I Sonetti rivoluzionari d’un novel Poëta romantico, ovvero La Negazione del Cànone

Le Anime degli Eroi

Tristo si gronda fatal l’acciar fero,

e i guerrier n’esalano l’alma impura,

donde si tace meschin nel ciel nero

di Morte un murmure: la Notte oscura.

Cupa s’irrora a un crudel cimitero

la Luna pallida pella radura,

e vanno i fantasimi pe’ un sentiero

che ‘l Stige n’agita colmo di cura.

Allor ne discendono i prodi all’Ade,

come betulle sfiorite nel verno,

meste e mietute e sottil, feral biade,

morte nel bellico, guerresco ischerno;

e l’inquietudine tosto le invade

pegno de’i morti che stan, mortal perno.

Perpetuo, oscuro Inferno:

i prodi giacciono dinnanze a un trono,

e a Sàtana chieggono aspro ‘l perdono.

Una Cattedrale in una Notte germanica

Scolpìa nell’arida pietra un demòne

l’empio scultore, una gargolla fatale:

e dièdegli l’alito a’ zampe prone

mentre gridavasi un ner temporale.

Così in codest’attimi una canzone

Sàtan ne canta tra’ i sospiri dell’ale,

e quivi sol l’organo ormai gli oppone

i lieti cantici dell’Immortale.

Ma tra la Luna fatal sen va l’etra

che soffia di memorie e antiche e nere,

onde le guglie ferin qui penètra,

e sempre più in tenebre or son le sere;

sicché si lagrima la scialba pietra

tra ‘l ciel che palpita e i demòni in schiere.

All’aure lusinghiere

nell’opra d’un artista che ne fu

strillasi satanico or Belzebù.

La Processione funebre in una Notte in sul Reno

All’aure in tenebre mòve ‘l corteo,

un monaco pallido un inno canta.

Giace la fragile bara, e d’Orfeo

una cetra s’agita e mesta e affranta.

Al vento lagnasi, languido e reo

il Reno che in palpiti ora s’ammanta.

Sclamane ‘l frate fatal al Ciel: «Deo

vola!» e n’aspergesi l’anima santa.

Allor tra l’ansie brume e in ner mantelli

cogli aspersori mesti e ognor precando

ne seguono ‘l fèretro i confratelli

or quasi in tremiti, quasi ansimando;

splendono tristi ed allor i rei avelli

nell’aëre che grida e torvo e blando,

e in su’ un cippo e a un comando

al morto or putrido or dan sepoltura.

Perennemente Morte la Natura!

Un Dualismo dell’Essere

Delle Furie or mi pasco, e or delle cupe sere,

e nel cor non si tace inquieta pena,

forse quivi furioso cavalco infami schiere,

ma palpitando è mesta un’ansia vena.

Corro al certame, gridar di preghiere,

l’aure ghermisco, e la Gloria balena.

Eppur crollano e van le Primavere,

gioventù che si fugge e sanza lena.

Sono la possa e son fragile atòmo,

menzogna del Destino, un vento rio,

ai nuvoli ne balzo, trascendo forse l’uomo,

la polvere ne son che volle Iddio;

e ‘l sogno si svanisce e sono domo,

or satanico nembo, or dèmon pio.

Incubi e sogni addio!

Sperse le Furie nel tremulo vento,

solo qui regna fatal Sentimento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXII Gennaio AD MMXV