Rus’

Tu non sei ov’è il tramonto,

non sei figlia d’Oriente,

tu non sei niente,

sei solo un po’ di terra,

sei uno spirito che erra

tra alvei nati un tempo

da pianto di Rusalke

e dallo scempio

di orde, di calche.

 

Tu non sei niente, sei

la maschera guerriera

di qualche fiera,

di qualche belva

che nel cuor della selva

piange sui nascituri

per colpa della caccia

e delle scuri

sopra la faccia.

 

Tu non sei Ade che geme,

nascosto in qualche covo

sul Don di Kulikovo,

non sei il Torbido grasso

che affretta il passo

sui cremlini di legno,

non sei il Tartaro avaro,

non sei il suo regno,

non sei il suo baro.

 

Tu non sei niente, sei

un trillo di campane

che suonano lontane:

lo Czar è morto,

lo Czar è vivo, assorto

dentro il proprio Destino

del Re tempestoso,

del Re bambino,

del Re pauroso..

del Re meschino.

 

Tu sei il dolore antico

della steppa romita,

senza più Vita,

senza più vie

che portano alle pie

pietre del monastero,

e dell’icona,

Cristo su legno nero

con in man la corona..

Cristo che dice: “Io Sono”..

tu, figlia del perdono.

 

Tu sei il sogno estremo

di Bisanzio cadente,

donna soffrente

per piccoli orsi,

senza rimorsi

per la tua storia,

per la tua fine,

per la tua gloria

senza confine.

 

Tu non sei niente, solo

la lodia remigante

d’un qualche gran mercante,

di Sadko il Poeta

il tremulo profeta,

la slitta nella neve,

le lettere inattese,

il tè dal gusto lieve,

le battaglie e le intese

nel sangue immondo

di tutto il mondo.

 

Milleottocentododici.

Tu non sei niente, schiava,

le labbia con la bava,

le labbia con la Morte,

le steppe son risorte,

le aquile senza piume,

azzanni il cuor dell’empio,

azzanni il folle Nume

senza più tempio.

 

Tu non sei niente, sei

il romanzo e il balletto,

filosofo e folletto,

la Musica di gala,

le dame nella sala,

discorsi di Bellezza;

e Myskin si confonde

tra la carezza

di mille bionde.

 

Tu non sei niente, solo

sei l’eterno spauracchio

di colbacco e pennacchio

per l’Occidente,

nemica d’Oriente,

della Mongolia,

senza più speme,

fior di magnolia

che presto geme

cadendo in coma.

Tu sei.. l’eterna Roma!

Dipinto maestoso di

Viktor Mikhailovich Vasnetsov (1848-1926), Il Figlio di Dio generato e il Verbo di Dio, Romanticismo, Tardo-Romanticismo, Accademismo, Pre-Simbolismo, Simbolismo religioso russo, 1885-1889. Olio su Tavola, Dimensioni Sconosciute. Collezione Privata.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Sabato VIII Ottobre AD MMXXII.

Memoria e Ipocrisia

È quasi da settemila anni e passa

che si promette di essere più buoni..

una promessa, un giuramento sacro

con le solite frasi e con i soliti

verbi banali, col solito pianto

di un coccodrillo fanciullo che fa

i capricci per una gomma dura

da masticare, con le solite alte..

altissime.. altisonanti parole,

con i proclami con le mani ai fianchi

esattamente come un dei colpevoli,

con quel “Povero” e quel “Oh poverino!”

e poi quel “Poveraccio”, con quel senso

di finta commiserazione d’altri,

la mano al cuore.. la mano tremante

come un attore shakespeariano a teatro,

come un tenore che finge la Morte

per una qualche soffranza assoluta..

ah! quale pugnalata al petto.. ah! quale

fine… Scegli, Ernani: il tosco o il pugnale?

e il pubblico d’intorno applaude e piange…

“Mai più”, “Non sarà mai”, “Non tornerà”,

“Non si ripeterà”, “Siamo più buoni”…

Cantate, orsù, cantate dai veroni!

Stringetevi al cospetto di un vessillo

con l’iri ricamata.. eh sì, cantate!...

