La Battaglia di Patay, ovvero L'ultima Confessione d'un Cavaliere

Pe’ campi di maggese, e a’ boschi e a’ pietre

e pegl’ansi ruscelli e l’erbe fresche,

e all’orizzonte, e all’incognito e all’etre

in tenzon seguitavan le guerresche

schiere, e all’empio certame e in maglie tetre

n’andavano i messeri, e alle donnesche

chiome alle furie del vento ostinato

di Giovanna volgevan, più che al Fato,

e in tra’i cardi e i covòn e i fiori primi

d’opposte direzion venìa l’affronto,

e i prodi e i paggi, e i destrieri e i sublimi

balestrier or n’andâr, e in sul confronto

coll’inimico in furie e presso gl’imi

cespi pugnâr or in fino al tramonto,

e intorno si coprìa la trista terra

d’urla e di sangue, di strazio e di guerra;

e così si celava in rea boscaglia

l’Anglo che a pugna or funereo moveva,

e presso le betulle e l’alba paglia

de’i rival le masnade omai cingeva,

e quest’insana e meschina plebaglia

crudelmente le schiere trafiggeva,

e al vessillo del rege e folle e avaro

qual folgore n’andava ‘l fiero acciaro,

e in cielo si lagnava ‘l truce dardo,

e un urlo s’irrorava a un spoglio faggio,

quivi che un prode scontava l’azzardo

della brama del lauro e del coraggio,

e un balestrier gagliardo e pur testardo

d’umori ne colmava ‘l campo in maggio,

e la possa struggea la vil campagna

or de’i Plantagenesta e di Bretagna.

Fûr lupi al spalto d’un misero ostello,

terribili le belve, ora i Normanni,

e omai s’insanguinava un pio ruscello,

e in fin de’i nembi tersi i scialbi vanni,

e l’Anglia ne spargea un immenso avello

su cui i suoi figli sedettero in scranni,

e ‘l prode un antro n’ebbe in sull’usbergo,

ma ‘l vile nel sepolcro ‘l freddo albergo;

e all’aër che soffrìa or gli ansiosi squilli

delle diane n’andavan cupi e irati,

e lungi se ne stavan di vessilli

colme le tende de’i duci infuriati,

e anco i Franchi or volgendo in truci trilli

bramarono cangiar gli avversi Fati,

e volsero a mirar la lor Pulzella

come un mendìco all’alba in su’ una stella;

ed ella allor co’ prodi e in triste posse

l’albo destrier spronava, e in man le lame

trepidamente andava e si commosse

pur nel versar del sangue in sul certame,

e al ciel ergendo or l’acciaro le fosse

febbrilmente schiudea al perduto ossame,

e ‘l brando che immergea ne seguitava

a punire ‘l rival che sgomentava.

Ma due messer iniqui e in su’i destrieri

contra costei n’andâr e i brandi in mano -

come fean i valenti cavalieri -

ergevano nel nome or del sovrano,

ed eran crudi e spietati e sì altèri

che opporsi forse sarìa stato vano.

Eppure la fanciulla li esaudiva,

e anch’ella brando in mano or li assaliva:

l’un a destra e a mancina, ed ella in mezzo,

e d’ambo i fianchi ‘l colpo or si vibrava,

e questi la miravan co’ disprezzo

mentr’ella fieramente ‘l disfidava,

e ‘l vento a lei e a’ capei or compiva un vezzo

come un segno divin che s’agitava,

e allorché questa calava ‘l cimiero,

già presso e tetro stava un cavaliero

sicché ‘la in freddo acciaro ‘l trafiggeva

nemmanco col cozzar dell’arme antìche,

e sguainato un pugnal, mentr’ei gemeva,

schivando ‘l colpo dell’altro, e alle spiche

ora ‘l disarcionava e ne immergeva

la lama nelle carni, e l’inemiche

n’ebber sgomento - e tanto! - l’orbe schiere

che si retrocedettero or men fiere.

