1815 - L'Incognito oltre la Manica

Or che mai è oltre la Manica?

Forse gridano i fulmini,

forse i terribili,

flutti del disonore,

della vergogna

tetri ti seppelliscono,

Tamigi, o pallido

rivo di van rancore,

e la zampogna

alle campagne sibila,

canzoni belliche,

i flauti del soldato

che non partiva,

alle cieche casupole

dei bimbi miseri,

le miniere del Fato,

terra corriva;

forse i pallidi valichi

di Dover, flebili

urlano a una Tempesta,

a mezzanotte,

all'ombra degli spasimi

fatali e tremuli

della Luna funesta,

piove alle grotte,

e forse si riversano

nell'onde gelide

le labbra del silenzio

cimiteriale,

dove i Demòni spargono

i tristi calici

d'inebriante assenzio,

Orco fatale.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse i lumi s’accendono

delle vie in tenebre,

si danza per la sala

d’un londinese

Sire, e i canti si muovono

e vanno e s’àgitano,

e intanto d’una pala

è il tuòn palese:

i sepolcri si schiudono,

le fosse scavano,

si prepàran le croci,

prive di nome,

e al cielo stanno i bàratri,

l’orbe voragini,

i Destini feroci,

e chiedo come:

or che mai è oltre la Manica?

La mia donna è una vedova,

piange al mio loculo,

ha in braccio il fanciullino

ch’è appena nato,

mi geme ad un’incognita

fossa terribile,

e grida il poverino

bimbo agitato,

ed ella ha in man la lettera

che scrissi - l’ultima -

la legge a un fosco ossame

tra i tanti uccisi,

la proclama a un anonimo

sasso, sarcofago,

tra l’estivo fogliame,

di pianto intrisi

le sono gli occhi, l’iridi

si stillicidano,

e il bimbo guarda intorno,

di croci un mare,

e gli orizzonti annerano,

cupi s’infuriano,

decade il caldo giorno,

è van sperare.

Or che mai è oltre la Manica?

Forse l’ossa mie posano

al suolo gelido,

e maledico il campo

della tenzone.

Presto dovrò combattere

un Mostro orribile,

è del Demonio il lampo,

Napolëone.

Sarà una guerra inutile,

crudele e in tremiti,

e a un tiràn ve n’è un altro,

pace beffarda,

e morirò tra i giovani

nel giuoco ignobile

d’un trono immenso e scaltro,

legge bugiarda.

Or che mai è oltre la Manica?

Con la sua rossa barda,

terribilmente combattendo muore

un uom che dice addio a Vita e ad Amore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato VI Giugno AD MMXV

Il Cantico di Pontiac alla Figlia

Figlia mia, guardami,

e vien vicina

nel lungo viaggio,

e intorno osservale:

la fresca china,

e là, il villaggio,

e i nembi liberi,

la prateria,

e i nostri monti

che nivei splendono

di Poësia

per gli orizzonti.

Figlia mia, prendimi

le mani e meco

rema a quest’onde

del fiume intrepido,

un flutto cieco,

d’acque errabonde,

e guarda: i flebili

boschi, gli abeti,

le rive in fiore,

tra i nembi l’aquila,

e gli irrequieti

passeri; e il cuore

donna, fortifica,

scorriamo insieme

questo torrente,

quest’alghe, ed apriti

all’ansia speme

d’un uom gemente.

Figlia mia, Spiriti

ci stanno intorno,

son tutelari,

non temèr, chiamano

in Notte il giorno,

i stral lunari,

e allor contemplale:

le nostre terre,

strette nell’ira

d’un volto pallido

che sparge guerre,

in folle spira,

i quieti pascoli,

l’erbe e il bisonte,

e il sconfinato

nel ciel crepuscolo,

il fresco fonte

intemerato.

Figlia, avvicinati,

al padre stanco

che t’ha voluto

sul fiume, vindice

dell’uomo bianco,

volto perduto,

e che va incognito

agli Appalachi,

tribù cercando,

che sugge l’acido

dei tristi bachi

quasi ansimando;

e non far tremule

smorfie. Paüra

non devi avere,

lo vuol lo Spirito

della Natura,

del tuo dovere.

