Tre Odi di Prosa di un ultimo Poëta romantico

I. Maturità senescente

Selva di pruni, e di pioppi, e di sàlici

con me la sera allùmina, e le spoglie

frasche, e le ignude fronde, ombre di Notte,

e gli irrequieti faggi, e i tetri càrpini,

e queste nubi in sul far della Luna

che viene pàllida

dopo il passàr

del mio meriggio,

come argento àrido,

specchio d’un mar,

dove sta un riccio

che èsule dell’autunno è, e del castagno,

qui, in sulla via che io percorro in affanno,

io rimembrando l’ùltima mia estate,

e sconsolando il cuor nel mio sognare,

e gemendo io di làgrime infinite,

e allor d’indefiniti àttimi, e speni,

perché ‘l so: piàngere

debbo io a’ perduta

mia giovinezza,

il vespro d’ìncubi,

la fonte muta

della sua ebbrezza; e

perché io fantàsima

passeggio e ascolto

fosco silenzio,

tra i scialbi plàtani,

ricordo un volto:

labbro d’assenzio.

E così un altro giorno va a morire,

un dì che ho in meno da vìvere, e Morte,

e Fato, e Tempo d’intorno mi vàgolano,

dove so che beltà non fu che un sonno,

e Idëàle l’Amore, vero il duolo. E

come le Norne ròride

del pianto dei defunti,

e come le mie Sìlfidi

danzanti a’ piè congiunti,

e Villi, e Gnomi, ed Elfi,

fantàsimi dei Guelfi,

io corro a tramontàr.

E questo mio tramonto è una pena

che mi fa inquieta l’Anima, e convulsa

la mente, e bieca la cura, e inaudito

il petto. E per la mia campagna corro

a raccògliere gli ultimi miei fiori. 

II. Il Lamento del Bivacco

E canterò io alle fiamme della Luna,

mesto e perduto, e sepolto in mia Notte,

e urlerà il cuore mio agli astri che muòiöno,

nell’orizzonte oscuro di un Idillio,

e piangeranno gli Elementi indòmiti,

e ombra d’un sàlice

l’orma mia copre,

e il fuoco scialbo,

ombre fuggèvoli,

di Dèmoni opre,

presso il prunalbo.

Non temèr, folle! Non avèr paüra!

Un’ombra ha mai umiliato un uomo? Forse?

Ma canta! Canta! Qui spensïèrando

tu, in vêr la Luna del tuo focolare,

e della tua arpa, e dei sogni tuoi estremi,

màschere vagolanti e sempre inquiete

di Mostri di tue attese, e di Titàni

ribelli ai giuramenti orditi ai fùlmini,

e di questa giovinezza svanita,

e dell’indefinite speni tue!

E io urlando canto; io, ràpsodo

della melliflua Notte, e

del suo sudario fùnebre,

come Orfeo per le grotte

del più lùgubre lupo,

che da un fosco dirupo

qui lamentando ei sèguita

mestamente a ululàr.

Perché è questo che resta: questo dono

maledetto da Dio, la Poësia,

lungo questa giovinezza che muore,

e questo mio tramonto in una Vita

dove è peccato amare, e sognare ancora.

III. L’ultima Rosa dell’Estate

Ripenso: gli àttimi, e i tuoi, e i miei e orbi sogni,

e l’Alpe in fùlmini,

le rugiadose

perdute cime.

La vetta a un tùrbine ululava oscura:

roccioso ràpsodo,

e silenziosa

valle sublime.

E tu? Rosa melliflua, un dì piangevi,

tu prevedendo questo mio tramonto,

e questo mio silenzio, e questa Sorte,

portando tu nel cuore un tuo mistero,

che non volli io discèrnere. E fu un sogno.

Ricordo: i pàlpiti

del delicato

tuo giòvin seno,

che m’era un pètalo

tosco del Fato,

Destìn che temo.

E la Notte sovvenne, e giunse il tetro

sguardo dell’astro di una Luna cupa,

e poscia questo vespro, mi inghiottì

l’alba, e il sognàr mio, e l’ìride

dei tuoi singhiozzanti occhi,

e gli àttimi miei e gli ìncubi,

e il bronzo e i suoi rintocchi,  

l’eco pe’ i mesti vàlichi,

e il cuor a singhiozzàr.

E tu, pìccolo stame, rosa mia,

come il sogno tu fosti, e come il vento.

il più ràpido, e spenta sei alla fine;

e io - folle! - non t’ho mai il labbro baciato,

e nàüfrago in Dio.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

In Dì Martedì XIX, Mercoledì XX Gennaio AD MMXV

Idillio romantico d'Encomio funebre alla Cantatrice Maria Malibran

Tra le brine e le tenebre

e i sassi lugubri,

e nel mar degli estinti e muti avelli

e in tra le affrante roveri

‘ve un fiore si tramonta, e agli arboscelli

che l’alba Luna n’agita

cogli occhi funebri,

e a un Angiolo di rame -

la croce ferrea -

‘ve la bruma ne dà l’estrèm sudore,

e al vespro di pallore

s’addormenta una cerula

tomba di spasimi,

in cui sen sta l’ossame

di donna terrea.

