1815 - Immagini d'Accampamento di Vita notturna

A un focolare un bivacco gemeva,

e tremule canzoni alzava al vento,

e l’orba sera in tenebròr splendeva,

e l’orizzonte urlava di tormento,

e una ronda la Notte n’attendeva,

e intorno andava con un passo lento,

e un nappo ergeva un brìndis militare

a Marte, del guerrier il Tutelare.

Alcuni prodi pulìvan lo schioppo,

ben altri si lustràvan gli stivali,

bevèvan l’ombre al ramoscèl d’un pioppo,

e un dado si lagnò ai giuochi fatali,

e un tamburino camminava zoppo,

e un’aria osava ai freddi maëstrali,

e seduti ai ruscèl di vil campagna

i prodi stàvan tra i gaudi e la lagna.

Nel cielo oscuro, frattanto, la Luna

a vestire le nubi s’apprestava,

e il ciel pareva un’argentea laguna

che le deposte spade illuminava,

e l’argento lunàr per questa bruna

Notte di campo, in effetti, brillava;

e lungi un lupo a costui asperse un canto,

negro di Furia, più cupo di manto.

Il sonno si fuggiva, e un occhio insonne

all’Inghilterra volse i desidèri,

e giòvin rammentava le sue donne

e i seduttori inganni e i menzogneri

baci alle pieghe dell’agili gonne,

e dei suoi campi i recinti e i sentieri,

ed egli - un seduttore! - aveva strazio

di questo ferro di sangue mai sazio.

La recluta pensava al sen materno,

e si tingeva di tetra paüra,

sonno gli apparve un sepolcro d’Eterno,

presagio infausto di cui n’ebbe cura,

e intorno il Cielo, il medèsmo, il superno,

di Morte tinse l’inquieta Natura,

e il fanciullìn tremava inerme, e poscia

fu vinto dai sospetti e dall’angoscia.

Nel frattempo un messèr col plaid d’un Scoto

la cornamusa trillava ai viventi,

e gemeva un cantàr, silenzio immoto,

funebre nenia dai trilli sgomenti,

e cattolico e ligio e pio e devoto

e con detti di sacri Sentimenti

mesto pregava coll’Ave Maria,

gaëlico soffrìr di Poësia.

Un cavalier sfiorava il palafreno,

e mestamente scorgeva d’intorno,

e alla destra teneva un po’ di fieno

che l’animàl mangiò di sella adorno,

e di questo il mantèl brillava ameno

sotto le foglie d’un pioppo e d’un orno,

e tranquillo ignorava il suo Destino,

se vittorioso - e tanto - oppur meschino.

Un soldato scriveva a sua fanciulla,

lettera arcana d’un uomo che trema,

e sotto il crine d’un’orba betulla

forse ne impresse una parola estrema,

e l’avvenìr si cadeva nel Nulla,

e si tuonava forse un anatèma;

e alla fine vi scrisse: «Oh bella addio,

senso e speranza di questo cuor mio!»,

e si chiedeva con la menta avvinta

nei tristi sogni del spento tramonto

s’ella che abbandonò gli fosse incinta,

s’ei il bimbo avesse visto, e fece il conto

con quest’attesa di Morte dipinta,

e nell’ambascia finì il suo racconto,

e di tremore vivente moriva,

e il sonno vanamente l’assaliva.

Ricordava un galante una canzone

che si temprava di suoni d’Amori,

il violìn che gridava a un bel verone

tra i flauti e i clarinetti e i suonatori,

ed era un canto di viva passione,

d’alte preghiere e d’insani dolori;

ed egli con in man un po’ di vischio

la rammentava facendone un fischio.

Nella sua tenda con un caporale

freddo di cuore e d’animo agitato

gli ordini disse un fatal generale

che con un detto condannava al Fato

le tante gioventù, e all’estro geniale

del dèmon suo si piaceva innalzato,

e con questo ridìr caddero a mille,

vane le speni, e inutili le stille.  

Òrdin di pattugliare: sì, eseguiti.

La ronda ha fatto? Ha intravisto il nemico.

I disertori: oramai son smarriti.

La batteria: al frumento, al gran aprìco.

Gli ordini intesi: certo, e poi capiti,

e disse il generàl: «Altro non dico»;

e decretava i volèr dell’Inferno,

le sante Furie del Ciel, dell’Eterno.

A recitàr se n’andava un rosario

un povero e straziato cappellano,

e pàrvegli che il consuetudinario

pregar ne fosse orribilmente vano,

e stringendone al petto un reliquario

per questi campi scorreva lontano,

e tra un’ombra di Morte oscura e oppressa

segretamente celebrò una Messa.

Adesso un miserabile a una viola

spaventato e tremando ed irrequieto

disse tra sé una fuggente parola

e d’un ruscello si sedette al greto,

e tosto caricava la pistola.

Ma non ebbe coraggio; e allor inquieto

le gesta di Cesare e d’Alessandro

dannando, s’attoscò coll’oleändro.

Quest’è la Notte dell’accampamento,

Luna febbrile di sepolcri immani,

dove si regna l’eterno spavento,

dove suicìdi si tirano i cani,

e questo vespro ne danna al tormento

i prepotenti, i guerrieri e i sovrani,

e debole la Vita qui si langue,

e vi sarà domàn un mar di sangue.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì III Giugno AD MMXV