Scivola via nella penombra il tempo,
e sulle vecchie foglioline morte
il perpetuo riposo si distende
sospirando altero.
Così mi si confonde questa Notte
pallida e buia. Mentre, frattanto, murmuri
selvatici di sonnolenti tenebre
arditamente
ascolto. Allora so che il fosco giorno
dei Morti sta giungendo alla sua fine,
che si appassisce sulla bianca tomba
il crisantemo,
che sulla stessa piazza, dove prima
v'era gente vestita da cordoglio
e con i fazzoletti agli umidi occhi,
adesso stanno
festevoli balordi. Ma la nebbia
non permette la festa, non la vede.
Splende soltanto la Luna ferina
sul cimitero.
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| John Atkinson Grimshaw, Una Passeggiata notturna al Chiaro di Luna, Tardo-Romanticismo inglese, Seconda Metà del Secolo XIX |
Massimiliano Zaino di Lavezzaro, Mia Registrata, in Dì di Sabato II del Mese di Novembre AD MMXIX.
