Gioia

Muto labbro di Notte, e della Luna

tacente, e silenziosa e tàcita ombra,

silente fiore di latte e d’argento,

e della sera vagabondi Sogni…

erranti ed errabondi e arcani Sogni…

oh, vagabondeggianti ardenti Sogni…

che odo di voi?

La breva, forse, che sìbila lenta,

la piova che s’annunzia onnipotente,

il vento che s’infuria su’ una viòra…

su’ una màmmola…

forse, il rivèrbero amico in su’ le ampie

vie, o in sulle fronde de’ i bei salci,

o sulla fronte mia, sul mio occhio che urla…

che urla sguardi piangenti…

forse, le grida, e i lampi, e i tuoni, i fùlmini,

il Temporale che piega una rosa

a’ i suoi piedi bagnati di piovute ansie….

Perdutamente vostro! Follemente

abbandonato a’ la Furia de’ i vostri

Elementi impazziti… ora mi giacio.

E l’occhio sogna…

sogna Ebe colorita d’alba e Gioia….

Gioia! Gioia! Ridente assillo d’un Pöèta

dal Destino secreto, il qual si desta

dopo Notti di Sogni e Sogni attesi

per morire di te…

per vìver nel tuo cuòr!....

Gioia! Mia chimera, mia ombra riflettente

le Spemi e i Desidèri, e i miei singhiozzi,

potentemente tu, mia cruda assenza,

febbrilmente sognata

nel bàttito d’una foglia che cade…

nell’àttimo d’un lampo che schiarisce

le nubi nere…

Gioia! Spumeggiante tino sì gradèvole

e molle che trabocchi come danza

su chi ti brama, ma non su di me…

oh Gioia! oh Luna!.... Oh Notte!....

La mia trèmula mano stringe a sé

e àgita il falbo fazzoletto e ùmido

del saluto-addio, mentre voi con l’ale

tornate a lampeggiàr nel fosco cielo…

a lampeggiàr nel bieco Temporale.

Ivan Aivazovskij, La Nona Onda, Romanticismo russo-armeno, Prima Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XXVI del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Luna, la Notte, i Sogni

Come ti sogno, oh Luna bella e bianca,

oh Luna, tiepidamente un po’ ascosta

tra le nùvole… oh Luna… oh Luna scialba,

dall’Ànima mia stanca!....

Oh Luna!

Come la tua leggèr… leggera breva

or carezzevolmente qui mi coglie

il sudore mio estivo, e i miei pensieri

bëati e avversi al vòlger d’una sola

Notte… i pensieri ripetuti e ansanti

e soffïati nel mare de’ i Sogni…

i pensieri di pianto…

di pianto e di dolòr!....

Oh Luna!

Come il tuo fàscino accarezza il volto

del salce, sotto il quale, contemplando

e sedendo, io ti veggo… nel venìr

della sera silente e della Notte!…

e come l’accarezza! Come gli apre

e gli scioglie e gli fa le belle trecce,

qui, quasi a pettinàrlo… a pettinàr

il suo piangente crine di smeraldo…

a pettinàr il pianto

mio!.... Oh Luna!....

Oh Luna!

Come mi sei disumana e crudele

quando osi richiamàr gli occhi miei al nome

febbrile e menzognero e funestato

e bruto… al nome dei Sogni perduti…

dei compiacenti Sogni… dei terrìbili

Sogni… Sogni che come occulte lame,

sotto il tuo sguardo, infatti, mi ferìscono

le vene tutte del cuore errabondo…

d’un cuòr che appunto soffre perché sogna,

e perché piange!...

Oh Luna!

Èccoci… èccoci qui, entrambi, sepolti

sotto la pietra oscura della Notte…

sotto il Mistero del tuo cielo oppresso

dalle tènebre infami… entrambi attesi

dall’alba che riluce tra le stelle,

entrambi… reciprocamente avvinti

dal bacio delle menzogne che il Sogno

porta con sé… qui, entrambi disperati,

dove una Possa arcana ci riunisce

e ci separa!.... Oh Luna!...