Siamo due intrepidi,

due vagabondi,

strazi e ribelli,

siam come i fulmini -

quelli iracondi -

tetri di pelli.

Figlia mia, vòlgiti,

è il tuo Destino,

sei la guerriera

di questi miseri

spettri in cammino

per la riviera,

e sulle ruvide

selve insicure

andrèm a urlare

guerra alle candide

impronte oscure

di lor che il mare

un dì varcarono

per schiavizzarci,

toglierci il vento,

tenebre d’uomini,

per denudarci

pe’ un po’ d’argento.

Figlia mia, ascoltami,

noi moriremo

per l’avvenire.

Quel giorno - l’ultimo! -

insièm saremo,

un sol soffrire.

Perché nell’anima

il Pellirossa

ha tanto cuore.

L’invidia il pallido,

freddo com’ossa,

freddo d’Amore.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Memoria di Pontiac, capo degli Ottawa, che resistette in armi alla prepotenza coloniale inglese e che tra le sue tribù fu modello di umiltà e di virtù.

Giovedì IV Giugno AD MMXV

1815 - Ode all'Estate fiamminga

Foreste oscure s’ergono,

dove l’estate splende,

e il bosco lieto apprende

dei fiori il sospirar,

e i ruscelletti scorrono,

flebili e dolci e freschi,

e i fiorellìn dei peschi

son prossimi a mutar.

I passerotti cantano

pei nembi le canzoni

di tenere passioni,

è il tempo dell’Amor;

e fresca cresce l’edera

sui rami dei carpini,

e quieti i cardellini

cinguettano tuttor.

Il vento soffia tiepido

sulle felici foglie,

dimentica le doglie

del gelo che ormai fu,

e i platani solletica,

le cerule betulle,

e i crin delle fanciulle

sfarfallano ancor più.

I frutti s’anneriscono

dell’acido sambuco,

il nettare del fuco

diventa intenso miel,

e le campagne brillano

di grano in spighe bionde,

le nubi vagabonde

s’alternano nel ciel.

I colli intorno s’ergono,

e miti sono i monti,

l’abbeverate fonti

rispecchiano del Sol

i caldi stral, i fulmini

che cullano le rade,

le giovani contrade,

dei semi il nero suol.

I contadini sudano,

raccolgono il frumento,

dall’alba al vespro a stento,

e scalzi n’hanno i piè;

e i loro carri scorrono

per i gentil sentieri,

per i crescenti peri,

e premono il pavé.

I Tempi estivi giungono,

è giunto il caldo giugno,

afferra nel suo pugno

questa Natura intièr,

e a sera i nembi altercano,

minàccian la Tempesta,

ma qui ben più funesta

la mano è del guerrier. 

Son due i Titàn, si sfidano

nel corso del Destino,

calpestano il Divino

che irato si tuonò.

Le Furie apprender bramano,

voglion mutar la Storia,

si vestono di Gloria,

ma l’Erebo ‘l chiamò.

Ecco! I Demòni giungono,

qui è lo Sterminatore.

Pietà di lui, Signore,

chè ignora quel che fa;

e queste schiere orribili

vogliono la battaglia,

vèston la ferrea maglia

che il Fato insano dà;

e qui a versar s’apprestano

i martiri il lor sangue,

e il giovane si langue,

e nel pugnar ne muor.

Giugno mendace e ipocrita!

Senti suonar la tromba,

odi scavar la tomba,

sei un fiore di dolor!

Si dice: «Sarà l’ultima

guerra tra l’uom esausto».

Ahi, quale detto infausto

che invita allo sperar.

Sono trascorsi i secoli,

e questo mìser uomo,

centesimo d’atòmo

si vuole assassinar.

Le stragi non s’imparano,

di Pace è stirpe indegna

quella che umana regna,

dominio del Destin.

E Tu scendesti i nugoli,

soffristi pel peccato,

e Tu accettasti il Fato

d’un schiavo e d’un meschìn!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì III Giugno AD MMXV