Allor la dama in furia or l’arme ascose,

e aizzando i suoi guerrieri, si ritrasse,

e a mirar la tenzone a’ fulve rose

mestamente si volse, e all’erbe basse,

e le preghiere diceva armoniose

come se in core si mortificasse,

e quivi e in tra’ l’ortiche udì un bisbiglio

d’un uomo che moriva in gran periglio,

e in sul lontan brandir dell’ansie e oscene

spade, e a’ lagne guerresche e all’urla affrante

questo singulto or s’alzava e le pene

di guerra denunziava - ed eran tante! -

e un labbro ‘l sospirava, e nelle vene

l’umore si scorrea or più che spasmante;

e Giovanna si volse in direzione

sua, qual fanciulla al trillar di canzone,

e mentre s’infuriava ‘l campo ancora,

e ‘l certame gemea di Morte impura,

e intanto che cadea in sur d’una viora

un giovine guerrier, e l’armatura

al pugnal si dolea qual mai finora,

e mentre in lagne or n’andò la Natura,

e frattanto che ‘l cielo s’oscurava

presso ‘l sangue e le piaghe e l’ansia bava,

e intanto che fremeva a San Dionigi

un cavalier de’i Franchi e a San Martino,

e al balenar de’i torvi acciar e grigi,

e al disfidar insano del Destino,

e mentre ne celavan l’orbe effigi

i guerrieri al cimier, or presso un pino

ella scorgea un balestrier morituro

dell’Anglia ricoperto in manto oscuro.

Giacea tra l’erbe folte e in spasmi atroci,

e l’occhio si pascea di santa meta,

e co’ debili e indarne e vane voci

del Cielo supplicava or l’alta pièta,

e in duol dassen se ne stava feroci,

e insanguinata n’era in fin la seta

che all’usbergo s’alzava nobiliare

co’ uno stemma lontan d’immenso mare,

e al fianco si morìa un bruno destriero,

e ‘l core ei si cullava or colla destra

‘ve tra ‘l ferro guerresco e truce e nero

piagato stava ‘l motto: «Majestas Vestra»,

e privo ‘l volto al soffrir del cimiero,

a mancina brandìa fatal balestra,

e in tremiti n’attese e co’ un singulto

gli Inferi ambiti al peccar che fu inulto,

e ‘l scarno volto in ansia or stava e in pianto,

e in lagrime scorrea l’occhio funereo,

e sempiternamente e ansioso e affranto

or i nuvoli ambiva e ‘l Ciel etereo,

e lento sen venìa sempre d’accanto

l’orrido regno d’un verme cinereo,

e pel peccar temea or l’aspra condanna

sicché la pièta n’ebbe in fin Giovanna;

e costei, infatti, e svelta e a lui diresse

e abbandonava ‘l gentil palafreno,

e allor discesa a’ terra e in ciglia oppresse

a confortarlo andava, e a’ Nembi almeno

sincero e puro e sacro omai l’eresse

che in pregar s’inchinò al piagato seno,

e questi le sclamava: «I’ fui Guglielmo;

e cotanto peccai di spada e d’elmo!»,

e a’ stenti s’involava ‘l detto in duolo,

e al labbro ne sgorgava ‘l tristo cruore,

e in cielo de’i rondon mirava ‘l volo,

e all’orecchio n’andò ‘l guerresco ardore,

ed ella si prostrava al negro suolo,

e santa n’invocava ‘l sommo Amore,

sicché co’ membra inchinate e sì prone

dolcemente esaudì una Confessione.

Così dal volto sciolse ‘l ner cimiero,

e ‘l guardo ne mostrava or femminile,

e al morente n’apparve omai foriero

di requie ‘l Ciel ambito, e pur da vile

la pièta del Divin n’udìa, e ‘l mistero

d’un eterno e mellifluo e dolce aprile,

e la Pulzella or tranquillo ammirava

e i suoi peccati oscen ne confessava.

