Ode a un Crepuscolo di Primavera

Nel fresco e mesto zefiro

che intorno spìrasi,

nell’ansia Primavera

che si riprende,

tra’ i blandi incanti e gl’incubi

de’i pruni esanimi,

l’aspide della sera

trista si splende.

Le spire sono lugubri,

la guancia si ulula,

l’alba Luna pasquale

avvolge e stringe,

e ne versa ‘l venefico

umore putrido

del sangue al maëstrale

che ‘l vespro attinge;

e pel fatal crepuscolo

immane un spirito

abbandona di Notte,

sempre più cupo,

tra l’argento de’i nugoli

che si riposano,

e d’in sull’orbe grotte

n’ìstiga ‘l lupo.

Allora i bronzi sònano

pe’i sassi gotici

degli altàr tutelari

donde co’i scettri

d’in su’i crocicchi immobili

le streghe sorgono,

come funerei mari,

demòni e spettri.

Frattanto ‘l cielo in tremiti

giace, e tormèntasi,

coll’impazzito senso

dell’etra oscura

che ovunque e trista làgnasi,

a’ rivi e a’ frassini,

e nel silenzio immenso

della Natura,

e lungi i monti in grandini

perenni e orribili

dalla sera inghiottiti,

avvinti e avvolti

tetramente ne vengono

in men d’un attimo,

e pe’i nembi infiniti

i ghiacci sciolti

tempestosi n’ondeggiano,

sempre invisibili,

e l’ombre della Vita

e delle cime

nel fior notturno fòndonsi,

e qui ne mèndicano

l’insonnia e inqueta e inclìta,

l’ansia sublime.

Così la serpe in tenebre

agli astri spasima,

come un verme d’avello

la Luna eròde,

d’ossa irridenti ‘l cenere,

sudario indocile,

e ispira ‘l folle augello,

a Morte un’ode;

e le ridde si splendono  

crudeli e in brividi

ai sabbath tristi e osceni

del prence terreo,

e le coppe gorgogliano

de’i filtri ignobili,

de’i meschini veleni,

un tino ferreo,

e gli Elementi aleggiano

in Furie barbare,

nebulose di doglie,

Caos sempiterno,

come gràcil fantasimi

che si lamentano

per le sorgenti foglie

d’in sull’Inferno.

Ulula ancora ‘l funebre

manto che tremola

della zanna affamata

del lupo insonne,

pel qual rabbrividiscono

nel letto i pargoli

alla fola narrata

dall’ansie donne;

e ‘l pastorello perfido

a quest’immagine

d’un capro, occhio di sangue,

tosto s’inchina,

e gli offre ‘l fieno e l’etere

côlto da Sàtana,

e l’orizzonte langue

di lampi e brina.

Di Morte tinto un nugolo

s’inebria d’àlighe

che un ruscello ne dona

all’alte sponde

quando l’acque traboccano

e ‘l suol ricoprono,

e ogni lume abbandona

le nubi bionde,

e le campane strillano

sempre più funebri,

un cranio è ‘l Sol che muore,

osso d’un uomo,

gli occhi si decompongono

al volto tisico

d’un terribile core,

d’un negro atòmo,

e la Notte si scalpita,

questo crepuscolo

la Primavera uccide,

e tetro strilla,

e regna solo ‘l Dèmone,

di dubbio incognito,

e l’alba e ‘l giorno irride

e in lazzi trilla.

Oh Poëta, di tenebre

è ‘l Tempo instabile!....

È giunto ‘l vespro, e resta,

più non dispare.

Fu ‘l Sole un sogno affabile,

un sonno docile.

Ma ora vien la Tempesta,

t’annega ‘l mare!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì X Aprile AD MMXV

Idillio romantico d'un Paesaggio del Nord

Al vento in Furie e gelido

d’un lito nordico

e al timido tramonto e al vespertino

etere d’inquietudine,

e al calle che nudrìa la quercia e ‘l pino,

e presso i pioppi e i frassini

avvolti in tenebre,

or implorando pièta

e al sòn dell’arpa

in un corvin mantel coverto stava

quei che qui ne cantava,

ed era mesto e affralito,

di pianto stridulo,

e fu un mìser Poëta,

in negra ciarpa.

