Ode alla Val Vigezzo

Monti randagi e vagabonde cime,

oh di Tempeste antiche e aguzze vette…

oh còrrere mellifluo del Melèzzo,

oh del Toce le plàcide scogliere

e le cascate… oh Gridone… Gridone  

possente e ossuto sotto il cui ampio sguardo

delle tue pietre tanto mi disseto

e il lìmite rimiro che separa

le alpine nostre terre dalla Svìzzera,

quanto mi siete cari!

Vedèr, sentìr… tacèr per i sentieri,

e cògliere la beltà delle rocce

tutte! Ascoltàr che mùggono le mandrie,

e bere con lo sguardo un tozzo d’erba

tra’ i fiorellini del timo selvaggio!....

Comprèndere il Mistero di fiorita

Natura, e delle baite diroccate

il Tempo che è trascorso, e de’ i mirtilli

il gusto e il fàscino! Udìr le campane

delle chiesette!....

Ti chiamo Vita, oh montagna inumana

e possente e sublime! che mi doni

i tuoi occhi appena-appena liberati

dalle càndide nevi, e che mi guidi

verso i tuoi sguardi più profondi e quieti,

e verso le tue fauci più segrete…

e che di te mi chiudi gentilmente

l’orizzonte sognato oltre cui il Sogno,

appunto, regna… come regna in là

la Fantasia e l’ingordigia di altri e altri

Sogni… e che dunque mi ripeti all’eco

canti di Bardi e Valchirie stridenti…

canti tra’ i più sovrumani e furiosi…

canti che ora mi dìcono “Sei vivo!”…

oh terre alpine e belle!....

Oh terre alpine e belle! oh dolci terre,

dove le mie ombre si fòndono sempre

a quelle de’ i faggeti e de’ i castagni,

in ricòvero al Sole che ribolle

per le vie dell’Estate montanara,

donde anch’io, forse, divento una quercia…

una quercia vivente… una roccia…

oh terre! quanto mi piacete, oh soavi…

oh leggendarie insegne d’una quiete

perduta, e d’ogni regno e d’ogni ostello,

Miti leggiadri sotto i quài mi pàr

di Tell udire il corno che risprona

dal lìmite a’ la caccia, e a’ il cavalcàr

d’eroici palafreni or mossi a guerra…

oh terre! oh terre!....

Alzàr il volto, ed èrgersi a’ le valli,

e dominàr ciò che di più imo or v’è,

con uno sguardo, come fa un Titano…

tremàr, godèr de’ i bàratri profondi

e degli Òrridi trèmuli e funesti…

dormìr, posàr, per le pietre de’ i pàscoli,

e incontro còrrere a’ i fiori che vòlano…

oh quieti àttimi!....

Ti chiamo Sogno, oh Melèzzo gentile,

i cui vapori estivi mi rinfrèscano

nel meriggio… e chimera, oh Toce, e Musa,

oh Alpe… Alpe bella e lieta… Alpe serena

che in mill’anni così t’ha riscolpita

Iddio… Alpe vagabonda nel mio cuore,

e ne’ i ricordi… Alpe indimenticata,

stupenda… bella!

Com’è sì dolce divenìr viandante

per le vostre foreste… il piede a’ i sassi,

e il cuore al Cielo!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato XXVIII del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

La Luna, la Notte, i Sogni

Come ti sogno, oh Luna bella e bianca,

oh Luna, tiepidamente un po’ ascosta

tra le nùvole… oh Luna… oh Luna scialba,

dall’Ànima mia stanca!....

Oh Luna!

Come la tua leggèr… leggera breva

or carezzevolmente qui mi coglie

il sudore mio estivo, e i miei pensieri

bëati e avversi al vòlger d’una sola

Notte… i pensieri ripetuti e ansanti

e soffïati nel mare de’ i Sogni…

i pensieri di pianto…

di pianto e di dolòr!....

Oh Luna!