Disse di guerre, e di stragi e di doglie,

come una Furia, la Francia percosse,

volse agli ostelli che strusse e alle soglie,

e sire fu d’inganni e di sommosse,

disse di Vite falciate qual foglie,

e tràttosi in vergogna or si commosse,

e sempre ne tremava all’Immortale

poiché gli anni passò da criminale,

e alla dama negòssi un cavaliero,

e le man le prendea, e ne lagrimava,

fu sol un crudo e fatal masnadiero

che ovunque e in nom del rege assassinava,

e al colpo estremo si seppe sì altèro

che di paüra insana or ne tremava,

e seguitando disse d’altre gesta

che la Morte rendevan più funesta:

corse a’ villaggi de’i Franchi e chiedeva

donne e danari, e bestiame e scudieri,

e quivi le capanne or spesso ardeva

a’ vivi in fin scagliando gli aspri ceri,

e al vespro e in sul tramonto si sedeva

dove una fiamma sen stava e a’ sentieri,

oppure si pascea d’un bel banchetto

tra’i vini e ‘l sangue e l’odi, e ‘l vil diletto,

e or che a un braccio fatal giacea lambito,

i crimini ei ne pianse e chiese vènia,

ma non come ‘l fa un crudel bandito

che a gabbare l’Eterno or pur s’ingegna,

e la dama ei implorava or più smarrito,

ed ella ne sclamò una mesta nenia,

e perduta nel Ciel e udendo un tòno

ben certa n’era di dargli ‘l perdono.

Ma d’un tratto ‘l cavalier si fece cupo,

e mesto si gridava in lamentanza,

e della Morte attesa in sul dirupo

sempre più ne piagnea, e siccòme avanza

l’ora temuta, or qual grido d’un lupo

spirante ei n’accennava una romanza,

e alla dama narrò dell’Inghilterra

che abbandonava un dì per far la guerra,

e così la Pulzella l’ascoltava,

e nel core or lo stava compatendo,

e anch’ella - la guerriera! - ‘l lagrimava

come Achille in sul piè del rege, e ardendo

di candida virtute ‘l consolava

esorcizzando a lui l’Inferno orrendo,

e come una nutrice ‘l prese al volto

e al seno lo posava e in vezzi e molto,

e la destra ansimante a’ suoi capei

in carezze volgea di caritate,

e come un figlio ‘l prese e in grazia, ed ei

febbrile ne lodò le chiome aurate,

e dolcemente s’erse ai Ciel costei

colle ciglia al Signore or consacrate,

e più non era ‘l duce che or credete

ma in femminil vestito un santo prete.

Allor ‘la ne cingea un picciol pugnale,

e in modo ‘l prese che fece una Croce,

e docile ‘l mostrava al spir fatale

di lui che svelto andava al verme atroce,

ed ei con questo volse all’Immortale

l’arida possa dell’ultima voce,

e mentre ‘l mirava, e in fin lassù,

mestamente inneggiò a Cristo Gesù,

e col guardo smarrito e sempre affisso

alla dama or temprò un recordo ameno,

e a costei lo diceva e al crocifisso

sibben dicendo stesse: «Oh quanto peno!»,

e sempre e più in sull’orlo dell’abisso

alla Patria rivolse ‘l cor sereno,

e in rimembranze scorse ‘l caro ostello

che poco visse col padre e ‘l fratello.