Oh Luna!

E la Notte sen vola come uno spìr

delle tue labbra.

E la Notte sen vola come un Sogno

che ho in fondo al cuòr!

Charles West Cope, La Prigioniera, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XXIV del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Il Noce delle Streghe

V’è un noce nella notturna campagna,

ed è vecchio… vecchìssimo… e funereo,

con il suo tronco negro e i suoi schelètrici

rami. Sussurra!

Lito empio di sventura e di tormenti

è il sasso su cui le ombrose sue fronde

posa. E l’orrore regna e la Luna urla,

nel vento cavo…

urla canzoni di campane oscure,

martellanti a’ i defunti al funerale…

urla per farsi sentire dovunque

da’ i stolti addormentati della Notte…

urla per far terrore.

No! occhio mio, lascia in pace il tuo volère!...

dormi, no! non scrutare questi legni

lamentèvoli a’ nùvoli adirati

del cielo!.... Fia ivi, infatti, che le Streghe

mutate dalle nòttole stridenti

s’aggrègano pe’ il Sàbbath….

No! non sono le nebbie del Tramonto

quelle che scorgi!... sono esse, le Streghe,

Ànime oppresse e infernali e crudeli  

che dall’immaginazione del cuore

sòrgon a farti paura….

Lente… lente procèdono e sommesse,

con le barbe di paglia e gli occhi ciechi,

e con i denti di pùtrido gleso[1]…

se le guardi, diventi ordìto a vetro,

e ti frantùmano….

Dalle lòr bocche il tristo sangue cola

degli sbranati-vivi cervi, e vògliono

te… bere le tue bave vagabonde

con l’ùltimo respiro…

tòglierti tosto, in un àttimo solo,

dalla gioia e dalla angoscia della Vita

per calpestàrti pòlvere a’ i lòr piedi

di zampe d’ànatre….

Menzogna! Follia!... non vi sono Streghe,

e il noce è un sèmplice àlbero vecchietto

che attende la sua Morte.

Perché, allòr, tormentàrsi e obliàrsi il sonno,

oh fatàl Fantasìa?....

Occhio mio… occhio mio, mio cuòr fremebondo,

non èsser stolto:

non annegàrti nell’Odio pe’ i Sogni,

non fìngere di non cògliere le ombre

delle fiabe sul màr della tua Vita!....

Suvvia! Brinda a quel noce!

Spargi i suoi frutti nel tuo spumeggiante

nappo… e sorsèggialo! È il càlice ardente

che ti rende uomo…

bèvilo tutto! E ama anche i tuoi truci ìncubi!

Caspar Friedrich, L'Albero dei Corvi, Primo Romanticismo tedesco, Prima Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Giovedì XII del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

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[1] Ambra, latinizzazione tratta dalla Germania di Tacito di un Termine germanico

Ombra di un Canto di Rondine

Come canta la ròndine lontana!....

Alla finestra il cinguettìo suo flèbile

m’è pari a un’ombra di Vita e d’Estate…

un’ombra occulta,

e secreta da un Sogno dileguato

co’ i primi argenti dell’alba, e festante e…

e quieta… e dolce… un’ombra di un «Ricòrdati

di vìvere!». Poi tace.

Come ombra d’una canzone notturna!

Come la nenia di un liuto scordato,

èsule da’ i desidèri repressi

d’un Trovatore!

Come ombra che non scorge se medèsma

né l’altre ombre compagne sue, e la mia

che in lei brama confòndersi per poco

nel silenzio assordante

della foresta, donde i cinguettìi

innumerèvoli accrèsconsi ancora

man… man che il giorno s’allùmina e cresce

come fa il Sole estivo!....

Come canta la ròndine lontana!....