Come il tuo fàscino accarezza il volto

del salce, sotto il quale, contemplando

e sedendo, io ti veggo… nel venìr

della sera silente e della Notte!…

e come l’accarezza! Come gli apre

e gli scioglie e gli fa le belle trecce,

qui, quasi a pettinàrlo… a pettinàr

il suo piangente crine di smeraldo…

a pettinàr il pianto

mio!.... Oh Luna!....

Oh Luna!

Come mi sei disumana e crudele

quando osi richiamàr gli occhi miei al nome

febbrile e menzognero e funestato

e bruto… al nome dei Sogni perduti…

dei compiacenti Sogni… dei terrìbili

Sogni… Sogni che come occulte lame,

sotto il tuo sguardo, infatti, mi ferìscono

le vene tutte del cuore errabondo…

d’un cuòr che appunto soffre perché sogna,

e perché piange!...

Oh Luna!

Èccoci… èccoci qui, entrambi, sepolti

sotto la pietra oscura della Notte…

sotto il Mistero del tuo cielo oppresso

dalle tènebre infami… entrambi attesi

dall’alba che riluce tra le stelle,

entrambi… reciprocamente avvinti

dal bacio delle menzogne che il Sogno

porta con sé… qui, entrambi disperati,

dove una Possa arcana ci riunisce

e ci separa!.... Oh Luna!...

Oh Luna!

E la Notte sen vola come uno spìr

delle tue labbra.

E la Notte sen vola come un Sogno

che ho in fondo al cuòr!

Charles West Cope, La Prigioniera, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del XIX Secolo

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Martedì XXIV del Mese di Luglio dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede e di Pace AD MMXVIII.

Le Sìlfidi

Oh àgili Sìlfidi errabonde e belle,
siete voi forse, ànime palpitanti,
l'ombre che scorgo tra le sciolte nevi
della febbraiola aspra bufera?....
Snelle danzate, oh silvane fanciulle,
scolpite in mezzo al vento, e sopra i muschi;
ma non traveggo? mi chiedo... non sogno?....
Non siete, forse, altro che freddo ghiaccio
che al Sole si traspira in dense nebbie?....
Vòrtici eterni! Perenni, veloci,
Furie indomàbili, orbati concerti
d'echi e di foglie! Che? Siete chimere?
Siete aure zingarelle della Notte
de' i miei Sogni irredenti?.... Oh belle Sìlfidi,
voi, fantasia e tormento, o d'un romàntico
ràpsodo mille Lune, dove andate?...
è il vento freddo che crudèl v'incalza
per rapirvi in sue fàuci tremende?...
è il desìo di danzàr altrove? o giunge,
alfìn, la Primavera? e voi volate
ad accòglierla, oh Dive, con le danze?....
Oppùr temete che il cuòr-Paracèlso
che in petto mi percuote, or l'alchimìa
vostra voglia scoprìr?.... Oh tracotanza
sarebbe! Immane follia dell'orgoglio!....
O ancòr, svanite perché la Ragione
beffarda mi sussurra che voi, oh care,
non esistete? Ed è eterna la guerra
tra quella folle e il mio sentìr nell'ànima,
sì perenne che adesso pur marziale
la danza vostra si fa, come se ora
a combàtter correte l'orde d'Attila.
Ma la Notte svanisce; è l'alba, intorno,
scruto soltanto il ghiaccio. Addio, oh fanciulle!
Dormite nella terra del meriggio!
e se non sorgerete, io nella sera
porterò fiori a' i vostri bei sepolcri.
Addio! Addio, belle! Addio, care! Addio, Sogno!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Lunedì XXVI del Mese di Febbraio dell'Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Grazia, di Fede, e di Pace AD MMXVIII.

Pasquetta

Tanto mi è amaro il meriggio dell’Angiolo,

e il dì trascorso della festa santa,

e la notturna sera, e i vecchi áttimi

de’ i ripetuti Sogni e della noia,

e il vano disperàr per spenta gioia,

o per lontana requie, oppùr pe’ il sonno

che dopo tanta illusïone viene

a togliere dal giorno la mia spene,

pur non appena il Sol tramonterà.