Così ben si giovò del suo paëse,

e del grano maturo in sull’Estate,

e della sua famiglia - e fu gallese -

e pur di Canterbury ‘l sommo Vate[1],

e de’i campi e de’i boschi e di maggese,

e delle fitte selve un dì adombrate,

e degli stemmi antichi e dell’effigi

e dell’acque ridenti in sul Tamigi,

e dolce rammentava i gran tornei,

e le cacce a’ cinghiali e a’ cervi e a’ tordi,

e de’i certami altèri i buon trofei,

e del liuto i cortesi e molli accordi,

e pur tra questi ‘l guardo di colei

che gli fu sposa e cui i sensi fûr sordi,

e abbandonato un giorno ‘l queto tetto,

e la donna, e le serve e un pargoletto,

e quivi che in immenso e reo dolère

morituro giacea, in quest’ansio detto

tremendo mormorava ‘l dispiacere,

e pallido n’andava omai d’aspetto,

e fioco n’ansimava le preghiere

com’uom che già sen va d’Iddio al cospetto,

e ancora rammentò la gioventude

‘ve quasi gli mancò ogni gran virtude,

e in pianto rimembrava una riviera,

e all’orizzonte etesio i scoti monti,

e di Dover la scialba e pia scogliera,

e del Galles le ripe, e i boschi e i fonti,

e l’Inghilterra in fior di Primavera,

e i bei e cavallereschi e gaudi affronti,

e sconfinata e gentil la campagna

che l’anglo fiume biancheggia e che bagna,

e del torneo gioviale l’alte iscuse,

e del Nord le perenni e fredde nevi,

e l’iscozzesi e sacre cornamuse,

e i rustici palagi e l’albe pievi,

e ‘l nunzio della guerra che l’illuse,

e de’i vascelli i legni e torvi e grevi,

e immobili le spume or d’empio mare

che non potea tuttora e più ammirare,

e a rammentar piagnea della Tempesta,

e della tremolante e pia marina,

e i peccar ripeteva e l’egre gesta,

e la Furia che ‘l mosse ognor meschina,

e tetro rimembrò ‘l Plantagenesta

dell’Anglia eterna Notte e non mattina;

e Giovanna che quivi ‘l compativa

dolce e maternamente or l’accudiva.

Alfine ‘l sire or disse: «A me l’acciaro

sicché quest’alta Croce or n’abbia al petto»,

e la fanciulla ‘l diede, e al cor e amaro

ei sel mise sereno e pien d’affetto,

ed ella a terra pose or questo caro

che al pugnal or volgea ‘l dolente aspetto,

e poscia un guardo solo ei ne spirava

col sangue al labbro aperto e colla bava.

Allor Giovanna or disse: «Vi perdono»

e segnandosi, in pianto or stette e molto,

e all’occhio suo n’apparve un fior d’un tòno,

e ‘l Paradiso apparve al mesto volto,

e all’orecchio n’udì un festoso sòno

che dir parea a costei: «L’abbiam accolto!»,

e intanto l’Anglo altèro ne fuggiva,

e pietoso ‘l Francese or nol seguiva.

Così la santa dama al suo Divino

l’impresa ne compìa, e pure in misfatto

santificata pose e al gran Delfino

un serto che gentil concluse ‘l patto.

Ma l’Inferno segnava a lei ‘l Destino

nel vendicar se istesso; e allor d’un tratto

Satana a’ Franchi or ne diè ‘l tradimento,

e a lei una Curia infame un patimento.

Ma d’eterno momento

Giovanna in Ciel si pasce e al suo Signore

d’eterno e puro e vero e santo Amore!

In Gloria Dei Christi et Sanctae Joannae Arci, Sanctae Galliae et cordis mei.

Amen  

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì XII, Martedì XIII, Mercoledì XIV Gennaio AD MMXIV

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[1]  Cioè Geoffrey Chaucer.

Ricordanze invernali all'Orizzonte alpestre

All’ombre dell’aurora e all’orbe brume,

e all’etere che cupo si lamenta,

e alle nenie d’un gallo e veglio e implume,

e alla pallida brina a un fior di menta,

e a’ boschi e a’ cardi ‘ve làgnasi un fiume

e a questi scialbi ciel che ‘l Sole attenta

febbrilmente ne volgo ‘l guardo avvinto

e a un nembo che si sta d’argento tinto,

e spaziändo ‘l vento all’orizzonte

co’ un nostalgico cor sempre discerno

gelide e in neve le vette d’un monte

che sublime si splende in ghiaccio eterno,

e intorno ne contemplo or nubi appronte

a versar altre nevi, e quasi a ischerno

della bufera intendo un’egra lagna

che un rimembrar m’ispira di montagna.

