Madrigaletto di Ottobre

Può questi ésser l’ultimo mio Sole

che a ottobre a vendemmiare viene; e tace

appena dopo. Viole

rimaste senza pace!

Rosa d’Estate che geli nel prato,

vieni a contarmi i pallidi capelli!....

Càdon Sogni pe’ il Fato,

le foglie ai ramoscelli.

Perché la nebbia mi chiama per nome?

E s’erge… s’erge questo suo orbo mar;

e il mio cuòr grida come

un folle, e vuòl sognàr.

Karl Johann Fahlcrantz, Una Chiesetta in Collina, Tardo-Romanticismo tedesco, Seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Venerdì XIII del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

All'Ore dei Sogni

Se or più qui insonne io sarò, o Notte, inquieto

sì tanta calma avrò rapita, e spenta

la mia sognante possa che s’avventa

sul cuor mio. E dico: «Sogno! Vade retro!».

Pur tornerò sì al quotidiano metro

per cui la Vita ahi! m’è inumana e lenta,

che torvo e oscuro Fato mi spaventa

più della nascita il germe in un feto;

dond’io mi preparo al fàr di sera,

la qual so che sovvièn per darmi invano

questi Sogni melliflui e questa Luna.

Sì che ivi io non avrò che tetra cera,

le tenebre; e mi prende or pe’ una mano

questa che è in ciel mia estatica culla.

Erik Bodom, Minnensteiner, Romanticismo norvegese, Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì X del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Alla Notte

Quanto or m’è d’astio il silenzio che intorno

qui sovviènmi; e il tramonto che empie cure

mi scaglia!.... Oh Notte! Muòr così il giorno,

il qual suo trono or cede a tue ombre oscure

che a lòr volta di nebbie vèston. Torno

io forse nel tuo ventre, alle tue cune?

Così viènmi il tuo Regno, co’ il tuo corno

che ora la caccia a’ Sogni urla alle alture

dond’io lo sento, e tremo; e sono adorno

di mestizia e d’un sentìr più sventure.

Allòr ogni occhio mi langue; ed è cieco

lo sguardo mio che pur discèrner vuole

tra tue nebbie il fiòr che fauce tua prende.

So che ‘l divora con quel ghigno bieco;

sì che io piango. E rimango senza Sole

ché nemmeno la Luna mi s’accende.

E fu il fiòr della mia quïete; e duole

questo cuòr che nel petto mi s’arrende.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì IX del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

A una Sera di Ottobre

Non più questa or verrà sera d’Estate

donde gli occhi miei vedranno e ombre e brume;

e or le mietute spighe illagrimate

quelle nebbie sì a pàscer n’andràn che implume

sovr’esse il mio miràr volàr vuòl che Vate

si considera; e d’ansie e or torve e or brune

così il mio cuor si rïempie alle fiate

‘ve al Tramonto ei vedrà del Sol il lume.

Allòr m’immergo in tanta Notte oscura,

la qual si tace del mio respìr mesto;

e in così molta foschìa è il suo fetore.

Pietà di me, oh tu! oh sovvenuta cura!....

E viènmi in sonno un sentìr più funesto

che non so se fia un Sogno. Ma è dolore.  

Carl Spitzweg, Il Cacciatore e la Fanciulla, Tardo-Romanticismo tedesco, seconda Metà del Secolo XIX

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica VIII del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Tu, o Autunno, così a me vieni, e sempre

Tu, o Autunno, così a me vieni, e sempre

osi riportarmi da ogni via

le ricadute foglie che dal ventre

del primo vento cadono; e languìa

pur da tanto l’Estate co’ sue tempre

selvagge, e il Sole suo, e dunque venìa

sì svelto ottobre e sua nebbia. Ma mentre

penso, m’è dolce ‘l scrìver Pöesia.