E come le risponde l’usignuolo

da’ il ramo del cipresso che mi ostàcola

l’eterna libertà

d’un occhio che desìdera scrutare

l’orizzonte!.... E poi come l’ombra sua

si fa sempre più viva oltre il mio udito

quasi a coprìrmi del suo bel piumaggio

canterino!.... E il suo canto

come risponde a quel mio melancònico

cuore che va in perpetuo a èsser sgraziato

e infelice più d’una solitaria

via or varcata soltanto dalle piume

degli aïroni belli!....

E come canta senza tregua e quiete!

E come intimidisce l’eco ardente

con la sua gioia, che per contrasto, stìmola

le mie làgrime amare…

làgrime sparse per folli tormenti

dell’Ànima, la qual non sa dàr loro

un nome… làgrime oscure e furenti

che danno un ritmo al cinguettàr festoso

di questa rondinella!....

Ombra… ombra! Vorrei fossi mia, ombra amica,

che invano cerchi in me il Sogno e la speme,

ma altro non trovi che perenne angoscia

degli inetti pàlpiti

di me sì disperato e tormentoso

che per le mie campagne vado errando

seduto a una finestra che amo e che odio

nell’àttimo che muore!....

Come canta la ròndine lontana!....

Oh! Come canta!....

E la sua ombra mi adduce a’ i bei ricordi,

ombra di rimembranze e di passioni…

e la sua ombra mi porta addietro, a’ i tempi

dell’incantèvole infanzia perduta,

agli àttimi piccini ove anch’io pìccolo

come loro, ne andavo al censimento

delle ròndini allegre,

di quelle ròndini or di cui ne fa ombra,

e de’ i fangosi nidi fatti e orditi

di terra e di saliva….

E la sua ombra mi sembra ricoprìrmi

per un istante del candòr bëato

del fanciullino trasformàtosi ora

quasi in un cacciatore, o in un viandante

qui dannato a inseguire

mete offuscate da’ i sensi e da’ il Fato,

e altre sìmili e più orrende ombre oscure,

dove a’ i piè d’una pieve la preghiera

mi commuove, e il Destino altrove mi urla,

e mi tradisce a’ il negro

inganno d’una Ragione molesta….

E la sua ombra mi dice che non vivo,

che non rispetto più la bella sua

gioia… la Vita… mi dice che più imbelle

di me tra quelli che pòrtan la barba

non esiste, tra gli uomini…

e, alla fine, pur ella mi tormenta….

Come canta la ròndine lontana!....

Oh! Come canta!....

E sempre è più lontana!

Eduard Manet, Le Rondini, Impressionismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì IX Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Idillio di un Riposo dell'Estate