Così al ciel che mellifluo e queto albeggia,

e a’ valichi lontani e al giovin giorno,

or mentre l’astro in tra’i nembi rosseggia

e in tra’i spogli arboscel d’un trèmul orno,

d’un trapassato dì or in su’ Craveggia

nella mente ‘l recordo in gaudio adorno

pallidamente e in core mi sovviene

come un brivido insan che m’è alle vene,

e per questo ammirando ‘l ciel lontano,

e sospirando alle candide cime,

e al fragile sentier torvo e montano

e all’incognite rocce e vaghe e all’ime

valli, e all’albe foreste e a un clivo arcano,

e singhiozzando alla pietra sublime

su cui d’estate e al suol del Nibelungo

timidamente cresce ‘l muschio e ‘l fungo,

e lagrime spremendo all’occhio - e tanto -

più dell’acque del rivo all’Alpe cara,

e all’elvetico calle e molle e affranto

che ‘l Sol serenamente ne rischiara,

a rimembrar m’accingo in questo canto

la beltà della roccia e ignuda e avara,

poiché meco quest’Alpi n’ebber pièta

che alfin sacro ne sono ‘l lor Poëta.

Allor nell’alba fresca e come in sogno

or nostalgicamente e in rimembranza

mi si presentan liete di Vocogno

le vette che ammirai d’in su’ una stanza,

e ‘l monte che silente: «Mi vergogno!»

timidamente disse a’ mia romanza,

e in sospir ne rimembro in su’ una via

l’alte pievi montane e un’osteria,

e le felci rupestri, e i prati scialbi,

e delle nevi or l’argento e soäve,

e i gelidi sentier e pe’i prunalbi

del verno che soffiâr quest’aure ignave,

e pelle stalle i fieni e tersi e falbi,

e le fauci perenni or d’empie cave,

e quel che più non veggo e non affronto

tra le cime e le balze, alpin tramonto, 

e pe’i boschi e i dirupi e in spoglia pelle

le roveri e i cipressi e i bagolàri,

e le querce montane e oscure e snelle

e de’i pioppi dormienti i reliquari,

e a valle ‘l cardo in fior, le roverelle

e a’ ciottoli e a’ sentier i bei viäri,

e le lagrime ignude in chiome a’ salci

e ‘l superstite campo all’empie falci,

e i spasmodici spettri a’ cimiteri,

e le betulle d’immobili foglie,

e l’aquile tra’i nembi e gli sparvieri

che la vittima al vespro omai n’accoglie,

e i vestiboli smorti e i monasteri,

e gli ostel antichi che giacciònsi in doglie,

e gelide a soffiar in tra’ le pietre

tempestose e funeste e cupe l’etre.

Ma ancor che queste selve e questo vento

e al mattutin mirar degli albi monti

su cui scendon le nevi in torneamento

in formidi e furiosi e biechi affronti,

un recordo si volge in Sentimento

agli innevati marmi e a’ nivei ponti

‘ve ghiacciati mirai i gentil ruscelli

e di quest’acque i vetri e frali e belli,

e alle gemme dell’ansia e terrea strada,

e de’i ghiacci al terribile adamante,

e all’argentata e innevata contrada

che tuttora mi pingo a me davante,

e all’arida e montana e fredda rada

‘ve un ceppo si lamenta tremolante,

e d’òpale de’i pini or n’ho membranza,

dell’ebano d’un lupo or che s’avanza,

e mestamente scorgo la montagna

che rorida m’ispira una canzone,

e ‘l putrido rubìn d’una castagna,

e l’esule sentiero del Sempione,

e un queto rivo che un calle ne bagna

e che ferocemente al ghiaccio oppone

la furia di quest’acque e terse e ombrose

che cadon dalle vette in ciel montuose,

e irrequieto rimembro un casolare

che rustico e di pietre n’era fatto,

e l’ara etesia e santa e tutelare

d’un borgo abbandonato eppur intatto,

e dell’egra bufera all’incalzare

la possa arcana or che s’ebbe d’un tratto,

e in cima a un monte e in negro e tetro vello

le torri d’un consunto e spento ostello.