Infatti m’è d’incanto la vendemmia,

che è un’ultima gioia prima dell’inverno;

e d’incanto, degli occhi oltre i confini

vado. Mi fondo nel Tutto, oh bestemmia!

e sono vento tra fango ed Eterno,

un’impiccata ombra agli aghi dei pini.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato VII del Mese di Ottobre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

Domani

Ti ho vista grande e ti ho guardata.
Ho richiuso le palpebre stanche
dalla vita,ma tu eri lì contenta.
Aleggiavi come un angelo:bianche
e corpose le ali di una donna
sull' Aurora lieta lasciavi un guizzo...
E formoso il mondo che abbandona
gli occhi glauchi a te giungeva in brezza.
E già chi soccombeva sotto la terra
nuda era contrito al tuo venire:
avevi forse da piccola lasciato
il tuo amore o ad alcuno guerra?
Gli alti cipressi fra cui di filato
correvi e le impronte linee a gioire
del volto e ai fuochi lontani alludevi
forse al tripudio :suonavano in festa
longeve campane e il capo nascondevi
(come era ingenuo il terrore nella scolaresca)
davanti ai tocchi e lo scocco diafano
del tuo cuore muto:ma pure ogni giorno
ridevi,e cambiavi gioco, e la giostra
distratta e al gorgheggio ritonfo tiravi
l`esca scelta e rimbrottavi un poco
per la mira storta...ed ora guardo il tuo volto
e ciò che vi corre attraverso: il fioco
sfiorarsi di un primo bacio,il raccolto
silenzio in una preghiera o il diverbio
barbassoro  insieme ad un  colto ...
Un giorno,cresciuta com`eri e come sei
 mi tingero` le gote per vederti
ad ogni lezioso travaglio,ridere ancora ...

Pasquetta

Tanto mi è amaro il meriggio dell’Angiolo,

e il dì trascorso della festa santa,

e la notturna sera, e i vecchi áttimi

de’ i ripetuti Sogni e della noia,

e il vano disperàr per spenta gioia,

o per lontana requie, oppùr pe’ il sonno

che dopo tanta illusïone viene

a togliere dal giorno la mia spene,

pur non appena il Sol tramonterà.

Ah! sì ch’io piango a che so che alle ripe

dell’Arbogna mia quieta i pescatori

assaporano il vento dell’aprile,

e saltano i monelli per i campi,

e corrono i mastini per i boschi,

e all’onde nel scintillio in specchio al Sole,

cinti i capelli di rose e vïole,

come Ninfe, fanciulle lietamente -

o come belle Sirene del Reno -

sguazzano co’ i velami opachi al seno,

fino a che sera non si mostrerà.

E come pianto, e poi päura, e dubbi

il cuor mio assalgono i Ciel delle pievi,

convinte effigi di ghiaccio e di nevi!

severe impronte di severo Genio,

dove a me ignoti Santi con lo sguardo

gl’indici érgono alle falbe nubi,

e mi rimproverano a che son vinto

da Sogni, e speni, da’ il senso e da istinto,

e mi dìcon che tutto è Vanità.

E in questo Caos primordiale e furente,

quasi impazzito tra infinite scelte,

e ‘ve la Vita ne richiede poche,

allor io fuggo la festa e l’altare,

non voglio abbracci, né abito talare:

m’è conato di vomito pensar

a donna e a baci, e dispiacer m’è poi

non averli, e m’è sprezzo l’èsser prete,

e trista doglia questa eterna sete

d’andar oltre le vane ombre in vêr Dio;

e mi vergogno di vìver, sognare,

d’essere figlio della schiatta d’uomo,

come indeciso, serpeggiante atòmo

che dopo tanti scontri svanirà.

Eppure ho gelosia di quanti colgono

presunta gioia nel meriggio che scorre,

e che accettano il vìver per quel che è,

Vanità eterna! alti superomisti

che bevono l’Eterno presso i talami,

o sugli altari, e rìdon fino a sera

e si accontentano or d’una preghiera.

Ma dinnanzi a Iddio, chi si salverà?....

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Dante Gabriel Rossetti, Arcangelo, Pittura Pre-raffaellita, Tardo Romanticismo inglese, Epoca vittoriana, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì dell’Angelo XVII del Mese di Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.