Lenta riposa l'Estate, riposa
la Tempesta che sento tra le sabbie
d'una spiaggia, riposa la mitezza
del venticello estivo che si stenta
a soffiare, riposa il mio ruggente
cuore di pietra che del Sole urlante
brïosamente si beffa dall'alba,
roseo adamante, al fuoco del Crepùscolo;
riposa la Natura che ora attende
sotto i miei occhi il biondeggiàr delle spighe
d'oro, e le fermentate e dolci posse
dell'uve di montagna che pe' i tini
inclìnano i bei Sogni spumeggianti...
riposa il ruscelletto che mi bagna
i piedi sopra le impronte volanti
degli aïroni che gràcchiano ai rami
de' i càrpini degli stagni, riposa
l'ametìsta degli ìris per le ripe
arse dal giorno, riposa la tifa
che quando ero piccìn con la mia mamma
andavo a cògliere ivi allegramente
chiamàndola la "Rompi-testa"... e dorme,
riposa la stradìna campagnola
che le cascine lambisce e l'Agogna
con i suoi boschi ombreggianti ove ieri
ho scorsa una fuggente volpe e i suoi
denti... riposa la piova di sera
che invano annera le nubi, riposa
il ciliegio spogliato de' i suoi frutti
di rosso sangue... riposa ansimando
il noce delle Streghe e delle Villi
che si prepara al suo trionfante Autunno
quando a mille garèggiano per prèndergli
i suoi legnosi stami, buoni avvolti
in miele di castagno e dianzi a un'Ebe
che sa versare il vinello migliore...
riposa il mio nocciuòlo che rinasce
a stento dopo un anno di penuria,
ripòsan l'ànatra e i suoi bei pulcini
che natanti trascòrrono i meriggi
soleggianti, riposa il mormorìo
delle ròndini in festa e il cinguettàr
de' i pettirossi solitari, e il vacuo
che dal ramo si estende in giù, al torrente,
che il martìn-pescatore ne fia sòlito
usare per lanciarsi in vêr la preda
a divoràrla tutta, ahi vòl crudele!....
ripòsano ricovèrti di fiori
e d'erbe e di ghirlande naturali
quei che sovente io sogno i campi bruti
delle battaglie antiche nell'attesa,
forse, che giunga un nuovo Àttila, un nuovo
Vàndalo a farmi assaggiare i suoi bruschi
vini di Vita nella blasfemìa
d'un inno sacro a Wòtan, nella prece
cristiana e pia a una Madonna di pieve....
Riposa la cappelletta campestre
in sul crocicchio lìbero dal guardo
della pece funesta de' i catrami
arditi, e lì riposa al mio occhio trèmulo
una dipinta Croce con le rose
secche dei vecchi fedeli defunti....
Riposa ovunque l'Eterno, la Vita,
il Cosmo sì selvaggio con le stelle
selvàtiche che si divèrton molto
a nàscere e a morire e poi a iscoppiàr...
fors'anche Iddio dell'Estate si giova
a posare le guance sul cuscino
caldo del Sole, disgustato ancora
da questa schiatta nostra indemoniata...
riposa il Tutto, l'Infinito... il mare.
Ma solo il mio riposo è fatto tale
per cui è interrotto da ansie inavveràbili
che chiamo Sogni... e tai Sogni mi tormèntano:
sono come gli stormi di zanzare
che pungendo una vena che è ferita
danno un po' di sollievo, anche se il sangue
che pòrtano via con sè non c'è più.

Albert Bierstadt, Un Bosco, Hudson-River School, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Mercoledì IV Luglio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Idillio mediterraneo