Allor a queste pietre or nuovamente

un incubo ne schiudo al cor che ‘l serra

e che sempre m’inebria questa mente

al membrar d’un’antica e insana guerra

che un dì e in sul ghiaccio e pallido e insolente

a insanguinar si mosse or questa terra,

e per questa rupestre e rea riviera

in sogno ne discerno infame schiera,

allorquando alle selve e all’ore tarde

e a’ tremuli bastioni i cavalieri

avvolti in bruni velli e in triste barde

e all’indoli guerresche i gran cimieri,

n’andavan cogli acciari e l’alabarde

di quest’ostel a strugger i messeri,

e in mezzo a’ ferrei e a’ nivei e argentei fiocchi

pe’i sentier trascinâr i rei trabocchi,

e al vèspero al cantar d’un vano grillo

e al piè della fortezza e al foco infame

allorquando s’alzò un fatal vessillo

che i prodi n’involò al cieco certame,

e pe’i monti innevati andava un squillo

che pur intimoriva un pio fogliame,

e all’orizzonte in Notte urlava l’eco,

e ‘l braccio del messer pugnava bieco;

e la pugna s’ergeva in grida e in foco,

e di giovin baroni or fu un massacro

e i duci ridacchiavan quale in giuoco

all’evocar de’i Ciel del Nume sacro,

e poiché si versò di sangue or poco

la strage proseguiva e tosto e all’acro

merlo del ner ostello a istranie schiere

i dardi ne scagliava un balestriere,

e così e in fin di Notte e in su’i sentieri

tra ‘l cozzar delle spade e degli usberghi

cadevano pugnando i gran guerrieri

a’ rival rivolgendo incauti gerghi,

e all’alba dell’ostello i falconieri

col sire trapassâr ne’ vani alberghi

che tra le fiamme e la magiòn violata

bruciavano funerei e in Morte irata,

e al sorgere del Sole e a’ boschi oscuri

i vincitor sen stavan co’i trofei,

e una pira s’ergeva a’ volti impuri

de’i cadaveri in sangue e altèri, e pei

sentier degli ansi calli e a piè securi

un cavalier pregava in gloria Dei,

e del borgo sen stava un sol cancello

al canto del funereo e cupo augello.

Ma d’un sìmil sognar non m’accontento,

nemmanco rimembrando ‘l loco alpino

‘ve passando i’ sentìa eterno ‘l tormento

d’uno spettro guerresco e serotino,

e ignaro i’ calpestava ‘l paramento

d’un balestrier sepolto a’ piè d’un pino

e l’altre e fosche e terribili fosse

tra gli sterpi feroci e terree l’osse,

e quivi ne sognai gli uman sciacalli

che degli estinti vollêr l’arme e opìmi,

e tra le nevi or di scialbi cristalli

gli elmi e gli affranti usberghi e torvi e infìmi

e che al terzo cantar de’i freddi galli

svanîr tra gli orizzonti in ciel sublimi;

e intanto i monti scorgo e veggo ancora,

e un villaggio dell’Alpe or m’innamora.