Cantate al suono molteplice e fosco

delle campane da morto! Ballate

oscene danze al ritmo della Morte!...

Poi, il ventisette gennaio è tutto un giambo

di sofferenza. “Poveri Ebrei” e mentre

lo dite, ecco.. quel di Giussano parla

e gli date ragione e ripetete

“Chiudiamo i porti ai negri e ai Musulmani”..

poi, andate allo stadio e quel che segue 

la palla tira.. sbaglia... Palo! "Sei

uno Zingaro! Zingaro va' a casa!

Zingaro devi morire" e gridate; 

poi ancora, ecco qua il divieto di transito

per l'urina dei cani e i Testimoni 

di Geova e per i Marocchini e gli Arabi..

e poi vedete per strada un dei soliti -

si fa per dire - effemminati e avete

in cuor di fargli molto male e dopo

ancora avete schifo del barbone

che vi guarda per meno di un centesimo,

e avete un po’ schifo anche della Caritas

(“La solita Chiesa! Sempre immischiata”

schernite), e.. “Poveri Ebrei!”, augurate

perfin la Morte al vicino di casa

che, a seconda di come siate, non è

vaccinato oppur lo è, e poi quando udite

il comizio sovente silenzioso

di qualche anticonformista, ma bravo

e molto saggio, ecco.. “È sempre il solito

comunista!”… Ma no! No! e no! Diciamolo

una buona volta! che siamo sciami

di burattini collodesi e stolti,

sciami simpatetici, empatico-atarassici,

stacanovisti di bugie infinite,

Schutzstaffeln umanitarie, convinte..

incallite (= teutoniche empatie

per il diverso secondo noi stessi),

missioni di pace con la mitraglia

che ci gassiamo a vicenda coi peti,

cani di razza - possibilmente, è ovvio,

cani di razza bianca - Ari e sciamani

del Sud profondo che assaltano il cosmo..

api che si pungono l’un con l’altra;

e diciamolo.. un’altra buona volta

che una menzogna terribile e immane

è dir al mondo intero quel “Mai più!”.

Illustrazione per un Edizione in Lingua inglese delle Avventure di Pinocchio di Carlo Collodi (1826-1890). Illustrazione del 1911 di Autore sconosciuto. Mostra meno

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Giovedì XXVII Gennaio AD MMXXII.

Vorrei essere come un Albero bicentenario

Ogni albero sta sulla propria via,

avrà anche duecent'anni... E cos'ha visto?

Dalle mie parti ci sono degli alberi

che penso abbiano scorto Napoleone,

gli Austriaci e poi i Tedeschi e i partigiani..

che abbian visti i trisavoli e i miei nonni...

Sì, nel mio borgo un albero può aver

sentito veramente risuonare

la Marcia di Radetzky.. no, non dico

l'originale, ma una replica aspra

sul campo di battaglia di Novara.

E loro.. cioè queste vecchie ramaglie?

Se ne stanno tranquille, ferme.. immobili

e, nonostante tutto, ci regalano

il respiro, un po' di verde d'Estate,

donano dei ripari agli augelletti..

senza rancore.. senza patimenti,

in una pace profonda che qui

non può darci nemmeno il cimitero.

Per questo, oggi, ho deciso: mia disgrazia

è stata essere nato come umano..

noi Uomini parliamo troppo, odiamo,

spezziamo le ossa a questi poveri alberi.

Davvero! Vorrei essere come un albero

nel silenzio di quasi duecento anni.

Fotografia dell'Autore medesimo, Alberi sotto la Neve davanti a uno Stagno ghiacciato, Mercoledì VIII Dicembre AD MMXXI.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Mercoledì XXIX Dicembre AD MMXXI.

XIV Luglio - Sarcasmo. Le Statue

Una volta ero a Lione con un

mio amico. Della bella cattedrale

notai che le statue dei santi Apostoli

erano senza teste.

Grande merito di quei galantuomini!...

Ma chi si sente minacciato da una

statua da un crocefisso o da una prece

altro non è che semplicemente matto.

Ora, le statue restano alle porte..

ho ricercato il nome del colpevole -

non credo fosse Robespierre! -

non l’ho trovato.