Il màr è irato, e urla rabbioso, e grida,
invòca la Tempesta che divora
le prue d'in su' gli scogli ove sorge Ilio,
le pietre urlanti di nebbie di fuoco,
di cènere e furòr,
mare crudèl!....
Tirèsia lo diceva; e presagiva
di Nettuno la Furia svergognata...
Tirèsia maledisse... e il Fato eterno
lo decretò.
Il màr è irato,
rabbioso come un lupo,
mare fatàl.
Io... ràpsodo romàntico su' greche
terre ora immaginate e un po' ghermite
con un abbraccio,
cosa ti dico? mia onda... mia ombra, e Vita?....
Odi il Sòl dell'Estate che singhiozza
l'acque bevendo... 
odi il màr, questo màr... queste onde d'una
spiaggia, odi Odìsseo che ritorna a Ítaca,
odi nel meriggio il stormìr de' i gabbiani,
il canto delle ròndini perdute,
l'Ècate che ritarda co' il suo fàscino
di tènebra; odi, o cuòr,
gli inavverati Sogni
che insieme a' la salsèdine garèggiano
per le scogliere d'ogni àvida Notte...
garèggiano bramàndosi,
garèggiano saltando
tra il sale e il fiele di sguardi perduti...
di sguardi quai d'amanti,
di sguardi e di dolòr...
gli sguardi di un'Ondina che dall'acqua
fa mostra solo degli occhi che sussùrrano
i caldi baci
che dall'imberbe pescatòr vorrìa
sopra il suo seno...
ignudo seno
di spoglio cuore.
No! Non bere, mia Vita, questo loto,
loto d'Egitto che l'ignuda donna
ne coglie per drogàr le ciglia sue
e delle danzatrici...
oh... sacre danzatrici
del Nilo dove scòrrono le tombe
dei Re! No! non mangiàr
questo pètalo folle che si piace
a inebrïàr la mente che non pensa,
che non prega...
loto fatàl!....
Loto di Sogni!....
Infatti, il Genio dell'Estate, da Ade
precedente risorto, Dea Prosèrpina
che i mistèrici riti dell'Aprile
ancor presenzia e
fecondò di germogli e nuove nàscite,
è forse il primo Sogno,
la più cara parvenza, la qual qui
or suggerisce
che il Sole più non v'è...
che l'han rapito i voli dell'Arpie...
che non v'è mare,
né steli, né vïole, nè altri fiori...
che è sempre inverno,
che Odìsseo non ritorna a' la sua Patria,
che l'Orco trattïene la fanciulla
impäurita della Primavera...
che Atene e Sparta rovinosi rami
spogli e bruciati di fuoco e di guerra
al vento èrgono ansanti di massacri....
Alle Termòpili or trecento Sogni
pugnàrono... trecento Sogni andàrono
a Morte... negli Inferi...
i Sogni miei!....
La Vita, allora - così io canto all'arpa
a Saffo appartenuta sull'Egèo -
è un ditiràmbo... un epigràmma fùnebre
che canta urlando
su' il tèrmine d'un Sogno che soffiava
liberamente nella Notta, prima
che sovvenisse l'alba con le rosee
dita assassine
d'ogni sognato sguardo, e d'ogni senso,
oltre il quale non v'è nulla, siccome
il mare che oltre i bei lìmiti di Ercole
s'acquieta e muòr.
Odìsseo sa,
Odìsseo ben conosce:
quel loto afrodisìäco d'onìrici
àttimi da Érato avvolti e convulsi e
che ei inghiotte con il pane...
il Sogno! il Sogno!...
non può èssere varcato oltre i confini.
Infatti, per colui che non vuòl Sogni
e per colòr che vògliono avveràrli
ha preparata Iddio òrrida Tempesta....
Un'Anima che non sogna mai è un'Anima
d'Inferno!

Saffo e Faone, Jacques Louis David, Classicismo francese, Epoca napoleonica, Prima Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXIII del Mese di Giugno dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Divertissement - Un Canto trobadorico alla Luna

Ma non rispondi ancòr, oh Luna, al tuo

Trovatòr?

E cavalca… e cavalca il prode bardo,

avvolto della Notte in nèr mantello.

Qui il suo cuòr freme e l’arpa sua gli avvampa.

Canta… canta la sua voce tremante,

e canterà fin quando non fia l’alba,

il liuto pizzicando e il suo desìr.

Nelle tènebre, infatti, miràr brama

il guardo tuo, che non vergogna, o Luna;

e quiete non avrà se non sia pago.

Hai forse tu timòr d’un vagabondo

Trovatòr?

Canta… canta, e ei si duòl del tuo silenzio,

donde le corde del liuto or riporta

l’opprimente eco a questo cuòr che soffre.

E il cavalièr lamenta il suo Destino,

ei, or solitario su’ inemìca terra,

che più non può il tuo sembiante iscordàr.

E il cavalièr si strazia ripetendo

le cortesi canzòn di giostre e gesta

a te, il cui petto di ciò forse astio ha.

Vuoi forse tu sdegnàr d’un errabondo

Trovatòr?

Ma non è Notte il giusto istante in cui

di te fàr sì profana questua, oh Luna,

e ottenèr di codesta ambito premio?....

Canta… canta l’errante menestrello,

e se le pietre un’Ànima tenèssero,

ei di lòr ne farìa il cuòr lagrimàr.

Ma Amòr è tàl che di sassi non nudre,

se non di te, oh follemente desiata,

cui il vagabondo or grida estremo canto!

E tu lo senti, lo intendi, e sai bèn

che ei t’ha cercata in tanta oscura Notte,

con fedèl ansia e tormentata speme.

Ma non rispondi ancòr, oh Luna, al tuo

Trovatòr?

Luna fatàl!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Sabato II Giugno AD MMXVIII.