Le pietre delle lapidi

a’ Notte scendono,

e i bronzi delle statue e i lumicini

notturni e mesti splendono

all’ultime doglianze, e pe’i Destini

or serpeggiano tremuli

come fantasimi,

e freddo e oscuro ‘l vento

e in Furia oscena

e alle cripte silenti e a’ fiori insani

e a’ scheletriche mani

febbrilmente si sibila

d’un soffio putrido,

e ne balza un lamento,

la scialba vena,

e i muti e negri tumuli

eterni tacciono,

ciechi di speni e di Vita e di giorno,

e truci e biechi gelano,

e uno spettro sen va di Morte adorno,

or cieco e lamentevole,

e lento e rorido

nel silenzio perenne

delle ghirlande,

e alla destra ne tiene e al collo i teschi

e mira i cieli freschi,

e in sulle cupe nugole

ora dispàrvesi;

e colei che si svenne

in queste lande

placidamente dòrmesi

nel tetro loculo.

Allor da questi spettri omai infestata

la queta bara mormora,

e giace nel sopor l’illagrimata

e cara spoglia e giovine,

e muta làgnasi,

e nell’Eterno posa -

sotto ‘l sudario -

col muschio che ne bacia ‘l ciglio d’osso,

e ‘l smorto labbro rosso,

e del sepolcro ‘l vortice

d’angosce grìdasi,

al braccio un’ansia rosa,

man di rosario.

Or quivi ‘l Tempo orribile

le fiere e pallide

de’i defunti le ragne inquieto ordisce,

e a’ tersa e trista polvere

la misera che dorme or compatisce,

e aspre l’urla si strisciano

i vermi increduli,

e l’eco infausta piagne,

e prega indarno,

e qui perpetuamente ‘l vespro regna -

insiem a’ Sorte indegna -

e l’astro sono i languidi

pepli de’i miseri,

la Luna l’orbe lagne,

e l’osso scarno.

Così a codeste maschere

d’inesorabile

Morte crudele che i corpi divora

e a’ quest’ossami taciti

che ‘l perenne mutar orrendo infiora,

e alle larve terribili,

e a’ germi fetidi,

e al fatal cimitero,

e a’ terra ultrice,

in scheletro mutata una fanciulla

or s’inebria del Nulla,

e un giorno fu la tisica

fauce dell’Opera,

sepolta al fior d’un cero,

la cantatrice;

e al fianco un’arpa flebile

di melanconiche

corde d’argento, del Fato la voce

s’addormenta e ne pizzica

del rosario l’eterna e falba Croce,

e a’ Ciel divini e a’ nugoli,

e all’alme candide

tepidamente canta

quasi gemendo,

e ‘l sòn etesio intende una preghiera

di quest’ossame in cera,

e sempre s’erge stridula

e qui ripètesi

chè d’eco omai s’ammanta

in suol tremendo.

Oh tu, Maria, una docile

dama di cantici,

forse in sonno or sognando vai i perduti

allori e i palchi eroïci,

e i melliflui e soävi e dolci liuti,

e i delicati cembali,

e i flauti fragili,

e l’arsa gioventude,

e i vani ardori,

quando al petto scendean bruni i capei,

e quest’iride e i bei

occhi di Vita ergèvansi,

beltà inconsutile,

e casta per virtude,

e sanz’Amori,

e sogni ancor la Musica,

gli alti pentàmetri,

e presso le Tragende e alla tua destra

di sòni e canti formidi

melanconica e tenue l’ansia orchestra,

e che le note andavano

meste e gradevoli,

e ‘l viver di Teätro,

e l’avvenire

che l’etade schiudeva a’ tuoi desiri,

e i dolci e pii sospiri,

e ‘l core privo d’incubi,

e d’altri gemiti,

in pria un dì di quest’atro

e reo morire,

e gemi al suol italico,

e al mare e a’ Napoli,

e alla Patria e a’ Parigi or piagni mesta -

oh tristo cenere! -

e nobile ne sogni una Tempesta,

e sogni i fior che davano

gl’immensi Musici,

ore primaverili

che un morbo uccise,

e ‘l vivere non fu che un spettro vano,

un reo Destino arcano,

una condanna a’ spasimi,

eterno un brivido,

e molli attese e vili

che ‘l Nume elise.

Allor d’obbrobrio or foderi

quell’ingannevole

Fato che a Londra t’addusse alla Morte,

oh turbinosa indole,

pel destriero che svelse l’empia Sorte,

e ne canti all’ispanica

terra e a’ suoi valichi,

e chè ‘l cantar mai svelga,

in lamentanza

dolcemente rimembri i monti baschi,

e i calli bergamaschi,

e le beltà di Màdride,

e l’onde sicule,

e la foresta belga -

crudel doglianza! -  

e ora qual oboe esanime

ne lagni, e gelida

freddo t’infiammi l’arcano del core,

e tramontata giovine

come le Villi ti strazi d’Amore,

e i tuoi pensieri vergini

or serri al loculo,

oh Vita dissipata,

oh Spirto cesio,

e morta, e bianca e tetra a’ nembi gemi

privata delle spemi,

osso in su’un velo funebre,

oh pianto in scheletro,

e mai tu fosti amata -

un sogno etesio -

e qui al sepolcro rorido,

e al suolo e all’umida

pietra non viene una fiamma a donarti,

né un’ansia rosa o un glicine

or niun de’i Musicisti; e tu che parti

a’ pii e divini nuvoli,

e a’ Cieli liberi

or forse ne disperi,

e l’osseo pianto

alle tombe ne volgi, e niun t’ascolta,

e alla lugubre volta

ne doni un fero gemito,

fatto in fantasima,

e sol d’oscuri ceri

vola ‘l tuo canto;

e nel funereo manto

tra le pene si spegne a te ‘l pio core,

e alma in Cielo ti taci, e ‘l sogno muore.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato VII Febbraio AD MMXV