai… mai

qual furïosa battaglia ho nel cuor,

tra impavidi rimorsi e pianti osceni,

i Titani si sfidano tra’ Spiriti

di quest’Anima mia che sogna e spera,

mentre soggiunge sì svelta la sera.

E tutto fu sepolto dalla Notte…

mia gioventù, non resta che la Notte.

Ma è un regno troppo oscuro

per essere compreso.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Jacques-Louis David, Il Primo Console Napoleone varca le Alpi al Gran San Bernardo, Neo-Classicismo francese, 1801

In Dì di Giovedì XXIX, rivista in Dì di Venerdì XXX del Mese di Dicembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Divina Misericordia AD MMXVI.