Ode a un Crepuscolo di Primavera

Nel fresco e mesto zefiro

che intorno spìrasi,

nell’ansia Primavera

che si riprende,

tra’ i blandi incanti e gl’incubi

de’i pruni esanimi,

l’aspide della sera

trista si splende.

Le spire sono lugubri,

la guancia si ulula,

l’alba Luna pasquale

avvolge e stringe,

e ne versa ‘l venefico

umore putrido

del sangue al maëstrale

che ‘l vespro attinge;

e pel fatal crepuscolo

immane un spirito

abbandona di Notte,

sempre più cupo,

tra l’argento de’i nugoli

che si riposano,

e d’in sull’orbe grotte

n’ìstiga ‘l lupo.

Allora i bronzi sònano

pe’i sassi gotici

degli altàr tutelari

donde co’i scettri

d’in su’i crocicchi immobili

le streghe sorgono,

come funerei mari,

demòni e spettri.

Frattanto ‘l cielo in tremiti

giace, e tormèntasi,

coll’impazzito senso

dell’etra oscura

che ovunque e trista làgnasi,

a’ rivi e a’ frassini,

e nel silenzio immenso

della Natura,

e lungi i monti in grandini

perenni e orribili

dalla sera inghiottiti,

avvinti e avvolti

tetramente ne vengono

in men d’un attimo,

e pe’i nembi infiniti

i ghiacci sciolti

tempestosi n’ondeggiano,

sempre invisibili,

e l’ombre della Vita

e delle cime

nel fior notturno fòndonsi,

e qui ne mèndicano

l’insonnia e inqueta e inclìta,

l’ansia sublime.

Così la serpe in tenebre

agli astri spasima,

come un verme d’avello

la Luna eròde,

d’ossa irridenti ‘l cenere,

sudario indocile,

e ispira ‘l folle augello,

a Morte un’ode;

e le ridde si splendono  

crudeli e in brividi

ai sabbath tristi e osceni

del prence terreo,

e le coppe gorgogliano

de’i filtri ignobili,

de’i meschini veleni,

un tino ferreo,

e gli Elementi aleggiano

in Furie barbare,

nebulose di doglie,

Caos sempiterno,

come gràcil fantasimi

che si lamentano

per le sorgenti foglie

d’in sull’Inferno.

Ulula ancora ‘l funebre

manto che tremola

della zanna affamata

del lupo insonne,

pel qual rabbrividiscono

nel letto i pargoli

alla fola narrata

dall’ansie donne;

e ‘l pastorello perfido

a quest’immagine

d’un capro, occhio di sangue,

tosto s’inchina,

e gli offre ‘l fieno e l’etere

côlto da Sàtana,

e l’orizzonte langue

di lampi e brina.

Di Morte tinto un nugolo

s’inebria d’àlighe

che un ruscello ne dona

all’alte sponde

quando l’acque traboccano

e ‘l suol ricoprono,

e ogni lume abbandona

le nubi bionde,

e le campane strillano

sempre più funebri,

un cranio è ‘l Sol che muore,

osso d’un uomo,

gli occhi si decompongono

al volto tisico

d’un terribile core,

d’un negro atòmo,

e la Notte si scalpita,

questo crepuscolo

la Primavera uccide,

e tetro strilla,

e regna solo ‘l Dèmone,

di dubbio incognito,

e l’alba e ‘l giorno irride

e in lazzi trilla.

Oh Poëta, di tenebre

è ‘l Tempo instabile!....

È giunto ‘l vespro, e resta,

più non dispare.

Fu ‘l Sole un sogno affabile,

un sonno docile.

Ma ora vien la Tempesta,

t’annega ‘l mare!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì X Aprile AD MMXV