Dipinto di Julian Russell Story (1857-1919), Marie Charlotte Corday viene condotta al Patibolo, Tardo-Romanticismo, Pittura con Soggetti storici, Arte statunitense del XIX Secolo. Olio su Tela. 1889.

Pennsylvania Academy of the Fine Arts Broad & Cherry Streets, Philadelphia.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Martedì XIII Luglio AD MMXXI.

XIV Luglio - Jehanne nel Prato dei Gigli

Jehanne, tu sei nel prato

tra gigli d’oro e Sole,

e guardi e dici e urli - che cosa?

 

parole meste..

immobile quasi esanime e spenta

 

come se il tuo cuore fosse incantato.

Chi si aggira tra fiori?

Ombre di sangue.. di sangue gli odori...

 

Intanto, guardi tu il Tramonto nero.

Quante fiate l’hai visto

nel deserto dei tuoi campi?...

 

Sogghigna.

 

Come canto che vien dal cimitero

ti parla.. labbia orrende,

bocca bugiarda che grida e s’accende,

 

con il cranio di un Re in mano.

 

L’ultimo giorno è arrivato e s’appresta,

non è più tempo che crescan ne’ prati

i gigli d’oro, non più è la tua festa

quando li cogli,

 

quando t’aggiri per cercare fiori

da mettere sul mare, sugli scogli,

sul tuo cenere che ode i suoi dolori,

oh povera fanciulla!

 

Oh Jehanne! Resta un drappo

bianco pieno di sangue..

di sangue rosso.. e resta il Cielo azzurro

 

dimenticato,

il Cielo cilestrino che ora langue,

mentre il Demonio, il Fato

 

tristemente all’unisono gridano

“Libertà!”

Quadro di Ferdinand Victor Eugène Delacroix (1798-1863), La Libertà guida il Popolo, Romanticismo, Realismo francese, 1830. Olio su Tela. Museo del Louvre, Parigi.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, Martedì XIII Luglio AD MMXXI.

Le Ricordanze di Anastasija

I

n stanza pallida,

ahi, triste camera,

giacque una fetida

ombra, sta muta.

Vladìmir esanime

giacèa, il dispotico,

Fato era Morte;

ed era rorido

del sudòr - l’ultimo.

V’era una giòvine

sua infermïera,

debole e timida,

sguardo perplesso,

occhi che cèlano

che custodìscono

tristo pensiero.

Muto era l’àtomo

del respìr, tremulo

era il bolscèvico,

tremante l’Anima…

muto cadavere.

Era già morto?....

«Nànja[1]» le disse

il suo morente

«Nànja, mi chiamano

i Fati. Nàrrami -

il mio desìo -

prima che l’Anima

muoia col corpo…

nànja, raccòntami…

fàmmi più docile 

la Morte pallida…

nànja, proclàmami

la fine oscena

del mio rivale!

Dimmi… sussùrrami

come morirono

i tetri uomini,

lo czàr Nicòla…

nànja, fa’ pago

il mio desìr!».

La donna in lagrime

era una giòvine

presa dal sudicio

sguardo d’un diavolo,

il manicomio.

Vladìmir ebbe

un dì pietà

di questa misera

fanciulla incognita

di prole stolida

rimasta ignota…

cadde malato,

la volle in camera

come badante

della sua Vita,

come figliuola.

Ma ora Vladìmir

era già muto,

era già gelido,

esangue, rigido,

fu paralitico

per mesi e giorni.

Chi ha parlato?

Forse il suo spirito,

forse sua Anima,

e ne chiedeva

la fìn dei Cesari….

Chi ha parlato?

Forse di misera

donna l’eterno

mistèr materno,

forse una figlia…

spirto d’isterica.

Nànja narrò.

«A marzo flebile

sotto le nuvole

le nevi sciolsero,

soffiàvan zefiri

a Ekaterinburg.

Marciando giunsero

rossi ed indomiti

i sòviet, uomini

co’ lor fucili.

Erano formidi,

e vendicavano

la gleba libera

fin dal lor Cesare[2],

la Duma[3] nobile,

consesso santo,

da czàr concesso;

e bestemmiavano,

marciàvan bruti,

ed èran vindici

or di Potèmkin,

ora dei martiri

spenti dagli ussari

d’aquile gotiche

per le trincee.