Ah! sì ch’io piango a che so che alle ripe

dell’Arbogna mia quieta i pescatori

assaporano il vento dell’aprile,

e saltano i monelli per i campi,

e corrono i mastini per i boschi,

e all’onde nel scintillio in specchio al Sole,

cinti i capelli di rose e vïole,

come Ninfe, fanciulle lietamente -

o come belle Sirene del Reno -

sguazzano co’ i velami opachi al seno,

fino a che sera non si mostrerà.

E come pianto, e poi päura, e dubbi

il cuor mio assalgono i Ciel delle pievi,

convinte effigi di ghiaccio e di nevi!

severe impronte di severo Genio,

dove a me ignoti Santi con lo sguardo

gl’indici érgono alle falbe nubi,

e mi rimproverano a che son vinto

da Sogni, e speni, da’ il senso e da istinto,

e mi dìcon che tutto è Vanità.

E in questo Caos primordiale e furente,

quasi impazzito tra infinite scelte,

e ‘ve la Vita ne richiede poche,

allor io fuggo la festa e l’altare,

non voglio abbracci, né abito talare:

m’è conato di vomito pensar

a donna e a baci, e dispiacer m’è poi

non averli, e m’è sprezzo l’èsser prete,

e trista doglia questa eterna sete

d’andar oltre le vane ombre in vêr Dio;

e mi vergogno di vìver, sognare,

d’essere figlio della schiatta d’uomo,

come indeciso, serpeggiante atòmo

che dopo tanti scontri svanirà.

Eppure ho gelosia di quanti colgono

presunta gioia nel meriggio che scorre,

e che accettano il vìver per quel che è,

Vanità eterna! alti superomisti

che bevono l’Eterno presso i talami,

o sugli altari, e rìdon fino a sera

e si accontentano or d’una preghiera.

Ma dinnanzi a Iddio, chi si salverà?....

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Dante Gabriel Rossetti, Arcangelo, Pittura Pre-raffaellita, Tardo Romanticismo inglese, Epoca vittoriana, Seconda Metà del Secolo XIX

In Dì di Lunedì dell’Angelo XVII del Mese di Aprile dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.

La Primavera

Vedo che sorgono,

che si risvegliano

pur dopo gli incubi

del scorso inverno,

a mille, a mille

s'alzano, vengono

le viole mammole;

libere crescono

sotto le pallide

ombre del Sole,

sbocciano, ridono,

splendono in placida

vita che genera

più bianche nuvole,

cieli più limpidi,

la Primavera.

Soffiano, danzano

i freschi petali

nel vento tiepido

che bacia i platani,

frassini e roveri,

lungo le docili

vie delle selve,

come gli Spiriti

che si lamentano

sorti dai loculi

tra balli candidi,

che sono l'Anime

delle più vergini,

come Proserpina

le Villi meste.

Sento che scorrono

i fiori serici

pur fermi e immobili

nel quieto ètere;

e intorno a me

saltano, riddano,

prendermi vogliono,

gettarmi in vortici

di balli apatici

per queste nevi

che ora si sciolgono,

dov'erbe crescono

mute, selvagge.

Vedo le rondini

che ora dall'Africa

festose tornano

anche se il turbine

del mar terribile

molte ha sepolte,

Natura infame;

e qui edificano

i nidi ceruli

sotto le tegole

delle più tacite

cascine, cantano,

vòlan, cinguettano;

e i campi stuzzicano

corvi famelici,

merli che fremono

d'Amore e fregola,

e che moltiplicano

in uova e nido

le inermi vittime

le miserabili

bestie che vivono

d'un ciclo orribile

fatto di Vita,

di spene e Morte

cui qui soggiacciono

i germi e gli esseri,

i vermi e il loculo,

nessun ne fugge.

E se negli attimi

che già ne fuggono

d'un nuovo marzo

scorgo la gioia,

un senso lieto

di quiete e pace,

se i fior che nascono,

quei che germogliano

i rami tremuli

mi sono dolci,

co' uno starnuto

guardo e saluto

i biechi pollini

che mi ricordano

di ogni mio limite,

della mia schiatta,

che nulla è vero,

che è Poesia.

