Idillio romantico d'un Paesaggio del Nord

Al vento in Furie e gelido

d’un lito nordico

e al timido tramonto e al vespertino

etere d’inquietudine,

e al calle che nudrìa la quercia e ‘l pino,

e presso i pioppi e i frassini

avvolti in tenebre,

or implorando pièta

e al sòn dell’arpa

in un corvin mantel coverto stava

quei che qui ne cantava,

ed era mesto e affralito,

di pianto stridulo,

e fu un mìser Poëta,

in negra ciarpa.

Allor a un nembo pallido

di stral terribile -

perno d’un guardo d’un astro di guerra -

qui penando quest’anima

sovra gli sterpi dell’orrida terra,

e in tristi e folli spasimi -

singulti flebili -

scorgea - e nel ciel - la Luna

e scialba l’etra

che l’argento di questa or dischiudeva,

e i pensier ne scorreva

ei che sempre spasmavasi

in lagna orribile

nell’ansia Notte bruna

sur d’una pietra;

e all’orizzonte or cerulo

del vespro incognito

dove del giorno la brage moriva -

di ruscel lapislazzuli

gli astri che l’aura notturna assaliva -

e alle montagne in cenere,

oblio de’i valichi,

lo scarno ciglio ei volse,

e ‘l cupo vide

la lugubre ghirlanda or della sera

che docile e in preghiera

alle vette lagnàvasi

fragile e apatica,

ed ei oramai l’accolse

co’ vette infide.

Così seduto a un rigido

sasso d’un apice,

‘ve un monte s’estollea pe’i boschi oscuri,

e le cime gridavano

tra le bave de’i ghiacci e freddi e impuri,

e contemplando in tremiti

l’eterne grandini,

all’ime valli e a’ piani

i campi spogli

co’ un guardo e col cantar affisse, e scorse

gli aratori e s’accorse

che queti sen tornavano

a’ covi poveri

soffiando or sogni insani,

e lieti e cogli

istrumenti di fatica,

e i bovi languidi,

e i putridi covoni e l’erbe scialbe

e n’attendevano

annottando seren novelle l’albe;

ed ei tuttora in brividi

e in folle spasimo

a lor volgeva ‘l canto

e la lagnanza,

e giovin contemplava ‘l fero cielo,

pinto d’orror, di gelo

come un viandante debile

dal Fato misero,

e detergendo ‘l pianto

co’ una romanza,

e n’ammirava i nordici

torrenti e l’àlighe

l’ôr della Luna che stava alle cime,

e meditàvane

l’ore notturne d’istante sublime,

e vêr l’aure scandìnave

e i rivi fìnnici

spiegando ‘l ner mantello,

l’arpa n’alzava,

e i carmi alle Valchirie ne gemeva,

e lagnando fendeva

del meridione elvetico

in urla l’etere,

e intanto un veglio ostello

e in su’ mirava.

Era una roccia gotica,

or miserabile,

dagli astri or rimaneva or pinta e intrisa -

di Notte pallida -

pietra di guerra da’i prodi conquisa,

e quivi torreggiavano

pel tetro valico

i ponti e ‘l barbacane,

e la magione,

e i torrioni cadenti e i mur consunti,

come fosser defunti,

e falbi e tristi i ruderi

antichi d’attimi,

e l’orba corte e immane

in rocce prone,

e più cupo estendèvasi

al fianco torbido

tra’i sassi sepolcrali e i rei recinti

e i freddi tumuli

in sospiri lunari avvolti e avvinti,

e stando in tetri gemiti

colmo di spiriti

un truce monastero

or smorto e spento,

e dappresso le vie e gli altri sentieri

or de’i baldi Tempieri

a’ spenti e cupi nuvoli

atroce stàvasi,

marmoreo un cimitero,

fior del tormento.

Allor quest’uomo udìvane

i spiri orribili,

tra’i sassi ‘l vagolar di truci istorie,

e tosto abbrividìvasi

pell’antiche e feroci ed empie glorie,

e ascoltava le lagrime

qui lamentevoli

de’i scorsi rapimenti

e delle Messe,

e n’ammirava i torvi e insani preti -

l’avare e bieche seti -

e i spettri rei de’i Monaci

che s’aggiravano

vagando in torneamenti;

e più non resse,

e tra le scialbe roveri

e negri gli àceri,

e le betulle oscure e i salci e i pioppi,

e sempre spasimàndosi

nel sognar de’i crudeli e rei galoppi,

or funebre lagnàvasi

in sì durevoli

affanni e pene in core,

e ne spirava,

e alla destra sen stava in requie e stretta

l’arpa melliflua e diletta,

e al vento sibilàvane

in mesti pizzichi,

e un perenne dolore

or s’infuriava;

e la Notte regnava:

Notte di sangue, di teschi e di Sorte,

vampa lunare di guerra e di Morte!

E un spettro ne portava

nella gelida mano un teschio in spettro,

falba clamide insana, e cieco scettro,

e un lupo n’ululava

pel bosco che dormiva in truce requie,

un vespro che sonàva un’alta esequie.

Quest’è l’idillio lugubre

del Nord terribile

‘ve perfin le montagne

eterni sono spasimi,

perenni lagne;

e pell’ime campagne

tra’i Giganti de’i monti fuvvi orrore:

niuna spene pe’ nembi, e niun chiarore!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XXVI Gennaio AD MMXV