Anemoni selvaggi sopra il prato
teneramente appassiscono. È il nulla..
il nulla della pianura, compagno
delle campane da Morto.. tristezza
infinita.. perenne.. sconfinata,
malattia della Natura dormiente.
Chi parla?... Un’ombra.. un’ombra che s’aggira
assassina.. promiscua.. seducente:
è spento il tempo degli amori, è spenta
la Luna sotto la quale si univano
i sogni amanti.. frutti di mia mente.
Ma è davvero triste che sulla seta
dei tuoi capelli non crescano più
quegli anemoni gemmati di rose.
Illustrazione a Colori di Arthur Rackham (1867-1939), Alcune Ballate Inglesi - Hynd Horn, Romanticismo, Tardo-Romanticismo, Accademismo, Pre-Simbolismo, Simbolismo inglese, 1919. Collezione Privata.
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