E piango e lagrimo

per l'allergia.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Jean-Léon Gérôme, Un Campo di Tulipani, Tardo-Romanticismo francese, Seconda Metà del Secolo XIX

Grande Elegia al Vento di un Giorno di Marzo

Come mi è o furia o sprezzo questo vento

che dal mattin che va a risoffiar sento,

mentre gelida grida una Tempesta,

che urla funesta!...

e come mesto mi sembra il suo sguardo,

d’eterne guerre invincìbil baluardo,

con il suo labbro che durante il giorno

dà fiato a un truce corno,

e ordina forse il preparato assalto,

mentr’io lo intendo chiuso nel mio spalto!...

e come piega, soffiando là, fuori,

i primi fiori!

Mi sembra sia una possa che crüènta

sempre mi scruta, e dopo mi spaventa

qui, lievemente alzandomi da terra,

e che poi ovunque afferra

le polveri a me d’intorno, e in suoi vortici

le prende e le trascina, e come forbici

la Primavera che viene e sorride

bruto recide.

Mi sembra che ei percuota anche il mio cuore,

con le sue attese, tra i Sogni e il torpore…

che lo prenda e lo stringa e che lo scagli

qua e là, gridando ragli

per la campagna ora da lui vessata,

e per i campi arati. E mai placata

è la sua Furia, il suo fischio irridente

e irriverente

che di se stesso inghiotte l’eco, e il muto

chiasso, e il tacito aspetto; e che perduto,

come l’Anima mia, di marzo spegne

e Sole e nubi indegne.

Fors’ei non è che l’ultimo discorso

guerresco dell’inverno, tra il rimorso

di rinunciare al gelo delle nevi

o aver più lievi

zefiri, e il canto di una vana impresa:

che il verno vinca! e spenta e vilipesa

resti la Primavera, e s’allontani

co’ il suo cuor, le sue mani;

e vada oltre. Chè codesto Pöèta

non la deve conoscere! E si allieta

questo vento a ripeterlo alle curie

delle sue Furie,

mentre d’intorno io scorgo le campagne

‘ve vanamente l’äirone in lagne

riscagliato qua e là prova a volare,

e forse per scappare,

e dove i rami impiccano i germogli

penzolanti al soffiar dell’aër, spogli

appena, appena, e la terra apre pozze

di piogge sozze,

e le ripe riposano, chiudendo

in sé le foglie dei fiori, spendendo

le loro prime posse contro il Fato

che con loro è infuriato,

dove presto vedrò forse il fraseggio

rosso dei rossi papaveri, e il seggio

degli uccelli del bosco sulle querce

ancora guerce;

e dove, adesso, il Sole che risplende

fa risaltar di smeraldo le bende

delle ferite foglie, in mezzo a’ soffi

di quest’eteri goffi.

Oh come mi cattura questo verde

contrasto di ombre e fuochi, e che si sperde

negli orizzonti donde si ritira

il verno, e spira!

E così presto la Tempesta muore,

e il vento scema, e sboccia un altro fiore,

in un nuovo ritorno eterno, e santo

nel mezzo del mio canto.

Sì, un eterno ritorno! Dove l’aria

di questo vento è la stessa che varia

più volte io respirai, e d’altri polmoni,

e che ora è in tuoni,

dove rinasce il fiore che io raccolsi

lo scorso anno e cui un pensier ne rivolsi,

e tutto scorre, e riappare, ma è nuovo

come il germe di un uovo.

Rimane solo quella campanella -

sulla strada - che or giace e ferma, e bella,

e sospesa nel vacuo aër di un vento

che più non c’è.

Or sta suonando gli anni di mia Vita,

in una nenia silente e infinita,

e sempre è immobile, e pendente in suo

andare e ritornar.

Sta piangendo perché non ho più vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Inness, Un Paesaggio in Scozia, Romanticismo scozzese, Seconda Metà del Secolo XIX, Epoca Vittoriana

In Dì di Sabato IV del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.