Le Anime
degli Eroi
Tristo si gronda fatal l’acciar fero,
e i guerrier n’esalano l’alma impura,
donde si tace meschin nel ciel nero
di Morte un murmure: la Notte oscura.
Cupa s’irrora a un crudel cimitero
la Luna pallida pella radura,
e vanno i fantasimi pe’ un sentiero
che ‘l Stige n’agita colmo di cura.
Allor ne discendono i prodi all’Ade,
come betulle sfiorite nel verno,
meste e mietute e sottil, feral biade,
morte nel bellico, guerresco ischerno;
e l’inquietudine tosto le invade
pegno de’i morti che stan, mortal perno.
Perpetuo, oscuro Inferno:
i prodi giacciono dinnanze a un trono,
e a Sàtana chieggono aspro ‘l perdono.
Una
Cattedrale in una Notte germanica
Scolpìa nell’arida pietra un demòne
l’empio scultore, una gargolla fatale:
e dièdegli l’alito a’ zampe prone
mentre gridavasi un ner temporale.
Così in codest’attimi una canzone
Sàtan ne canta tra’ i sospiri dell’ale,
e quivi sol l’organo ormai gli oppone
i lieti cantici dell’Immortale.
Ma tra la
Luna fatal sen va l’etra
che soffia di memorie e antiche e nere,
onde le guglie ferin qui penètra,
e sempre più in tenebre or son le sere;
sicché si lagrima la scialba pietra
tra ‘l ciel che palpita e i demòni in schiere.
All’aure lusinghiere
nell’opra d’un artista che ne fu
strillasi satanico or Belzebù.
La Processione funebre in
una Notte in sul Reno
All’aure in tenebre mòve ‘l corteo,
un monaco pallido un inno canta.
Giace la fragile bara, e d’Orfeo
una cetra s’agita e mesta e affranta.
Al vento lagnasi, languido e reo
il Reno che in palpiti ora s’ammanta.
Sclamane ‘l frate fatal al Ciel: «Deo
vola!» e n’aspergesi l’anima santa.
Allor tra l’ansie brume e in ner mantelli
cogli aspersori mesti e ognor precando
ne seguono ‘l fèretro i confratelli
or quasi in tremiti, quasi ansimando;
splendono tristi ed allor i rei avelli
nell’aëre che grida e torvo e blando,
e in su’ un cippo e a un comando
al morto or putrido or dan sepoltura.
Perennemente Morte la Natura!
Un Dualismo
dell’Essere
Delle Furie or mi pasco, e or delle cupe sere,
e nel cor non si tace inquieta pena,
forse quivi furioso cavalco infami schiere,
ma palpitando è mesta un’ansia vena.
Corro al certame, gridar di preghiere,
l’aure ghermisco, e la Gloria balena.
Eppur crollano e van le Primavere,
gioventù che si fugge e sanza lena.
Sono la possa e son fragile atòmo,
menzogna del Destino, un vento rio,
ai nuvoli ne balzo, trascendo forse l’uomo,
la polvere ne son che volle Iddio;
e ‘l sogno si svanisce e sono domo,
or satanico nembo, or dèmon pio.
Incubi e sogni addio!
Sperse le Furie nel tremulo vento,
solo qui regna fatal Sentimento!
Massimiliano Zaino di Lavezzaro
Giovedì XXII Gennaio AD MMXV