Allor a un nembo pallido

di stral terribile -

perno d’un guardo d’un astro di guerra -

qui penando quest’anima

sovra gli sterpi dell’orrida terra,

e in tristi e folli spasimi -

singulti flebili -

scorgea - e nel ciel - la Luna

e scialba l’etra

che l’argento di questa or dischiudeva,

e i pensier ne scorreva

ei che sempre spasmavasi

in lagna orribile

nell’ansia Notte bruna

sur d’una pietra;

e all’orizzonte or cerulo

del vespro incognito

dove del giorno la brage moriva -

di ruscel lapislazzuli

gli astri che l’aura notturna assaliva -

e alle montagne in cenere,

oblio de’i valichi,

lo scarno ciglio ei volse,

e ‘l cupo vide

la lugubre ghirlanda or della sera

che docile e in preghiera

alle vette lagnàvasi

fragile e apatica,

ed ei oramai l’accolse

co’ vette infide.

Così seduto a un rigido

sasso d’un apice,

‘ve un monte s’estollea pe’i boschi oscuri,

e le cime gridavano

tra le bave de’i ghiacci e freddi e impuri,

e contemplando in tremiti

l’eterne grandini,

all’ime valli e a’ piani

i campi spogli

co’ un guardo e col cantar affisse, e scorse

gli aratori e s’accorse

che queti sen tornavano

a’ covi poveri

soffiando or sogni insani,

e lieti e cogli

istrumenti di fatica,

e i bovi languidi,

e i putridi covoni e l’erbe scialbe

e n’attendevano

annottando seren novelle l’albe;

ed ei tuttora in brividi

e in folle spasimo

a lor volgeva ‘l canto

e la lagnanza,

e giovin contemplava ‘l fero cielo,

pinto d’orror, di gelo

come un viandante debile

dal Fato misero,

e detergendo ‘l pianto

co’ una romanza,

e n’ammirava i nordici

torrenti e l’àlighe

l’ôr della Luna che stava alle cime,

e meditàvane

l’ore notturne d’istante sublime,

e vêr l’aure scandìnave

e i rivi fìnnici

spiegando ‘l ner mantello,

l’arpa n’alzava,

e i carmi alle Valchirie ne gemeva,

e lagnando fendeva

del meridione elvetico

in urla l’etere,

e intanto un veglio ostello

e in su’ mirava.

Era una roccia gotica,

or miserabile,

dagli astri or rimaneva or pinta e intrisa -

di Notte pallida -

pietra di guerra da’i prodi conquisa,

e quivi torreggiavano

pel tetro valico

i ponti e ‘l barbacane,

e la magione,

e i torrioni cadenti e i mur consunti,

come fosser defunti,

e falbi e tristi i ruderi

antichi d’attimi,

e l’orba corte e immane

in rocce prone,

e più cupo estendèvasi

al fianco torbido

tra’i sassi sepolcrali e i rei recinti

e i freddi tumuli

in sospiri lunari avvolti e avvinti,

e stando in tetri gemiti

colmo di spiriti

un truce monastero

or smorto e spento,

e dappresso le vie e gli altri sentieri

or de’i baldi Tempieri

a’ spenti e cupi nuvoli

atroce stàvasi,

marmoreo un cimitero,

fior del tormento.

Allor quest’uomo udìvane

i spiri orribili,

tra’i sassi ‘l vagolar di truci istorie,

e tosto abbrividìvasi

pell’antiche e feroci ed empie glorie,

e ascoltava le lagrime

qui lamentevoli

de’i scorsi rapimenti

e delle Messe,

e n’ammirava i torvi e insani preti -

l’avare e bieche seti -

e i spettri rei de’i Monaci

che s’aggiravano

vagando in torneamenti;

e più non resse,

e tra le scialbe roveri

e negri gli àceri,

e le betulle oscure e i salci e i pioppi,

e sempre spasimàndosi

nel sognar de’i crudeli e rei galoppi,

or funebre lagnàvasi

in sì durevoli

affanni e pene in core,

e ne spirava,

e alla destra sen stava in requie e stretta

l’arpa melliflua e diletta,

e al vento sibilàvane

in mesti pizzichi,

e un perenne dolore

or s’infuriava;

e la Notte regnava:

Notte di sangue, di teschi e di Sorte,

vampa lunare di guerra e di Morte!

E un spettro ne portava

nella gelida mano un teschio in spettro,

falba clamide insana, e cieco scettro,

e un lupo n’ululava

pel bosco che dormiva in truce requie,

un vespro che sonàva un’alta esequie.

Quest’è l’idillio lugubre

del Nord terribile

‘ve perfin le montagne

eterni sono spasimi,

perenni lagne;

e pell’ime campagne

tra’i Giganti de’i monti fuvvi orrore:

niuna spene pe’ nembi, e niun chiarore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXVI Gennaio AD MMXV