Così ne ricontemplo i clivi e l’erte,

e i vegli cacciatori or passeggeri,

e ‘l corno che le cerve a’ caccia avverte,

e i spogli e freschi pruni e i mirti e i peri,

e le valli d’intorno e in sotto aperte

e i grigi nembi e in neve lusinghieri,

e ‘l camoscio che ‘l ghiaccio alfin incontra

e al ruscello d’un piano l’ansia lontra,

e l’alci d’oro che al muro impagliate

un giorno n’ammirai e pella locanda,

e all’Alpi le cascate un dì ghiacciate

e da un timido fonte l’acqua blanda,

e l’agili e festose passeggiate

pel mercurio del ghiaccio e pella landa,

e ‘l sapor vespertino e a fiamma spenta

del cervo e della morbida polenta;

e ancora ne rimembro: all’ora nona

un crepuscolo torvo allor veniva,

e fiocamente in ciel l’alba Latòna

d’iri spettrali le nubi assaliva,

e del Sole la luce or n’era prona

e qui velocemente affievoliva,

e quest’orba e melliflua e casta Luna

di spirti ne tergea la Notte bruna,

e alle tenebre un monte pur lontano

de’i valichi l’impronta n’era mesta,

e l’ombra assomigliava a un reo Titano,

e la vetta sen stava or più funesta,

e ‘l guardo si brillava e fioco e arcano

siccòme un lampo al furor di Tempesta,

e a mirarlo i’ passava ‘l vespro insonne

a sognar le Valchirie, etesie donne.

Tuttor, del resto, e al recordo impetuoso

queste cime mi parlan d’alte saghe,

quando ‘l canto funereo e doloroso

d’un bardo si balzava a queste vaghe

rocce, e cantava ‘l certame mostruoso,

e i scaldi le foreste delle maghe,

e sol i Numi varcavan i monti

di sangue abbeverando l’egre fonti,

e quando alle montagne ‘l salce cupo

le ghirlande intrecciava all’ossa e a’ prodi,

e coll’eco tremenda in su’un dirupo

le funebri volâr, funeste l’odi,

e pelle selve giacevasi ‘l lupo

di vittime ‘l signore e d’orbe frodi,

e quando in tra’ le nubi l’empie Norne

sibilavan di Morte e strazi adorne,

e allorquando lo spettro all’erte antiche

perfino strangolava e l’uomo e ‘l germe,

e come un mietitore all’ansie spiche

la Vita prosciugava al folle e inerme

prode guerrier che alle schiere inemiche

spirando si mutava in stolto verme,

e brindavan contenti i gran sovrani

degli invitti e seren, crudel Germani;

e come allor sognai, ne sogno ancora

le germaniche nenie al fior del vischio,

e al labbro che del sangue n’assapora

del vento eterno or l’orribile fischio,

e in affràlite brume e in Notte mora

e d’una pugna insana al truce rischio

tinte di cruore e d’oro e poscia d’ambre

ne veggo l’egre lame un dì sicambre.

Ma ancora ne recordo or d’altre nevi,

e ‘l sentier del gentil pattinatore,

e le discese valli, e l’albe pievi,

e ‘l vento al festeggiar conciliatore,

e i ghiacci in tra’i torrenti e ombrosi e grevi,

e un appassito e ghiacciato e bel fiore,

e alle selve e dappresso i maëstrali

la selvatica caccia a’ vil cinghiali,

e i falchi sibilanti e i negri tordi,

e ‘l cinguettante e ferin pettirosso,

e gli stornelli al gelo e a’ miei recordi

l’orizzonte montano al ciel commosso,

e i nembi alpini e freddi e tetri e sordi

che temprâr ghiacci e insani e fieri addosso,

e tai membranze e in quest’alba ne veggo

e a cantarle alle nubi allor mi seggo.

Ma or nostalgicamente al ciglio un pianto

di proseguir ancor mi proïbisce,

sicché qui si tramonta questo canto

che al cor mi si lamenta e mi ferisce,

e ‘l montano ruscel che ammiro intanto

forse contento e pio mi compatisce,

e alle cime in memoria e qui cantate

sempre ne son, dassenno, ‘l sacro Vate.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì VII Gennaio AD MMXV