Vladìmir, dìcoti

quel che m’han detto!

Quest’empi urlavano,

chiamàron servi,

a questi diedero

truci scagliarono

fredde pallottole

in fronti esanimi,

sangue e terrore,

senza pietà.

Le serve or presero,

anche le nanje,

anche le dade[4]

e le spogliarono

senza pudore,

le uccìser tutte

lì violentandole…

lì le sgozzarono.

Presero i nobili,

lo czàr, la prole,

li trascinarono

sotto le nuvole,

di sotto il Sole

di Primavera.

Le nobildonne

s’inginocchiavano

dianzi a’ mariti

e proteggevano

i pargoletti.

Nicòla in tremiti

facèa coraggio,

guardava i crudi,

li benediva,

li perdonava….

Ebbe pietà!

La mira presero,

dunque spararono.

Sùbito caddero,

al suòl morirono

servetti e nobili,

lo czar, le femmine,

bimbi e neonati.

Vladìmir, dìcoti:

èran innocenti!

Questa tua furia

ha trucidati

bimbi che un giorno

sarèbber stati

savi ministri

di Pace e Amòr!

Vladìmir, dìcoti:

che dalla strage

si sia salvata

fanciulla misera.

Dìcon giurasse

vendetta orribile.

Vladìmir, fole

sono soltanto?».

Tacque la donna,

tacque il tiranno,

zitto l’inconscio

d’una fanciulla….

Vladìmir esanime

era già morto.

Yosef[5] entrò,

guardò il cadavere

con sprezzo e palpiti,

e sorrideva,

scrutò con sdegno

la giòvin femmina,

lei ch’era povera

matta… una folle

d’un manicomio,

senza famiglia,

forse una serva

di quei pezzenti

che dì lavorano

nelle gran fabbriche

pe’ i campi, i sudici

servi del Diavolo,

senza pietà.

Scosse la testa,

toccòsi il naso

per non sentire

l’odore putrido

di quello scheletro;

pensò al Potere,

e poscia uscì.

La donna, allora,

scossa e silente,

tremante tutta,

mise una mano

al cuore, al seno,

cavò un anello,

lo mise all’indice,

quasi pentita,

un po’ rapace,

e compiacente.

Sconvolti èrano

i capèi, in palpiti

il petto torrido

per tanti fulmini,

sembrava isterica,

folle… malata,

morbosa in turbini….

La man sinistra

accarezzava

il corpo rigido

del suo paziente,

del suo patrigno…

del suo tiranno.

Stringeva il pugno

con la sua destra

quasi a colpire

l’odiosa salma

dell’uomo amato.

Le labbra risero,

piangèvan gli occhi,

mesta alienata

da un Mostro infame,

Rivoluzione…

supina cadde

al petto esangue

del miserabile

sòviet supremo….

Sognava in lagrime…

e venne l’incubo:

tra il fango e i vermi

che pullulavano

come formiche

sul ghiaccio sciolto

stavano i nobili,

stava lo czàr.

La donna scorse

l’orbo cadavere:

«Otèts! Otèts![6]».

Niuna risposta

tranne che l’eco….

E l’infermiera

colta da un morbo

mostrava al cielo

di quella camera

del sòviet spento

un oro, anello;

lì v’era un’aquila,

serto bicipite,

pel Cielo vindice,

Gloria e furòr.

Ed ella urlò:

«Otèts Otèts!

Yà ljubljù tebjà…

Proschàj, Otèts,

proschài navièk![7]».

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Domenica XXVI del Mese di Novembre dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia e di Fede AD MMXVII.

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[1] Badante in lingua russa.

[2] In Russia la Servitù della Gleba venne abolita negli anni ’80 del XIX Secolo.

[3] La Duma è il parlamento russo, esistente dal 1885.

[4] Nutrici in lingua russa.

[5] Ovviamente trattasi di Stalin.

[6] Padre! Padre! In lingua russa.

[7] Padre! Padre! Io ti ho amato! A presto, padre… addio per sempre! In lingua russa.